Парабола (Пропуск)

"Скоро буду" Стэнли направился в полуразрушенное здание, оставив спутника в недоумении. Что такого он придумал? Наратор обвёл взглядом руины. Он знает где выход? Но тогда почему он оставил мужчину тут? Или может он пошёл искать какой-то инструмент, чтобы открыть проход где-то здесь? Тогда почему он не сообщил ничего? Он что-то скрывает? Рассказчик вздохнул. Слишком много вопросов. В любом случае, Стэнли может найти лазейку там, где её не может быть, так? Не о чем волноваться. *** Стэнли блуждал по локации, в поисках чего-то, способного убить. Верёвка, велосипедная спица, нож? На глаза не попадалось ничего полезного. Если так продолжится, мужчине придётся разбиться, а это точно не самая лучшая перспектива. Это долгая, мучительная смерть. Среди обломков досок и песка показался кусок металла. Это был ржавый обломок стального листа едва больше ладони размером, потрёпанный временем, по форме напоминающий неравносторонний пятиугольник. Один из углов был острее других, и обточен природной коррозией. Стэн дёрнулся, от мысли о том, что он собирался сейчас сделать, но затем собрался с решимостью. Резкое движение и... *** В глазах Наратора потемнело. Перезапуск? Было ли это частью плана, или всего лишь случайностью? Снова офис. Когда казалось, что хуже некуда, снизу постучали. Уродливые текстурки-плейсхолдеры "украшали" окончательно разгромленное помещение. Из кабинета №427 вышел Стэнли, и сразу же бросился к рассказчику. — Стэнли! Стэнли, где ты был? Что произошло? Это ты перезапустил? Мужчина, кажется, проигнорировал вопрос. Атмосфера приобрела тяжёлую текстуру, Стэнли отвёл глаза, пытаясь поставить спутника на ноги. Только сейчас Наратор заметил, что рубашка Стэна была разорвана в области груди. — Стэнли, что ты сделал? — голос рассказчика стал обеспокоенным, вместо просто уставшего или удручённого. Работник №427 лишь цокнул языком, рьяно избегая взгляда. — Стэнли, как ты перезапустил? Покажи рубашку. Стэнли не смог сопротивляться. Под порванной рубашкой была такая же искромсаная белая майка, с пятнами крови и ржавчины. Наратор заметно побледнел, касаясь кончиками пальцев правой руки надрывов ткани. Это был далеко не один удар. — Стэнли, ты что, убился? Почему? Тебе настолько плевать на свою жизнь? Стэнли неопределённо пожал плечами. Это не было первым разом, когда он самоубивался ради перезапуска. Не первым, и точно не самым болезненным. Наратор дрогнул. Это казалось так просто раньше, из компьютерной коморки, и это так тяжело наблюдать теперь. — Стэнли, не делай так, прошу. Кто знает, что будет в следующий раз? Раз на раз не приходится, ты подвергаешь себя- Нас. Подвергаешь нас невероятной опасности. Рассказчик явно запнулся, будто боясь показать, что ему теперь не так важно, что будет с ним. Право, без Стэнли он запросто скончается, но мысль об этом не пересекала разум мужчины, когда он говорил. Теперь, он шёл этот путь для Стэнли, а не для себя, и это правда имело огромную разницу, хоть так сразу не казалось. — Пошли. Время уходит.