Моя любовь по имени "ненависть"

Сидя в полуразвороте на стуле, Моника выслушивала недовольные лекции матери о том, что после смерти Ричарда она так никого и не нашла и пора бы заняться семьёй, а не чёрт знает чем, пока старшая Марконис ходила по кругу, активно жестикулируя, видимо стараясь сделать свою речь более эмоциональной. — Вообще, у тебя сыну скоро ... аэ, ты вообще знаешь сколько ему лет? — Ай, не глупи, я знаю сколько моему ребёнку лет, — отмахивается Моника. — я же не Ричард, он даже не помнил его имя, — язвит полушёпотом. — Мам, что ты хочешь от меня? — потихоньку начала закипать Нечитайло. — Правнуков, Моника, правнуков! Хочу, чтобы у тебя и твоего сына была большая и счастливая семья. — Ему нет ещё даже восемнадцати, — спокойно отчеканивает она. — а ещё твой ненаглядный внук — педик. — думает, но вслух произнести не решается. К чему сейчас лишние крики? Она и так устала от компании Антонины и её чересчур уж громкого поведения. — Тем более, он всю ночь шлялся, наверняка с какими-то девочками! — вопила старшая Марконис. — Угу, скорее с мальчиками. — пробубнила Моника, переводя своё внимание на вибрирующий от сообщения телефон. +7 (996) 112-3... Ну здравствуй, Мон)) Мон. Что-то внутри ёкает. В голову тут же закрадываются вопросы и непонимания. А мать видимо уходит в себя, продолжая жаловаться на что попало. — Быть не может, что это она, — взяв телефон в руки, она быстро печатает краткий вопрос. Несколько секунд сомнений и Моника всё же нажимает кнопку «отправить». Я: Джорджия? +7 (996) 112-3... Всегда любила твою доходчивость) Сердце, которое, оказывается у неё есть, пропускает удар. Крик матери постепенно заглушается на фоне. Я: Джия, каким, сука, образом? +7 (996) 112-3... Ну, ну. Не против встретиться сегодня? Вздохнув, Моника уж было начала печатать «где и во сколько?», как тут прилетает ответ. +7 (996) 112-3... На Троицком мосту, часиков в три. Я: Увидимся. + 7 (996) 112-3... До встречи, Мон! Выключив мобильник, она наконец обращает внимание на мать, которая, видимо тоже только что заметила дочь. — Моника! Ты меня поняла? — Да, спасибо за очередной жизненный урок, — процедила Нечитайло. — я пошла. — вздохнула Моника, поднимаясь со стула. — Куда это? — непонимающе остановила её Антонина. — На свидание, — закатывает глаза, уходя в ванную. — да на работу срочно вызывали! — тут же поправляет, дабы мать себе не надумала лишних ухажеров. *** Конец сентября. Последние дни, когда можно будет пройтись по улице не в тёплой зимней куртке. Грубые шаги в тяжелых ботинках, от которых пожелтевшие листья разлетались в стороны, собираясь в небольшие кучи. Чем ближе Моника подходила к месту, тем больше нарастало внутри неё волнение. Последний раз она себя так чувствовала лет в пятнадцать, когда шла на первое свидание с Ричардом. Множество людей проходили по мосту, но Джорджия всё никак не попадала в поле виденья. — Боже, а вдруг она покрасилась или подстриглась, — мысленно недовольствовала Моника, продолжая всматриваться в толпу. — нахуй надо было вообще приходить? — Вдруг, словно услышав её мысленные негодования, со спины на неё кто-то налетает, сцепляя в объятиях. — Страх потерял? — огрызается Нечитайло, но развернувшись обомлевает. — Джия? — Конечно я, Мон! А ты, как всегда чёрства и груба. — весело отшучивается девушка, расцепляя объятья и отходя немного назад. — Должна признать, ты похорошела. Некогда кудрявые длинные волосы, теперь были выпрямленными и короткими. Светлый рыжий стал более тёмным, да и сама Джорджия стала намного, намного взрослее. Даже не было привычных ярких тонов в её одежде. Чёрные ботинки, брюки, водолазка и пиджак. — Ой, спасибо! А вот ты не изменилась, также молода и прекрасна. — с ухмылкой проговорила Джия. — Давай без лести, может лучше скажешь пару слов про свой новый стиль одежды? — А, ты насчет чёрного? Я так обычно не хожу, просто на работе строгий стиль, ох, эта компания всё больше и больше убивает во мне жизнь с каждым днём. — Компания? — Ай, мне столько нужно тебе рассказать! Зато у тебя всё по-старому. Вы черна, как ночь, Моника Нечитайло. — Кроссман, меньше формальностей. — в ответ она получает громкий и задорный смех. — Узнаю старую Монику. — Угу. Пойдём, тут рядом есть ресторан. *** Большая вывеска, что была прикрыта листвой, белыми буквами виднелось название «Алые паруса. Кафе. Терраса». Везде было много растений, само здание изнутри было светлое. Места были внутри и снаружи, людей было довольно мало. Возможно сейчас все стали только возвращаться с работы, поэтому народ пока не собирался в здании. Присев за диваны с обивкой в крупную клетку, светло-бежевого цвета, девушки взяли в руки меню, начав выбирать блюда. — Ну и цены тут. — пронеслось в голове Моники. Мысленно представив свой бюджет, она вздохнула. — Ты чего? — Всё нормально. — Уже