Двадцать восемь раз «прости»

Я не знал что предпринять. Впервые оказавшись в такой ситуации, я был беспомощен. Мне было жизненно необходимо найти ее… как же мне тебя называть? Один я бы не справился, поэтому подключил друга. Не рассказал ему всего, ни в коем случае, просто ввел в курс дела. Мол, письмо о признании в любви от неизвестной особы. Мне кажется, он даже загорелся идеей найти незнакомку. — Только вот скажи, тебе оно зачем? — спросил Денис, пристально глядя мне в глаза. Я был спокоен, но услышав вопрос, немного растерялся. Наверное, из любопытства. Не каждый станет писать такое. Да и не каждый решиться. Я бы хотел узнать кто это и что с этим делать. Денис стал накидывать варианты, но их всех я отсекал. Почему-то я чувствовал, что не то всё это. Это не может быть Ульяна, наша бывшая подруга, потому что мы с ней часто общались и она не способна писать что «устала» и что «убивает». Так же этого не может говорить моя бывшая девушка Лиза, мы расстались с ней не на самой приятной ноте. Она могла бы написать что-то в духе «ублюдок, ненавижу», но не «схожу с ума» или «я никчёмна». Нет, она именно тот человек, кто думает о себе и не волнуется о других. Наверное, из-за этого мы с ней и расстались. Я тоже был таким — безразличным, неискренним с другими и с самим собой. Это было моей слабостью, а я не могу быть с человеком, в которых вижу свои же слабости, я ненавижу их. Мы в любом случае не сошлись бы. Эти письма отвлекли меня от прошлых сожалениях. Я ее не знаю, не знаю кто пишет всё это, кто так страдает и мучается, но почему-то эта незнакомка гораздо ближе всех тех, кто сейчас меня окружает. В первую очередь я восхищаюсь ею, как бы странно это не звучало. Хм, произнес вслух. Совсем не странно. Звучит так, будто для меня это что-то значит. Сегодня еще одно письмо. Я удивился, но уже не так как вчера. Они приходят в разное время, сегодня с парами я закончил пораньше, но тем ни менее, нашел заветный конверт в почтовом ящике. Мама была дома. Хорошо. Не говорил пока ей про эти письма, но скоро, кажется, не выдержу. — Мам, слышишь, а можно ли узнать откуда отправлено письмо, если адрес скрыт? — А тебе зачем? — мама бросила взгляд на конверт в моих руках. — Ну, интересно просто. Так что? — Даже не знаю. Может, сходить на почту? — И чем же это поможет? — Сын, спроси что-нибудь полегче, я правда не знаю. — Ну ладно. Зашел в комнату и сразу открыл конверт. На этот раз многие буквы были размыты, но несмотря на всё, прочитал на одном дыхании, будто и не мешало ничего.

«Теперь это стало привычкой, зависимостью. Теперь я каждый вечер достаю пустой лист, готовлю ручку, а в голове уже слова, что я хочу тебе написать. Столько хочется сказать, а еще показать. Я домашку с такой регулярностью никогда не делала, как тебе писала. Хоть это и уходит всё в стол, мне почему-то кажется что ты всё же их слышишь. Слова эти. Я не говорю их, но ты же слышишь как я их произношу…?»

Я не выдержал, откинул листок в сторону. Не могу я это читать. Я правду слышу, как она говорит все это, но не мне, а этому листку. Хочет сделать вид что улыбается, но почему в этих словах я слышу боль и отчаяние? Как это возможно терпеть? Я отвлекся, хотел поставить листок обратно в конверт и потом дочитать, но внутри я обнаружил ещё кое-что. Нет, всё. Я не верю в это. Я не могу в это верить. Как она заставляет меня чувствовать то же, через что сама проходит?