something about you

снова снег заметает город, я не там, где была вчера. может в этот хоть раз позволит тебя вспомнить гордость моя. первый снег встретив не с тобою стало радостно мне на душе. я тебя больше не беспокою, я забыла тебя уже. хлопья падали, тихо ложились, а я пусто смотрела в окно. в этот раз даже не прослезилась, отпустила, ведь так суждено. я надеюсь мы встретимся снова. просто чтобы узнать потом что случилось с тобой, как твой город? рада я, что ты был мне знаком. *** метро. вагон ужасно забит людьми всех возрастов: вот рядом с нами сидит мамочка с ребёнком, а чуть поодаль, оперевшись на трость, дремлет дедушка. справа от меня, еле ухватившись за поручень и шатаясь из стороны в сторону как основы лист, стоит, точнее пытается стоять, молодая девушка с короткими серо-зелёными волосами. я смотрю в окно вагона, изредка наблюдая за ним мелькающие станции. как-то мне нервозно, не понимаю, когда нам выходить? –чонвон, мы выходим на следующей станции — выдыхает мне на ухо джей, стоящий прямо передо мной, отчего я невольно поёживаюсь и покрываюсь мурашками, неприятно обрамляющими кожу. от него едва уловимо пахнет парфюмом, напоминает… грушу? парень отводит взгляд куда-то за меня, видимо смотря в окно, что даёт мне возможность рассмотреть его получше. сегодня он выглядит как всегда… круто? красиво? не знаю даже, что и сказать. каждый раз когда вижу пака он кажется особенно привлекательным, хотя казалось бы, ничего особо не меняется. на голове чонсона обычная чёрная шапка, из-под которой выглядывают густые волосы того же цвета. как думаете, какого цвета его одежда? никогда не догадаетесь… даю вам одну попытку. не угадали! конечно же, по всем канонам пак джея он одет в чёрную водолазку, чёрные брюки, чёрные берцы. из верхней одежды на нём конечно же чёрное пальто… а на плечах, не поверите! чёрный рюкзак. интересно, а какой у этого парня любимый цвет? я же, на фоне нашего «человека-радуги», выгляжу более цветным в своём бежевом пальто и голубом свитере с бежевыми брюками. на ногах вроде как тоже какие-то бежевые ботинки, но проверить не могу — если наклоню голову вниз — упрусь головой в подбородок джея, чего мне очень не хотелось бы. гул вагона чуть стихает и он останавливается на нужной нам станции. пак берёт меня за руку и резко дёргает вперёд, дабы кое-как выпихнуть нас обоих из этого забитого людьми транспорта. я громко выдыхаю, наконец освободившись из лап толкучки метро и одноклассник отпускает мою руку, оглядываясь по сторонам. джей указывает куда-то вправо, в сторону эскалаторов и я, коротко кивнув, следую за ним, стараясь не столкнуться с кем-нибудь из толпы. людей здесь на удивление много и все куда-то спешат. через минуту мы оказываемся на эскалаторе, перекинувшись парой фраз по поводу того, с какой стороны нам лучше выйти, чтобы скоротать путь. на улице прохладно, но снега нет, он давно растаял, оставив за собой проблески льда, на котором я успел поскользнуться пару дней назад по дороге в школу. всё вокруг украшено по-рождественски, так уютно и красиво, как по мне. я не особый любитель зимы, но атмосфера праздника даёт… надежду? проблеск радости, мысль о том, что всё ещё будет, что всё ещё можно изменить. пятница, двадцать седьмое декабря. мы стоим посреди улицы, а я всё ещё не знаю куда в этот раз затащит меня пак джей. кафе? магазин? подворотня? он оглядывается вокруг, а после идёт вперёд, головой кивая в нужном нам направлении. — как ты провёл рождество? — спрашивает старший, повернув голову в мою сторону, заглядывая в мои глаза. по крайней мере так я вижу боковым зрением, не умею держать зрительный контакт, так что отвечать его пронзительному взгляду не буду. — я… — неприятные воспоминания заполняют голову так, что хочется встряхнуть ей посильнее, чтобы все плохие мысли просто вылетело через уши. перед глазами пробегают крики, кулаки и слёзы, но говорить об этом не очень хочется. — с родителями, у меня нет друзей… кроме тебя. так что отметить было не с кем.