Наследие Пепла

Избранный шел по пустынной улице Анор Лондо. Луна сияла высоко в небе, рядом с темной меткой. Холод пробирал до костей, но к счастью, он его не чувствовал. Как и ничего другого, ведь иначе было слишком легко сломаться, сдаться и не выполнить то что наметил... А что он наметил? Цель по спасению мира благородна, но ее он выбрал не сам. Сколько он себя помнит все твердили что это его судьба. Он и сам это принял, но это не стало его целью. Как и не было его целью выжить... Зачем это все? Зачем ему дана жизнь? Зачем дан разум? Есть много тех кто отдал свою жизнь, понапрасну, и только он дошел до пламени, которое к тому времени уже потухло... Мир вокруг медленно погружался во тьму. Луна меркла, и бледнела, давая все меньше света. Везде был пепел, прах и трупы. А Избранный все шел, и шел. "Когда дорога стала такой длинной?" его преследовал этот вопрос. Но он все шел, и шел. Вдалеке виднелся маленький огонек. Но вокруг все так же была абсолютная тишина, та самая тишина, подбирающая до костей, настораживающая. Но ее каждые полсекунды прерывал скрип снега под ногами. Под его ногами. Тишина проигрывала бой... Избранный шел, чувствуя пустоту, которая всегда была в нем. Всегда, двигала им. Всегда давала ему все. И, которой, он скоро лешиться...