Голос немой звезды

Эван резко прерывает поцелуй, резче, чем хотелось бы. Я в миг прихожу в себя и смущенно протягиваю ему очки. - Спасибо, - хриплым голосом говорит он и, надев их, направляется к выходу из этой освещенной дневным светом пыльной комнаты. - Давай вернемся. Я иду вслед за менеджером. Кажется, еще минуту назад я знать не знала, что он мой менеджер, и что он старше меня на девять лет, и что это может плохо кончится, вплоть до всемирной огласки. Конечно, этого никто не видел, и это все не так страшно, но эти чувства, проскользнувшие между нами хоть на миг, этот порыв, разорвавший наши отношения в пух и прах - все это никуда не денется. Это будет наседать на нас снова и снова, и будет очень хорошо, если это начнет нас отдалять, а не сближать. Нужно мыслить разумно, нельзя поддаваться желаниям. Особенно мимолетным. Особенно со своим менеджером. Я сажусь за фортепиано вновь, глядя на него украдкой. Делает вид, что разбирается с бумагами. А вот и нет. Я знаю, о чем ты сейчас думаешь, мой серьезный друг. Ты думаешь о том же, о чем и я. И это просто ужасно... Я без предупреждения начинаю игру по нотам, стоящим на подставке. Нужно окунуться с головой в игру. Тогда я забуду об этих поцелуях хотя бы на несколько минут. Но почему же так не хочется забывать... *** Лондон встречает меня объятиями, которых мне так не хватает сейчас, в этот момент. Дружескими, дорогими, по-настоящему важными и не несущими за собой ничего, чего стоит стыдиться. Часовая поездка в одной машине с Эваном убила нас обоих и выжала настолько, что ноги казались пластилиновыми и держали меня чудом. Еще и пальцы ужасно болели от клавиш. Я играла снова и снова, пытаясь сократить эти неловкие паузы до минимума. И сейчас в мои руки словно иголки воткнули, а при каждом прикосновении их вдавливали все глубже. И вот он - мой герой, мой Лондон, со своим семейным объятием. - Привет, сестренка, - шепчет он мне на ухо, а потом отстраняется. Он направляется на кухню, а я за ним, не желая оставаться наедине со своими мыслями в комнате. - Как дела на работе? "Нормально," - набираю я в телефоне. Он лишь улыбается, глядя на меня и ставит передо мной тарелку с булочками. Да, Лондон, это именно то, что я хотела... Как же хорошо ты меня понимаешь. - Я вижу, что не нормально, потому и спросил, - он снова лезет в холодильник, пытаясь найти там что-то новое. - Так что случилось? Я огорченно набираю текст в телефоне, а потом, немного подумав, стираю все. Нет, я не могу ему сказать. К большому сожалению, Лондон хоть и тих и меланхоличен, хоть похож на человека, хранящего тайны, не умеет этого делать. Стоит задать ему наводящий вопрос, как он сам все расскажет без запинки и угрызений совести. А если секрет большой и он не может его держать в себе, то он без стыда рассказывает его "по секрету", и цепочка "по секрету" продолжается и продолжается... Поэтому я ничего не написала, лишь только откусила от булочки мягкий край. Родители еще не вернулись, а ведь так поздно. Моя зарплата, в принципе, оплачивала все расходы. К тому же остались сбережения с концертов в филармонии. Мои родители могли взять отпуск и провести их непроведенный медовый месяц, например. Но они и думать об этом боялись, говорили, что все эти деньги потратят на нас. И хоть у меня и появился банковский счет и карта, все эти деньги были общими и принадлежали семье. И я была не против. Мне было плевать. Раньше меня очень волновали счета за докторов и за мои дополнительные, которые оплачивала моя семья, а теперь моя совесть спокойна. Я доедаю булочку и иду в свою комнату, так как Лондон сказал, не отвлекать его при работе. Когда он чем-то занимался, рисование то было или сочинение стихов, он ненавидел, когда кто-то смотрел на незаконченную работу или хоть краем глаза мог увидеть ее. Поэтому мне ничего не осталось, как отправится в свою комнату, к своим мыслям об этих поцелуях. Упав на кровать, я смотрю в потолок, который обычно вижу плывущим из-за вечных болезней. Почему меня вообще так пугает перспектива отношений с Эваном? Я же хотела этого? Даже не так, я хочу этого, так что не так? Да, он мой менеджер. Да, он старше меня на семь лет. И что? Я ведь так долго этого хотела... Судьба преподносит мне сюрпризы один за другим. Сначала я попала в "ЭС", но свой шанс я упустила. Потом мне предложили стать известной то ли певицей, то ли пианисткой, и этот шанс я ухватила. И вот оно - на блюдечке с золотой каемочкой, мужчина вашей мечты, миледи. Почему я вообще думаю об варианте "против"? Я же люблю его! Неужели я не достойна быть счастливой? Но с другой стороны, служебный роман - это всегда риск. Сколько я знаю таких историй, только в кино счастливые концы. А в жизни так не бывает. Да к тому же у меня шаткое положение в обществе, обо мне практически ничего не знают... Журналисты кожу на себе порвут, чтоб получить подробности моей жизни, и одному Богу известно, почему я еще не появилась в желтой прессе. И что мне делать? Хоть кто бы ответил, что же мне теперь делать... Я вскакиваю, когда телефон пиликает в моей руке. Я открываю входящее сообщение от знакомого номера, от человека, о котором я как раз думала. Но это сообщение не разъясняет наших отношений и не дает мне ответы на вопросы, а звучит, скорее, как приговор: "От кого: Эван Уилсон. Тема: Не указано. Завтра мы идем на светский вечер. Лана приедет к тебе с платьем и всем необходимым. Эван Уилсон."