Минус четыре по Цельсию

      Заглядываю в ее карие глазищи. Невинно улыбаюсь. Жду…       Нинель смотрит хмуро.       - Что?       Не отводя взгляда, кладу на бортик обе руки, ладонями к верху. Ритуал… Мы же тут не просто так, да? Мы же играем в настоящие соревнования. Все по-взрослому. Ну значит и…       Улыбка. Мимолетная. Но все равно!..       Она накрывает мои ладони своими. И я снова чувствую этот импульс. Заряд… Как легкий удар током. Или инъекция адреналина…       - Цители мела…(Лиса рыжая… (груз.)) - произносит она, качая головой. – Эшмакьоба…(Хитрюга… (груз.)) Поворачивайся, давай…       Ее дыхание над моим правым ухом… Неповторимый аромат духов… Теплое прикосновение пальцами между лопаток.       И мир внезапно преображается, обретая новые краски и наполняясь звуками.       А я, вдохновленная… Врываюсь…       И только ветер свистит. Да сталь звенит о лед. Снежное крошево миниатюрной вьюгой взметается вверх, на мгновение оседает на моем лице и тут же испаряется, оставляя сухой привкус на губах. Под звуки музыки я лечу надо льдом, разрывая воздух, ввинчиваюсь в пустоту и выныриваю из нее безупречной ласточкой… С торжествующей улыбкой… И широко расправленными крыльями.       Как птица-феникс, в пепел поверженная, и из пепла же возродившаяся. Вот оно. То, ради чего я живу. То, что дороже мне всего на свете. Что я действительно люблю. И в чем я – совершенство. Жаркий свет софитов. Обжигающая прохлада льда. Воздух… Вода… И я между ними, как вспышка. Как всепожирающее пламя.       Как огонь, укрощающий стихии…       Как огонь этими стихиями укрощенный…