* * *
— И ещё вот это. Павел протягивает дрожащую ладонь к фотографии, рассматривая, как Арсений протягивает к лицу — как же его звали? — мальчишки руку, касаясь его. К горлу подступает тошнота, когда он взглядом цепляется ещё за десяток таких фото. Павел ни черта не понимает. У Павла голова кругом, у Павла информации столько, что одна с другой не связывается, путая всё остальное. У Павла на руках слишком много всего. И одновременно с этим недостаточно. Что же ты творишь? Зачем он тебе? — Что всё это значит? — шепчет Добровольский почти одними губами. Голос резко пропадает. Игорь пожимает плечами. — Могу лишь предположить... — Так предположи! — срывается мужчина. — Попов... увлёкся этим пацаном? У Павла внутри всё сгорает. И Павлу бы Арсения ненавидеть, от ненависти к нему задыхаться. Павлу бы Арсения проклинать. Павлу бы по Арсению не скучать. Павлу бы не надеяться всё вернуть. Мне всё ещё нужен мой лучший друг, слышишь? Мне так необходим ты. — Нет, — Добровольский качает головой. — Нет-нет-нет. Господи, что же он делает? Мужчина роняет лицо в ладони, сжимает пальцами волосы на макушке. Ты не мог стать таким другим. Игорь обеспокоенно оглядывает его. — Ещё ничего не ясно, — пытается успокоить он. — Может, это взаимно. А может, и нет. Добровольский признаёт, что нового Попова совершенно не знает. И что у того на уме и предположить не может. Увлёкся? Заигрался? У него же свадьба скоро, совсем скоро. На дочери Куприянова женится. В своей ладони её сжимает и улыбается счастливо. Это не может быть не игрой. — Я хочу спасти этого мальчика, — решает Павел. — От него. Я хочу очистить его от этой грязи. Я так хочу не опоздать. Игорь шумно вздыхает. — Это будет иметь определённые последствия, — предупреждает он. — Плевать, — отмахивается Добровольский. — Я не позволю разрушить ему ещё одну жизнь. Моей достаточно. Харламов протирает ладонью лицо и кивает. Возможно, завтра Попов сотрёт их за это в порошок. Но точно не сегодня.* * *
Антон подставляет лицо под капли дождя. На губы улыбку натягивает, из компании уходя, с болю в груди понимая, что улыбается как она. На его губах улыбка Кати. И от этого так невыносимо, что ноги едва держат. А в голове так пусто-пусто. Весь день как в тумане. Весь день как поезд, проехавший по рельсам перед твоими глазами, когда на перроне стоишь. Весь день словно не его. Не с ним внутри. Антон словно и не живёт сегодня с тех пор, как он ушёл. Даже не существует. Лишь кивает участковому утром. Говорит, что всё в порядке, подписывая какую-то бумажку. Потом Оксане улыбается, выпивая с ней по чашке чая. С Дмитрием Темуровичем некоторые правки в отчёте согласовывает. Всё на автомате. Всё не с ним. Ты от меня ничего не оставил. Даже осколков. В квартире снова пахнет медикаментами, но Антон не замечает. Проходит вглубь, встречая взгляд матери, которая при виде него тут же просит сиделку выйти. Антон не понимает, но послушно прикрывает за выходящей женщиной дверь. — Ты почему здесь? Лечение... — Не до лечения мне, сынок, — перебивает Майя Олеговна. Антон хмурится. — Почему ты... с ним? — О чём ты? — Это правда? — Что правда? О чём ты говоришь? Женщина встаёт с кресла и медленно подходит ближе. — Ко мне в санаторий приезжал этот... Как его? Добровольский. И всё рассказал. Просил тебя защитить, спасти. Убедить. Фотографии показал, — рассказывает она. — И ты там с ним. С Поповым этим. Это правда? Антона всего пронизывает. От макушки до пяток. С ним. Я бы хотел быть с ним. И я не знаю, откуда во мне это взялось. Мне так больно, мама. — Почему ты молчишь? — Майя Олеговна отшатывается. — Не могу поверить. Так вот, откуда такие деньги? Спишь с мужиками? Боже, кого я вырастила? — Мам, я... Это... Женщина в отвращении кривит губы. — Ведёшь себя, как проститутка. Ещё бы на обочине встал. Антон прячет дрожащие руки за спину. Глаза начинает печь, пока в горле медленно образуется комок, что не проглотить. — Зачем ты так? — шепчет он. Женщина усмехается. — А мне тебя по головке погладить? Мне не нужен сын гей, ясно?! Ты мне такой не нужен. Антон закусывает губу и тянет к ней руки. — Мама... — Уходи, — тихо просит женщина. — Убирайся! — срывается на крик, когда Шастун продолжает стоять на месте. Просто уходи. Ты ей такой не нужен. Антон делает шаг назад. Потом ещё один. И ещё. Улица встречает его всё тем же мелким дождём по коже, теперь смешиваясь со слезами с его щёк, скрывая их, когда он снова подставляет лицо под капли. Мне так холодно, мама. Спаси меня. Но ты не спасаешь.