Песец: Пушной зверек

Полагаю, если не вдаваться в глубокомысленные рассуждения о том, делает ли все увиденное меня другим человеком, главной моей проблемой является извечный вопрос: «как быть и что делать?» Виноватых искать пока не берусь, а то мало ли… в подобных ситуациях все замешанные выглядят как скелет в плаще с огромной косой, либо как великая и прекрасная, но бесполезная по своей сути богиня Аква… И я даже не знаю, какой из этих вариантов пугает меня больше. Да и, как теперь выяснилось, я – ныне Эсвель Хилдэн – теперь всю оставшуюся жизнь регулярно, раз в месяц, буду превращаться в челобаку и сходить с ума – сущие пустяки. И действительно, пустяки, вплоть до того момента, пока я никого не убью, или этот кто-то не убьет меня… или пока меня не найдет стая Сивого, которой как раз и заказали убийство семьи Дэна… или Аврорат… Судя по имеющейся информации, здешнему Министерству будет в разы удобней тихо заавадить незадачливого ликана, нежели тратить бесценное время на поиски опекуна, которого может и вовсе не оказаться… Ведь к магглам отправить нельзя – Статут! Где это видано, чтобы воспитанник сожрал средь ночи своих опекунов? Так и выходит, что жизнь моя кажется подозрительно короткой, а, по законам жанра, еще и сложной. В похожих ситуациях дальнейшее существование главного героя – ныне меня – выглядит как вечный поиск информации о ликантропии и оборотнях, сопровождающийся попытками подчинить внутреннего зверя, самопознанием, постижением дзена, чтением мантры перед сном… Ну или же наоборот, как это сейчас популярно у девиц: борьба со своим Курамой для вида, запретная любовь с потенциальной пищей, страдашки, ловля «овечки», любовные хероугольники, еще страдашки, а позже счастливый уход Эдди и Джейка в голубой закат – черт бы побрал сестрицу с ее выбором литературы! Однако, как бы «проверено» это не звучало – ведь миллионы писателей не могут ошибаться? – в реальной жизни подобные перспективы отталкивают. И что за «внутренний зверь»? Если это камень в огород Дэна, то, честно признаться, было обидно! Конфликт с самим собой – последнее, что мне нужно, учитывая наши с Дэнчиком нарциссические наклонности. Да и кому-ж тогда доверять, если не себе – кем бы я теперь не был? Итог: к черту бульварщину! Буду жить как ебнутый – таковым и уйду, красиво и с фейерверками! Вдохновившись идеей, я вновь сосредоточился на реальности, оглядываясь. Ладно, допустим сейчас я валяюсь в корнях обвалившегося дерева и наверняка представляю из себя не самое приятное зрелище. Одежда будто из помойки взята, и боюсь оказаться правым, скорей всего так оно и есть, а раны… Ожидая наткнуться на не самое приятное зрелище, я задрал футболку и удивился, обнаружив, что все синяки, царапины и даже переломы зажили. Остался лишь шрам от укуса, но я как-то слышал, что такие вещи не исчезают, а всю жизнь верно служат компроматом на носителя. Не очень обнадеживает... Зато «регенерация как у Росомахи» звучит уже неплохо! …пока не понимаешь условия ее использования. Подниматься я старался аккуратно, чтобы потом снова не отходить от звона в ушах еще минут десять. К удивлению, мое восстановление сработало на совесть, избавляя даже от боли в мышцах и последствий двухмесячного недоедания. Главное слово – «почти». Чувство, что я готов съесть сырую рыбину целиком, верным другом следовало за мной попятам. Недолго думая, пошел я – а если совсем уж точно, то почти побежал – на звук воды, по колени заходя в ручеек. Пил я прямо оттуда, при чем, кажется, это была чуть ли не лучшая вода в жизни Дэна, если вспоминать, как он провел последние полгода. Убедившись, что в ближайшие пару часов я, наверно, не грохнусь в обморок от изнеможения, а заодно и словив рыбу вместе с вьетнамским флэшбэком из детства, попутно превратив ступни ног в кровавый фарш, я вылез на берег и наконец выдохнул, все еще пытаясь привести мысли в порядок. Какого-то плана на жизнь у меня не было, места, куда