Почему я не смогла спасти тебя...

Гена уехал в командировку на неделю — снова Москва, снова совещания и клиенты, снова звонки на ночь с усталым голосом и стандартным «скучаю». Ира оставалась дома, стараясь не зацикливаться. Всё-таки возраст, стабильность, семья… Но пустота в квартире казалась громкой. Вечером, прогуливаясь по парку с чашкой кофе, она вдруг увидела его. Он сидел на скамейке, слегка сутулый, но всё тот же — Анатолий. Его взгляд скользнул по прохожим и замер на ней. — Ира? — удивлённо, почти радостно. — Толя?.. — она чуть не выронила кофе. Минут через десять они уже шли рядом, разговаривая будто не прошло этих восьми лет. Потом — кафе за углом. Вино, рассказы, воспоминания. Он говорил, что вернулся ненадолго, что молодая жена устала от него, а ребёнок — слишком маленький, чтобы понимать. — А я помню, как ты всегда пила только полусухое, — он улыбался. — А ты — как не мог сидеть на месте. Всё тянуло тебя за границу, — ответила Ира. Они оба знали, что делают, когда заказали третий бокал. Знали, что нельзя. Но было уже поздно. Поздно для правил, поздно для морали. Её квартира встретила их тишиной. Он нежно тронул её щеку, и она не отстранилась. Одежда сползала медленно, почти виновато. Всё было не как раньше — и от этого особенно остро. Утром он ушёл рано, не разбудив. Оставил записку: «Спасибо за эту ночь. Прости.» Ира сидела на кровати, держа в руках клочок бумаги. Где-то в голове звучал голос Гены: «Я приеду в пятницу. Купи чего-нибудь вкусного, ладно?»