– пожал плечами я, отводя взгляд в противоположную от одноклассника сторону. — плохо провёл праздник, да? — грустно выдыхает пак, но выражение его лица я не вижу. слишком стыжусь глянуть на него. да что это со мной? — с чего ты взял? — вздёрнув бровь, язвительно отвечаю я. — не знаю… просто мне показалось… — тебе показалось. — грубо отмахиваюсь я и ускоряю шаг. так мы молча идём ещё минут пять, а я всё ещё не понимаю куда лежит наш путь. мы проходим здания, кафе, широкие улицы, освещённые тусклым сиянием солнца, которое скроется за горизонтом где-то через час. как только я открываю рот чтобы спросить о том, куда в конце концов мы идём джей говорит: — я праздновал один. — почему? — опешив от слов парня ответил я, замедляя шаг. — знаешь, каждый год я жду кого-то в рождество. — опустив голову сказал пак, видимо рассматривая свою обувь. — мои родители обычно уезжают на рождество к родственникам, а я остаюсь один. иногда сижу дома, иногда прогуливаюсь по украшенным улицам. иногда пою, в рождество обычно много народа. но всё это… — он поднимает взгляд на меня и наши глаза невольно встречаются. — всё это как-то пусто. будто мне не хватает чего-то. как-то тошно, что ли. в такие моменты замечаешь на сколько ты одинок, что тебе даже не с кем провести праздник. — он отвёл взгляд куда-то на дорогу. — наверное ты думаешь, что это глупо… я сам не знаю чего жду. каждый раз кажется, что все, кто был со мной в этом году — просто тени, которым я не нужен. элементарно праздник провести не с кем. — честно говоря, я не знаю какого это. я никогда не думал, что отпраздную с друзьями, не ждал какого-то чуда. думаю, ты и сам видишь, что я один. сам не знаю что я делаю не так. — я похлопал джея, рассматривающего улицу, по плечу. он обернулся на меня и наклонил голову чуть в бок, будто спрашивая зачем я сделал это. — знаешь, мне кажется тебе не стоит переставать ждать. в один момент этот кто-то придёт. не нужно сдаваться. пак остановился, с секунду сверкая своими тёмными глазами, бегающими по моему лицу. он спустил мою руку со своего плеча, взяв её в свою, перебирая мои холодные пальцы. кажется, что щёки мои налились румянцем от подобных действий, но я не мог пошевелиться, пытаясь запечатлеть этот момент в своей памяти. сердце-барабан забылось сильнее, отдаваясь безумной дробью в груди. джей отпустил мою руку и отвёл взгляд так, будто ничего не произошло. — мы почти пришли. — ты так и не сказал куда мы… но мою фразу оборвал зелёный свет на пешеходном переходе, так что мы поспешили перейти дорогу. джей оглядывался на меня чтобы удостовериться, поспеваю ли я за ним. — давай зайдём за кофе? — спрашивает он, когда мы наконец переходим дорогу. — ладно. — пожимаю плечами я, глазами находя кофейню на другой стороне улицы. забавно, интерьер её идеально подходит под имидж джея — такой же чёрный. — ты что будешь? — по пути в заведение уточняет пак, попутно доставая из рюкзака чёрный кошелёк. его руки слегка покраснели от холода и было видно, что они обветрены. — латте, наверное? — на ходу отвечаю я, показательно доставая из кармана кошелёк, следуя примеру одноклассника, как бы показывая свою платежеспособность. — не помешало бы взять что-то перекусить. и ещё… сегодня плачу я! а то мне надоело быть… нахлебником! джей усмехнулся моим словам и, повернувшись ко мне, громко сказал: — кто первый добежит до кофейни… тот и платит! я пулей ринулся к заведению, чуть не потеряв при этом так усердно вымытые мной с утра ботинки, оставляя позади удивлённого моей скоростью пака. всего спустя минуту, остановившись около входа и тяжело дыша, я дождался своего одноклассника, возмущённо кряхтящего себе под нос что-то о том, что он просто не старался и о том, что он может бежать быстрее. –где ты только… научился… так бегать?.. — говорит