О том, что осталось

Знаешь, как жутко: кругом колосятся поля И от разрывов стонет моя земля. Жутко — пустые сёла, в дыму дома… Жутко — когда природа встаёт сама. Жутко — постапокалипсис наяву. Жутко. Но я далеко не один в нём живу. Жутко — когда над ребенком рыдает мать. Жутко. Я верю, что дети вообще не должны умирать. Жутко — когда атрофирован напрочь страх. Жутко — когда на твоих умирают руках, И руки по кисти в чужой — не твоей — крови, А ты повторяешь упорно: «Дыши, сука, блядь, живи!» Знаешь, как жутко, когда от боли чужой коротит, Когда инстинкт самосохранения нахер забыт? Жутко — когда посещают десятки призраков по ночам, И не пугает, что среди них оказаться ты можешь сам. Жутко, когда кровь в висках — словно метроном, И ты блуждаешь меж явью, горячкой и сном. Жутко — однажды во сне этом потеряться. Знаешь, что жутко мне? Вообще ничего не бояться.