Песец: Пушной зверек

Даже не знаю, как объяснить произошедшее. То ли карма у меня плохая, то ли насолил я кому свыше, но, увы, любые мысли о причине такого произвола со стороны судьбы сводятся лишь к честно реквизированному еще года три назад у сестры кусочку тортика. А учитывая, что парень ее был каким-то поехавшим на голову сатанистом, моя ситуация начинает обретать новые краски. Ну, начнем с малого. Все же знают про попаданцев? Я, наверно, даже готов поклясться, что все мы на нашей любимой планете хоть раз, да на что-то подобное натыкались! Да, можно не любить попаданцев, но что это меняет? В любом фандоме, даже самом маленьком и ничтожном, есть хоть один фик про Люсю, которую всемогущая сучность в виде гномика закинула в объятия главного героя. Вот именно! Попаданцы! Они везде! Их так много, что я лет с десяти искренне верю, что буквально каждый третий в этом мире – будущий попаданец! Трижды «ха-ха», ибо эту мысль я опровергнуть так и не смог, а, наверно, наоборот даже, доказал! На своей шкуре доказал, если не понятно. Только вот сразу скажу, что попаданец из меня от слова «попа», и именно там я сейчас оказался. Что-ж, будем знакомиться! Звать меня не зовите, имя мое кануло в небытие, а лица родных стерлись из памяти как страшный сон. Не, личность и всякие подобные штуки я вроде пока еще не забыл... Премногоуважаемых опекунов помню, сестрица все еще бесит, теткину псину ненавижу, а мордаха любимого кота, по-моему, даже сейчас перед глазами стоит... Странненько, но минутное наваждение быстро исчезло. Но думается мне, что не это сейчас важно, ведь я, очухавшись сначала ото сна, а потом и от жуткой головной боли, понял, что на протяжении минут пяти лежу на земле и разглядываю проползающую мимо улитку, попутно общаясь об этом со своей шизой в голове. М-да, непорядок. Осознание моего положения приходило медленно: сначала с испугу подумал, что меня все же похитили, да еще и ножом пырнули, судя по боли в боку, потом вспомнил вчерашний день, мысленно решил задачку по физике: «Что случится с человеком, пропахавшим носом пять метров асфальта на скорости пиздец-как-больно км в час, если он получит импульс от тела, движущегося на скорости охуеть-ты-как-сынок-депутата км в час?» – и пришел к не самому утешительному ответу. Исекай существует. В реальности. Я рассмеялся бы, не будь мне от этого так больно. В любом случае, факт, что помер я с концами и вряд ли когда-либо очнусь в палате с белыми стенами, подключенный к аппарату жизнеобеспечения, я принял на удивление легко. Все же технологию воскрешения в нашем мире не изобрели, а раз я смог исекайнуться, то и не изобретут. Да и намного приятней думать, что мечта детства сбылась, хоть и так невовремя, нежели верить, что картинка перед глазами – наркоманский трип, а в реальности я плаваю в какой-нибудь капсуле, пока рептилоиды с Нибиру используют мой пустой мозг в качестве батарейки. И если паническую атаку я не могу ощутить по причине глубокого морального шока, волн иронии старого фаната «попаданчества» на фикбуке и тумана в голове, то вот на обиду эти дебаффы не распространялись. И, о боже, как же жизнь несправедлива! Только сдал чертов ЕГЭ, поступил в престижный универ и сразу сдох! Хвала исекайным богам, конечно, что сдох я не в стиле Казумы из Коносубы, но от этого час от часу не легче! Вот пригласила меня сестрица отметить поступление у нее на квартире, посредством просмотра марафона пятого сезона «Джо-Джо», а она живет примерно на другом конце города. Ну а я что? Я как раз спортом заняться хотел, чтоб хоть немного брутальней выглядеть, вот и пошел ножками. Зря, ой как зря! Иду я такой, иду, рядом дорога, машины, а потом меня какой-то скот-мразота-ирод-тварь-чтоб-ему-там-мизинец-об-кровать-отбили