Глава 21. Четыре уровня сна
12 июня 2022 г. в 12:54
— Ма-а-рк Сергеевич? Марк. Проснись.
Она сидела у изголовья кровати, которую я не узнавал. Я выцарапывал себя из сна, идя на голос давно уже мертвой женщины, который звучал так душно и отдаленно, будто она — моя кормилица, решившая спеть жуткую колыбельную.
— А, это вы, — тихо отозвался я. — Ваш муж просил передать чтобы вы приготовили бисквит с орешками. В этот раз, могу сказать искренне — я сожалею о том, что случилось. — Я протянул к ней руку, мы впервые коснулись друг друга. — Я могу до вас дотронуться? Это странно.
— Четыре уровня сна. — ответила она, — Первые два случаются с людьми каждую ночь. В третий тебя вводят искусственно. Четвертый — смерть. Сейчас, мы ближе друг к другу, чем ты думаешь.
— Меня оперируют под анестезией?
Она не ответила, а только ненадолго отстранилась, так, чтобы я увидел нескольких мужчин, склонившихся над моим телом.
— Ах, — я попытался встать, но женщина тут же уложила меня обратно, — Как неприятно!
— Не перед кем мужаться, сынок. Кричи, если больно. Смейся, если счастлив. Ты снова все забудешь.
— Мне не хочется. Я сказал ему, что буду только рад. Но я не хочу. — Я с силой закусил губу, удиляясь отсутствию боли.
— Ты все о своем, — она улыбнулась. — Когда мы только познакомились, ты избегал даже привязанности. Кто же знал, что все выйдет так... Марк, я пришла прощаться.
— Прощайте. — Сухо ответил я. — Это было странное знакомство.
— Совсем забыла, ты не любитель размазывать сантименты.
— Потому что это больно. — как только я перестал удерживать внимание на врачах, они тут же растворились, оставляя нас наедине.
— Я размышляла о том, как отблагодарить тебя. За то что спас детей. Да и моего мужа тоже.
— Мне ничего не нужно. Я ничего не сделал.
— Я буду молиться за то, чтобы ты вспомнил. Не уверена, что это сработает, но знай, что я буду молиться за тебя в любом мире, куда бы не отправилась.
Я заплакал.
— Я не хочу его терять, — слезы лились бесконечной червоточиной. — Простите, — я снова зашелся в рыданиях, — П-прошу прощения, просто… Здесь так приятно плакать, ох, Господи.
— А говоришь, что тебе ничего не нужно. Тише. Тише. Маленький мальчик, такой храбрый. Успокойся, я рядом. Скажи мне, чего ты хочешь?
— Я хочу, чтобы он отдал мне свое сердце, — вырвалось через закрытый рот.
— Он отдал тебе кое-что куда более ценное, чем метафорическое сердце, о котором идет речь. Думаю, если я расскажу тебе об этом, твой любимый найдет меня даже в царстве мертвых, чтобы убить еще раз, — женщина рассмеялась, — Так сильно он боится.
— Кого? — задыхаясь от истерики спросил я.
— Тебя, — спокойно ответила она.
— Я не хочу пугать его. Когда я смотрю на него, рядом с ним мне начинает казаться, что мир не такой уж страшный.
— Он не ушел, а остался даже в большей степени. Этот мальчик слушает каждый твой шаг, вздох. Ловит каждое твое слово, поэтому тебе нужно быть аккуратнее.
— Откуда вы знаете? — Я попытался скрыть лицо где-то посреди локтя, но она перехватила эту попытку, и строго на меня посмотрела.
— Не прячься, оно никуда не уйдет, если ты спрячешься. Он слышит тебя. Засыпает, когда засыпаешь ты, и просыпается, от того как ты копошишься между постельным бельем. Он сам сказал тебе об этом, но ты слушал не его, а себя.
— Я не понимаю.
— Прекрати реветь и вспомни что он тебе говорил. Ты сделаешь ему больно, он знает об этом. И тоже боится, но в отличии от тебя, может терпеть.
Женщина встала, разглядывая бесконечность.
— Мне пора, — сказала она с туманным беспокойством.
— Останьтесь!
— Я не могу, ты же не хочешь, чтобы он принес в жертву свое тело, чтобы потерять тебя.
— Не уходите, — попросил я звенящее ничто. Ее больше не было, я остался один. — Где вы? Мама… Мама! Мамочка, пожалуйста, забери меня отсюда. Я умоляю тебя, прояви ко мне хоть немного жалости! Мне так холодно, мама, здесь ужасно холодно,— Никто не ответил, — Лала? Ты меня слышишь? Ответь, прости меня. Лала, ты слышишь? Кто-нибудь, пожалуйста, — я задыхался, — Кто-нибудь.
Кто-то услышал. Мальчик, вырезанный струнами разной толщины, ткал себя из разных участков времени, принимая скупые очертания. Он показался мне таким нежным и беззащитным, что я вытянул к нему руки, позволяя взобраться на растерзанный зажимами живот. Он внимательно посмотрел, как я лишаюсь омертвевшего, покрытого некрозом кусочка плоти. Заметив мои попытки схватить воздух, чтобы сдержать скулеж, ребенок накрутил мои волосы на распухшие, детские пальцы, заглядывая в собственные глаза.
“Тебе никто не нужен”, — сказал он наконец, —“Прекрати быть жалким. Не позорь нас!”