Memento Mori

Раннее зимнее утро. Солнце только-только выглянуло из-за горизонта, окутывая своим светом полупустой кабинет. Оттуда, через панорамное окно, прослеживался призрачный силуэт. Он наблюдал сквозь мрачную маску, что скрывала всё его лицо. Внизу брели немногочисленные прохожие. Кто-то торопился, бежал, придерживая шапку, кто-то шел неспеша, очень вяло, так и не оправившись за выходные. Мистер Президент издал усталый вздох, своего рода подготовку перед рабочим днём. Он, как и другие дни, выматывал, забирал остатки нервов, становился причиной бессонницы и убывающих на антидепрессанты денег. После небольшой релаксации руководитель отдела конспирологии развернулся, медленными шагами покинув кабинет. По плану предстоял длительный обход. Мимо проходил парень в чёрной медицинской маске. Он придерживал пару коробок, на вид не сильно тяжёлых. — Доброе утро, — поздоровался начальник. — Доброе, Мистер Президент, — хрипло ответил стажёр. Под маской послышался сдавленный кашель. Николас, так звали этого парня, устало смерил взглядом Мистера Президента и хотел было пойти дальше, как тот его остановил: — Как там мисс Бьянка? — Заходил полчаса назад. Она в порядке. — Это не может не радовать. — Мистер Президент едва кивнул, казалось, облегчённо. — Хорошего дня. — Вам тоже, — напоследок произнёс Николас. По сиплому голосу невозможно было определить, говорил ли он это искренне. ────────────────── Другие помещения пока пустовали. В одном из них работали Джексон и Софи — редактор и контент-менеджер соответственно. Два интроверта отгородили их уютный уголок книжными полками. Два деревянных стола с двумя компьютерами не первой свежести. На одном из них, принадлежащем Джексону, приютилась металлическая флэшка. Там хранился материал для следующего выпуска. Мистер Президент спрятал её в кармане отбеленного пиджака и побрёл дальше. Тишину разрезал звонок телефона. Мистер Президент поднял трубку. На другом конце провода оглушительно выл ветер. Алекс, позвонивший начальнику, пытался перекричать шум на фоне. «За...ра...ы...бу...на рабо...те!» — доносилось оттуда. Тем не менее, Мистер Президент уловил суть сообщения и завершил разговор кратким «Не опаздывайте» Осмотр помещений в скором времени завершился. Мистер Президент удовлетворённо кивнул, напоследок окинул оценивающим взором офис и направился к лифту. Дальше его ожидали генеральные директора организации. И важная встреча, на которую нельзя опоздать. ────────────────── На следующий день отдел конспирологии погрузился в суету: группа из трёх человек вернулась с командировки. На их лицах читалась усталось. В разной степени: телохранитель Алекс сохранял позитив и шутил, репортёша Карен жаловалась лишь на испорченный макияж. Хуже всех выглядел Итан: руки, в которых он держал фотоаппарат, дрожали, а зрачки обшаривали каждый угол. Впрочем, в уголке интровертов царила своя атмосфера. Атмосфера, совершенно не вписывающаяся в истории о похождениях троицы. Кроме того, над ними, словно строгий надзиратель, нависла злобная физиономия непрошенной гостьи. Джексон снял очки и потёр уставшие глаза. Затем он вернул их обратно и продолжил печатать, не отрывая взгляд от монитора. — Софи, ты можешь убрать из кабинета свою сестру? Раздражает. — Я не уйду, пока не увижу Мистера Президента! — упрямо возразила та. Софи, частично участвовавшая в разговоре, шепнула: — Мэй, пожалуйста... Мы скоро к нему к нему зайдём, и ты всё-всё ему выскажешь, окей? — Окей... — Мэй надула губы. Внезапно в коридоре эхом раздались смешные шаги и восторженный крик: — Мистер Президе-е-ент! Все всполошились. За считанные секунды Мэй выпорхнула из кабинета, побежав следом. Софи не бежала за сестрой, как поступили остальные. Она открыла сайт их организации. Её пристальный взор зацепился за новый выпуск — Странно. Что здесь делает статья о Мистере Президенте? — Софи погрузилась в чтение. Тут же из кабинета руководителя отдела донёсся визг, разрывающий барабанные перепонки. Оставаться равнодушными оставшиеся уже не смогли и рванули туда. — М-мисс Лоп-пес?.. — спросил испуганный Итан, прячась за спинами коллег. — Мистер П-президент... Бьянка стояла возле рабочего стола, всхлипывала. Сквозь слёзы она приподнимала руки начальника, хлопала по его щекам. — Ну проснитесь, проснитесь! Мистер Президент, однако, не открывал глаза. Алекс осмелился подойти поближе и взглянуть. Проверил пульс — его не было. Прислушался к дыханию начальника — тоже ничего. Приоткрыл ему глаз. Тот приобрёл форму узкой щели. И после этого даже обычно позитивный Алекс нахмурил брови. — Он мёртв. Мистер Президент мёртв. ──────────────────