***
После работы Ирука направился на встречу с Хаяте. Друг зазывал его в гости, дабы «порубиться в самую лучшую игрушку на свете» (которую, конечно же, выпустила компания, в которой он работал). Ирука согласился, но с условием: сначала они прогуляются по торговому центру и поищут ему чемодан в поездку. В итоге, не дойдя до сумочных отделов, они застряли в магазине комиксов. — Мне так не хватает Эрвина, — со вздохом признался Ирука, пока они вместе листали новый том «Атаки Титанов». — Если мы говорим об основном сюжете, то сейчас все функции Эрвина прекрасно выполняет Армин. — Хаяте неопределенно повел плечом. — А в целом… Что насчет фанфиков? Все уже перечитал? Ирука отвел взгляд. Друзья, конечно, знали о его увлечении подобной литературой, но… Обсуждая такое с Хаяте или Ибики, он всегда ощущал себя не по возрасту увлекающимся. — Не так уж и много я их и читаю, — пробормотал он, внушая себе, что по крайней мере по состоянию на эту неделю говорит правду. За семь дней Ирука действительно не прочитал ни одного нового фанфика. Голова была целиком и полностью занята «Капитуляцией Аккермана». Неожиданно даже для себя он почувствовал жгучее желание рассказать хоть кому-нибудь о своем новом занятии, и Хаяте казался для этого идеальной кандидатурой. Во-первых, он умел слушать и поддерживать любую беседу. Во-вторых, разбирался в фандомах и мог худо-бедно отличить «пейринг» от «рейтинга» и, в-третьих, что самое главное — ему так же сильно нравилась «Атака Титанов». — Вообще-то, — Ирука едва заметно улыбнулся одним уголком рта, — сейчас я помогаю с фанфиком одному известному автору… Так он и поведал другу о давно заинтересовавшей его работе. О том, как впервые решился написать отзыв, и к чему это все привело. — Сегодня приду домой и сразу же отправлю ему первую главу, — с блеском в глазах закончил Ирука. — Ему? — изогнув бровь, уточнил Хаяте. — Ну… да?.. Мистер Брайтсайд ведь, у него всегда был такой ник на сайте, и… Подожди, а к чему ты клонишь? — Ммм… — Хаяте негромко покашлял. — Как бы так тебе сказать… В общем, когда ты пересказал сюжет, я не мог не вспомнить о… Как там зовут женщину, которая написала «Пятьдесят оттенков серого»? Ируку как обухом по голове ударило. Взволнованный положительной реакцией автора на собственный отзыв, он и думать забыл о том, что по ту сторону экрана может скрываться кто угодно. Будь то замужняя пятидесятилетняя женщина, международный террорист или даже его давно переехавший в Амстердам троюродный брат. При мысли о Мистере Брайтсайде воображение неизменно рисовало высокий и стройный мужской силуэт без лица — оно всегда таилось в загадочном полумраке. И как же легко выдать желаемое за действительное, когда по пустыне личной жизни под заунывный вестерн пролетает перекати-поле… — Ирука! — Хаяте легко потормошил его за плечо, напоминая о себе. — Как ее зовут? — Понятия не имею, — честно ответил Ирука. — Но сейчас я просто ненавижу свою память на лица — теперь эта мадам не выйдет у меня из головы, — страдальчески простонал он. — А я не усну, пока не вспомню ее имя… — Может, загуглишь уже? — Ни за что. Я должен вспомнить сам... — Убрав в сторону темную челку, Хаяте прикрыл глаза и потер лоб пальцами. Ирука несколько секунд просто смотрел на друга в ожидании, а затем его глаза подметили что-то яркое в нескольких метрах у него за спиной — то были ярко-фиолетовые девичьи волосы. — Эй, Хаяте... — Он едва сдерживал глупую улыбку, так и наползающую на лицо. — Вспомни-ка лучше имя девчонки из нашего общежития, по которой ты сох на четвертом курсе! — Югао, — уверенно откликнулся Хаяте и резко открыл глаза. — А что? — Обернись. Только осторожно. Хаяте автоматически дернул головой и, когда тоже увидел знакомую шевелюру, закашлялся. Так случалось всякий раз, стоило ему хоть малость занервничать. Сейчас же его горло решило исполнить самую настоящую першащую симфонию в честь неутихших чувств. Давясь в нервном приступе, он поднял маску с подбородка — от него уже шарахнулась женщина с ребенком. — Пошли отсюда, — сдавленно выговорил он и, вернув твердый переплет на полку, юркнул на выход. Ирука, посмеиваясь, последовал за ним. Остаток вечера прошел идеально: подходящий чемодан нашелся быстро, игра оказалась действительно интересной, а припрятанный Хаяте ром — упоительно пряным и пьянящим до самой приятной кондиции. В одиннадцать часов парни даже задумали было продолжить веселье: набрали Ибики и стали канючить к ним присоединиться. Однако когда его усталый голос сообщил о том, что сейчас ему хочется только отмыться кипятком от приставучего рыбного запаха и рухнуть в койку, они умерили пыл и тоже решили сворачиваться. Вскоре Ирука уже шагал вдоль многоквартирных домов, к себе. На душе и в теле царила гармония. За спиной тянулось облачко пара