толкает прямо под колеса. И пока мою душеньку выбивало из тела посредством подбрасывания последнего в воздух, я, будто в замедленной съемке, успел заметить толкнувшего. И нет, это не какой-нибудь герой-любовник, у которого я увел девушку, – наверно потому, что девушек я никогда не уводил… Я этого чувака первый раз в жизни видел! Ну, как я потом понял, не только в первый, но и в последний. Умер я бесславно – убил меня обычный алкаш, которому я, видите ли, загораживал солнышко, и он, собрав в кулак остатки своей трезвости, выкинул эту хрень нафиг, решив любезно подвинуть меня чуть ближе к проезжей части. И как у него только сил хватило оттолкнуть меня почти на метр? Градус в крови творит чудеса? М-да… отпраздновал поступление, называется. На тот свет я уходил с неописуемым парадом эмоций, как-то еще не до конца понимая: смеяться мне или плакать. Плакать вроде и хочется, но не можется, смеяться без тела тоже как-то не комильфо, пожалуй, я просто чувствовал растерянность. Жизнь перед глазами не промчалась, так как умер я слишком неожиданно, мыслей о том, как я молод, и как мало я успел сделать, также не было, ведь осознание прийти не успело, и понимание, что это конец, так и не настало. А потом ничего. Есть ли загробный мир? Не знаю, меня оттуда не просто вышвырнули, а, походу, даже не пустили, сразу закинув сюда… где бы это «здесь» не было. Жаль, а я ведь так хотел посмотреть на эту Хель вашу, или кто там сейчас у руля стоит? Попробовал встать – не получилось. Руки ватные, ноги такие-же, вонь стоит неописуемая, а в голове тараканы решили деградировать и врубить дабстеп, да еще и рана на боку, явно полученная не мной, дает о себе знать. Блин, с таким раскладом лучше уж дальше трупиком валялся. Но кто-то же меня пырнул? Не из воздуха же у меня тут рана на боку? Следовательно, кто это сделал, и где он сейчас? И, случаем, не трупный это ли запах витает в воздухе? Я аккуратно перевернулся на спину и расфокусированным взглядом начал рассматривать облачка на ночном небе, собираясь с мыслями: нашел одно в форме руки с оттопыренным среднем пальцем. Посчитав это знаком свыше, я начал поворачивать голову, в поисках других подсказок о моем местонахождении. Деревья, деревья, деревья… о, вонючий труп! и деревья, деревья, деревья… Браво, Холмс, это лес! И чье-то тело… Скукожившееся «нечто» в паре метров от меня человеком назвать язык бы не повернулся. Откровенно говоря, походило оно на помесь старой блохастой псинки с тем самым алкашом, который меня «любезно подвинул» под колеса машины, и порево у них было жестким… . . . Я сухо усмехнулся. Потом снова. Всего минуту спустя я уже бился на земле от несдерживаемого хохота, сам не понимая, что меня рассмешило больше. Просто... Все это было так странно, так глупо... Я закашлялся. Поняв, что задыхаюсь, я резко поднялся, игнорируя боль, и, пошатываясь, начал искать рукой ближайшее дерево, все еще пытаясь выровнять сбившееся дыхание. Пока держался за ветку, трижды досчитал до десяти и обратно, восстанавливая хоть какое-то душевное равновесие. Ох, черт, я же не склонен к паническим атакам… Просто, наверно это было… даже слишком неожиданно. Да-да, конечно, не каждый же день ты просыпаешься в лесу рядом с... объектом вожделения фуриебов-некрофилов, да-да... Меня передернуло, и я скривился от отвращения, стараясь сдержать рвотный позыв. Да, конечно, до поры, до времени, в прошлом я тоже жил нескучно, но, попав к приемным родителям, излишне расслабился, как-то подрастеряв свою способность принимать все странности как данность. И дремучий черный лес... и трупы незадачливых соседей... и шаманские письмена... нет, хотя бы их тут нет... А я ведь... почти мог назвать