Call me Mi(a)ster

      Очередной день приближался к концу. Где-то там, вдалеке, куда руками не дотянешься, медовое солнце медленно скрывалось за горизонтом. Последние теплые лучи, прорываясь сквозь пелену летней дымки, окрашивали небо в оттенки багряного и вырисовывали на земле причудливые узоры из-под теней от высотных зданий. Город предвкушал томительные мгновения заката, готовясь оказаться под тяжелым ночным куполом. Темнота спешила укутать собой, словно одеялом, людей, державших путь домой по забитым авеню и шумным автомагистралям. Кто-то из них торопился спрятаться в свете и уюте маленьких квартир, кто-то же, наоборот, медленно наслаждался вечером, подолгу застревая на переходах и перекрёстках, у лавочек и небольших уютных кафе, предлагающих ароматный кофе, сэндвичи и шоколадные кексы.       — Да, мистер Барк, хорошо. Да, я смогу взять группу профессора… Да. Что? Уже с понедельника, но… — невысокий мужчина в коричневом костюме-тройке, с портфелем и мобильным телефоном в руке шокировано застыл на тротуаре прямо перед дорогой. — Да, конечно, смогу. До свидания, — заключил он, прежде чем в трубке послышались короткие гудки.       Люди, спешившие перейти на зеленый свет, задевали его плечом, отпуская при этом нелестные слова в адрес мешавшего движению:       — Мистер, вы можете идти быстрее? — вытолкнул его из собственных мыслей один из пешеходов.       Словно опомнившись, мужчина в костюме убрал телефон в карман брюк и кинул взгляд на светофор: там по-прежнему мигал зелёный. Мистер поспешил на противоположную сторону дороги.       Зелёный замигал чаще. Времени до смены сигнала оставалось немного. Мистер побежал быстрее, как вдруг ещё минуту назад утопавший в закатном свете бульвар рассыпался искрами, и мужчину ослепил яркий, жёлтый свет от фар огромного мотоцикла, застывшего прямо перед ним. Раздался дикий, оглушительный скрежет шин. Зелёный свет. И вот его уже не было. Как не было и ничего другого вокруг, кроме этого ослепляющего света. От страха все мысли вышибло напрочь: о том, как ловко солнце заходило за горизонт, или как заведующий кафедры в университете снова всех доставал, или как замдекана совсем некстати свалил на него очередную группу студентов. Он застыл, как вкопанный, моргнул, повернул голову и чуть не упал от увиденного. Прямо перед ним — лицо незнакомого патлатого парня, в котором ни намёка на испуг или сожаление, а в миллиметре от его ног — колёса мотоцикла. Мистер задрожал и отшатнулся, стараясь привести собственное сознание в чувство.       — Какого чёрта ты мечтаешь на дороге? — раздражённо окликнул его водитель.       — В… Вы только что чуть меня не с… сбили, — заикаясь, ответил мужчина, опешив от подобного наглого тона, — на зелёный сигнал светофора для пешеходов? — немного смелее закончил свой вопрос он, негодуя сильнее с каждой насмешливой ухмылкой водителя мотоцикла.       — И какой это, к чёрту, зелёный сигнал? — скривив тонкие губы, выдал мотогонщик, кинув быстрый взгляд на мигающий красным светофор.       От изумления мистер чуть было не уронил портфель, блуждая тёмно-карими глазами в чужих серых, всё ещё тщетно пытаясь найти в них хоть толику сожаления. Мимо проносились, громко сигналя, автомобили, а они вдвоём так и стояли посреди дороги, пиля друг друга взглядом.       — И вы даже не извинитесь передо мной? — негодовал мужчина в костюме.       — Сам же выскочил на красный сигнал, ещё и извинений просит, — небрежно отозвался водитель, что прозвучало крайне неуважительно. — И вообще, мелкий, я тебя даже не заметил, словно мышь на переход выбежала. Кто виноват, что ты такой низкий? Кашу в детстве мало ел, вот и не вырос?       В тот момент мистер в костюме сам не понимал, что шокировало его больше всего: непростительная дерзость молодого человека или тот факт, что он сам замер на месте, выслушивая поток грубостей со стороны незнакомца. Осознание всё же не заставило себя ждать и словно окатило его ледяной водой, а обида больно ударила под дых и мгновенно привела в чувство. Мужчина дёрнулся, за пару стремительных шагов обогнул транспортное средство перед собой, вырвал ключ мотоцикла из замка зажигания и уверенно зашагал прочь с проезжей части.       — Эй, ты что делаешь, грёбаный психопат? — заорал водитель, бросаясь вслед за ним.       Мистер тем временем достал из кармана брюк сотовый и набрал номер.       — Полиция? — уточнил он, когда на том конце линии кто-то поднял трубку. При этом мужчина с портфелем ехидно заметил, как водитель мотоцикла остановился, выпучив глаза от удивления и бессильного, но стойкого раздражения, — Меня только что чуть не сбили прямо на пешеходном переходе.       — Ваше имя? — послышалось в трубке.       Мистер, неловко сжав губы и потупив взгляд, выдержал паузу, крепче стиснул портфель в маленьком кулаке и только затем ответил:       — Джерри… Джеральд Маус, сэр.       Назвав своё имя полицейскому, мужчина услышал громкий смешок позади: он, несомненно, принадлежал нахальному водителю мотоцикла. Следом офицер потребовал точные данные происшествия, в том числе адрес и транспортное средство, от которого пострадал пешеход, а также сказал ожидать прибытия полицейской машины. После того, как мистер Маус пообещал ждать и положил трубку, он услышал самодовольный голос мотогонщика, который всё также равнодушно и одновременно грубо произнёс:       — Значит, хочешь по-плохому, мышонок? Ну, посмотрим, чья возьмёт.