я мог бы пойти, тоже, как, собственно, и денег. Лишь регенерация Росомахи, но, думаю, этого мало, чтобы идти в подпольные бои в свои почти семь. С непомерным интересом я наблюдал, как стремительно затягиваются ранки на ногах, и вдруг вспомнив, что же меня смутило, наклонился к воде, натыкаясь на свое-не-свое отражение, отвечающее мне презрительным взглядом. Я в ответ показал этом идиоту язык и сел ровно, не решаясь больше видеть это… нечто. «Ну, я хотя бы не скинхэд, как Аанг», – пронеслась в голове мысль, которая вроде бы должна была меня успокоить. – «О Мерлин, семь лет, а уже седой…» Нет, конечно же я ни в чем не обвиняю своего предшественника, ведь, доведись мне встретиться с тем монстром в реальности, я не просто поседел бы и открыл кирпичный завод, но и переехал бы в ближайшую психиатрическую лечебницу на пожизненное, однако… полагаю, седой ребенок не вписывается в понятие «незаметно». Канеки Кен выглядит незаметным? Вот и я как-то не очень. Белые волосы, красные как у маман глаза… К черту компромат в виде шрама, если у меня на лице написано: «Я главный герой этого фика, сучки!» Конспирация идет нахуй, а я иду собирать дрова. Найденные ветки я бросил в кучку на камни у реки, плюхнулся рядом, и еще минут пять сидел, пытаясь, видимо, силой мысли разжечь огонь. Так это, получается, у Дэна с собой ни спичек, ни огнива, да и его первый магический выброс случился лишь в момент его смерти, а, следовательно, хоть как-то колдовать его никто не учил… И рано, до Хогвартса ему лет пять еще ждать. Да, не быть мне Кларком, лазеры из глаз это не мое… Флешмоб: «Попробуй себя в роли пещерного человека: разведи огонь трением палки о палку!» – объявляется открытым… Да, детство мое хоть и было странным, но больше в рамках программы «Сдохни или умри», нежели действительной подготовки к выживанию на природе. Но ладно, историю моего психоделического взросления я приберегу на потом, о таком обычно в начале знакомства не распространяются. Сейчас в тему было бы поговорить о тщетности бытия и о том, что именно мои предшественники-попаданцы в подобных ситуациях делали, помимо войны со своими тараканами и романов со школьниками. Да-да, статья по ним плачет и восемь лет строгача за соблазнение несовершеннолетних Гермионы и Поттера. Ну а если же жертвой попаданца-школьника стал какой-нибудь Снейп, Сириус или Люциус… Ладно, размышления о моральной стороне подобного стоит оставить моей сестрице… Что касается же «пушистой проблемы», то где-то, как-то и когда-то слышал я о превращении ликантропии в анимагию – единственное полезное, что я смог вычленить из памяти. Только вот еще в моей прошлой жизни это звучало неправдоподобно. Да даже пустоголовый Дэн знает, что ликантропия – проклятье, а анимагия – один из сложнейших разделов трансфигурации! Эти две вещи вызывают у людей абсолютно противоположные эмоции, и хоть они по своей сути... Ладно, лгу, они даже по сути не похожи, это две разные вещи, ок? Все же помнят, как в фильме Люпин показан? А Сивый? Да даже та зверюга, которая меня сожрать пыталась… Все они страшные, как срань Сатаны! И ладно Люпин, он просто туповатым выглядит, но та тварь… Бррр! А я теперь с ними за компанию буду выть каждое полнолуние. Полагаю, мы выяснили, что ни канон, ни фанон, известный мне, в данный момент не сильно помогает с решением вопроса: «как быть и что делать?» Каким бы родовитым ты не был, богатым или умным, все твои достижения будут вечно перечеркиваться лишь одним словом "ликантроп" – этакий крест на счастливом будущем. И раз мне нужны деньги, дом, и подвал, в котором я буду выть на луну раз в месяц, решение остается лишь одно – пойти искать работу в Лютном. Главное не получить последний пункт без первых двух… Безумие? Еще какое! Но даже у бытия слюнявым оборотнем есть одно важное преимущество – я бесполезен. Мне достаточно лишь сказать, что я за зверь такой, и спрос на мою тушку в любом виде упадет почти до нуля и