Слепота

       — Тони...        Голос зовет.        Он кажется Старку близким, очень близким.        Таким близким, что, кажется, вот-вот можно будет протянуть руку и коснуться его обладателя.        Ощутить странное одновременное и сиротство в своей безлунной пустоте и блаженство, по частицам отважно отвоевав себя у вечной ночи.        — Тони-ии…        В звуках собственного имени Старк ловит загадку и призыв.        Так его никто не звал.        Давно.        Наверное, никогда.        Ласково.        Томительно медленно и ошеломляюще нежно.        С такой проникающей интонацией теплоты, что Тони чувствует, как человек, говорящий это, улыбается.        — Лентяй… Дрыхнет, как сурок…        Сказано так тихо и так интимно, что Старк невольно вдыхает воздух через ноздри, чтобы…        Чтобы что, Энтони?        Чтобы уловить запах.        Тот самый.        Знакомый до последней нотки, как воздух.        Тонкой искоркой пропитавший все пространство.        Упоительно невесомый и живой.        Удивительным образом заставляющий шептать в ответ.        — Я здесь… Я иду…        Энтони хочет встать, добежать первым, первым жадно коснуться губ.        Смеющихся.        Как он хочет этого, как жаждет.        Кажется, что он прожил без этого шального голоса, так отчаянно ласкающего сердце, века.        Сейчас…        Но он торопится напрасно, увы.        Его опережают.        — Привет… Далеко собрался?..        И Тони сдается.        Утыкается в шею, шалея, словно у него слетели предохранители, причем сразу все.        Выдыхая заветное.        — Я тебя чувствую…        И качаясь.        От счастья.        Всего одна ночь, а сколько между ними родного.        Без этого жить уже невозможно.        Без его шепота.        Без цепляющих забытой нежностью ладоней.        Без человека, который знает тебя изнутри.        Подарившего тебе.        Тебя.