парень, старательно пытаясь скрыть свою отдышку. — сегодня всё с меня! — издевательским тоном смешливо сказал я, игриво маша кошельком перед лицом джея. — и ещё… — открыв дверь я сделал реферанс, пропуская пака вперёд. — дамы вперёд, проходите! — ян чонвон, ты дошутишься… — улыбаясь отвечает джей, всё-таки проходя в открытую дверь. — и в этом есть свои плюсы… я поем за чей-то счёт! *** — мы пришли. — выдыхает джей. его волосы, слегка выглядывающие из-под шапки, колышет несильный ветерок. глаза устремлены прямо на реку, слегка взволнованную порывами ветра. — думаю, ты уже заметил, что я питаю страсть к рекам. ты был здесь когда-то? — был поблизости, но никогда не подходил посмотреть что здесь. людей обычно много, но сейчас зима… никого нет. забавно, я об этой реке писал научную работу в седьмом классе. — я оглянулся по сторонам в поисках посадочных мест. — река чхонгечхон, которая ранее проходила под землёй, но в две тысячи третьем году была откопана, дабы оживить город. кусочек природы среди современного мира, можно сказать. — иногда мне кажется, что ты не чонвон, а какая-то энциклопедия ходячая. — смеётся пак, двигаясь куда-то вперёд вдоль реки. — сначала хочу сделать кое-что, а потом присядем тут рядом, хорошо? я коротко киваю в знак согласия и следую за джеем пару минут, пока не замечаю вдали стену, обклееную бумажками всевозможных цветов и размеров. мне сразу вспоминается мой школьный проект: — о, это же знаменитая стена желаний. говорят, если написать здесь то, что сокровенно желаешь это что-то обязательно сбудется. ты за этим сюда пришёл? — с любопытством спрашиваю я, ускоряя шаг, дабы поскорее рассмотреть стену поближе. — да. — коротко отвечает одноклассник, не спеша догонять меня. он ищет что-то в рюкзаке, а затем достаёт оттуда клеющиеся бумажки разных цветов и чёрные ручки. — напиши своё желание и наклей. я принял из его рук бумагу, ручку и задумался, но всего на секунду. затем своим ровным почерком чёрными буквами вывел на розовом листке: «пожалуйста, пусть от меня ничего не будут ожидать. никогда.» джей же написал своё желание быстрее меня и сразу наклеил его на стену, видимо думая, что так мне труднее будет найти его бумажку среди других. его глаза опустились в мой листок и он нахмурил брови, быстро отводя взгляд. я последовал примеру одноклассника и наклеил желание прямо рядом с его бумажкой, на которой чёрной ручкой было написано только: «причину.» сделав выводы где-то в глубине своего сознания я поспешил отойти от стены и пройтись до ближайшей лавочки, а пак неспеша молча последовал за мной, глазами изучая тёмное небо, пытаясь безуспешно разглядеть в нём что-то. — как быстро потемнело. — сев на лавочку говорю я, заглядывая в небо, на котором не было видно звёзд. видимо, затянуло тучами. ветер ерошит мне волосы, я небрежно зачёсываю их назад, чтобы не закрывали обзор, но через минуту дуновение ветра возвращает пряди назад, щекоча ими глаза. — это… — я ткнул пальцем в сторону стены, которая давно скрылась за поворотом. — то, что ты написал там… — знаешь… — опустившийся на лавочку рядом со мной парень заёрзал на месте, а затем достал из рюкзака коробку. ничем не украшенную, обычную картонную коробку. он всочил её мне в руки– это тебе. — мне? — ткнув пальцем себе в грудь удивлённо произнёс я, подняв брови. джей лишь отвёл взгляд обратно на реку, а в глазах его отражался свет фонарей, тёмное небо и капля грусти. я же, в свою очередь, всматрмвался в старшего, взглядом ловя малейшие изменения в его мимике. не сумев сдержать своё любопытство я раскрыл коробку. внутри лежало всего две вещи: шарф, а на нём, идеально по середине — медиатор. мне сразу вспомнился день, когда я пришёл посмотреть на джея в хонде. было и захватывающе, и тревожно, и грустно, и весело… странные воспоминания и чувства терзали меня в тот день, наверное, я предпочёл бы забыть его… — знаешь, этот медиатор хоть и