ниже. В бордель заразную псину не засунут, ингредиенты из нее испорчены автоматом, и даже подопытной крысой мне не стать – зелья на оборотнях почти не работают – у Эмили действительно странный выбор литературы для сказки на ночь годовалому Дэну… Я чуть не взвизгнул от радости, когда раза с третьего все же смог зажечь костер – сестрица мной гордилась бы! Я в принципе большую часть роликов по выживанию смотрел исключительно по ее инициативе – странные у нее вкусы были… Так… Как маман ее разделывала? Я с откровенным сомнением уставился на неподвижную рыбу, будто она меня лично оскорбила одним своим существованием. «Это будет долгий день…» С другой стороны, чего я ждал? Что мерзкий автор напишет пособие по выживанию в лесу? Размечтался! Это гребаная инструкция по исекаю, состоящая из четырех пунктов: 1. Не паникуй. 2. Анализируй свое окружение. 3. Просто помни, что могло быть и хуже. 4. Выживай. И почему рыба после того, как я ее выпотрошил, стала раза в три меньше? Я находился в глубоком замешательстве. Эх, не для меня все эти ваши попаданчества, не для меня. Надо было исекайному боженьке выбрать в качестве посланника своей воли – это какой интересно? – мою шилозадую сестрицу, которая в свои двадцать четыре все еще пишет романчики про Люсь-попаданок, которые и сердце Темному Лорду растопят, и современность в Маг. Мир принесут, и гребаные скамейки в большом зале Хога на нормальные стулья заменят… Всем бы такую Люсю! Можно даже сказать, что она к этому попаданчеству всю жизнь готовилась, старалась. Как минимум нормально пожарить 1/3 гребаной рыбы она смогла бы… Эх, Алиска, моя личная головная боль, которая в свое время промыла мне мозги и познакомила с такими страшными словами как «Драрри», «Снарри» и «Снейджер», возвела мою нелюбовь к собакам в абсолют, и, пожалуй, полностью извратила вашего верного слугу, превратив его… в меня. Она мне часто что-то втирала о важности умения создавать стиралку из говна и палок, аргументируя это вопросом: «А вдруг ты переродишься в средневековье, где о таком слове, как мыло, вообще никто не слышал?» Сама-то Алиска явно смотрела это исключительно для своих фиков про попаданок-Люсь во времена какого-нибудь короля Артура, пока я… а что я собственно делал? Но ладно, не об этом… Знай я, что жизнь моя – ебучая ирония, сидел бы рядом с ней и записывал бы все советы в девчачий дневничок как у Реддла. Доедая горелую рыбу, я задумчиво смотрел на речку, думая, что стоит все же наведаться в деревню Дэна. Тайно. Собрать газеты, сверить свои воспоминания о нахождении ближайшего города с действительностью… Попытаться кого-то ограбить тоже можно, но, думается мне, становиться попаданцем в кубе – идея хреновая. Собственно, к исполнению этого плана я приступил уже на следующий день, убив достаточно времени лишь на поиск дороги в деревню. Чудно, что я оборотень, а значит скилл ориентировки в лесу у меня вкачан по дефолту... да и сам Дэн приходил на это место неоднократно, оно не такое уж и секретное. Но далеко же меня занесло! Малыша Дэна из его коробки вытащили, даже не дав ему забрать обувь, так что сейчас я по полной отдувался, параллельно испытывая полученную регенерацию на практике. Да уж, вряд ли как Дэдпул я смогу когда-нибудь отрастить себе руку или ногу, однако мелкие царапины и синяки для меня теперь почти как шутка. Болезненная, но шутка. Среди мусора я откопал себе в чем-то заляпанную мантию и смог достать из коробки своего предшественника пару убитых кед. Кое как отмытый пушок на голове, зовущийся волосами, получилось спрятать под капюшоном, а большего, собственно, и не надо. Туц-туц-туц… Бомж готов! Среди того же мусора нашел пару газет, где, помимо новостей о квиддиче, смог вычленить такую вот статью: «В ЛЕСУ ДЕРЕВНИ ЭХИТЛ БЫЛ НАЙДЕН ТРУП ОПАСНОГО РАЗЫСКИВАЕМОГО ПРЕСТУПНИКА И ПРЕДВОДИТЕЛЯ СТАИ ЛИКАНТРОПОВ – ФЕНРИРА СИВОГО!» Я лишился дара речи. И не из-за того, что ратовал за кого-либо из старых