Если бы эти стены могли говорить

Драко не может снова почувствовать присутствие девушки в течение нескольких дней, даже после нескольких слабых моментов призыва к ней через стену. Он не знает ее имени, поэтому он шепчет “Алло?” Каждые несколько часов, просто чтобы убедиться, что она все еще жива, но она не дает никаких признаков того, что она есть. Он зовет в пустоту, чувствуя, что она действительно была плодом его воображения. Слабое место, вызванное его бесчисленными попытками самоубийства и убийства, отсутствием заботы о себе, потерей надежды. Это состояние, в котором он живет сейчас, и это состояние, в котором он будет жить до конца своей жизни. В какой - то момент, хотя он не был точно уверен, когда именно, он поплыл от того, что он считал серединой, к тому, что он решительно заключил, был концом-для всех историй должен быть конец, независимо от того, насколько они бессмысленны и ужасны. Он знает, что это конец, потому что он не может ухватиться за надежду, как когда-то. Его желудок больше не трепещет в ожидании, когда охранник приносит ему еду. Он не утруждает себя придумыванием новых планов побега. Конечно, он все еще наслаждается острыми ощущениями от протыкания пластиковой заточки через шею время от времени, но это только для краткого представления о том, что, возможно, на этот раз он не проснется. Смех пузырится в его горле, но он проглатывает его. Каждый раз, когда он достигает дна, появляется еще один слой ада. Впервые он по-настоящему потерял надежду, когда Гарри Поттер упал замертво в битве за Хогвартс, как и многие из тех, кто последовал за ним. Это было плохое время, действительно. В течение нескольких недель, предшествовавших битве в его старой школе, Драко тщательно разрабатывал планы с группой, которая так любовно называла себя армией Дамблдора. Он переходил на другую сторону, возможно, из-за жестокого обращения с его семьей со стороны Темного Лорда, возможно, из-за его принудительной идеологической обработки в мире Пожирателей Смерти. Возможно, потому, что он просто хотел приклеить его к своему отцу за годы беспорядков и боли, которые Люциус Малфой причинил своей семье. После его почти убийства Альбуса Дамблдора Драко хотел уйти. Впервые в жизни он больше не мог слепо следовать; он отказался больше действовать как трус. Он вернулся в Хогвартс на седьмой год с планом, который даже он не был уверен, что полностью посвятит себя. Но он это сделал. Из того, что он помнит, Драко сумел несколько тайных проклятий во время хаоса битвы в Хогвартсе, но его работа не заключалась в том, чтобы убивать. Это должно было исцелить. Действуя как двойной агент, он прятался в подземельях, пока к нему приносили тела, сложенные у его ног. Невероятно глубокие раны, проколы органов, бред. Руки, пальцы ног, икры, пальцы висят на нитях. Он все видел. Но это было бесплодно. Он почувствовал, как последние остатки его надежды покинули его тело незадолго до того, как он стал свидетелем того, как его тетя Беллатрикс левитировала труп Гарри Поттера за стенами замка, маниакально смеясь, в то время как его безвольное тело раскачивалось на ветру. И там было тело в обломках, он помнит, и - Он горячо качает головой. “Память не служит никакой цели”, - говорит он вслух, как будто говоря, что это сделает это правдой. Память остается упакованной, где ей и место. Вместо этого он смотрит на свое тело и прерывисто вздыхает. Все становится мутным, после того как он теряет надежду в этой тюремной камере. Возможно, это были все попытки его собственной жизни; Драко определенно был... творческим. Шрамы покрывают его кожу, как мазки краски на холсте. Даже не глядя, он знает их как старых друзей. По крайней мере, две скалистые белые линии находятся за бедром (он однажды читал о чем-то, что называется ферберальным артистизмом). Пять вдоль его яремной вены - толстые, приподнятые лигатуры, которые горят, когда он говорит или ест. Три вдоль его головы от его более отчаянных попыток; он может чувствовать их так же легко, как он может чувствовать свое