Стена

      Получилось так: плыл корабль в песках, и стояла ночь над грядой Дуат. Не сошлись весы. Беспокойный сон. Сны со всех сторон. Ненавижу сны. Моя память - тьма, для тебя - закон: не ходи за дверь, не смотри в мой сон, твоя жизнь не в снах, а в твоих руках, не смотри в мой ад, не сходи с ума. Я создал её, чтобы был ночлег, чтобы был наш век, как любой другой, чтобы не был дом окружён бедой, твой спокойный свет оставался в нём.       Я тебя создал, но не в этом суть, выбирал свой путь ты в итоге сам, и ты выбрал речь из древнейших книг, и пошёл сквозь них по чернилам рек. Будто мой близнец, но не знавший зла, не служивший тьме. И я знал, я знал: подойдёт конец, я уйду во мрак. Ты останься жить. И да будет так.       Почему теперь так реальны сны? Ты шагал след в след, но упёрся в ад. Мы прошли сквозь дверь, не найдя ответ, и дрожат весы под пером Маат. Почему твой крик так далёк и слаб? Почему в твой торс прорастает ночь? Почему ты сгнил на её весах, мне оставив гулкое "ничего"?       Почему не я, заслуживший казнь? Потерявшись в днях, между лунных фаз, искупив свой грех, я стоял бы там, и подошвы кед изглодал бархан. Но не ты, не так, и не в этот мрак. Мне судья он, я его выбирал. Предо мной лежит тростниковый рай. Но в ушах сквозь тишь раздается: "Марк!"