интриганов или почувствовал родственную душу в плешивом, а потому, что как-то очень подозрительно совпадает название деревушки в заголовке с родиной Эмили, а цензурированное фото растерзанного ликана – с моим покойным знакомым. Уф… Я нечаянно прибил одного из сторонников Томми… Надеюсь, он не будет слишком злиться. И чувствуется мне, что в городке, где жила Эмили, местные искренне радуются продолжению истории противостояния Гэндальфа Белого и Темного Властелина… Статью я прочитал раза три, а потрепанную газету решил взять с собой на память, закидывая ее в импровизированную сумку. Что-ж, теперь я хотя бы точно знаю, что искать Дэнчика не будут, все же его официально уже признали мертвым. Считается, что его сожрал Сивый, и я совершенно не против продолжать и дальше придерживаться этой легенды. Риточка Скитер, спасибо ей огромное, со всей присущей журналистке дотошностью в деталях описала смерть маленького мальчика-сиротки от клыков ужасного, кровожадного оборотня. Повторюсь, чем не художественная литература? «От него остались лишь клочки одежды… Бедняжка Дэниел Лиас умер в таком нежном возрасте…» - Вау, как неожиданно! Дэниел, а не Дэн! Они даже фамилию прабабки откопали… Хорошего в этом определенно не было. Дамочка наверняка потрудилась порыться в архивах, да и к статейке прилепила парочку моих колдографий, о существовании которых даже сам Дэн, я уверен, был не в курсе. Будет неловко, если кто-то начнет сравнивать Эсвеля Хилдэна с Дэниелом Лиасом. Возможно за меня говорит моя паранойя, все же про него тут написано всего пять строчек для драматичности, чтобы припугнуть впечатлительных родителей, но я же знаю, что при должном желании меня любой хоть мало-мальски зрячий человек узнает, если сравнит. Все же, как оказалось, личности Лиасов кого-то, да интересуют, раз их всех поголовно перебили. Что-ж, прежде чем я пойду пугать местных, может тут что еще полезного найдется? - Квиддич, квиддич, невидимый лак для ногтей, квиддич, «в продажу вышел новый НИМБУС-1700 – мечта игрока в… Да, снова квиддич. Я начинаю понимать людей, ждущих продолжения файта Гэндальфа с Володей… Магическому миру определенно не хватает художественной литературы! Хотя возможно это мне не везет с временными промежутками для поиска газет. Я внимательно посмотрел на дату, на полную врубая свой внутренний калькулятор. Так-с, сейчас на дворе август 1986-ого года, и я, походу, ровесник Гарри Поттера. И так как мой день рождения приходится на Хэллоуин 1979-ого, в Хог мы с ним, получается, пойдем в один и тот же год… Если я, конечно, доживу до этого момента. Да и с учетом того, что магглорожденным меня можно назвать лишь с натяжкой, длиной в чью-то жизнь, – значит стипендии мне можно не ждать – а реальный я, то есть Дэн, юридически помер пару дней назад, получается, что если я куда и попаду, то только на кладбище. Да и так совпало, что мой день рождения – день смерти четы Поттеров, день нападения тролля и день появления василиска. Даже не знаю, злой рок и меня в список персональных несчастий Гаррички запишет? Надо будет Потти на наличие сглазов проверить, а то он так и будет каждый канун Дня Всех святых как на иголках встречать. Я выпрямился, поправил свой кривой плащик и воровато огляделся, не испытывая ни малейшего желания встретить кого-либо знакомого. То есть я-то в любом случае никого не знаю, однако меня знают все местные, а учитывая, что Эхитл – это маленькая деревня… слухи тут разлетятся меньше, чем за час. Снова «в люди» я вышел уже на следующий день, решив, что раз дом мой сгорел, а наследство мертвым не вручают, получать мне его придется своими силами. Догадываетесь, что это значит? А значит это, что один беспризорник-оборотень идет вооружаться лопатой и копать чужие могилы! Ох не таким меня опекуны растили, не таким… Но что поделать? Не я такой, жизнь такая! Не моя-ж вина, что родная прабабка Дэна с большей вероятностью закопает свое богатство в