Потрошитель in Йокогама

Солнце освещало портовый город и заполняло светом своих тёплых лучей квартиру детектива. На электронных часах на тумбочке в спальне горели цифры времени: 12:32. С кухни в гостиную и дальше по коридору в спальню и приоткрытую дверь кабинета полз запах свежесваренного кофе. А над кружкой с бодрящим и ароматным напитком поднимался пар. Кофе был горячим, ведь полицейский пьёт только чёрный кофе, без добавления молока или сливок. — Вот. Смотри. — произнёс детектив, протягивая своему вынужденному соседу разлинованный лист бумаги, формата А4, исписанный стройным текстом на английским языке. — Что это? — спросил полицейский, отставляя в сторону кружку с кофе и беря лист из рук Фёдора, севшего напротив. — Список подозреваемых и основных примет оных. — Заключения криминалистов и патологоанатома уже прислали? — поднял бровь японец. — Нет. Это без учёта тех данных. — Ясно… — Дазай опустил глаза на бумагу и стал внимательно изучать её содержимое. «Подозреваемые: · Джек Стоун — алкоголик. Женат, есть сын. Был выгнан из дома за пьянство и расточительство. Место жительства: немноголюдные улицы в глубине города — ЦТГ. · Дазай Осаму — полицейский. Не женат, детей нет. Ближайших родственников нет. Прошлое — неизвестно. Место жительства: ул. Канто-дори, д. 152, кв. 307. · Фёдор Михайлович Достоевский — детектив. Не женат, детей нет. Ближайших родственников нет. Прошлое — жил и учился в Российской Федерации. После переехал в Японию в поисках лучшей работы. Место жительства: ул. Минами-дори, д. 22, кв. 56. Приметы убийцы: · Профессия мясника/врача. · Медицинское образование (хирурга или общее). · Хитрость, ум, актёрская игра. · Рост от 160 см. до 190 см.» — Сам искал информацию обо мне? — Да. Иначе бы это вызвало слишком много подозрений и нам пришлось бы объясняться. — Что у тебя с ближайшими родственниками? — То же, что и у тебя. — То есть?.. — Их нет. — Не увиливай. — … Брат в психиатрии. Мать от болезни умерла. Отец спился и сдох в канаве. Похоже на историю киллера? — Да. — … Не издевайся. — Фёдор встал из-за стола и вышел из кухни в гостиную, открыл окно и, взяв с подоконника сигареты и зажигалку, достал одну, тихо щёлкнул кнопкой и закурил, не сдерживая себя. По квартире пополз запах табака, смешанный с запахом ежевики. Он перемешался со слабеющим запахом кофе и, наконец, вытеснил его в приоткрытое окно спальни. — Прости… — полицейский опустил голову в листок и вздохнул. Покрутив лист в руках и посмотрев на его обратную сторону, сохранявшую свой первоначальный белый вид, он положил его на стол чуть дальше от себя, чтобы не залить его случайно кофе и, взяв кружку в руку, сделал глоток, не поднимая взгляда от стола. — Он… Ну… Сколько лет твоему брату?.. — Тридцать два. — А тебе?.. — Двадцать восемь. … Я не указал даты рождения?! — удивлённо повернул голову Фёдор. — Ты старше меня?! — воскликнул Дазай, чуть ли не вскакивая. — А?.. — удивился такой реакции детектив. — Мне двадцать два! — всё-таки, вскочил юноша. — Ну… похоже, что да?.. — моргнул глазами русский, не понимая, что ему делать и стоит ли вообще хоть как-то реагировать на это восклицание полицейского. — Какого чёрта?! Почему ты выглядишь как мальчишка?! — Что?.. Я… — обескураженный таким наездом Фёдор опустил руку с тлеющей сигаретой на подоконник, поражённо смотря на Дазая. Лёгкий ветерок сдувал пепел и уносил его в окно. Постепенно, сигарета затухла. Внезапно придя в себя, Дазай сконфужено опустил голову и сел на место. — Прости меня… — прошептал он, горбясь и сжимаясь от стыда и страха. — … — поражённый Фёдор молчал. Он положил потухшую сигарету в пепельницу и отнёс ту на подоконник кухонного окна. Сев напротив Дазая, он сделал глоток из кружки полицейского и поморщился, напиток уже остыл. Он не любил пить холодный чай или кофе, даже если это было предусмотрено рецептом. — За что ты извиняешься?.. — детектив прямо смотрел на полицейского. — Я… В общем, за то, что задел тему семьи… И накричал потом на тебя… — отвернулся Дазай. — М, это… … Ничего. Всё нормально… — ответил юноша, крутя кружку в руках. — Точно…? — повернул голову и поднял глаза провинившийся. — Да. Я понимаю, что всякий элемент моей жизни для тебя важен и что всё отрицательное в моей жизни лишь увеличивает и укрепляет твои подозрения во мне, поэтому, всё в порядке. Правда. — ответил Фёдор, возвращая кружку с остывшим кофе Дазаю. — Хорошо. — кивнул полицейский и допил кофе одним глотком. — Т-ты… — поражённо выдохнул Фёдор. — Что?.. — удивлённо поднял глаза полицейский. — Н-нет. Ничего. — отвернулся детектив. — Ну что? — докапывался Дазай. — Просто я, мягко говоря, не люблю холодный кофе или чай. А ты… Ты так спокойно выпил его… — ответил юноша. — А, это… Хм. Ну, да. Я просто привык экономить еду и съедать всё, что сделал себе или начал есть. — О… понятно… — решил не задавать вопросов Фёдор. — Да… Сделать тебе кофе? — внезапно предложил Дазай. — А? Нет, спасибо. Лучше чай. — Хорошо. — полицейский встал, помыл свою кружку и, залив чайник, поставил его кипятиться и, чтобы не стоять, сел на своё место напротив детектива. За столом повисло тягучее молчание. Запах кофе ужа давно полностью улетучился, терпкий запах сигаретного дыма уже почти выветрился и лишь небольшой осадок оставался в душах не доверяющих друг-другу напарников, молча сидящих за столом с опущенными головами.