себя нормальным. Почти... «Потому что любой нормальный человек, оказавшись ночью в лесу рядом с чьим-то трупом, вряд ли будет в первую очередь волноваться об убитой репутации!» – любезно напомнило мне подсознание, на что я только усмехнулся. Да-да, убитая репутация... Полагаю, теперь то мне стоит забыть о подобных вещах как и о своей скучной, унылой прежней жизни… Я выпрямился, все еще держась за ветку одной рукой, пока второй зажимал вновь напомнившую о себе рану. Что-ж, незадачливый попаданец, что мы имеем? Боль в голове есть, стремный черный лес есть, труп бомжары с волчьей мордой есть, не успевший затянуться след от зубов на боку тоже есть… Да уж, не надо быть Шерлоком, чтобы догадаться, что здесь произошло. Ненадежно, конечно, делать какие-то окончательные выводы, раз памяти тела, в которое я попал, у меня нет. А тело, кстати, точно не мое – да уж, что не говори, а даже в детстве со мной такой дичи не происходило. «Минимум лет на десять младше того, что должно быть», – я думал, рассматривая непривычно маленькую руку, покрытую ссадинами. Нет, определенно есть вероятность того, что я Дэдпул, и нормальная конечность у меня пока что просто не отросла, а, допустим, этот кусок плоти с волчьей мордой, прилипший к дереву – мой верный пес Руслан, но я предпочитаю таких догадок в смертельно опасных ситуациях не делать. Да и сверхъестественная тварь меня к себе не особо располагала исключительно своим видом – не хотелось бы столкнуться с похожим в его живом состоянии, особенно с учетом моих отношений с самим семейством псовых… А зрелище передо мной предстало как из высокобюджетного фильма ужасов. Спорю, что в обозримом будущем кошмары мне обеспечены: волосатый мужик с мордой, похожей на волчью, только более тупой и короткой. Уши его явно взяли немного и от собаки, и от человека - острые, волосатые, но растут откуда надо. Застыл он в свое последнее мгновение жизни с широко открытыми синими глазами, будто из стекла, с маленьким, почти человеческим зрачком и безумным взглядом. Пена изо рта, кривые желтые клыки и длинная волосня на голове, а на животе… Это даже раной назвать сложно. Нет живота у бедняги, нет. По телосложению то он крупный, мускулистый, только вот сейчас выглядит так, будто все мускулы вместе с органами из него уже выдавили, а кости превратили в труху. Иными словами, будто по нему каток два раза туда и обратно проехался. А запашок стоял... убийственный. Да уж, мальчик, хотел стать попаданцем – держи подарочек, и плевать, что это желание с момента успешного поступления в универ уже неактуально. Хотел? Получи, распишись и довольствуйся теперь жизнью в лесу с фурями. И не знаю, что за чудище смогло так отделать моего первого знакомого в этом мире, однако садовый пылесос из него вышел отменный. Как минимум, в радиусе трех-четырех метров не было ни листика, ни травинки, ни сучка, что четко бросалось в глаза на контрасте с остальным зеленым лесом. …это же не я был? То есть, обладатель этого тела до того момента, как я его занял… Только вот, раз в этом мире есть человолки, то не исключено и существование Аанга-детсадовца – гребаное фэнтези… Логично же, что только ветром можно было бы так сдуть листья? Да и следы на деревьях подходящие, и вариантов не то чтобы много. Убивай кто этого типа в стиле Халка, окружение так не колбасило бы, а идея с поджогом или «магией Смерти» вообще бред полнейший. Только вот не припомню я, чтобы в Аватаре были человолки, челобаки или другие разновидности фурей, так что, наверно, надежда на современный сеттинг еще есть. Только вот… думаю, чтобы в какой-то момент не решить, что я теперь Венти: отправиться искать своего шестикрылого дракона, сменить вкус в одежде на белые гольфы и начать