землю, нежели пожертвует его родному и единственному правнуку! Впрочем, учитывая, что правнук этот уже как бы помер, даже хорошо, что вещички она приберегла у себя. В гробу. «А может у нее ничего и не было?» – я подумал, скептически разглядывая безвкусную сережку с пером попугая – классический атрибут ее образа. – «Либо же я опоздал…» – была моя вторая мысль, когда я вспомнил, где теперь живу. Да, деревенские, конечно, своих стараются не трогать, только вот ключевое слово тут «стараются». Принято здесь называть Эхитл домом, а всех его жителей – семьей, однако по сути своей местные и их традиции извращены настолько, что даже выросшая здесь Эмили о них вспоминала с содроганием. Впрочем, большинство бедных поселений Магического Мира от этого места почти не отличаются: также живут по своим законам, громко вещают про человеколюбие и совесть, пока в реальности готовы без задней мысли продать ребенка за пять галлеонов. Чужого ребенка, конечно же, не принадлежащего их деревне или городу. И так уж выходит, что вся любовь эхитловцев к ближнему, выражающаяся в непричинении ему хотя бы физического ущерба, распространяется только на жителей деревни. Если так смотреть, то тут и Дэна «любили», учитывая, что умер он лишь в результате «детской шалости», а не как-нибудь похуже. Как оказалось, на мертвых их любовь, формально, также распространяется, и оставшийся вечер я бегал по всей деревне от одной тетки, в тот момент неудачно проходившей мимо и заметившей меня за «темными делишками». Вот так, недолго думая, она и решила устроить охоту на ведьм, к которой позже присоединилась еще и большая часть населения… А сережку я все же забрал. Еще раз, почему кто-то решил, что я не достоин тихого, мирного посмертия? Решился вернуться в Эхитл снова я только через три дня, предварительно перекрасив мантию каким-то оранжевым цветком. Преображение убогость моего вида возвело в абсолют, но меня это как-то не особо волновало, ведь шкета в оранжевой мантии за вора-некроманта принимать вряд ли кто будет, к тому же большинство деревенских детей именно так и ходит. Вылез я, чтобы спросить, кому тут можно продать травы из леса – собирал, пока делать нечего было. И пока большинство прохожих любезно слало меня нахер, один все же указал на дом в отдалении, стоящий чуть ли не на болоте. - Зельевар он, но через одно место, – скривился тучный дед, как я слышал, делавший осиновые колья. – Если то, что ты там насобирал, ему понравится, возможно он не пустит тебя на ингредиенты. - Мы говорим о Северусе Снейпе? - Мы говорим о Зике Уилсоне. Он ушел, а я так и остался стоять с лицом лица, думая, рад ли я такому ответу или наоборот. Добираться по болоту до избушки не на курьих ножках - то еще удовольствие, но, спустя несколько дней шатаний по лесу, я и не на такое способен. Даже интересно, его бизнес случаем не страдает из-за того, что до его дома хрен дойдешь? Или тут что-то вроде интернет магазина с совиной почтой? Остановившись у двери, которая, казалось, надави на нее чуть сильнее, тупо слетит с петель, я глубоко вздохнул, набираясь храбрости. И нет, я не боялся стать салатом, я боялся за свою психику! Кто вообще в здравом уме здесь дом строить будет?? Мои биологические родители??? - Что-ж, Вель, просто смирись, что сейчас к тебе выйдет нечто, на фоне которого даже ты будешь выглядеть презентабельно, – я тихо сказал и постучал в дверь. Ничего. Я постучал еще раз. Тишина. «Ах, к черту!» Я пробил три контрольных с ноги, думая, что, если мне сейчас не откроют, я начну косплеить первую встречу Потти с Хагридом. Услышав звук шагов, а позже и открывающийся замок, я отошел на пару шагов назад, готовый в любой момент убегать, сверкая пятками. Дверь отворилась, и глазам моим предстал человек, выглядящий бомжом лишь немного меньше меня, чей вид сразу давал мне понять, что много я здесь не заработаю. - Э-э-эм… Гуд морнинг? Травки? Его лицо в тот момент было красноречивей тысячи слов.