One more cold winter

Удар, удар, ещё один... Кошмары летают вокруг, каркающий хриплый смех разносится по залу, а пропитанные липким страхом стены начинают мелко подрагивать от бушующей в центре бури. Почти безумное веселье, боевой азарт и гложущая душу обида стали отличным топливом для боя... Но даже они в какой-то момент просто закончились. Смешки, безумные и явно не человеческие, сами вырывается из груди, не смотря на угасшие эмоции. Взмахи косой становятся всё медленнее и неаккуратнее. Вокруг царит тьма — походный фонарик почти сразу пал смертью храбрых. Лишь женская фигура напротив сияет бледным светом. Я так и не тронул её. Просто не смог. Они слишком похожи... — ХА-ХА... ХА... Хах... Хах... Ч... Чёрт. Оружие втыкается в пол, а меня наконец выворачивает. Абсолютно чёрная вязкая жидкость, почти не различимая в тусклом свечении Хлои, покидает лёгкие волна за волной. Да... Так куда легче. — Бхвуээ... Фууух... Пиздец... Глаза упираются в девушку напротив. Подрагивающие руки, несколько явно болезненных порезов от ледяных игл (на удивление мало, учитывая сколько я их тут разбросал), длинная чёрная царапина на левой щеке (самый первый удар косой её всё же достал, пусть и по касательной) и... Яркие изумрудные глаза, в которых читается вся усталость мира... Она в порядке. Ничего действительно серьёзного... Не знаю, могу ли я сказать тоже самое о себе... Ладонь нашаривает в кармане рваных джинс помятую пачку сигарет. Отработанное годами движение — и никотиновая палочка отправляется в рот. Взгляд вновь возвращается к Хлое. — Будешь? Она молча смотрит на предложенную пачку пару секунд... — Д-давай. ...Прежде чем с тихим вздохом подойти ближе и дрожащими руками достать себе одну. Поразительная смелость, на самом деле... Или же у неё тоже все эмоции ушли на подпитку силы. Скорее всего, последнее. Некогда украденная зажигалка находится в том же кармане, что и пачка. Огонёк касается кончика моей сигареты. Потом её... — Тхе-тхе-тхеххх... Фу, какая гадость!!! — Ага. Но привкус перебивает неплохо. — Тебе виднее... Струйка дыма вырывается из-за рта и рассеивается в окружающей темноте. Так тихо... И в эмоциях снова штиль. Ни капли страха, ни капли злости... Даже уже и не обидно... — Слушай, Р-риф... А у тебя часто... Ну... Такое? — Периодически. Иногда, пару раз в месяц клинит. Порой чаще, если кто-то активно действует на нервы... А что? — И ты... Убивал? Пауза затягивается. Тяжёлый дым скребёт нёбо и забивает лёгкие, но по сравнению с касаниями тьмы, это кажется даже приятным. Хотя, по сравнению с той жижей, даже смесь пенопласта и стекла будет вполне приятна на вкус, я уверен. — Прости, мне не стоило спраши... — Убивал. Слово выходит каким-то тяжёлым, давящим на плечи. Странно. Раньше такого не ощущалось. — Убивал, и не раз. Но знаешь, я ведь не один такой. У того же Ника сабли не просто для красоты хранятся. Просто, в отличии от тех же Хранителей, я не стесняюсь решать проблемы, которые требуют жёсткого решения. И в последнее время, таких проблем всё больше... ...А ещё, мне просто нравится убивать тех, кто этого заслуживает. Но тебе об этом знать не стоит. — Всё больше? — Из-за нашей... Ну, во многом из-за моей выходки, получилось так, что люди снова стали верить и верить активно... А может, и не только из-за неё, но суть не в этом. В последнее время, появляется всё больше историй и легенд. По всему миру возникают новые верования, возрождаются старые культы... А вместе с ними, появляются и новые духи, которые не имеют никакого отношения к Луноликому и часто вызывают проблемы... Кстати, сколько тебе? Как хранителю, я имею в виду? — Полтора года. И пару месяцев. ...Кажется, я уронил не только челюсть, но и сигарету. Впрочем, а чего ты ещё ждал, Фрост? Будь она в деле давно, ты бы уже о ней услышал. Включи голову! — Ты... Очень неплохо держишься. Как для новенькой. — Эм... Спасибо, наверное? А тебе? — Триста двадцать семь. С копейками. — Воу... И как оно? — Что? — Жить вечно. Хех... Очередной вопрос, выбивающий почву из под ног. Что-то не так с сигаретами? Или это просто отходняк от тьмы такой жёсткий?... Не думай о ней... — Не уверен... Со временем, ты просто перестаёшь обращать внимание на дни, пока не случиться что-нибудь интересное... А потом, ты присматриваешься к знакомым лицам и видишь на них морщины. Возвращаешься на старые места, а там уже ничего нет. Лишь пустота. И холод... Вновь тишина. Но уже не спокойная, а какая-то раздражающая и... Печальная? Так, не нужно нам тут меланхолии! Мы уже это проходили. — Как царапина? — Какая из? Хех... Немного едкая улыбка ей действительно к лицу. — Та, что от косы. Она в ответ морщится, явно вновь сосредоточившись на боли. Ну да, я приловчился делиться своей гадостью с миром. — Болит... Очень. — Дай сюда, посмотрю. — Да не надо!... — Надо. Холодные пальцы ложатся на бледную светящуюся кожу, испорченную тонким уродливым разрезом. Ну да, та самая вязкая жижа. Наверняка сильно жжётся... Такие раны сами по себе не проходят — проверено. Ладно, попробуем так. Палец вжимается в раненую скулу, отзываясь в ушах болезненным шипением девушки, и медленно скользит по ране, забирая на себя всю грязь. — Вот так... Шрам останется, но это уже не ко мне. Что мог, я поправил. — Спасибо. — За ошибки не благодарят... Пошли отсюда. Готов поспорить, на входе нас уже ждёт делегация во главе с крылатой. Это будет... Неприятно. — Угу.