Кровавый художник

Серый дым растворяется в ночной тишине кладбища, оставляя горечь на языке. Терпеть не мог сигареты. Я попробовал лишь раз на одной из вечеринок, и меня вывернуло в ближайшую клумбу. Раньше я задавался вопросом: «— Разве эта пахучая гадость может успокаивать?» И сам же отвечал: «— Нет. Это полный бред.» Зато сейчас делая маленькие затяжки, я могу понять тех, кто искал в этой маленькой смерти, покой. — Вот так вот Чуя, теперь я ещё и курю, — тихо произнёс я, закуривая ещё одну сигарету. Дым медленно поднимался всё выше. Наверное я стал сумасшедшим. Курю в одиночестве ночью на кладбище, да ещё и разговариваю с памятником. Но мне от этого становится так легко. Я рассказал Чуе, ведь теперь его настоящее имя не будет сопровождаться истерикой, всё что со мной произошло, не тая и не скрывая эмоций. Вытерев слёзы я потушил очередной окурок и встал. На небе появлялось солнце. Скоро город оживёт, вновь люди будут спешить, не замечая никого и ничего вокруг. Я стал другим человеком и не смогу вернуться к прежней жизни. Не смогу вновь обнять Рюноскэ и закутаться в тёплый плед сидя на диване дома. Я Зверь, убивший своего хозяина. Убийца, чьи руки не раз оказывались в крови невинных…