собственное сердцебиение. Больше, чем он может сосчитать, тянется вверх и вниз по его запястьям и предплечьям. Несколько клеток мозга, вероятно, выбиты, решает он. Воспоминания трудно вызвать в воображении, и он не совсем расстроен; обстоятельства, которые привели к его приговору, неясны, и он предпочитает именно так. Даже его школьные годы-это облачная куча случайных событий, которые, кажется, вторгаются в его разум, как нежеланный незнакомец. Сейчас он взволнован, он это чувствует. Драко не любит вспоминать о своих днях перед Азкабаном. Они похожи на упрямую паутину в его мозгу, которую он, кажется, не может стряхнуть. Внезапно его внимание привлекает очень желаемое отвлечение. Девушка в камере рядом с ним начинает говорить; ее голос проходит сквозь стену, как будто она никогда не уходила, а только ждала своей очереди, чтобы заговорить. “Еда здесь отвратительная”, - комментирует она. Во рту у нее горка еды; он слышит, как она тяжело сидит на языке. Драко смотрит на свою миску с тем, что, как он догадывается, является кашей, и медленно толкает поднос в противоположном направлении. “Ты привыкаешь к этому”. “Чего бы я не отдал даже за пакетик меда”. Она громко жует; губы причмокивают, липкие звуки скрежещут по его барабанным перепонкам и вызывают что-то в его мозгу, что заставляет его вздрагивать. Раньше он ненавидел громкие, неряшливые звуки изо рта; это было признаком плохого воспитания. Он мгновенно стискивает зубы, потому что его старая привилегия не кровоточила так долго; это одновременно раздражает и странно успокаивает. После многих лет заключения, лет одиночества, он все еще человек под всем этим, а не просто заключенный. Даже если этот человек довольно встревожен и грубо осуждает. -Почему ты не ешь? говорит девушка, ее голос хриплый, даже когда она покрыта кашей. Драко почти спрашивает ее, откуда она знает, что он пренебрег своим завтраком, но он отмахивается. В конце концов, стены тонкие, и он не жует ничего, кроме собственной губы. “Я действительно не чувствую этого”. Она издает звук “мм”, переваривая его комментарий, причмокивая еще одной ложкой каши. -Я удивлен, что ты чувствуешь себя достаточно хорошо, чтобы поесть, - небрежно комментирует он. “Я был в беспорядке в течение первых нескольких дней”. Драко только цепляется за разговор, цепляется за слабые воспоминания. Он забывает сказать ей, что он, несмотря на годы заключения, все еще в беспорядке. -Знаешь, я здесь уже неделю, - сухо отвечает она. Но это не так. Такое чувство, что всего два дня назад она кричала Дементору о пощаде. -Так долго? он спрашивает. Девушка фыркает. “Ты лаешь. Может быть, тебе стоит что-нибудь съесть? Он качает головой и поджимает губы. -Я... протестую. “Я люблю хороший протест”, - весело отвечает она. “Я протестую против дерьмовой пищи по той единственной причине, что это дерьмо, и я буду делать это, пока они не исцелят мое холодное, мертвое тело от грани голода через несколько дней”. Слова слетают с его губ небрежно, но он все равно улыбается. -Ты... - начинает она. “Возможно, вы самый депрессивный человек, которого я когда-либо встречал”. “Спасибо”. Хотя он знает, что это не комплимент, он слышит крошечный смешок по другую сторону стены, который снова качает его сердце более злобно, чем раньше. “Знаете ли вы, что Рождество не за горами?” она спрашивает, и Драко в шоке наклоняет голову в сторону. После первого года обучения он решил не пытаться запоминать важные даты, такие как дни рождения, праздники или даже времена года, если уж на то пошло. Во всяком случае, в его камере есть только одно маленькое окно, и оно находится на самом верху пятиметрового потолка, спрятанное в углу, как будто оно было добавлено как запоздалая мысль. Он забыл, что такое Рождество, но в одно мгновение воспоминания бомбардируют его. Теплый огонь и матовое дерево, окруженное мерцающими огнями и крошечными лесными нимфами, которые дремали в его ветвях. Он любит Рождество. Боль гноится в его груди. -Вау, - все, что ему удается сказать. -Самое замечательное