Обещание Покровителя

      Деревянные полки забиты книгами. По цвету обложки каждая из них была похожа на следующую, но все они отличались содержанием текста в них. Есть истории о любви, есть истории о чёрством мире, а есть история страны, в которой проживает Марко Ликёр. Именно книга о событиях в эпохе Тайши интересовала его, так как скоро должен был начаться фестиваль в честь свободолюбивой женщины Тайши, и парень хотел узнать о событиях прошлого намного больше, чем имел от полученных в школе знаний.       Марко достал книгу с полки, открыл её, и из неё выпала маленькая потёртая бумажка. И Марко тут же нагнулся за ней, чтобы поймать. В процессе он заметил на самой нижней полке в углу запылившуюся книгу с бордовой обложкой и вызывающим вопросом: «Какова цена выбора?»       Марко смутился и позабыл о выпавшей бумажке. Сидя на корточках, он размышлял о выборе и цене. Название книги заинтересовало его, но автора она не имела, лишь одно название…       Пройдя к продавцу на кассу, парень в одной руке держал обе книжки, а другой рукой из кармана своего светлого бежевого пальто доставал смятый документ о подтверждении своего возраста при покупке книг.       ― Говорят, историю создают победители, ― пробормотал продавец книг, переписывая цифры с обратной стороны на бумажку, в маленькую таблицу с множеством цифр в различной комбинации. Он вычеркнул две строки. ― Вам ещё что-нибудь нужно, юноша?       Марко промолчал в ответ на высказывание старика. Он покрутил головой из стороны в сторону и почесал свой затылок свободной от книг рукой, пытаясь не встретиться взглядом с продавцом. Тот же, лишь ухмыльнувшись, забрал деньги юноши и продолжил читать записки, похожие на письма. Парень поблагодарил старика и вот уже хотел выйти из библиотеки, как последовал довольно спокойный голос с хрипотцой: «Юноша, а вы случаем не солдат?», на что Марко ответил шёпотом вскользь «Нет» и даже не повернулся в его сторону, а после сбежал, словно трус, дабы не продолжать диалог дальше.       Вот-вот через неделю Фестиваль Народного Искусства. Поговаривают, что погода будет хорошая, несмотря на то, что это сентябрь. Тепло и покой в начале осени. Центральная площадь украшена в разноцветных флажках. Изгибы статуи прекрасной Тайши, что помогла этим землям много веков назад, как всегда величественные. Создатель статуи невероятно постарался над ней. Ох, чёрт возьми, раньше всегда было лучше. Верно?       Такая красивая, но мёртвая цветная листва с какой-то печалью падает на оголённый серый асфальт. С лёгким порывом ветра ощущается, что осень вступила в свои права. Несмотря на мрачность и некое безразличие окружающих к её «творчеству», осень всё так же, как и в прошлом году «обронила» свою ярчайшую акварельную палитру, надевая деревья в пёстрые наряды. Никто не радовался, но никто и не грустил. Никто даже праздник не хотел проводить. Ведь почти 700 лет назад прекрасная девушка, чьё имя было Тайша, освободила людей от рабства и свергла жестоких и кровожадных правителей. Многие почитали эту женщину: о её подвигах ходили легенды, изящные статуи были возведены во многих городах, её возвели к лику святых, будто бы Тайша сошла с небес, чтоб помочь народу по воле самого Господа Бога.       Ветер всё ещё гулял по узким улочкам, протяжно завывая свою трагическую оду осени. Лучи солнца то и дело выглядывали из-под сероватого покрывала облаков. Сверху пролетали дирижабли.       Кантемир, как столица Янш’Байка, несёт в себе огромную историю — от вознесения до падения, от возрождения из пепла к стремлениям и сиянию. На улицах в последний год стало очень мало народа, лишь офицеров полиции в числе прибавилось, и ходят они по улицам столицы, допрашивая каждую живую душу о предоставлении документов и повязке на левой или правой руке.       ― Юноша! ― раздался неизвестный голос неподалёку. ― Представьте свои документы.       Сразу стало понятно, что это вновь чёртовы офицеры. Марко сделал всё, как те потребовали, ибо идти против них, значит быть убитым на месте.       ― Так, серая повязка…       Офицер отдал паспорт парню, пока другой офицер жалко косился на Марко.       ― Через пятнадцать минут начнётся комендантский час, ровно в восемь, а ты околачиваешься тут, ходишь, словно придурок здесь! ― Не выдержал один молодой офицер с синей повязкой на своём левом плече.       ― Успокойся, Сань, ― вздыхая, успокоил его другой офицер средних лет, возвращаясь на свой пост и пытаясь утянуть за шиворот крикливого подопечного.       Марко поправил повязку на правом плече и быстро ускорился в шаге, не желая встретить смерть. Положение действительно усложнили. Война ещё не окончена, а лишь только начинается.       Зайдя, наконец, домой, русый парнишка поставил книги на тумбочку и прошёл медленно по коридору до гостиной, ибо услышал громкие разговоры оттуда.       ― Снова родственники? ― Спросил себя шепотом Марко на полпути, подходя к закрытым дверям.       Отперев двери, он встал в проеме дверей. Мать, сестра и тетя, молча в слезах, посмотрели на него.       ― В чём дело?       ― Марко… мальчик ты мой! ― мать кинулась к его ногам, не ощутив ни капельки стыда перед присутствующими, чувства играли ошеломляюще бешеный ритм. Женщина не смогла больше сказать ни слова, поэтому инициативу в руки взяла тётя Хельга.       ― Твой отец и дядя…       ― Ну? ― крепко обнимал парень мать, пытаясь таким образом успокоить.       ― Они погибли. Спасали своих товарищей и были застрелены эвалинсискими солдатами, буквально бросились к летящим пулям, чтобы оттолкнуть товарищей от места гибели.       Марко застыл. Чувство опустошенности и негодования взяли контроль над эмоциями, когда парень узнал о смерти близких людей: хочется плакать, как ребёнок; хочется бегать, носиться; хочется смеяться, биться в истерике, не веря словам; хочется увидеть этого мертвеца; хочется вспомнить свои последние слова, сказанные им. А не сказал ли чего плохого? Всю ответственность за их смерть брать на себя не лучшая затея. Столько мыслей, а воспоминания кружились в его голове, доставляя всю цепочку эмоций. Но это лишь в его подсознании. В реальности, Марко странно отреагировал: лицо было таким же, с каким вошёл в гостинную — оно было каменным. Длинные чёрные волосы матери он сжал в кулак и уткнулся носом в её шею.       ― М-м-м, ― закрыл он глаза и продолжил вдыхать её запах духов. Спелая вишня. Погодите-ка. Или виноград? Запутался, потерявшийся в мыслях, мальчик.       Тишину развеяла его старшая сестра, Ева.       ― Там тебе от дяди передали письма и еще отцовские часы. Они сказали, что когда придёт время, ты должен будешь влиться в курс всех этих событий, о которых можете знать только вы с дядей, ― слова юной девушки были настолько холодны, что заставили его в удивлении вскинуть брови. Заставив маму подскочить с места, парень в спешке отправился в свою комнату.       Скрипучая дверь, вроде бы, всё как обычно, но только не обстановка на столе, где лежали два кожаных портфеля, а поверх них карманные часы. Отец вечно таскал их с собой и сверялся со временем почти каждые тридцать минут. Когда парнишка в десять лет задал ему вопрос: «Зачем тебе эти часы? Опаздываешь куда-то, пап?». Он ответил маленькому Марко, теребя его за веснушчатые щёки: «Время пить чай». Потом он скрылся на полгода. Сказал, что в командировку. Приехал совсем другой. Его характер изменился, и выражение лица стало грубым и хмурым, не таким как прежде.       Сняв свои перчатки, Ликёр положил их на стол и принялся доставать из портфелей множество писем, где дядя Гаан и отец Пауэлл рассказывали про ситуации с товарищами и, как обстоят дела на фронте. Марко неаккуратно переместил листки бумаги на конец стола, и оттуда полетели на пол бумаги, которые находились в самом конце. Заметив это, Марко потянулся за ними, но тут же остолбенел, прочитав на одном из них слова, адресованные ему:

«Марко. Фонтан Мерете. 14:00. 12 сентября. Дядя»