Твоя сладкая малолетка ІІ. Приторный вкус блаженства.

— Романова что-ли? — спрашивает парень с насмешкой. — Спешу отметить, что она действительно мне сдалась, но только для того, чтобы ты сейчас развивала эту тему. А вот по поводу «клеится» — понятие растяжимое. — Всё ясно, Сергей. Не хочешь говорить — не говори, но вот как на это отреагирует Мила… — Глупости! Придуманные глупости! Даже слышать ничего не хочу! Злостно взглянув на учителя, девушка громко хлопает дверью класса. «Ничего, Серёженька, скоро ты сам будешь ползать в надежде, что я сохраню твою тайну.» — подумала Камилла. 17:34. — Алло… Да, ровно на 18:00 запланирована наша встреча… Спасибо. — мой телефонный звонок. Как известно, год назад в мою светлую голову пришла идея написать книгу по мотивам своей же истории, основанной на реальных событиях. Приукрашенной, правда, но всё же действительной. И вот, когда весь текст ровненько запечатан в заключительные широкие главы, дело доходит до создания обложки. Над ней будет тщательно работать фотограф Илья, яро рекомендуемый парень в интернете. Впереди меня ждёт длительная фотосессия в золотом блестящем платье с брошью Chanel и такими же ботфортами. Оставив записку на кухонном столе для Сергея в стиле «Ушла на фотосессию, скоро вернусь. Еда на плите.» и, конечно же, поцелуй бордовой помады на листе, я направилась в сторону выхода, будучи уже полностью готовой. — Здравствуйте, Илья. — протягиваю руку парню, зайдя в студию. — Здравствуйте, а Вы… — запинается. — Самойлова Милана. Мы с Вами говорили около часа назад по телефону. — Точно! Значит, Милана… — Илья рассматривает меня с ног до головы. — Да уж, с такими внешними данными Вы пришли фотографироваться для книги? Крах! — Простите, не понимаю Вашей позиции. — удивлённо ответила я. — Говорю, что Вам на обложке «Vogue» надо сиять, а не на какой-то там детской книжке. — О, а Вы, видно, по специальности библиотекарь? Так блестяще разбираться в книгах — дано не каждому простому смертному. — Не сказал бы. Книги — это не моя стихия. — Тогда почему же Вы позволили себе оскорбить мое творчество, назвав его «детской книжкой»? — Вы сами написали книгу?! Поражен. — Илья, Ваша задача — фотографировать, а не грубить тут во всю. Попрошу Вас заняться этим немедленно! Молча, без каких-либо упрёков, парень берется настраивать свет ламп. Я, в свою очередь, сажусь на пол студии, подперев голову руками. — Ну, всё готово, можем приступать. — поправив камеру на штативе, говорит Илья. — Предельно сомневаюсь, что после нашего не очень хорошего диалога Вы дадите разрешение перехода на ты, но всё же предложу. — Не делайте с меня монстра! А точнее, не делай. — отвечаю. — Хорошо, значит, договорились. Становись в центр. — и щёлк. Пару снимков сделаны, нужно приступать к следующей локации. — Садись на ступеньку. — послушно выполняю. Около двух часов мы возились с этими фотографиями, но, наконец-то получили долгожданный результат. И вот, прожив 18 лет, я никогда не могла подумать, что быть фотографом — не так уж и легко, как кажется, а моделью так тем более. — Смотри, здесь можно накинуть пару фильтров и воаля, обложка для твоего букваря готова! — подстрекает парень. — Ну вот и поработай над обложкой этого букваря! И не парочку фильтров, как тебе хочется, а целую обработку, за которую я тебе, собственно, плачу. — Ты платишь за съёмку. — Но не за твой длинный язык. — одеваю пальто. — Уже завтра хочу видеть готовую обложку. Удачи. — и покидаю студию. Вернувшись домой, ещё в прихожей отрывками я слышу женский голос, доносящийся с кухни. В полном недоумении подхожу ближе, замечая какую-то светловолосую девушку и Сергея рядом. — Мила? Так быстро? — спрашивает парень, взглянув на наручные часы. — Я бы даже сказала не «быстро», а «вовремя». — сажусь рядом с ними. — Девушка, представьтесь, пожалуйста. — Это моя ученица — Алена. — опережает Сергей. — Она пришла ко мне на занятия. — Очень хорошо, милый, что здесь проходят занятия, но ты, случайно, не забыл, о чем я тебя просила утром? — вопрос с искринкой. — Самойлова, не говори загадками. Что ты хотела? — Хотела, чтобы ты забрал наши обручальные кольца с мастерской! — перехожу на крик.