время года, - саркастически отвечает она. У Драко пересыхает во рту. Вопрос заставляет себя на его губах, вопрос, который он почти слишком боится задать. “Что… какой год? Девушка с другой стороны молчит несколько мгновений, прежде чем шумно прочистить горло. -Ты действительно хочешь знать? Не ожидая ее ответа, он хмурится и наклоняется дальше к стене, снова вставляя указательный палец в углубление. Он яростно царапается и снова задает себе вопрос: действительно ли я хочу знать? Незнание того, как долго он гнил в своей камере, окутывает его слоем комфорта, слоем невежества. Какой цели это послужило бы, чтобы вырвать это одеяло из его рук? -У тебя были какие-нибудь планы на праздники, прежде чем...? он спрашивает, решив, что день, время, год, сезон, праздник - все это больше не имеет значения. Не в Азкабане. -Я не говорила, - говорит она невозмутимо. “Не в этом году”. -Я тоже не говорил, если тебе от этого станет легче. Он знает, что этого не будет, но он пытается заставить игривость в своем голосе замаскировать боль. Даже не видя ее, он каким-то образом знает, что она улыбается. -Ну, почему бы нам не строить планы? - комично спрашивает девушка. -Если у тебя нет других дел? -Вовсе нет, - признается Драко. -Принести вино? -Уф, - стонет она, и он практически чувствует, как она сползает по стене напротив него. “Чего бы я не отдал за вино . Или что-нибудь еще, на самом деле. Я бы выпил спирт, если бы это дало мне кайф”. -Спирт? - спрашивает он. “Неважно”. Ее голос теперь тише. “Мерлин, я не могу поверить, что у тебя хватило наглости заговорить о вине. Теперь я в плохом настроении”. Старая, смазанная поверхность памяти. Он помнит глинтвейн, красные пятна и улыбающиеся губы, чувство вины, которое он не может избавиться- Драко отвлекается на сопение и кашель по другую сторону стены. -Что это? он спрашивает. “Я просто скучаю по этому”. Слова хрипят и хрипят из ее горла. -Ты скучаешь по вину? С ее стороны стены раздается смех. “Нет. Ну, да, но не настолько, чтобы плакать над этим”. Он так много плакал, когда его приговорили к пожизненному заключению в Азкабане? Он должен был; это была бы нормальная реакция. Но он просто не может вспомнить свой первый день или свою первую неделю… или действительно что-нибудь, кроме его серой блочной клетки. Это была вещь о том, чтобы быть одиноким в течение многих лет подряд. Вы могли бы подумать, что, поскольку все, что у вас есть, - это ваши воспоминания, вы будете держать их близко к груди и воспроизводить их в цикле. Они были бы комфортом, который укутывал вас ночью, компанией, когда вы были действительно одиноки. Это было не так. Казалось, что у дней нет ни начала, ни середины, ни конца; они сливаются вместе, как акварели на холсте. Через некоторое время все, что вы действительно можете вспомнить, - это монотонность. Драко издает небольшой звук “ммм” и решает, что ностальгия-не лучшее лекарство. -Я скучаю по своим родителям, - тихо говорит она. “Ты когда-нибудь скучаешь по своей семье?” Его воспоминания о своей семье смутны, размазаны по его совести. Скрестив пальцы, он отвечает: “Все время”. “Они все еще здесь?” Теперь пришло его время колебаться, потому что он предпочитает не думать о том, когда он видел их в последний раз. “Нет. По крайней мере, я так не думаю”. -Мои, - задумчиво вздыхает она. “Но они никогда не вспомнят меня, так что нет смысла плакать над ними, я полагаю”. И все же он слышит, как дрожит ее горло, образуя неизбежный всхлип. -Что вы имеете в виду? “Их воспоминания были стерты. Они не помнят ни своей дочери, ни своей жизни в Хэмпстеде, ни... ничего, что имело бы отношение ко мне вообще”. Ее слова наваливаются на его плечи, и он внезапно вспоминает, каково это-сопереживать. “Мне очень жаль”. -Знаешь, я всегда мечтала, что найду их снова. Она смеется невеселым смехом. “Как будто я могу отменить заклинание, и мы будем жить долго и счастливо. Но теперь... Ее миры уходят, но ей не нужно заканчивать предложение, чтобы Драко знал, куда оно идет. Пожалуйста, я знаю, что это