Весна 2027 года.
Сентфор.
От чувства полёта и окончательного падения, я проснулась. Встретили меня уже привычные пейзажи. Моя комната, лучи солнца, Полли на другом краю кровати. На часах пять утра. Аккуратно, чтобы не разбудить Полли, я встала и вышла в коридор. В шкафу больше не было куртки и обуви Хэнка. И его больше нет. Не могу поверить… Неужели теперь он навсегда ушёл из моей жизни? Столько лет вместе, столько всего пережито… Поверить в это невозможно. Спустившись вниз, моё внимание привлекло письмо и кольцо на кухонном столе. «Дорогая Сара, я надеюсь, ты найдёшь в себе силы прочитать это письмо. Потому что это последний раз, когда я произношу твоё имя. Я благодарен тебе за всё, что ты дала мне. За все воспоминания, изменения и подарки. Не знаю, встречал ли я когда-нибудь людей лучше тебя. Ты заставляла моё сердце гореть от любви к тебе. Хочу чтобы ты знала, Сара… Я никогда не любил никого так, как любил тебя. Прости, если когда-нибудь делал то, что огорчило тебя. Я никогда не имел цели обидеть тебя или ранить. Пусть и теперь мы не вместе, я надеюсь, ты будешь по-настоящему счастлива с тем, кого любишь. Я обещаю не держать на тебя зла. А ты пообещай больше не появляться в моей жизни. Нам лучше покончить с этим сейчас. Передай Полли, что я люблю её. И тебе лучше рассказать её настоящему отцу правду. Он заслуживает знать. Если ты любишь его и свою дочь, не тяни с этим. Прощай, Сара. Прости меня, потому что ты в моих глазах осталась прощеной». Две капли слез упали на бумагу. Было больно читать это. Ведь прощения я не заслужила. Я взяла в руки телефон. Быстро найдя в контактах Аарона, я позвонила. Он ответил. — Доброе утро. Не разбудила? — Привет. Брось, я ещё не ложился. — Извини, если не вовремя, но я не могу иначе. Ты нужен мне, Аарон. Сейчас. Пожалуйста. — Что-то случилось? — Да. — Я буду у тебя через пятнадцать минут. Он приехал. Даже быстрее указанного времени. Весь растрёпаный, в мятой одежде… — Хорошо что не бросился в чём мать родила. — Сентфор ещё не готов к такому повороту. Улыбка… А потом я падаю в его объятия прямо на пороге. Он прижимает меня к себе, поглаживая по голове. — Если хочешь, можешь ничего не говорить. — Нет, я должна. Мы сели на ступеньки у входа в дом. — Хэнк ушёл сегодня ночью. — Что? Куда? — Не знаю. Улетел куда-то. Вчера между нами всё кончилось. Я ужасная, Аарон. Он не заслужил такого партнёра как я… — Что ты сделала? — Изменила ему. Осознанно. Я сказала ему, что хотела этого. — С кем? — С Вишней… Позавчера. Я… чёрт, я снова вернулась к нему. И я хотела этого, понимаешь? Он говорил такие вещи… Будто и сам ждал этого восемь лет. — Так и есть. Он всё ещё любит тебя. Это для тебя то была подростковая любовь, а Вишня однолюб. — И что с того? Он женат, Аарон. — Спроси себя: ты любишь его? — Не знаю. Я чувствую привязанность, но не любовь. — Поговори с ним. Если чувствуешь, что не должна быть с ним, убирайся из Сентфора. Но скажи ему правду. По крайней мере он должен знать, что он отец. — Как я уеду? Мы же не закончили дел… — Думай о себе. Не позволяй этому месту высосать с себя всё живое.***
Сентфор.
2007 год.
Холодная сентфорская ночь. Тихо. Лишь деревья немного витают из стороны в сторону из-за ветра. Во многих домах уже не горит свет. Покой и мёртвая тишина огромной пеленой покрыли город. А сколько улыбок днём. Лето всё же. Парни с утра до ночи не отрываются от мяча на стареньком и нескошеном стадионе, люди возрастом постарше тоже идут на работу с улыбкой. Кого же не обрадует прекрасная погода и запах свежести? А особенно много на улицах старушек, которым уже осточертело сидеть дома и читать ту глупую газету. Сентфор цветёт днём. Но ночью все цветки сохнут, и лишь слезы пытаются спасти их, дать хоть немного влаги. Тем старушкам, оказывается, вовсе не газета надоела. А жизнь. Новый день ничем не отличается от вчерашнего. Ничего нового. Просто четыре стены, радио и кошка. Люди, что улыбаясь шли на работу, ненавидят её всей душой. Каждый день ты ходишь туда потому, что у тебя есть кто-то, кого нужно кормить, одевать и любить… вроде как… Больно осознавать, что у нас полно времени и возможностей. Столько всего можно сделать. Увидеть Лос-Анджелес, Бразилию или Японию. Но всё это лишь забытые подростковые мечты. Вишня. Ему не так давно исполнилось четырнадцать, как и его брату Итану. И да, он уже не Уильям. Теперь он крутой. Вишня. Так говорят те парни, с которыми он играет футбол днями напролёт. Вообще он терпеть не может футбол… Но так много времени проводит за игрой, что часто забывает пообедать, а иногда и поужинать. Он играет в футбол потому, что его любят те классные парни с десятого класса, которые нравятся всем девочкам. Они крутые… Очень. И Вишня хочет быть одним из них. Он, который всегда выходил в другую комнату когда мама затягивала сигарету, теперь после каждого урока шёл за школу курить с парнями. Он, который и мухи не обидел за всю жизнь, теперь постоянно огрызался учителям, встревал в драки и ругался с директором. Нет, Уилл