О том, что осталось

Бушевала недавно гроза, А теперь солнце дико печёт. Льет по роже ручьём едкий пот, Застилает всё время глаза. Всё вокруг эфемерно, как сон. В парком воздухе ни ветерка. Набегут лишь на миг облака, И опять солнце палит бетон. От жары закипают мозги. Руки чешутся — кожу пожгло. Хотя мне, как всегда, повезло, Лишь давлением лупит в виски. Злость и ярость всё выжрала нах. Столько горя и боли кругом, Словно мы сейчас в пекле самом, Не пойму, на каких лишь кругах. Никогда не смогу я понять, Как, такое содеявши, жить, Как за это всё можно простить, Как земля эта их носит, блядь. Столько боли и сколько смертей, Столько здесь полегло мирняка… Это зло будут помнить века. Под завалами столько людей. Кто заранее мог это знать? Кто предвидеть подобное мог? Если есть хоть какой-нибудь бог, Он за всё это должен воздать. От страданий чужих коротит. Здесь эмоций безумно так много. На руинах не верю я в бога, Что подобное смог допустить. Интересно, а где сейчас ты. Констатация, а не вопрос. Далеко тебя поезд увёз? За тобою пылали мосты? Между тем, говоря о мостах. Они мне уже больше не снятся, Да и ты перестал мне являться, Среди пепла в вишневых цветах. Отцвело всё, созрело давно. Я унялся, теперь не ору. Напролом, как всегда, просто пру, Только молча переть не дано.