далеко, но мне нужно их увидеть. Это может быть мой единственный шанс- Драко качает головой и удивляется, почему эти слова пришли ему в голову. Зажмурив глаза, он намеренно потирает виски. “Это ужасно”. Он представляет, как она кивает, но ее образ, кажется, исчезает за его веками. Приглушенным голосом она говорит: Драко не отвечает, а вместо этого слушает, как она отрывается от стены и идет к другой стороне камеры, ее присутствие исчезает даже сквозь тончайший бетон. Он понятия не имеет, куда она идет, когда уходит, но он клянется, что она действительно осязаема и реальна, только когда она ждет его на другой стороне. … Даже с временем вдали от нее, девушка задерживается в каждом уголке сознания Драко. В ней есть что-то знакомое, что он, кажется, не может стряхнуть. Ее голос хриплый, странный, слегка искаженный, который он определенно никогда раньше не слышал. Но это совсем не ее голос, это ее тембр. Интонация в ее гласных, ее многословный словарный запас, то, как она акцентирует свои предложения. Это знакомство кровоточит в ее физической форме, даже если он никогда по-настоящему не видел ее. Изображение рисует себя непроизвольно, потому что воображение бесформенной капли по другую сторону его клеточной стены больше не делает этого для него. Ее образ приходит к нему по частям. Немного веснушек, длинная шея. Кроткие плечи. Он рисует усталые глаза, но сверкающие радужки - зеленые или, возможно, карие. Широкие, миндалевидные, глубоко посаженные. Всегда показывает свои сокровенные мысли, даже когда пытается их скрыть. У нее узловатые ключицы, чтобы соответствовать ее узловатым коленям. Несовершенная кожа, испещренная шрамами, царапинами, шишками и синяками - потому что с ее отношением он не может представить ее чопорной принцессой. На самом деле, он представляет ее довольно грациозной и неуклюжей, никогда не вполне удобной в своем физическом теле, но она компенсирует это своим умом, своим умом. Драко надеется, что однажды они сравнят заметки. Возможно, он все неправильно понял. Голубые глаза, а не карие. Веснушки, но только на ее плечах, когда она провела слишком много времени на солнце. Шелковистая кожа, грациозная, как танцовщица. Но сейчас он предпочитает держать свой образ ее при себе. … “Мне скучно”. Драко закатывает глаза, так как это, вероятно, пятый раз, когда она говорит те же самые слова сегодня. Но он не может винить ее за постоянные жалобы. Она не была здесь достаточно долго, чтобы понять, насколько душераздирающим может быть это место, и он не будет тем, кто расскажет ей об удушающей скуке. -Тогда придумай что-нибудь интересное для разговора, - рассеянно отвечает он, глядя на стену, как будто смотрит прямо в ее карие глаза. “Я интересный”, - приходит сопливое замечание. “Тебе нечего сказать”. “Представь себе это”, - размышляет он, ухмылка достигает пика в уголке его рта. “Тому, кто был заключен в тюрьму в течение многих лет, не о чем говорить? Новаторство”. Она фыркает. “Звучит как оправдание для меня”. -Я рассказывал тебе о своем проекте? он спрашивает ее, глядя на углубление в стене, в котором исчез его палец. Парша, наконец, отполировалась, и он возобновил отбирать кусочек за кусочком бетонной стены. -Твоя дыра славы? Драко усмехается. “Это не то, что это… ну, вы можете что-то там найти. “Забудь, что я что-то сказал”. Он может представить, как ее лицо морщится. “Как насчет того, чтобы сыграть в игру?” Как и все, что имеет значение, Драко понимает, что не может вспомнить, когда в последний раз играл в игру. “Как мы это делаем?” -Вы бы предпочли отпуск в горах или на пляже? “Какое это имеет отношение к игре?” “Это игра, болван”. Драко хорошо знает, что его социальные навыки не намного улучшились. “О”. Он обдумывает вопрос. “Пляж, конечно”. -Конечно? - спрашивает она. -Ты ведь не горец? Драко вздрагивает, вспоминая, как сильно он презирает грязь, насекомых и мочеиспускание на улице. “Внешне-да, но по духу, боюсь, нет”. -О, правда? - приходит ее кокетливый ответ, и Драко изо всех сил пытается подавить свое