электронной сигареты, дребезжали колесики нового чемодана. Даже не верилось, что через каких-то три недели он отправится с ним в Штаты. Ирука не горел «Американской мечтой», но побывать там снова, пять лет спустя, уже взрослым, самостоятельным и твердо стоящим на своих двух человеком будет просто замечательно. Однажды университетская поездка в Штаты на лето стала первым шагом к излечению ран после расставания с Акайо и кто знает, какой жизненный перезапуск предстоит на этот раз… Уже дома, переодевшись в пижаму, Ирука налил себе большой стакан воды и уселся за кухонным столом с ноутбуком. Решил не истязать себя перепроверкой главы на сотый раз — и так сделал достаточно, — и потому без преамбул загрузил документ в облако, а затем отправил ссылку автору. Он не задавался вопросом, почему сам Брайтсайд не мог предоставить в таком же виде полный документ «Капитуляции Аккермана». После разговора с Хаяте он вообще внушил себе, что стоило бы поумерить это слепое восхищение писателем, дабы в итоге не разочароваться. Кем бы он ни был, работа над действительно стоящим произведением — вот, что самое важное. И все же… Пока переписка с Брайтсайдом была открыта, Ирука пролистал ее от начала до конца, чтобы убедиться: никакого даже самого прозрачного упоминания возраста, пола и социальной принадлежности в диалоге не прослеживалось. Только сухая прагматичная конкретика. Проведя добрых двадцать минут в бесплодных размышлениях, Ирука допил воду и собрался уже пойти поставить стакан в раковину, и тут в диалоге появилось новое сообщение: [00:20] Mr. Brightside: Все хорошо, спасибо. Продолжим работу? Ирука прочитал ответ несколько раз. Снова ни единой подсказки, ни намека… Точь-в-точь автоматическое сообщение. [00:22] midorimochi: Да, конечно. Было ли то остаточное действие алкоголя или слишком отчетливый образ крупной темноволосой женщины, придумавшей «красную комнату» в его сознании, но Ирука неожиданно даже для себя осмелел и отправил вдогонку: [00:23] midorimochi: Прости, можно личный вопрос? [00:23] Mr. Brightside: ? Ирука больно прикусил нижнюю губу. Теперь нужно выкручиваться! Как же это спросить? С чего начать? Да и что именно он хочет знать? Хорошо. Вдох-выдох. Он начнет с малого. [00:25] midorimochi: Сколько тебе лет?***
Мистер Брайтсайд потеребил пальцами кончик дужки очков для компьютера и уставился в стену. Как же так вышло, что его собеседник оказался смышленее, чем он сам? Конечно, midorimochi нужно убедиться в том, что он работает с совершеннолетним! Брайтсайд решил быть честным: [00:25] Mr. Brightside: 31 И с опаской вдогонку отправил: [00:25] Mr. Brightside: А тебе? [00:26] midorimochi: Мне 27. И он выдохнул. Отлично, теперь этот диалог может послужить оправдательным материалом для правоохранительных органов, окажись за экраном четырнадцатилетняя девочка… Крайне скрупулезная и грамотная четырнадцатилетняя девочка, утверждающая, что работала учителем. [00:28] midorimochi: Теперь я хотя бы больше не представляю тебя пожилой женщиной, которая разрывается между посадкой гортензий и описанием члена Эрвина Смита! :D Брайтсайд так и рассмеялся во весь голос, но резко смолк, настороженно обернулся через плечо и прислушался. Встретившись только с тишиной, немного расслабился. [00:29] Mr. Brightside: А как представляешь? На другом конце долго печатали. Он приготовился уже прочесть целый рассказ, но вместо этого получил следующее: [00:33] midorimochi: Трудно сказать, когда я даже не знаю какого ты пола. Что ж, на Земле живет более четырех миллиардов мужчин, и эта информация вряд ли сделает их диалог менее анонимным: [00:34] Mr. Brightside: Я мужчина. [00:35] midorimochi: Так чуть лучше, но все еще недостаточно, чтобы составить целый портрет ;) [00:35] Mr. Brightside: Предпочитаю не распространять личную информацию. [00:36] midorimochi: Тогда поделись тем, что о тебе никто не знает? :) Брайтсайд всерьез задумался. [00:37] Mr. Brightside: Мне нравятся мопсы. Он решил отшутиться. Хотя это утверждение было правдивым… [00:38] midorimochi: Теперь размытая мужская фигура из моей фантазии определенно держит в руке поводок. В этот раз Мистер Брайтсайд спрятал смешок в кулаке. А он остряк! Стоп-стоп-стоп… Он ли?.. Брайтсайд выбрал прямолинейность: [00:40] Mr. Brightside: Ну а ты? [00:40] midorimochi: Я? [00:41] Mr. Brightside: Кто ты? [00:42] midorimochi: Всего лишь еще один скучный членоносец в этом чате: D Витиевато, но вполне ясно: если это правда, то на другом конце сети находится двадцатисемилетний парень, пришедший в восторг от его сложенных в слова и предложения эротических фантазий. Что-то в груди Мистера Брайтсайда сладко сжалось. Он сложил руки у лица и опустил на них подбородок. Придется потрудиться, чтобы составить midorimochi конкуренцию в острословии.