Ты и твои мальчишки

      Ты старательно переписываешь в тетрадку конспекты. Каллиграфически, по линеечке выводишь каждую завитушку. А он буквально влетает в класс и с размаху кидает рюкзак на свою половину парты. Ты вздрагиваешь, а на пол-листа появляется кривая линия.       — Салют, принцесса! — чёртов Кейске. Приземляется рядом и хватает двумя пальцами прядку твоих волос. Накручивает их то на указательный, то на средний, то на средний, то снова на указательный.       От него пахнет корицей, утренним кофе, бензином и жжёными шинами. Ты смотришь на каракули в тетради, на его рюкзак, на ослабленный красный галстук и, наконец, на его нахальную белую улыбочку.       Хмуришь брови и давишь из себя ради вежливости: «Доброе утро». Следишь, как улыбка на его лице становится шире, и цедишь сквозь зубы: «Я тебе не принцесса».       Одноклассницы по всем углам шушукаются там и тут, какая же ты дурочка, что динамишь самого Кейске Баджи — первого красавчика в старшей школе! Ведь он такой… Такой… А волосы ты его видела? А эти расстегнутые две верхние пуговички на белоснежной рубашке?       Стоит ему сверкнуть серебристой оправой очков, как девочки тут же падают в обморок. Но только не ты. Ты — неприступная крепость. Тебя не сломить такой банальщиной и такой ерундой.       Да и что вообще в нем такого, в этом вашем, Кейске. Парень, как парень. Ничего особенного. И одеколон у него обычный. И глаза у него просто карие. А волосы любой лентяй отрастит.       Но не каждому пойдёт такая длина. Не у каждого будут такие аккуратные волнистые пряди. И не у каждого карий отливает в вызывающий красный.       «Нет-нет-нет! Прогони эти мысли! Не отвлекайся от темы урока!»       — Принцесса, — Баджи подпирает щеку ладонью и разваливается на полпарты, — Дай списать?       Улыбка сладкая, как тягучий кленовый сироп. Прилипает к тебе, пачкает. И чем она слаще, тем сложнее сопротивляться.       Ты что-то фыркаешь в ответ, вроде: «Головой своей сам подумай!» — а все равно бессознательно убираешь руку, открывая ему обзор на твою превосходную калиграфию.       Чёртов Кейске. Подвигается ближе. Почти кладёт голову тебе на плечо. Ты крепко сжимаешь шариковую ручку и ставишь в тетради жирную точку.       — Не хочешь прокатиться после уроков? — Баджи откидывается на спинке стула. Голос бархатный, мягкий — берет осторожными нотками твоё солнечное спление, расплетает его и заплетает обратно в хаотичный тугой узел.       — Нет. Я занята. После уроков я занята, — тараторишь в ответ и на мгновение задерживаешь дыхание.       А ведь не такой уж у него и банальный одеколон. И совсем не такой, как у других. Необычный, кленовый. Ты его точно ни с чем не спутаешь.       — О-ой, да брось… — Баджи опирается локтями на парту и прищуривает на тебя взгляд, — Немножко покатаемся, и пойдёшь по своим делам.       Ты мельком переводишь взгляд в бок — и глаза у него не такого уж и банального цвета. Не такие карие, как у всех. Каштаново-коричные с примесью красного перца.       Чёртов Кейске! Чёртов Баджи! Ты же именно этого всегда и хотела! Сесть с ним на байк, обвить его, сжать, уткнуться в спину, запутаться в волосах. И мчаться, мчаться, мчаться с ним по шоссе, утопая в запахе клёна, корицы и жженых покрышек.       — Ладно… Покатаемся… Немножко покатаемся и сразу по делам… — лепечешь в ответ и краснеешь до невозможности. Ведь не было у тебя никаких дел после уроков.