смущение. Он противоположен грубым; выступающие синие вены на вершинах его рук, где его костяшки создают острые, желтоватые пики. Руки тонкие, как перила, ему трудно оторваться от земли, чтобы сходить в туалет. И даже если он выталкивает свой живот, тени его грудной клетки выстилают его живот. “Поверьте”, - отвечает он, как он надеется, уверенным тоном. Она все равно никогда не узнает. “Интригующе. Хорошо, теперь твоя очередь. “Как мне играть?” Девушка вздыхает. “Вы даете мне две вещи, и я должен выбрать, какую из них я предпочел бы иметь. Или сделать. Или есть. Или... все, что приходит на ум”. “Хорошо. Хм.” Его разум становится пустым, потому что он не знает ничего, кроме своей бесплодной серой клетки. -Ты бы предпочел провести жизнь в Азкабане или умереть в молодом возрасте? “Вау. Это… вполне вопрос”. - Извините ... Думаю, я могу придумать что-нибудь другое ... -Определи “молодой”, - перебивает она. -Эм, тридцать? -Тридцати для меня достаточно, - решает она. “Убей меня в молодом возрасте, горный человек”. Драко неловко смеется и молча соглашается с ее решением. “Твоя очередь”. -Валмай Морган или Гвеног Джонс? Драко моргает и качает головой. Где он слышал эти имена раньше? -Я не понимаю вопроса ... И тогда его осеняет; они игроки в квиддич для гарпий Холихеда. Он улыбается и смущенно смотрит на свои колени. Даже если девушка не может его видеть, он не может не вести себя так, как будто они все еще находятся в присутствии друг друга. -Так ты фанат квиддича, я так понимаю? -Ответь на вопрос, - пробует она, ее скрипучий голос полон юмора. Он давно не думал о женщинах таким образом. По крайней мере, с тех пор, как она попала сюда. -Морган, - честно говорит он, прикусывая потрескавшуюся губу. “У меня есть вещь для блондинок”. -Он говорит женщине, которую никогда раньше не видел ... -Знаешь, это был твой вопрос. -Правда, - игриво протягивает она. -А я-то думал, что ты больше любишь брюнеток. -Почему ты так думаешь? - спрашивает он, и застенчивая улыбка растягивает его щеки. -Ты брюнетка? “Это для меня, чтобы знать, и вы, чтобы узнать”. Драко почти может представить, как она высовывает язык с другой стороны. -Значит, да, - заключает он, и она не возражает. “Расскажи мне больше о себе”. Она молчит несколько мгновений, но тепло их общей стены говорит ему, что она не сдвинулась ни на дюйм. Он наклоняется к камню, касаясь лбом поверхности, и закрывает глаза. “Я… ненавижу горох, - наконец говорит девушка, и Драко смеется. “И у меня аллергия на орехи. Орехи, а не арахис. Я свободно говорю по-французски, но читаю лучше, чем говорю. О, и я не могу свистеть”. -Ты не умеешь свистеть? Он слышит рядом с собой шипящий, плотно сжатый звук. “Нет”. - Знаешь, это было не совсем то, о чем я спрашивал ... “Твоя очередь”. “О”. Все мысли покидают его, когда он пытается вспомнить, кем он был до того, как попал сюда. Безопасные воспоминания распаковываются из своих коробок. “Um… Я умею играть на пианино. Ну, это было много лет назад, так что, наверное, уже нет. И я знаю, как водить маггловскую машину, на самом деле. Э-э, знал, как его водить. И… Я довольно хорошо умею свистеть. Драко складывает пересохшие губы в маленькую букву " о’ и пытается свистнуть, но выходит только глухой писк. “Возможно, нет”, - заключает он. -Знаешь, ты все еще человек вне этого места, - тихо бормочет она. “Это, вероятно, не похоже на это, но вы есть”. Драко не может унять дрожь в горле. Воспоминания возвращаются туда, откуда они пришли. “Хорошо”. “И если это заставляет вас чувствовать себя лучше, я пробовал уроки игры на фортепиано и с треском провалился”, - добавляет она. “Я думаю, что я слишком нетерпелив”. Он тихо вздыхает. “Это действительно требует довольно большой дисциплины”. “Ммм”. “И невероятно высокий интеллект”. “Ладно, ладно ... “И просто непристойное количество сырого таланта”. -Вы закончили? -Нет, - отвечает он, внезапная решимость овладевает им. “Я хочу знать, кто ты на самом деле”. “Я заключенный номер 3141. Приятно познакомиться, - саркастически шепчет