маленький, но многое значит для меня. — повернувшись ко мне сказал джей, цепляя своими тёмными глазами мой взгляд. — я думаю, он должен быть у тебя. нет, точнее… мне хотелось бы, чтобы он был у тебя… я выдыхаю холодный воздух, стараясь сдерживать поток мыслей в голове. что это значит? почему именно мне? он заметил мою странную реакцию в вечер, когда он играл в хонде? почему этот медиатор так важен для него? ответов на все незаданные вопросы, конечно, так не последовало. — я… хотел бы иногда играть только тебе. — тихо говорит пак, перебивая мой внутренний монолог. наклонившись, он закрыл лицо руками. — так что пусть этот медиатор будет у тебя. будешь давать его когда мы будем вместе и забирать обратно, когда я буду уходить. перекручивая у себя в голове миллион возможных ответов я не могу придумать ничего лучше, чем: — спасибо тебе. взяв в руки медиатор я впервые разглядываю его поближе: на нём акрилом нарисована красная луна, тлеющая в огне. я лишь удивлённо вскинул брови, пытаясь понять правильным ли будет вопрос о значении такого рисунка. решил, что нет, промолчал. — а это… — пак отрывает руки от лица и указывает на коробку. — я заметил, что иногда ты ходишь без шарфа. ты так быстро заболеешь, чонвон… — парень достаёт подарок и подвигается ближе, повязывая шарф мне на шее. его пальцы мимолётно касаются меня, заставляя невольно поёжиться, но джей не обращает на это внимания. я лишь наблюдаю за этим, пытаясь не выдасть своей нервозности. не привык к такому к себе отношению. как реагировать? что это значит? — спасибо, так теплее. — опустив взгляд на землю тихо говорю я. почему-то джей не отодвинулся обратно после того, как повязал шарф и кажется, сейчас моя голова взорвётся… — я люблю реки больше гор. ещё я люблю море. люблю ночь больше утра, луну больше сонца. — неожиданно начинает пак, глазами изучая гладь воды, что еле колышется под дуновение ветра. — а ты? что ты больше любишь? — я… — пару секунд помедлив отвечаю я, удивлённый его вопросом. — наверное, реки и море. я не часто видел море, в горы тоже ходил, наверное, один или два раза за всю жизнь. но водная гладь нравится мне больше. она такая… в ней будто видишь истинную суть… отражение реальности. люблю вечера, потому что с их наступлением ты становишься самим собой. люблю луну. я умру, а она останется на небе. осветит чей-то путь, чью-то мысль. джей на мои слова лишь хмыкнул. мы сидели молча пару минут, пока я не прервал тишину: — прости, я не подготовил тебе ничего… — я стыдливо отвёл взгляд в сторону, глядя на проезжающие вдали машины. — я не люблю подарки. я люблю время. — глухо отвечает парень, повернувшись в мою сторону. я отвечаю на взгляд его чёрных, как ночь глаз, сам не знаю почему. под этим взглядом начинает кружиться голова, но я не могу отступить. никто из моих знакомых не умеет так многословно молчать, как он. и я пытаюсь прочесть в его глазах слова, которых не произносят губы. спустя минуту подобных гляделок я не выдерживаю и отвожу взгляд на руки пака, покрывшиеся красными пятнами. — у тебя аллергия на холод? — м? — переспрашивает одноклассник, явно не поняв, к чему это я. касаясь руки джея я провожу пальцем по кисти, как бы показывая, что я имею ввиду. чувствую, как парень напрягся от моих действий, каких усилий ему далось не одёрнуть руку. он тяжело выдыхает, освобождая изо рта тёплый пар. от таких его действий мне почему-то становится смешно, но я не подаю виду, сжимая руку пака. — холодно, наверное… с этими словами я, движемый странным порывом, кладу свою руку и руку одноклассника к себе в карман, сплетая наши пальцы, при этом отведя взгляд. не хватит мне духу посмотреть на него в этот момент. удивительным для меня становится ощущение холодных пальцев, скрепивших мою руку в ответ. я так и не обернулся, не посмотрел на лицо джея в этот момент. только услышал, как он тяжело вздохнул и тихо сказал: — так теплее.