Воспоминания

Что-то он не рассчитал. Или не успел. Или чутье его подвело. Хотя нет, он чувствовал, что не нужно было ему туда ехать. Чувствовал, как тревожно бьется в груди инстинкт самосохранения, орет, останавливает. Ноги ступают по грязному снегу как по иглам, насквозь пронзающим подошвы ботинок болью опасности. Но он заставлял себя идти. Думал и надеялся, что сможет уклониться. Что не раз попадал в куда более опасные ситуации, из которых выходил живым и почти невредимым. Правда, тогда инстинкт молчал. Кобра ударила из темноты. Он ждал ее спереди или сзади, а получил сбоку. Широкое лезвие, блестящей молнией разрезав воздух, возилось ему под ребра. Он успел лишь чуть дернуться, и острие, кажется, куда-то повернулось, безжалостно распарывая внутренности, высвобождая поток горячей крови… - Теперь мы квиты, поганый мент! – свистящий ненавистью шепот у уха. – Ты забрал мою жизнь, уничтожил все, что у меня было! Тебе одна дорога – в могилу! Боль, по сравнению с которой ад кажется раем, яростно атакует, заставляя орать от непереносимости. Красная пелена слепит глаза, ноги подкашиваются, тело разрывает пожар. Он падает. - Сдохни бешеным псом, скотина! – второй ненавидящий шепот сверху. В лицо летит тяжелый удар от ботинка. Кажется хрустнула переносица… Через мгновение во рту навязчиво расхозяйничалась солоноватая жидкость. Он целиком во власти смерти. Уже чувствуется клубившаяся вокруг тяжесть, витающее зловоние, обжигающий душу холод… - Добивай, сука… - одними губами, сплевывая кровь на снег, говорит он, пытаясь заткнуть ладонью рану и подняться на ноги. Но сил нет. Он не может. Он может только лежать и предаваться мукам. Неужели это конец? Все? Остается лишь ждать добивающего удара? Выстрел. Теперь точно все. Тьма. Забвение… *** - Стас! Стас, мать твою, живи, живи! Не умирай! Ты же дышишь, да? Дышишь же? - Ир, не тряси ты его, лучше прижми рану как следует. - Да я стараюсь, стараюсь, только руки сильно дрожат… У меня уже все пальто в крови... - Никто не говорил, что будет легко. Держись. Не давай ему помереть, скоро больница. - И кто его просил переться в одиночку на разборку с этими мутными типами? Он же осторожный обычно… Чего его понесло-то туда посереди ночи? - Надеялся на собственную неуязвимость и бесконечные патроны. - Сереж, это не смешно! - Да кто тут смеется? Мы с тобой тоже как два идиота выглядели. А все по твоей прихоти, госпожа подполковница! - С чего это?! - Ну ты же сама решила прошпионить за Карповым, когда поняла, что тот на кого-то нарвался за свои прошлые делишки. А если бы мы, романтично держась за руки, набрели на какой-нибудь бандитский притон? Ты бы наряд даже вызвать не успела – остались бы от нас рожки да ножки. - Да нет, какой там притон… Мелкий коммерсант, помышляющий распространением кокаинчика среди обитателей собственной сауны. Ну Стас его прижал как-то, закрыл все заведение, пустил по ветру весь бизнес, да еще наболтал ему дурную репутацию – вывел на чистую воду. - Вот и результат. Мелкий коммерсант решил укусить и поквитаться при помощи своего напарника. Хорошо, что я выстрелить успел. - Сереж… Как ты думаешь, Стас умрет? Он совсем плох… - Умрет?! Такие не мрут по-собачьи. Выживет, вот увидишь. Еще спасибо тебе скажет. Приехали, кстати…