Серебряная клетка (дилогия Серебряная клетка #1)

Я прошел через гостиную, отодвинул занавеску, и похолодел. Краска схлынула с моего лица. Журналист не был ни женщиной, ни даже мужчиной. Может, и вообще не был журналистом. Он выглядел как один из неопрятных молодых писателей, которые иногда оказывались в моем доме, словно это была Мекка, и будто их паломничество заканчивалось чем-то бо́льшим, чем захлопнутая перед лицом дверь. Но меня поразил не юный и неряшливый внешний вид. Нет, парень был призраком из прошлого. Здесь, в одиночестве, в этом отдаленном месте, несчастный я наконец-то сошел с ума. И тут же подумал, что это хорошо, и отголосок сна снова пощекотал мой затылок. Безумие, как и смерть, – своего рода свобода, где разум освобождается и сбегает. Крик напугал меня. Мужчина упал ничком на дорожку, в последнюю секунду выставив вперед руку. Ноутбук выпал, стукнувшись о плитку, а журналист свернулся в клубок и обхватил голову. Я застыл на мгновение. А затем дернулся, открывая дверь. — Что Вы здесь делаете? — накинулся я. Мое сердце колотилось в груди, а руки дрожали. Он медленно развернулся, опираясь о дорожку, и посмотрел на меня. От того, что́ он увидел, его челюсть отвисла. — Кто Вы такой? — потребовал я, выкрикивая слова. Его глаза были красными, в них плескались боль и смущение, кровь текла из пореза на скуле. — Простите, — промямлил он. Я прижался к двери, держась подальше от журналиста. Он подполз к ноутбуку и поднял его. Дрожащей рукой прикоснулся к ране на щеке. — Черт. Сморщившись, он неуверенно поднялся на ноги. Посмотрел на свои окровавленные пальцы, затем на меня. Я практически видел, как мысль о приветственном рукопожатии испаряется, оставляя после себя неловкую пустоту. — Что Вам нужно? — спросил я. — Я… меня зовут Майкл Бек. Я из журнала «Нью-Йоркер». — Его рука дернулась, и ему потребовалось немало усилий, чтобы не протянуть ее. Я отступил к дому. — Правда? Как мне это выяснить? Румянец расползся по всему его лицу. — О, я… Позвольте, я покажу документы, мой… — Забудьте об этом. Входите. — Я терял контроль над ситуацией и над собой. Парень упал. У него шла кровь. — Оставайтесь здесь. — Я быстро сходил в ванную комнату и вернулся с «Неоспорином»* и бинтами и бросил их на журнальный столик между нами. — Воспользуйтесь этим. Сядьте. Я указал на диван, а затем вышел, прихватив по дороге сигареты. Захлопнул за собой дверь на веранду. И мог только надеяться, что этот жест отражает мое желание: оставьте меня в покое. Холод окутал меня, а грубые доски веранды покалывали ступни. Я курил и смотрел на телефон, обдумывая звонок Бет. Журналист был проблемой. Я должен был выгнать его, – и я бы сделал так в кратчайшие разумные сроки, – но он упал и поранил лицо на моей дорожке, что изменило ситуацию. А потом он извинился. Боже, извинился за то, что разбил лицо на моем участке. Кто вообще так делает? Живот скрутило. Я заглянул в дом. Парень, сгорбившись, сидел на диване. Я прикурил еще одну сигарету и зашел внутрь. Резкий запах табака ощущался на моем языке и одежде. — Вы напугали меня, — сказал я, шагая к окну. Я не смотрел на журналиста. Я смотрел на дорожку перед домом. — Что-то не так с дорогой? — Нет. Нет, нет, я просто потерял равновесие. — Посмотрю ее завтра. — Я снова открыл входную дверь и притворился, что изучаю дорогу. — Да. Завтра. Ответа не последовало, и мне в итоге пришлось повернуться и посмотреть на журналиста. Он создал самую нелепую повязку для раны – квадрат ваты, сложенный под двумя пластырями, образующими громоздкий X. На коленях лежал открытый ноутбук. Экран был черным. Плечи парня опустились. — Ну, и? — спросил я. Он прочистил горло. — Да. Извините. Мы можем начать. — Можете спрашивать. — Я сел в кресло напротив дивана и удивился, насколько очевидно, что я не хочу находиться рядом с Майклом. Мог ли он видеть, как я вжимаюсь в кресло, чтобы достичь максимального расстояния между нами, и умышленно держу журнальный столик посредине? — Ну, приятно познакомиться, мистер Брайт. — Кэл, — выпалил я свое предпочтительное имя прежде, чем понял, что не хочу, чтобы он называл меня так неформально. — Хорошо. Кэл. Позвольте мне просто... — Он возился со своим неработающим ноутбуком, пока я, нервно вжимаясь в кресло, смотрел на парня, позволяя проникнуть внутрь первому впечатлению . У него шелковистые светло-русые волосы, отливавшие золотом благодаря солнцу или от природы, густые, как масляная краска. А глаза