выбрала что-то? — Нет. А ты? — Аэ, скорее всего. Хочу салат какой-нибудь и может какие-нибудь роллы, — спокойно проговорила девушка, листая меню. — а, и попить что-то надо. — Угу, — сдержанно согласилась Нечитайло, остановившись на картофели фри и кружке американо. — цены пиздец. — шёпот в полупустом зале оказался слишком громкий. — А-а-а, ты из-за этого переживаешь? Не парься, Мон, я заплачу. — Пх, ну уж нет. Не собираюсь быть содержанкой. Ты выбрала? — Угу, хочу взять роллы, салат и сок. А ты? — Картофель фри и американо. — Вот это дорого-богато, — закатывает глаза, — возьми лучше том ям с креветками. К острому как относишься? — Нормально, Джия, но полторы тысячи за это я не собираюсь платить. — Но это тоже не еда какая-то. Знаешь же, что деньги для меня не проблема, — взгляд Моники становится более угрюмым и тон Кроссман смягчается. — Тем более мы столько не виделись, дай хоть разок мне за тебя что-то сделать. — Аргх, делай что хочешь, — отмахивается Нечитайло, поднимаясь из-за стола. — руки схожу помою. — и уходит. — Оки, — улыбается Джорджия, — девушка, подойдите, пожалуйста! — Выбрали уже? — улыбается официантка, держа в руках блокнот с ручкой. — Да-а, давайте-ка салат с морепродуктами, запечённый ролл с угрём, том ям с креветками, картофель фри и напитки ... чашка американо и стакан свежевыжатого грейпфрутового сока. — Хорошо, позвольте повторить ... *** — Ну, как ты, как семья? — с некой ухмылкой спросила Кроссман, накалывая на вилку салат. — У меня всё хорошо. Ричард умер, подонок скоро съедет и я забуду о нём навсегда, — со слабой улыбкой проговорила Моника, что Джорджия подавилась. — аккуратней, Джия. — Кхм, ничего себе. Очень «хорошо». — Ты сама как? — Да тоже неплохо. Отец года два назад умер, наследство всё на меня записал. Проще говоря, не бедствую. Живу, как и жила. — Кхм, сочувствую. — бормочет Нечитайло, беря двумя пальцами картошку. Между девушками повисает неловкое молчание, которое вскоре разрывает Джорджия. — Ай, нет, так не пойдёт, — неожиданное недовольство девушки вызывает слабый интерес у второй. — мы не виделись десять грёбаных лет! — Пх, у тебя в жизни наверняка произошло гораздо больше интересного. Вперёд. — Аргх, хорошо, я чуть не вышла замуж, — теперь пришло время давиться Монике. — осторожно, родная, я только начала, — слабая ухмылка и небольшая пауза для интриги. — на самом деле было достаточно давно, мне тогда только стукнуло двадцать два. — Кхм, боже, а недавно только было восемнадцать. — Ой, ты ещё пошути, что помнишь, когда я маленькая под стол ползала, — цокает Джорджия в ответ на хитрую улыбку женщины. — так вот, был этот муженёк страшненький, но вылезти из-под отцовского крыла я хотела намного больше, так что начали мы встречаться, потом сделал мне предложение, а по итогу знаешь что оказалось? — снова небольшая пауза. — он был уже давно женат на другой и у него был сын-подросток! — Да уж. — Да уж пиздец полный, извините. Хорошо, что я узнала это до того, как вышла за него и взяла его фамилию. Была бы я Джорджия Шевр, ну и жуть. — Вздыхает девушка, кладя в рот запеченный ролл. Шевр. Уж больно знакомой кажется эта фамилия для Моники. — Погоди, а как сына у него зовут? — настороженно спрашивает Моника. — Аэ, не помню, вроде К … Константин или К … Кер… — Кирилл? — выпаливает Нечитайло. — Да! Кирилл. Такой себе паренёк, скверный малый. А что такое? Знаешь его? — Господи, а говорили, что Питер большой город, — вздохнув, думает про себя Моника. — Да. Бывший парень сына. — Забавно… — хмыкает Джия, допивая сок. — Предлагаю расплатиться и сходить глянуть на вид с моста, уже вечер и многие обещают великолепные зрелища! — воодушевленно говорит она. Получив в ответ слабый кивок, улыбается и подзывает официантку. — девушка, можно счёт? Оплата по карте. — Да, конечно. С вас 2990₽. Прикладывайте. — держа в руках терминал, торопливо проговаривает официантка. — Напомни потом, чтобы с зарплаты я перевела тебе деньги. — сухо бросает Моника, поднимаясь из-за стола. — Ну Мон, забей! — Сама напомню. — Ох, как же я отвыкла от вечных ворчаний и недовольств. Именно твоих причём. А от других у меня уже скоро будет пена изо рта, — усмехается Джорджия, поднимаясь за нею следом. — Что ж, вперёд, моя вечно ворчащая женщина. — Прекращай, Кроссман. *** Поворот ключа в замке и Моника снова оказывается на пороге «любимой» квартиры. Только в этот раз обстановка была напряжённее, чем обычно. Как только тяжелая входная дверь захлопывается, в коридор вбегает старшая Марконис. — Моника, где ты была?! — На работе. Я говорила тебе. — Ты хоть представляешь, что твой сын учинил? Это ни в какие ворота не лезет. Завтра утром я уезжаю, стыдно за тебя, дочь. Очень. — Твою мать… — вздохнув, шепчет Нечитайло. Вот и настоящий вкус «домашнего уюта» вернулся. Как же она по нему не скучала.