Малый сборник

Она смотрит вокруг, моргает, потом невольно сплевывает на пушистый бок ближайшего облака, чтобы проверить, нет ли крови. Но нет не только крови, но и самой слюны. Старец с сияющим лицом, в белых одеждах и с большими кистями рук, сложенными поверх толстенной книги с пожелтевшими страницами смотрит на неё с бесконечным терпением и покоем на морщинистом лице. - Добро пожаловать на Небеса, - кивает он на приоткрытые створки ворот. - А зачем я тут? - хмурится Газель, стряхивая пушистую пену, заползающую по лезвию протеза к юбке. - Невинно убиенная, - звучит в ответ. "Нихрена себе невинно," - хмыкает Газель, но решает не спорить. - Спасибо...что ли. - улыбается кривовато она и заходит внутрь, надеясь, что не провалится в этом пушистом месиве куда-нибудь ненароком. Если облака бить ногой - они легко расходятся под лезвием, как пудинг. Но тут же склеиваются обратно. Если трогать рукой- они как шкурка животного. Если сесть задницей - как пуфик. Весьма удобно, - думает Газель, отковыривая кусок облака. И весьма скучно. - О, добрый... - слышит она и удивленно поднимает голову. Гарри Харт выглядит неплохо. Чистенький, аккуратененький. Без лишней дырки в башке. И, кажется, очень смущен тем, что не может подобрать приветствия. - Привет, - говорит Газель и улыбается. - Трупешник. - Вы тоже не особо живы, юная леди, - хмыкает Харт, приподняв бровь. "Живее некоторых" - хочет сказать Газель, но осекается. Куда там, живее. - Вы не против, если я присяду? - осведомляется Харт, показывая на облако рядом. - Садись, - пожимает плечами Газель. - Здесь всегда так...тихо? - И пусто, - грустно выдыхает Харт. - Ну офигеть. - хмурится Газель и передергивает плечами. - Скука. - О да. Газель оглядывается на него, замечает нелепую красную тряпку, свисающую с плеча. Задумывается вдруг, что ей такую не выдали. Солнце где-то под ними, и мягкий свет бьёт сквозь взбитые клоки облаков, и небо вокруг голубое, и все такое красивое - как на картинке. - Колы бы, - поджимает губы Газель. Харт вдруг смеется и тут же протягивает повернувшейся Газель стаканчик. - Нет ничего проще, - говорит он. - Сосредоточиться, подумать. И вот ваша кола. И мой виски. Пожалуйста. Первую мысль о том, что Харт пытается её отравить Газель отбрасывает сразу, как переводит взгляд от стакана к утопающим в облаках ногам. И берет предложенное. На вкус кола точно такая же, как и там, внизу. Пузырьки щиплют язык и небо, осторожно покусывают горло, когда глотаешь. - Спасибо, - говорит Газель. - Всегда пожалуйста, юная леди, - улыбается Харт. - Уже не так скучно, заметили? - О, да. - Газель опускает мизинчик в стакан, размешивает холодную колу. - Жить можно. Смеются они хором и всё правда выглядит не так тухло, как могло бы.