Солнышко

Беру в руки карандаш и делаю еле заметный набросок. Ровное лицо, высокий лоб, круглые глаза, аккуратные губы и чуть опущенный кончик носа. Ваш портрет. Который по счёту? Я ловлю себя на том, что мне уже не нужно смотреть на фотографию, чтобы понять, как именно изгибаются веки — я видела это сотню раз. И, надеюсь, увижу ещё. Провожу пальцами по листу, бегут мурашки — кажется, будто это и не бумага вовсе, а ваша щека. Я соскучилась. Рисуя, мурлычу себе под нос какие-нибудь народные песни. Потому что вы их любите. Потому что вспоминая их, мы будто снова вместе.

«Воротись-ка, моё дитятко, Воротись-ка, моё милое…»

Воротитесь и вы ко мне. Неужели совсем не хотите меня видеть? Нет, даже думать об этом не хочу! Представляю, как дарю вам уже законченный портрет. И вы радуетесь, потому что вам нравится, как я рисую. И вам нравится, что рисую я именно вас. В последнее время я больше ни за чьи портреты не бралась. Даже не хочется: зачем, когда у меня под рукой есть такая шикарная дама? Я вновь и вновь создаю до боли знакомые черты. И влюбляюсь снова: вы же такая красивая! Вы это прекрасно знаете. Но я, наверное, всё равно жалею, что никогда не говорила такого. Я безумно вас люблю. Простите.