Эхо

Родители назвали меня Гамлет. Твою мать, за что? Я всем представлялся Хэм. Фестиваль в Вудстоке обещает стать эпохальным событием и я туда еду! Предвкушение отдаёт на языке чем-то тягучим, кисло-сладким, запретным. Я будто Ева с надкушенным яблоком. Когда вкус уже ошеломил, но знания ещё не обрушились на невинную и наивную деву. Я расчёсываю длинные непослушные волосы, путаясь пальцами в прядях. Натягиваю джинсы. Запихиваю в рюкзак спальный мешок, аккуратно укладываю надежду. На то, что я встречу свою любовь, что так часто снится мне. У неё или него шоколадные глаза, длинные пальцы, а за ухом пахнет кофе, коньяком и вишнёвым табаком. Я знаю, что этот человек есть и мой самый большой страх - это разминуться с ним в пространстве-времени. В моих снах этот человек разного пола, разного возраста и имеет разные лица, но пахнет всегда одинаково и шоколадные глаза смотрят всегда с неизменной любовью. Я скучаю по нему, этому человеку, и просыпаюсь всегда в слезах. Из-за него у меня никогда не было в реальной жизни отношений. Мне неинтересно. В глаза всех, кто предлагал мне свою любовь, нет того, что я вижу в глазах снящегося мне. Почему я до сих пор его не встретил, а ведь мне уже двадцать три? Может он из параллельной реальности? У меня ощущение, что моя поездка на Вудсток, это шаг навстречу. И я в нетерпении. Добираюсь туда на попутках и всё время болтаю с водителями, что подбрасывают меня до ключевых точек, заражая их радостным возбуждением. Приехав, хожу по лагерю, заглядываю в глаза. Музыка, творимая на фестивале, лишь фон для меня, я приехал не за этим. Дни наполненные общением, алкоголем, смехом, сменяются томными тягучими ночами, когда люди, вне зависимости от расы, возраста и пола любят друг друга. Все по парам, есть и большее число выбравших себе партнёров, но я один. Я симпатичный и ко мне тянут руки, губы, но я не выбираю никого. Его или её здесь нет! Но почему я так верил, что мы скоро встретимся? Утро перед тем, как фестиваль будет закрыт, застаёт меня пьяным и "угашенным". Я увязываюсь за какой-то компанией. Где мои вещи, я не знаю, да мне и всё равно. Мы трясёмся по пыльной дороге, бутылка бурбона переходит из рук в руки. Кто-то смеётся, что это лучше трубки мира, потому что мы все целуем алкоголь. А потом фургон заносит и я лечу, понимая, что сейчас умру. Понимая, что эта жизнь была жизнью порознь... И хохочу. До встречи, моя любовь!