Не конец
26 июня 2022 г., 15:32
***
Здравствуй, Женечка. Я пишу это письмо в надежде, что его не застанет проверка, и что до тебя оно дойдёт.
Ты знаешь, вот уже два месяца прошло с момента её смерти... Сначала я был в совершенном отчаяньи. Я будто сошёл с ума: за все это время я не поспал ни разу так, как спят нормальные люди, всё урывками. И каждый раз мне виделось одно и то же - она умирала у меня на руках. Порой просила о помощи, душила, кричала. А я ничего не мог поделать. Лишь умолял её вернуться, жить дальше... Но ведь мёртвых не воскресить, каким же дураком я был!
Мне говорили, города не умирают. И что же, кому мне верить теперь? Она не умерла, это правда. Она жива во мне, в моих воспоминаниях. Но и если так, зачем, зачем причинять мне столько боли!.. Теперь я желаю смерти любимому человеку? Женя, я теряюсь, что мне делать? Ты всегда находишь выход, и теперь же найдешь, верно? Верно, Женечка, я знаю.
Я скучаю по ней, безумно. И, если мертвым больше не место в этом мире, быть может, я могу у неё погостить там? Хоть города не умирают. Эта мысль пришла ко мне в голову сейчас, не знак ли это? Не это ли выход? Я буду пробовать, пока не получится. Даже если придётся и людишек порешать, я встречусь с ней!
У меня кончаются чернила. Прощай, Женечка. Прости, надеюсь, мы не свидимся. Я скучал.
Твой Лёша.
***
Какой же дурак... Женя смял письмо и бросил его в открытую форточку. Под окном скопилась уже целая куча мусора: документов, отчётов, объявлений, телеграмм. Еще одна бумажка в коллекцию, завтра надо попросить, чтоб убрали весь этот хлам: в нём завелись мыши и теперь спать мешают своим шуршанием.
С губ срывается облачко дыма, сигарета потушена об стол, а новая так и просится. Да никто и не думает ей отказывать. Чирк - вспышка - и комната вновь наполняется блаженным серым удушьем. Женя закинул ноги на стол и шумно выдохнул. Пусть Леша делает, что хочет. Он не умрёт, даже боли не почувствует. Дунайский знал об этом с того самого случая, когда они напоролись на ржавый крест: что человек, что воплощение - все равно не выдержал бы такого. И вывод очевиден - он просто ничего не чувствовал.
- Прости, на этот раз я не знаю, что надо делать...
***
Пистолет. Заряд. Выстрел.
Кровь растеклась по стене.
Я не умер? Печально. Что же.
Ещё раз. Ещё два. Ещё три.