вставлять через каждое слово «эхе» – лучше уж остановиться на варианте с Аангом. Бррр… Я нахмурился, в очередной раз оглядываясь – не было как-то у меня доверия к этому месту… Даже не смотря на смертельную усталость и боль в голове, будто меня весь день пытали русским рэпом, дергался я от каждого шороха так, будто готов был в любой момент вскочить и кинуться бежать марафон незнамо куда. Сыграла ли так моя нелюбовь к ужастикам или притупилась память о ночных походах в детстве по лесу, а может просто здравый смысл решил дать о себе знать – загадка. Доверия в новом мире не было ни к чему: везде враги, везде обман, и лишь моя черепушка только моя, в независимости от того, куда и в чье тело меня занесло. И раз внутренний голос где-то на краю сознания твердил, что оставаться утра – идея хреновая, то так тому и быть – себе я верю. Все же место убийства как бы... Что там я говорил о своем новом знакомом? Не хотелось бы встретить такого же в его живом виде. Пошатываясь как алкаш в пятницу вечером, я тихо плелся по лесу, прислушиваясь к звукам и своим ощущениям. Направление меня не особо волновало, надо было просто убраться отсюда подальше. Я в очередной раз зевнул и остановился, задрав голову к небу, на котором ярко сияла полная луна. «А может то существо было не фурятиной, а ликантропом?» – я запоздало задумался, чувствуя, что меня мутит. «Что-ж, значит, от участи попадания в «Сумерки» я спасся», – попытка пошутить умерла в зародыше, когда мои ноги подкосились, и мир перед глазами начал смеркаться. Впиваясь пальцами в землю, игнорируя тошноту и боль во всем теле, я осознавал, что сознание медленно но верно от меня ускользает, однако ничего не мог сделать. Пугающе… Намного страшнее, нежели мгновенная смерть под колесами. В конце я лишь слышал голос: «Рановато-рановато, срок был иным, но… да будет так… Договор не забыт, условия соблюдены, цена же заплачена – жизнь.»

***

Второе мое пробуждение состоялось в том же лесу под кривой деревяшкой, и первым, что я почувствовал, была убийственная головная боль. Все гудело, картинка перед глазами расплывалась, а каждое движение вызывало жгучее желание умереть. Мир почему-то решил быть сволочью по отношению ко мне, показывая перед глазами несчастного попаданца цветную психоделику. Показалось, что в таком состоянии я провалялся около часа, не решаясь открыть глаза или вздохнуть лишний раз. Сознание медленно возвращалось, и вот я уже мог думать о чем-то кроме боли и всей этой какофонии звуков, запахов и цветов. Так, ладно, знакомьтесь, Эсвель Хилдэн – Вельзевул, если сильно выпендриваться, и Вель, если очень сокращать. Полагаю, всем ясно, каким именем я буду представляться челяди. Собственно, мне даже представить страшно, откуда у меня эта информация, ведь раньше меня или того пацаненка определенно так никто не звал. Логично, что русский я с большей вероятностью был бы Иваном, Дмитрием или Олегом, нежели вот это изощренное сочетание букв и звуков. Ну а паренек, каковым мне (не)посчастливилось стать… Ну кто этого побитого жизнью заморыша назовет именем, состоящим более, чем из трех букв? Слишком аристократично, слишком пафосно и слишком гордо для маленького Дэна. У дитяти даже фамилии нет, что уже говорить о каких-то там Эсвелях, Вельзевулах или Хилдэнах? Да, я смог вернуть воспоминания этого тела, скажем так, пережить их, только вот у меня четко складывалось ощущение того, что я чувствовал бы себя намного лучше, если бы никогда не видел все это дерьмо. Как бы там я не назывался, а местные знают меня исключительно под нехитрым имечком «Дэн», сирота. Этакий пацан с картинок и статей с заглавиями: «Помогите анорексичному сиротке!» или «О БОЖЕ МОЙ! ПАЦАН СПУСТЯ ЧЕТЫРЕ ГОДА ВЫШЕЛ ИЗ КОМЫ!» – и