Unfounded Symphony

Жил-был человек по имени Старый Святой Фил. Он был одет в зеленое и серое, большие черные крылья украшали его спину, вороны вечно следовали за ним по пятам. Когда он приходил, он приходил с моря, чужеземная лодка с головой дракона отдыхала в доках. Когда эта лодка останавливалась в водах Л’Манбурга, тень Старого Святого Фила могла накрыть собой весь город. А вслед за этой тенью? Исчезают фантомы. Урожай созревает быстрее. Нежить прячется глубоко в лесах, а те, кто не успевают этого сделать, усмиренные ядовитыми цветами, которые внезапно начинают заволакивать собой пустующие поля, так и остаются там дожидаться первых солнечных лучей, чтобы сгореть на рассвете. Все это время Старый Святой Фил бродит по крышам, вдоль рек и кромки лесов, в старых катакомбах под городом. Это то, к чему привык Л’Манбург и это то, о чем его жители рассказывают своим детям в течении последних 15 лет. Но для Уилбура он никогда не был святым. (Ему это и не нужно было.) – Привет, Фил, – шепчет Уилбур на старом диалекте тэлона. – Я же не разбудил тебя, правда? Он слышит скулящий зевок на другом конце коммуникатора и не может сдержать нежную улыбку. – Всякий раз, стоит только мне вырубиться, ты тут же начинаешь звонить. Что за проклятье… – Короткий смешок. – Привет, приятель. Только в этот единственный раз Уилбур действительно рад, что отца нету рядом. Потому что если бы он был здесь – его большие мягкие крылья, вечно выцветшая зелень его одежд, всевидящая пустота его глаз, знакомая усталость улыбки – Уилбур мог бы сломаться очень быстро. Этот человек. Этот глупый старик. Уилбур всегда будет превращаться в ребенка рядом с ним. – Как поживаешь? – Все так же тихо спрашивает он. – Я в порядке, – сонно чирикает Филза. – Я… я в последнее время занимаюсь обновлением патча для Чата. Это экспериментальная херня, но если я нигде не напортачу, должно получится что-то интересное. – Обновление патча, – глухо повторяет Уилбур. – Фил, ты что, пытаешься запрограммировать свои мозги? – Это не МОИ мозги, – с тихим смешком настаивает Фил, – это мозги Чата. – Пауза. – Ну… они технически являются кусочками моих мозгов, но я уверен, здесь не о чем переживать. – Как человека, которого ты знаешь чуть меньше 30 лет из твоей жизни длинною в несколько тысячелетий, прости меня за предвзятость в отношении вероятности того, что ты можешь испортить свою и без того дырявую голову, пытаясь закодировать собственный мозг, – категорически отзывается Уилбур. – Все в порядке! Со мной Техно. – Взрыв смеха. – И если что-то пойдет не так, моя жена все равно сможет это исправить. – Моя бедная мачеха, – саркастически отчаивается Уилбур. – Как Она все еще терпит тебя? Это выше моего понимания. – Она охотится на меня чисто из спортивного интереса, – ворчливо отвечает Фил и самое смешное, что Уилбур даже не может сказать наверняка, шутит он или нет. Эти двое просто странные. – А вообще, зачем ты звонишь? Обычно ты ограничиваешься письмами. – Я, э-э… – Уилбур ненадолго замолкает. – Я… я просто… Я скучаю по тебе… Я не хочу тебя беспокоить… Я скоро буду стоить всего этого, обещаю… Ты сможешь гордиться мной… Ты сможешь любить меня… Я не хочу умирать… – … Мне просто хотелось услышать твой голос, – отвечает он, наконец. – Вот и все. Расскажешь мне еще про свой эксперимент? Уилбур слышит улыбку в голосе отца. – Ну, я подумал, что мог бы смастерить механический аналог Чата, который бы стал шаблоном для них – чтобы если я влиял на него, это бы действовало на всю остальную стаю – и я мог бы использовать это, чтобы немного организовать этих маленьких орущих ублюдков. Техно предложил назвать его Брайан, и сейчас я работаю над тем, чтобы добавить ему голосовой модуль, чтобы Чат время от времени мог говорить моим голосом. Так у них была бы возможность передавать сообщения другим людям… И Уилбур слушает и слушает, и слушает, и на этот раз он не возражает против того, чтобы немного почувствовать себя ребенком, когда пение древнего акцента тэлона скользит вокруг него. Он может позволить себе небольшой перерыв. Прежде чем завтра вновь стать генералом Сутом.