Тяжело
9 апреля 2025 г., 00:14
Гена вернулся в пятницу вечером. Усталый, но с цветами — сиреневые, её любимые. Ира встретила его с улыбкой, натянутой, как струна. Они ужинали в привычной тишине, которую раньше называли уютом. Он рассказывал про командировку, она кивала, поддакивала. Только взгляд не поднимала.
Прошёл день, другой. Она старалась быть с ним нежной, внимательной. Готовила его любимые блюда, гладила рубашки, обнимала ночью крепче, чем раньше. Гена ничего не замечал — или делал вид.
А внутри — грызло. Стыд, вина, отвращение к себе. Она повторяла себе, что с Анатолием это случилось по пьянке, случайно, внезапно. Что она не хотела. Что любила Гену, и любит до сих пор.
Месяц прошёл в каком-то тумане. Каждый раз, когда он говорил: «Я тебя люблю», сердце сжималось до боли. Она отводила взгляд. Он начинал чувствовать: что-то не так. Слишком внимательная. Слишком тёплая. Непривычно.
Однажды, поздно вечером, она сидела на кухне одна, и в руках дрожала чашка чая. Гена подошёл тихо, обнял сзади, поцеловал в шею.
— Ир… что с тобой происходит? — его голос был мягким, но настороженным.
Она вздрогнула.
— Ничего… Всё хорошо.
Он приподнял её лицо, заставил взглянуть в глаза.
— Ты не умеешь врать, Ира. Особенно мне.
Она отвернулась, губы сжались в тонкую линию.
— Я не могу… — прошептала она. — Я не знаю, как сказать…
Он медленно сел напротив.
— Скажи, как есть?
—Ничего Ген, всё хорошо прости..
