Парабола (Пропуск)

Лёгкие невыносимо болели, будто схваченные в тиски. Каждый новый шаг казался бессмысленным, и от этого, ещё более бесполезным. Сколько они уже шли? Пять минут? Пятнадцать? Пятьдесят? Время тянулось бесконечно медленно, и разум Стэнли начал соскальзывать в отключку. — Стэнли..? Стэнли? Ну же, не бросай меня... Давай... Присядем... Наратор сделал глубокий вдох, насколько позволяла душная атмосфера, беднеющая с каждой секундой. Стэнли опёрся на стену, едва ли не сползая вниз, но не остановился. Как же он устал. Он бы многое отдал чтобы отключиться и больше не очнуться. Всё болит. Стэнли раньше не замечал, насколько у него всё болит. Каждое движение отзывалось болью, пронзая каждый миллиметр тела. Когда это он успел так ушибиться? Или это изнурение от постоянной ходьбы брало своё? В ушах стоял оглушающий звон. Перед глазами опять поплыло. Воздух... Мало воздуха... — ...нли! Стэнли! Давай... Остановись... Ты же- Сейчас- Упадёшь... Ноги подкосились. Он правда до сих пор шёл? — Стэнли... Ху-уу... Да-а. Всё, вот. Наратор сделал рваный выдох, кое-как усаживаясь на пол, увлекая за собой слабо протестующего Стэнли. Мужчина дышал очень тяжело, вздохи граничили со всхлипами. Дрожащие руки хватались за ткань пиджака, будто неосознанно полагая, что если он отпустит, или даже ослабит хватку, то реальность ускользнёт от него. Наверное, если бы рассказчик мог чувствовать свою левую руку, он бы притянул Стэнли ближе к себе, в надежде утешить. *** Всё болит. Как же всё чертовски болит. Одного движения рукой хватило бы, чтобы заставить кричать. Что это? Почему так больно? Ничего не кровоточит, нигде нет ни следа, но даже расслабить мышцы приносит столько боли... Что это? Я так не хочу. Я хочу чтобы оно прекратилось. Я так устал... Почему я не могу потерять сознание? Как хорошо ощущались те несколько секунд после перезапуска. Я не чувствовал ничего. Почему это не может продолжаться? Почему я должен просыпаться? Всё так болит... Руки впились в ткань сильнее. Это было последнее, что удерживало Стэнли от блаженного бессознания, и всё же он не мог отпустить. Какая-то толика животного инстинкта самосохранения рьяно боролась за выживание, не давая отпустить грубые складки пиджака. Мужчина всхлипывая от боли уткнулся лицом в рукав. От уравновешенного и решительного Стэна осталась только мысль о том, что нужно двигаться дальше, которую не было сил привести в действие. Звон в ушах ушёл на второй план, плотно оседая на закоулках сознания. — Стэнли, может просто остановимся? Мне кажется у нас нет шансов. Ты устал. Я устал... Это того не стоит больше... Просто... Остановимся... Стэнли почему-то стало очень грустно. Наратор сдался. Опять. И в этот раз даже не из-за своей слабости. Всё это время он шёл вперёд только потому, что кто-то всё время его тащил. И теперь... Это неправильно. Они ещё не закончили. Стэнли сквозь боль встал на ноги, сцепив зубы. В глазах пошли тёмные пятна, но мужчина даже не обратил на них внимание. Упрямость не давала остаться на месте. Только не теперь. Они. Ещё. Не закончили. — Стэнли? Наратор вопросительно поднял взгляд. Стэнли пошатнулся, а затем привёл себя в относительное равновесие. Это всё минутная слабость. Нельзя останавливаться, иначе не будет сил продолжать. Даже если усталость валит с ног. Мужчина помог рассказчику подняться. Нельзя останавливаться, ни на секунду. Но как же чертовски болит...