Наследие Пепла

И он стоял... Стоял на зелёном лугу. Стоял и чувствовал дуновения ветра. Птички пели на одиноком деревьев вдали. Трава зеленела поблескивая росой в лучах солнца. Ветер обдувал его... Он был в привычной броне. Металл уже заржавел, ткань перестала тлеть, а его привычный клеймор виднелся вдалеке воткнутый в землю. Он попытался сделать шаг... Но ноги его не слушались. Он стоял, вкопанный как статуя... Наверное смешная ситуация... Он достиг того мира которого желал, мирного и имеющего солнце... Он стоял на лугу на котором хотел поставить дом. Его обдувало мягкими ветрами ... Но он был лишь статуей. Живым трупом не способным на движения... Более жестокого исполнения мечты нет. "Твой друг вот там, но тебе его не достать"... Вообще жизнь без движения отвратительна. Ты просто смотришь на мир. Но взаимодействий нет. Мозг отмирает за ненадобностью, и ты просто стоишь и смотришь на мир... Но ведь это то чего ты хотел. Ты хотел стоять на этом лугу, обдуваемый этими ветрами. Это была твоя мечта, единственная твоя собственная мечта. И вот ты стоишь... И все. Стоишь вечность, пока тебя не снесут. Стоишь пока стоиться. Но ведь это то чего ты хотел... Ты чувствуешь удовлетворение от этого извращенного мазохизма. Тебе нравиться стоять. И наблюдать... Тебе надоело быть участником мира, его спасителем. Надоело раз за разом проходить испытания и сотни смертей ради возобновления какого-то цикла... Нет, ты уверен что тебе это нравиться. Ты стоишь... И стоишь... И только ты думаешь что делаешь это по своей воле... На самом же деле ты просто сдался. Потому что никто не сможет тебя винить. Ведь никого нет... И ты один сотни, тысячи лет стоишь... И смотришь на мир своими пустыми глазницами, из под узкой щёлки шлема, и начинаешь мечтать снова стать актером этого сумасшедшего театра....