совсем не такой. Но каждый день он притворяется другим, чтобы быть таким же крутым как те мальчики. Теперь он Вишня. А Уильям… не будет больше Уильяма. За окном начался дождь. Но шум на улице не мешал городу погрузиться в пелену ночи. Но вот только Вишня ещё не спит. Сегодня был ужасный день. Однако никто об этом не знает. Днём он как обычно играл с парнями, веселился. Но стоит только прийти домой, и улыбка стёрлась с лица, будто её и не было изначально. Мать сидит за столом с бокалом в руке и пустой бутылкой чего-то спиртного рядом. Итан даже говорить не хочет. Он всегда злой на всех, поэтому говорить ему «доброй ночи» нет смысла. Пройдя мимо мамы на второй этаж, Вишня лёг на свою кровать даже не скинув уличной одежды. Он думал, что новый день такой же противный как вчерашний. Всё так обычно, скучно и надоедливо… Все лица тех людей, которых он видит каждый день, уже достали. Только сейчас он понял, что не прав. Новый день всё хуже и хуже вчерашнего. Потому что с каждым днём всё катится в бездну быстрее и быстрее. Ничего больше не вызывает улыбки. Ни друзья, ни курение, ни те красивенькие девочки в коротких юбках. Ему просто хочется лечь в свою кровать и не вставать с неё вообще. Это так по-девчачьи… Ныть, закрываться ото всех… Парни так не делают. Поэтому он не может плакать. А та слеза, что прямо сейчас катится по щеке… Это пыль в глаз попала. Всего лишь пыль. Вишня вскочил на ноги, вытирая слезу. Пока Итан ещё не в комнате, он может побыть один. Парень заглянул в шкаф и с кармана старой куртки вытянул блокнот. Сел за стол, взял ручку и через время пустые страницы были расписаны текстом, размытым в некоторых местах от каплей слёз… Всё из-за пыли. «Дорогая Полли… Время идёт, а я всё ещё пишу тебе каждый день. Надеюсь, ты всё же прочитаешь это когда-нибудь. Рассказывать мне не о чем. Честно, я запутался. То ли это совершенно ничего не происходит и не меняется, то ли это просто я отталкиваю и обхожу стороной всё, что преподносит мне жизнь. Знаешь, мне так не хватает тебя временами. Кроме тебя у меня нет людей с кем я могу поговорить. Только ты меня понимаешь. И я так люблю тебя за это. Ты не представляешь, как сильно мне хочется увидеть твои глаза. Мы давно не виделись, но я всё ещё отчётливо помню их. Будто ты и не уходила никуда… А стоишь сейчас передо мной и улыбаешься. Интересно, какая ты сейчас? Наверное, в Балтиморе у тебя много друзей. Ты ведь сама хороший друг. Всё ещё помню :) Правда… Уже в девять лет ты понимала всё, что творится у нас дома. Обнимала меня и говорила, что всё будет хорошо. Я скучаю, Полли. Надеюсь, скоро я заберу тебя ото всех. От отца, мамы, Итана. Будем только мы. Согласна, принцесса?»Осень 2018 года.
Балтиморе.
Её похоронили в Балтиморе. На её могиле всегда очень много цветов. Самых разных. Розы, пионии, тюльпаны, лаванда. Она и сама была как цветок. Никто не приходит к её могиле. У Полли не было друзей, не было парня, не было нормальной семьи. Только брат. Лишь старший брат носит ей цветы и свечи. За цветами и свечами стоит коробочка. А внутри неё её фото, гербарий, который она так любила, любимое ожерелье, небольшой блокнотик… Полли так и не прочитала всего того, что писал ей Вишня. Он хотел отдать ей как-то, но никак не мог решиться. Ещё не ночь, но рано стемнело. Вишня снова пришёл навестить сестру. Вообще, ещё давно. Часа два назад. Однако уйти не может. Она держит его здесь. Как и в детстве, слушает обо всём, что у него случилось. — Я люблю её, Полли. Но всё это так безумно. Как долго это будет продолжаться? Когда я наконец смогу разлюбить её? Может хотя бы тогда боли будет меньше…Весна 2027.
Сентфор.
— Мама! Скажи мне правду! Почему ты не хочешь говорить мне? Где Хэнк? — Пойми меня, пожалуйста! Он ушёл, Полли. — Почему? Потому что твоя мама ужасный человек, милая. Если бы я только могла сказать тебе. — Так бывает. Люди расстаются. Приходят и уходят. — Но мне нравился Хэнк! Она всего-то в первом классе. Неужели даже с такими маленькими детьми бывает так сложно? — Хэнк ушёл. На этом всё. Я ничего с этим не сделаю. — Ты изменилась, мама. Раньше ты любила его. Не дав мне договорить дальше, она ушла на второй этаж. Идти дальше за ней не было смысла. Я набрала Адель. Подруга сразу же ответила. — Привет. — Привет, Дель. Ты дома? — Да. А что? — Можно оставить у тебя Полли на несколько часов? Мне нужно уладить некоторые дела, а я не хочу оставлять её одну. — Конечно! Забрать её? — Я возьму такси. Мы будем через час. — Окей. Слушай, Сара. У тебя всё нормально вообще? — Поговорим об этом позже? — Как скажешь. До встречи тогда. — До встречи. Я снова понимаю, что делаю неправильно. Я зашла в тупик. И выйти из него не могу. Но сначала я должна разобраться с собой и своими проблемами. А потом уже налаживать отношения с дочерью. Если я сама буду как глина, то ничего путного слепить не удастся. «Приедь ко мне через час. Это важно. Нам нужно поговорить и положить всему конец» Сообщение отправлено. Всё ещё неподписанному номеру.