на худой конец: «ЕБУЧАЯ МУМИЯ ОЖИЛА И СВАЛИЛА ИЗ МУЗЕЯ!!!!!». Да, согласен, это уже не статьи, а то, что ты видишь, когда отключаешь адблок… Отца Дэн не то чтобы не знал, он его никогда и не видел. История его как для фэнтезийного мира скучна и банальна: сбежал из дома, путешествовал, связался с плохой компанией, а потом прожил оставшуюся жизнь, прячась от них. На последнем пункте он с матерью Дэна и познакомился, а дальше все пошло по стандартам бульварных романов, и, чего следовало ожидать, закончилось даже раньше, чем тот год. Видимо, прынц-бунтарь на черном байке смотал сразу же, как узнал, что в их семейке планируется спиногрыз. Классика! На том история этого человека для Дэна и закончилась, и, что говорить, малой даже имени своего бати так и не узнал. В их семье это имя, походу, табу того же уровня, что и Волдеморт в «Гарри Поттере». Большую часть жизни Дэн прожил с матерью, Эмили – волшебница и просто милейшая девушка с русыми волосами, карими глазами и сногсшибательной улыбкой. Внешность мальчик перенял от нее, и, пока молчал, выглядел вполне себе презентабельно. Кстати вы не ослышались, тут есть волшебники. Не очень удивительно, конечно, после встреченного в лесу человолка, но меня этот факт зацепил пришедшей на ум ассоциацией с книгами про Мальчика-Которому-Дали-Глупое-Прозвище. Использующие деревяшки для колдовства волшебники, которые при этом не выглядят как Гэндальф, да еще и живут в относительно современном мире! Не поттериана ли? Но нет, нет, свою наивность я беспощадно забил ногами, чтоб не рыпалась, и отбросил эту мысль куда подальше. Ну не глупость ли? Каждый второй попадает в поттериану! Должна же у автора быть хоть капля оригинальности? (П.а: пшел нах!) И кстати, насчет Дэна… Он Дэниел Лиас, машу вать! И, походу, умер, так и не узнав этого. В далеком детстве полным именем его звала мать, и думаю, логично, что ребенок этого не вспомнил, а я же при просмотре просто сделал заметочку. Но ладно, вернемся к очевидному – это была поттериана. Просто жизнь уж слишком отчетливо указывала мне на этот факт, когда еще в младенчестве ненароком я, то есть Дэн, натыкался на газеты «Ежедневный Пророк» у Эмили, где были новости то о новых стычках Ордена Жареной Курицы и ПСов вперемешку с рекламой новых зачарованных щеток и сплетнями из жизни знаменитостей Маг. Британии. Квиддич, квиддич, еще раз квиддич… О! Новости о смерти Поттеров и заключении Блэка! И снова квиддич… Хотя лично в их захудалом городке террором Пожирателей как-то даже и не пахло: жители обо всем только из газет и узнавали. Скорее уж для местных войнушка между Володей Реддловичем и Дамблдор&Ко выглядела не как противостояние, решающее судьбу Маг. Британии, а как этакая локальная уличная драка между небольшой группой людей с разными политическими взглядами. Все страньше и страньше... Эмили вообще новости об этом чуть ли не как художественную литературу читала! А после рассказывала маленькому Дэну на ночь сказку о Гэндальфе, который с Братством Кольца боролся против злого Темного Властелина… Цитата: «или Темного Лорда, как его там?» Да уж, после смерти Томми повседневность магов, казалось, стала на пару порядков скучнее из-за отсутствия хоть чего-либо интересного теперь не только в жизни, но и в «Ежедневном Пророке». И это умудрился заметить не только я, флегматично просматривая воспоминания шкета, но и все сообщество волшебников Маг. Британии, за исключением непосредственных участников событий и магглорожденных, которых, в основном, было меньшинство. И получается, пока магглокровки в страхе оглядывались, боясь выйти из дома, простое чистокровное население – не аристократия – наблюдало за происходящим, будто это ТВ шоу, а не гражданская