Десять дней до...

— Мия, послушай меня, — твёрдо произнёс Мистер Боу, заставив журналистку остановиться, — Будь осторожна, особенно с полицией. Они могут знать больше, чем выдают в действительности, могут что-то скрывать, могут прикрывать убийц. Сочтут слишком любопытной и... Думаю, ты поняла. Постарайся слишком сильно не светиться. — Конечно, Мистер Боу, — Мия кивнула, легко улыбнувшись, — Знаете, в детстве я очень любила играть в шпионов.       Начальник выдохнул и снисходительно ей улыбнулся - похоже, он оценил её шутку. Журналистка вышла из кабинета, пряча фальшивый бейджик в карман плаща, и поспешила повидаться с коллегами. Первым, как обычно, к ней подошёл Саймон. Он старался быть обворожительным, кокетливо улыбался, глазками стрелял, да только... Всё это не цепляло. Фотограф был бы хорошим другом, он понимающий, но чертовски приставучий. В нём нет никакой изюминки, которая бы заставляла сердце биться чаще, будоражила, влюбляла бы в себя. Саймон просто... Типичный "альфа-самец" с тупыми подкатами. Не больше, не меньше. — Мия, шикарно выглядишь! Прямо как женщина из моих снов, — снова стрельнул глазками, — Может быть... Сходим куда-нибудь, я тебя на своем пикапе прокачу? — И мы снова застрянем посреди дороги и будем толкать твой "раритет" до ближайшего сервиса? — встряхнув голову от воспоминаний, Мия хмыкнула, — Пожалуй, откажусь.       Флетчер переглянулась с Камиллой. Та сочувственно ей улыбнулась, издав легкий смешок. Саймон дернулся, словно от удара током. Что ж, похоже, слова о его "чудо-машине" задели за живое. — Он только из сервиса, ездит, как новенький! — уверял фотограф, — Ты не пожалеешь. — У меня много работы, Саймон, извини. Давай в следующий раз? — отмахнулась девушка, присаживаясь за свой стол. Парень разочарованно вздохнул. Редакторша принесла Мие кофе, поставив чашку рядом с ней. — Ты слышала, сегодня ночью в парке кого-то убили? — тревожно спросила Камила, переводя взгляд то со своего бокала, то на подругу. — Да, женщину, — пожала плечами Флетчер, сделав глоток, — Это первая обескровленная жертва в этом месяце, прежде было ещё двое других. И...       Девушка немного замялась, думая, будет ли правильным говорить Камилле о своем расследовании. Но так уж получилось, что ей больше не с кем делиться подобными вещами... Журналистка нашла компромисс с собой: она расскажет не всю правду. — По секрету, мистер Боу поручил разузнать об этом деле мне, — Мия заговорила тише. — Самой молодой журналистке? — удивилась редакторша, — Вот он даёт! И что ты собираешься делать? — Поговорить с полицейскими, осмотреть место преступления, может, найду зацепки, — девушка развела руки, — В общем то же, что и опытные журналисты. — Так ты теперь юная мисс Марпл? — Камила тихонько хихикнула. — Ага, — Флетчер поддержала настрой подруги, — Ладно, поеду. А то такими темпами и к вечеру в этот чёртов парк не попаду.       Она встала и начала собирать сумку. Подруга смотрела на неё с неким уважением и, может быть, завистью. Такое крупное дело... Но Камилла быстро поборола себя, привычно улыбнувшись. В конце концов, для Мии это неплохой шанс показать себя. — Удачи, — воодушевленно произнесла редакторша, — Будь аккуратнее, ладно? — Я сама аккуратность, ты же знаешь, — улыбнулась журналистка и покинула редакцию.       Когда Мия добралась до парка, там уже не было тела, только испачканная кровью скамейка, жёлтая лента и белые пунктирные линии, которыми обозначили место нахождения трупа. Съёмочной группы также не оказалось, только пару полицейских, офицер и патрульная машина. Девушка как бы невзначай прошлась мимо, пытаясь разглядеть побольше деталей. Бесполезно: то ли зрение подводило, то ли слишком далеко. Журналистка решилась на отчаянный шаг.       Страх смешался с любопытством, адреналин жгучей смесью прошёлся по венам, сокращая мышцы. Сжав в руках фейковый бейдж, Флетчер двинулась вперёд. Она наткнулась на кого - то из полицейских. Ну, с разбегу влетела в его спину. Тот с недовольным лицом повернулся, в янтарных глазах сверкнула злоба. — Мисс, сюда нельзя посторонним! Или вы жёлтую ленту не видели? Покиньте место преступления немедленно! — строгим, но приятно бархатным голосом произнес юноша. На вид он старше Мии лет на пять, симпатичный, высокий. Растрепанные русые волосы падали на лоб, форма слегка смялась. На минуту девушка задумалась, разглядывая его, — Мисс, вы слышите меня? — Я журналистка, — дрожащими руками Флетчер показала ему бейдж, — Я веду здесь расследование. — Слишком молодо выглядите для профессионала, — цыкнул полицейский, и на его лице дернулись желваки, янтарные глаза недобро сверкнули, — Вам бы о косметике писать в каком - нибудь модном журнальчике, а не по местам преступлений бегать. — Спасибо, разберусь, — Мия пропустила его колкость мимо ушей. Нечего ей в первый же день с полицией ссориться.       Помолчали. Было видно, что юноша напрягся - для него присутствие журналистов не предвещает ничего хорошего. Флетчер не стала обращать на это должного внимания, оглядываясь в поисках главного. Может быть, с ним будет проще, чем с этим "советчиком"? — Чейз, ты чего застрял? — послышался голос со спины. — Да вот, журналистка к нам пожаловала, офицер, что с ней делать? — полицейский указал на журналистку подошедшему мужчине. Девушка слегка прикусила губу, пытаясь не выдать своё волнение. Тот нахмурился, осмотрев её. — Как твоё имя, девочка? — строгим тоном спросил офицер. — Уолтер. Мисс Уолтер, — спокойно ответила Мия, показав бейдж. Во второй раз сделать это было уже не так сложно, как в первый, — Я здесь, чтобы побольше разузнать об убийствах. Жители встревожены, многие из них обратились в нашу редакцию за правдой. Так что вы можете сказать об этом, Мистер..? — Мистер Фишер, мисс. Это очень странный случай, первый на моей практике. Тело нашли полностью без крови, подозреваем, что это сделал какой-нибудь маньяк, — неоднозначный ответ, не дающий никакой информации. Это было и так понятно, прослушав утренние новости. Флетчер нахмурила брови, — Я полагаю, вас не устраивает подобный ответ, но ничего другого сказать не могу. Опросите людей, может быть, кто-то что-то видел. И возьмите Дастина с собой, он у нас только назначился. — Что? Работать с девчонкой? Ну нет, я уж в одиночку квартал обойду, — названный Дастином поморщился, — Мне малолетняя Агата Кристи в помощники не нужна! — Не упрямься, Чейз, — зашипел Фишер, оттягивая парня в сторону, — Нам нужно работать с прессой, слышишь? Чтобы не подымать шум. Иди! Дастин отошёл от него, что-то злобно пробурчав про себя, и потянул Мию за собой. Он явно не в восторге от её компании, но... Ничего не стал ей высказывать. Так и шли молча, обходя подъезд за подъездом.

"Да уж, весёленькое будет дельце."