она. “Разве это не забавно, тайна этого? Мерлин знает, что в этом адском пейзаже нет сюрпризов. Что-то внутри него заставляет кивнуть. “Конечно. Я полагаю. -Тогда ладно. Драко также чувствует ее решительный кивок. -Так что ты наденешь завтра вечером? -Что вы имеете в виду? “На рождественский ужин, конечно”. … Драко не может объяснить это, но дни кажутся легче с ее присутствием. Флуоресцентный свет в его камере кажется теплым. Шрамы, которые следуют за его телом, не горят так сильно, они не зудят так срочно. Даже струп на его указательном пальце кажется сильнее, менее податливым. “Какую еду ваша семья ела на рождественский ужин?” Они сидели бок о бок, разделенные только стеной, с тарелкой неузнаваемого ила для их праздничного пира. Это простой вопрос, который приносит шквал образов, о которых он не думал годами. Он может представить себе декадентскую обстановку в поместье Малфоев; блестящие столовые приборы, тарелки с замысловатыми, закрученными узорами темно-малинового и изумрудно-зеленого цветов. Звук домашних эльфов, аппарирующих по территории, и слабый поп-шум, который последовал за ними через кухни. И еда, так много, что блюда едва помещались на шведском столе. Йоркширский пудинг, морковь в медовой глазури, жареная курица. Соленая картошка с идеально хрустящей кожурой, мягкая на ощупь, тающая на языке. Его рот наполняется слюной, и он точно помнит, почему он не думает о еде. “Моя мама готовила этот тыквенный суп на Рождество”, - вспоминает он, хотя не может вспомнить, когда она в последний раз его готовила. Домовые эльфы обычно использовали ее рецепт, и даже если они следовали ему точно, он просто не был на вкус таким же. Секретным ингредиентом должна быть материнская любовь , думает он про себя, фыркая от нелепого чувства. -Материнская любовь, да? - мечтательно спрашивает она, и он тут же понимает, что, должно быть, сказал это вслух. Он неловко смеется. “Э-э, верно. Она делала этот тыквенный суп, когда я был ребенком. Это было прекрасно. Сливочный, пикантный, но с оттенком сладости. Пюре до точной консистенции и немного сливок в центре”. Желудок Драко сжимается, и это так громко, что он задается вопросом, слышит ли она, как его органы умоляют о субстанции. Он игнорирует это. -Тогда я притворюсь, что эти помои-тыквенный суп твоей мамы. Ее голос нежен, даже с его обычной хрипотцой. И он улыбается, потому что, если он не ошибается, он слышит, как поднимаются ее губы в ее словах. Разговор сужается, и впервые за то, что кажется (и вполне может быть) годами, Драко позволяет себе вспоминать. Он не пытается упаковать свои воспоминания в их обычные коробки, оставленные собирать пыль в глубине его разума. Они свободно играют на петле за его веками, как будто он смотрит черно-белый фильм. Рождество когда-то было его любимым временем года, возможно, из-за его испорченного характера в детстве, но это было больше, чем просто подарки и вкусная еда. Казалось, это было единственное время года, когда его родители присутствовали не только физически, но и по существу. Его мама читала книги у камина, поджав ноги под себя и чашку крепкого чая на кофейном столике. Драко закрывает глаза и все еще слышит, как ложка звенито фарфор, в сочетании с плевками здорового огня рядом с ней. Его отец, которого редко можно было увидеть бездельничающим в своем собственном доме, по крайней мере, взял бы выходной и спрятался в своем офисном крыле, что в то время было довольно большим жестом. У них никогда не было гостей на праздник, что Драко оценил. Время с его семьей было достаточно скудным, чтобы он не заботился о экстравагантных вечеринках или списке гостей длиной в роман. Но есть один год, который выделяется, и внезапно он снова пытается контролировать свой разум. Глаза все еще закрыты, он сжимает их в концентрации, но это не мешает ему вспоминать гостя в подвале и то, как он пробрался в карман своего костюма после обеда, чтобы обеспечить какую-то форму пропитания… “Становится ли когда-нибудь лучше?” девушка спрашивает, как будто она может