война. Ах, что же это? Запах фанона, витающий в воздухе? Однако даже мне было ясно – новой войне быть, и маги сделают все возможное, чтобы истинно геройский файт между змеемордым и МКВ случился. Весело наверно, когда твое любимое шоу – это жизнь. Я был в ахуе – мягче и не скажешь. Но ладно, вернемся к семейке, которая до поры, до времени жила себе, не тужила. Не пировали они, конечно, но и концы с концами не сводили. Еда всегда была, одежда тоже. Район их был небогатым на события, как я уже описал – обычный магический городок, куда съезжались в основном волшебники постарше, доживающие последние годы. Странные, кричащие об отсутствии рациональности у архитектора дома, магия, витающая в воздухе, а каждый прохожий – волшебник. Сам Дэн не раз наблюдал, как его маман очередной невербалочкой левитирует книги и тарелки, и лет до пяти искренне верил, что она могущественнейшая ведьма в мире, чудо в его высшей ипостаси и чуть ли не второй Мерлин. Это уже позже он понял, что на деле Эмили была достаточно посредственной волшебницей с маленьким резервом, чуть хуже среднего, что, однако, для ее семьи уже было непомерно высокой планкой. И хоть контроль у нее был почти идеальнейший, на какие-то сложные заклинания она, увы, могла даже не рассчитывать. И для Дэна это был удар ниже пояса, учитывая его самомнение, а наличие прабабки, по способностям почти не превосходящей сквиба, расстраивало его еще больше. Единственный ребенок, мамин любимчик, одиночка, равняющийся на великого Гарри Поттера – естественно, что вырос он с гордыней и самомнением размером с маггловские многоэтажки, а потому и такой произвол пережить не смог. А дальше скандал, истерики… Еще больше усугубил их с Эмили отношения факт отсутствия у него магических выбросов. Большинство волшебников, в том числе и магглорожденные, в его возрасте уже давно перекрашивали волосы учителей в голубой и разбивали смехом стекла, пока сам мальчик в редкие моменты общения-ссоры со сверстниками только получал в нос. Дэн не думал, просто свалил всю вину за свою несостоятельность на мать. Что касается Эмили, то она, конечно, переживала, что ее сын может оказаться сквибом, но в глубине души определенно знала, что это будет закономерным исходом. Не думаю, что его бросили бы, не окажись у него магии, но задетой гордыни мальчика это не помогало. С матерью Дэниел жил до шести лет, а потом она просто ушла. Ушла и не вернулась. Ну, так ему конечно сказали, но в моем возрасте нужно быть идиотом, чтобы не понять, что она умерла. Это явно был не побег от реальности, не переезд, так как уходила она лишь с маленькой сумкой без чар расширения на ней. За новой одеждой, если я не ошибаюсь. Но нет тела – нет дела. Кому могло понадобиться убивать среднестатистическую, законопослушную гражданку Маг. Британии, служащую в отделе магических игр и спорта в Министерстве? Связано ли это с отцом Дэна? Та «плохая компания»? Я не знал, как и прошлый обладатель этого тела. Дэна отправили к прабабке, которая и живет здесь: в глухой и никому ненужной дыре, где магии не больше, чем в обычном маггловском городке. Ну как живет? Существует, как и все другие сквибы там. До приезда сюда Дэн ее ни разу не видел, да и она вряд ли знала о его существовании, а если и знала, то встретила его лишь с холодным равнодушием. Будто этот ребенок всего пару дней назад и не потерял мать. Дэну такое отношение на пользу также не пошло, и если раньше он просто был самовлюбленным идиотом, то под конец обзавелся большей заносчивостью, чем у всего семейства павлинистых вместе взятых. Местные и так не питали к нему большой симпатии, считая его мать чуть ли не предателем родины, а он еще при знакомстве умудрялся оскорбить собеседника. Видите