Конферансье

Вначале была девушка. С шилом в попке, естественно. Аккуратным таким изящным девичьим шильцем, невидимым в кринолине (платьице, шортах, джинсах), но безотказном для вскрытия комнаток Синей Бороды. Девушка непременно сунется в скромный шапито, каким-то чудом доехавший к нам на задворки, и будет глазеть, улыбаясь всем симпатичным парням, особенно вон тому, у палатки возится. Могли бы и заранее распаковаться, между прочим, прежде чем зрителей запускать, но так даже лучше: уютный такой бардак, тёплый летний вечерок... "Покормите клоунов!.." - и десяток статуэток с разинутым ртом, типа аттракцион такой, что за гипсовые уродцы, лучше бы луна-парк приехал, честное слово. Девушка передёргивает плечиками: клоуны ей не по душе. Грустные Пьеро и злобные арлекины, они всегда чужие, даже сами для себя, а смеяться над ними не прёт. Вот акробаты дааа, ей самой в жизни хватило гимнастики, чтоб понять насколько это сложно. А пойти в клоуны - это ж самому дать другим издеваться над собой?.. Грустный здоровяк с нарисованной мордой суёт ей афишку. Тебя тоже покормить? Клоун, больше похожий на сантехника, неожиданно мягко улыбается, жестами отнекивается, бережно сжимает её пальцы на афишке - ага, вот в тот шатер, понятно, - эй, а где?... Слинял. Паренёк у палатки в глаза посмотрел, улыбнулся - но под окрик прораба живо побросал все свои штуки и тоже слинял. Ну и ладно, вон бородатая тётка в восточных одеждах, вон разминаются факиры... А больше смотреть и не на что. Афишка обещает воздушного гимнаста - пошли хоть туда, не зря же дядечка клоун передо мной распинался. Внутри шатра убого. Пот, опилки и чуточку навоза, оплывшие пожилые тела даже у танцорок, зазывала поправляет отклеенные усы... вот это блин... Зато на их фоне гимнаст какой... О-о, ух, стоит на верхотуре полураздетый, кубики пресса, мощные плечи, неуловимо знакомое лицо... Да, это тот самый паренёк, ладивший палатку, и успевший аж целых две секунды поглядеть ей в глаза. Конечно, девушка будет глазеть на немудрёные прыжки с верёвки на верёвку, и несомненно, она узнает его, а он, само собой, по всем жанровым, сказочным и вообще небесным законам, поймает её взгляд ... И промахнётся. *** ААААА! Аааа? А.. ой. Помнится только сыплющийся песок. Честно, когда гимнаст рухнул на опилки, здравый смысл ухнул туда вместе с ним. Иначе с чего б её понесло на сцену? Бинтовать ему кости, как на войне?? Тут-то сказочка и включилась. Арена-воронка, водоворот песка, не то "в преисподнюю", не то просто к чертям. Больно, между прочим, падать-то с такой высоты!.. Странно что вообще не расплющило в тонкий блинчик. Девушка суетливо ощупывает себя, ещё не глядя по сторонам, а потому и не вереща. Хотя есть отчего. Ни города, ни шапито. Зато Сальвадор Дали, вечная память его глючным картинам, был бы в восторге: полуночное небо, тёмная равнина из земли пополам с песком, а в ней тут и там светятся здоровенные шатры размером с Хогвартс. Любой султан отдал бы полцарства за один такой шатёр: оранжевые, золотые, синие, алые, из лёгкой ткани, а незыблемые как крепость... Наверно, там и люди есть? Кушать пока не хочется, пить тоже. Девушка решительно вытряхивает из сандалий песок, обувается (песочек тут же просочился обратно), натыкается на рекламку с гимнастом: воронка заботливо выплюнула не только непрошеных двуногих, но и афишку сверху. Странно, вроде раньше лица гимнаста на ней видно не было, а тут так чётко, в газету хоть сейчас... Девушка у нас, конечно, трусиха, но не фатальная. А парень красивый, и вообще лучше идти, чем сидеть и бояться, а поиски это такой удобный предлог... Надо только улыбаться растерянно, всем фотку совать, какой с дурочки спрос? Потом приживёшься в незнакомой стране, найдёшь отца-короля... у какой это писательницы было-то? Мио, мой Мио! А она - Мия, почти как в сказке, может и не тронут... Дымка у шатра окутывает фигурку, по ткани пробегает золотой блик. Добро пожаловать на вход, и забудьте о выходе.