чуть темнее цвета волос. Парень был бледным и худым, но широкоплечим, с выступающими венами на руках. Взгляд переместился на линию его челюсти: такая знакомая, упрямая, едва скрывающая неуверенность. Падение сильно напугало Майкла. Теперь я это видел. — Вы в порядке? — Я пытался сделать голос равнодушным. — Да, спасибо. У меня все было здесь. — Он провел пальцами по ноутбуку. — Полагаю, он поврежден. — Мне жаль. — Я скривился. — Это ужасно. Вы уверены в этом? — Ну, надеюсь, жесткий диск в порядке. Просто он не загружается. — Он снова нажал кнопку питания. Яблоко на корпусе не засветилось. — Может, нужно обратиться в клинику? Как сильно Вы... — Я указал на дверь. Я видел, как сильно парень ударился, и предположил, что возможно, он мог сломать лицевую кость. Может быть, он подаст в суд после того, как я отменю интервью. Это было бы удачей для меня. — Ну, я так не думаю. Она пульсирует, ну и онемела, вроде как. — Он прикоснулся к повязке и вздрогнул. — Не трогайте ее, — зашипел я. Его рука опустилась на колени. «Пульсирует, ну и онемела, вроде как». Он не лез за словом в карман. Мне захотелось закатить глаза. Разве журнал не должен был прислать своего лучшего автора? Стоило догадаться, что это всего лишь слова. Человек, сидящий передо мной, приехал с одним лишь ноутбуком, теперь уже сломанным, и был одет, как студент колледжа. Я не смог ничего понять по его одежде, если только это не было преувеличенной иронией. Он явно не работал, и цвет кожи подсказывал, что живет при свете монитора. Он поймал меня за изучением футболки. — Вы играете? — Он с надеждой улыбнулся. — Нет. Никогда. — Мои губы сжались. — Когда Вы прилетели? Расположение над уровнем моря может влиять на Вас. Вы чувствуете головокружение? — О, я живу в Боулдере. И приехал на машине. Все в порядке. Я поднял бровь. — Вы фрилансер? — Да. — Как именно Вы получили это задание? — Эм, мне позвонила редактор. — Мне показалось, что он опустил часть истории. — У другого журналиста возникли... — Знаю. — Я писал для них. Для «Нью-Йоркера». Им нравятся мои материалы. — Вы пишете для них регулярно? — Не регулярно... Немного. На данный момент только один раз. — Майкл посмотрел на свои ноги. — Это будет моим вторым материалом для них. И я живу в этом районе, так что... — Как удобно. Я встал и увеличил расстояние между нами. Подошел к окнам, распахнул занавески и снова осмотрел дорожку. Вся плитка лежала ровно, насколько мог видеть. В любом случае, это жалкое создание никогда бы не подало в суд. Не тот типаж. Ему это не по зубам. Он не был ни нью-йоркцем, ни даже из Новой Англии. Тем временем я вырос в престижном уголке Массачусетса, где люди не улыбались друг другу, а старшеклассники почти превратились в Тоню Хардинг** в битве за прощальную речь. Кстати, битву эту выиграл я. — Я взволнован из-за… — Думаю, нам лучше начать в другой день, — прервал я. — На следующих выходных, если получится. Вам стоит заняться своим лицом и компьютером. — О, я… — Уверен, Вы захотите решить эту проблему как можно скорее. — Думаю, смогу закинуть его в офис Apple по дороге домой. — Парень пытался соскользнуть в неформальный тон, как будто мы вдруг вместе направлялись в спорт-бар. Мне на мгновение стало его жаль. — Вы уже ели? — Да, — соврал я. — Хорошо. Может, мы могли бы обсудить расписание прежде, чем я уйду? — Он похлопал по карманам в поисках ручки и бумаги, которых у него не было. — Давайте будем действовать по обстоятельствам. — Конечно, можно и так. — Майкл встал и слабо улыбнулся. — Простите. Все пошло не так, как планировалось. — Не нужно извиняться. Я разберусь с этим завтра. — Я открыл дверь и вышел, спустившись по тропе и смотря себе под ноги, как делал обычно. У парня не осталось иного выбора, кроме как следовать за мной. Я выгонял его самым любезным из возможных способов. — Значит, до следующих выходных? Я могу прийти раньше. Как Вам удобно. — Он пытался идти вровень со мной. Я свернул на траву. — Следующие выходные, хорошо. — Должны ли мы обменяться номерами телефонов? — О, мой агент занимается всем этим. — Я лаконично улыбнулся. — Пусть Ваш друг-редактор поговорит с ней. Мы это решим. В конце концов, парня похоже осенило, что я пытаюсь его вышвырнуть окончательно. Но вместо того, чтобы разозлиться, журналист выглядел удрученным и растерянным, как побитая собака. — Конечно, хорошо. Послушайте, я снова прошу прощения... — Хватит. — Я поднял руки, чтобы остановить его, и вернулся в дом, один.