сказать, что он борется с воспоминанием, которое он скорее забудет. “Что становится лучше?” Драко заставляет себя сосредоточиться, упаковать воспоминания в аккуратную коробку. Он концентрируется на потрескавшихся кусках бетона, которые падают из его углубления, где его палец начал копать с удвоенной скоростью. “... Это?” Драко смутно представляет, как она жестикулирует вокруг своей камеры, и визуализация ее в его сознании-это то, что успокаивает нежелательные воспоминания. Гость в подвале безлик, бессмыслен, и он напоминает себе, что прошлое не имеет цели сегодня. “Да”, - лжет он. Его глаза блуждают по его собственному телу, и он смотрит на шрамы, которые оставляют его неузнаваемым. -Ты лжешь? Драко глубоко вздыхает через ноздри. Палец проводит по неровной коже его левого предплечья. “Да”. У нее вырывается всхлип; Драко уверен, что она не плакала уже несколько дней. Он прижимает руку к холодной стене, желая только прижать ее к груди и погладить по волосам. Позволить ее слезам просочиться на его изодранную рубашку, пока он шепчет ей на ухо планы побега из этой тюрьмы. Вместо этого слезы колют его собственные глаза, когда он понимает, как давно к нему не прикасался другой человек. Поэтому он обхватывает свои увядающие руки вокруг коленей, чтобы компенсировать это. -Давай подумаем о чем-нибудь другом, - говорит он ей. “Как что?” Ее обычный скрипучий регистр покрыт душностью от слез. -Ты бы предпочел быть Фениксом или Фестралом? он спрашивает. Он чувствует, как ее улыбка сияет у него в груди. “Феникс”,-догадывается она, и в ее голосе слышится что-то похожее на сон. “Я скорее исцелю тех, кто страдает, чем напомню им о тех потерях, которые они пережили. “Ярмарка. Твоя очередь”. Они возобновляют свою игру, забыв о тщетности своей жизни, хотя бы на ночь. … “И пока ты держишь меня так, пусть идет снег, пусть идет снег, пусть идет снег! ” “Вау. Это было... трогательно, - врет он, когда она заканчивает исполнение праздничной песни, о которой он никогда раньше не слышал. Ее голос потрескивает и вибрирует, как старый, умирающий радиоприемник, но он ничего не может поделать с теплом, которое излучает его грудь. -Я буду здесь всю ночь, - смеется она. И он не сомневается в этом. В наши дни она редко покидает стену. И если он правильно рассчитал, все равно уже далеко за полночь; вечер уже превратился в День подарков. -Что ты слушал, когда рос? - спрашивает она, и ему приходится глубоко копаться в своих воспоминаниях, чтобы вспомнить какие-то подробности. “Моя мама любила… Селестина Уорбек”, - вспоминает он, чувствуя, что вытащил это имя из глубин своего мозга. С другой стороны стены раздается фырканье. “Не говори мне. Нет ничего лучше праздничного заклинания? Даже название вызывает поток потерянных воспоминаний. Пластинка, которую его мама играла поздно вечером, когда рождественские праздники закончились, и все были измотаны горячим какао и глинтвейном. Время от времени он засыпал на диване, только чтобы через несколько часов оказаться в своей постели. Усмешка дергается в уголках его рта. “Есть заклинание, чтобы заставить кого-то замерзнуть... ” Она напевает первые несколько нот, ее голос звучит мягче, чем раньше. Почти как у его матери. “Или заставить что-то исчезнуть… ” Девушка замолкает, словно ожидая, что он присоединится. Драко вздыхает. -Есть заклинание для стирания воспоминаний, - бормочет он вместе с ней, уже чувствуя напряжение в голосовых связках. В его глазах есть чернильные пятна, но он моргает ими. “Есть заклинание, которое принесет вам радость”. Она хихикает, когда они поют offkey: “Но когда дело доходит до магии, которую я люблю больше всего, затмевая все остальное, пришло время признаться!” “Из всех прелестей, которые звонят в мой колокол”,- заканчивает он практически шепотом, позволяя лирике раствориться с его языка и задержаться в воздухе. Девушка больше не поет. На самом деле, кажется, что ее там вообще нет. “Нет ничего лучше праздничного заклинания”. Слеза собирается в уголке его глаза, и он позволяет ей капать в рот.