ли, великому и непревзойденному волшебнику в его лице не пристало дружить с холопами-сквибами! Как-то даже бабка-сквибка в гневе крикнула, что в своей гордыне мальчишка ни капли не уступает отцу: «такой же глупый и самовлюбленный!» Ясно было одно: сыном своей дочери она его совершенно не считала. Он том, что Эмили убил кто-то из стаи Сивого – чокнутого и поехавшего не голову оборотня-ликантропа – Дэн узнал лишь из сплетен деревенских. «Слышали, что после конфликта остатки стаи начали подрабатывать наемниками… Поделом ей». Что вообще могла сделать Эмили, чтобы привлечь к себе такое внимание со стороны? Вряд ли кто из их скромной деревушки наскребет денег и храбрости, чтобы пойти нанимать Сивого… Но кто-то же наскреб! Кто-то действительно тратил свои относительно честно накопленные на убийство матери Дэна, прабабки-сквибки, а позже и на его! К моменту моего перерождения бабка мальчика была уже полгода как мертва, выпила отраву и скончалась у себя дома. Так аристократичному в своей манере поведения, но голодному Дэну почти шесть месяцев пришлось занимался собирательством и попытками воровства. Почему попытками? Да потому, что если магглов хоть как-то провести он еще и мог бы, то сквибов из бедной деревушки, жадных до денег как голодные риелторы… без шансов. Так неоднократно избитый, даже пару раз до потери сознания, Дэниел свои вылазки прекратил. Только вот враги, которых он нажил среди сверстников, так просто его не забыли. Да на его месте давно уже стоило научиться обходить их десятой дорогой, а не выступать главным агрессором! Полтора месяца назад Дэн, а теперь уже и я, официально стал бомжом, кода его старый домик поджег кто-то из мелких ублюдков. Отомстили, так сказать. С того момента их перепалки превратились в настоящую войну, в которой старый хозяин тела решительно проигрывал. И так вчера… хотя, наверно, уже позавчера, красавец с синяком под глазом после очередной «битвы» вернулся в свою коробку, откуда ночью его вытащили «милые детишки», образовавшие некую банду, побили и кинули в лесу… а что было дальше, мы с вами и так уже знаем. Появилось то существо, которое даже в своем нормальном облике на человека было мало похоже, а уже когда оно обратилось… Помню, в тот момент Дэну было страшно даже лишний раз вздохнуть. А когда оно громко взвыло и посмотрело на него… на меня, я понял, что проживаю свои последние мгновенья жизни. И в отличии от меня же, Дэн успел осознать, что это конец, больше ничего не будет. Дальше лишь смерть и неизвестность. И где же ваша хваленая магия? Где волшебство? Дэн же волшебник, как же так? И умрет здесь… Ровно тогда Дэн, а теперь уже и я, видимо за компанию, поняли, что наша великая жизнь ничего не стоила. Все, что мы делали, было невероятно глупо и бессмысленно. Нет никакого превосходство чистокровных над магглокровками, волшебников над сквибами… все закончат одинаково. Дэн в панике на инстинктах попробовал отползти, отбежать, хоть как-то спрятаться от этого леденящего душу взгляда, той стеклянной синевы, когда его придавили к земле и я, будто это происходило и со мной, отчетливо ощутил резкую боль в боку. Так Дэн и закончил свою жизнь. И никакой он не великий волшебник, просто очередной болванчик, от смерти которой ничего не изменится. Ведь он не нужен сюжету. Он не избранный, не Мальчик-Который-Победил-Темного-Лорда, не герой, не зло во плоти, не аристократичный ублюдок, каким он порой любил себя считать, не гений и даже не маг. Он не нужен миру, его действия ни на что не повлияют, ни к чему не приведут... Просто серая масса, на фоне которой другим, тем, кто лучше, будет удобней выделяться. Массовка. Было ли ему обидно? Да. Было страшно? Еще как. И что с ним стало? Я поглотил его душу.