Что-то о чувствах

Алекс терпеть не мог прикосновения. Особенно к плечам. Особенно от взрослых. Все это началось ещё в детстве. Лет с семи, а может и раньше. Воспоминания далёкого времени стёрлись, парень не помнил ничего из дошкольного возраста. Чем старше Алекс становился, тем больше запоминал и тем больше понимал, что тот кто любит так бы не поступил. Отец не любил или любил, но по своему. Он никогда не говорил с ним о чем-то подобного рода и считал проявление любых чувств верхом идиотизма. А ещё он обожал строить из себя хорошего отца. Когда что-то не получалось он не ругал, не кричал и не упирал руки в бока, как когда-то делала бабушка. Отец подходил и бережно клал руки ему на плечи, слегка сжимая будто бы в поддерживающем жесте и, доверительно заглядывая в глаза, произносил: «ты не виноват», а после добавлял вторую часть фразы. Всегда разную. Например, «ты не виноват, не всем же быть умными», «ты не виноват, просто они намного лучше тебя», «ты не виноват, ты просто глупый» и ещё сотни и сотни подобных фраз. И от этого становилось так больно, обидно и до слёз несправедливо. Потому что да, чёрт возьми, он не был виноват! Он не был виноват, что эта чертова учительница вновь занизила ему оценки. Он не был виноват, что тот конкурс был проплачен. Он всего лишь ребенок, он ни в чем, черт возьми, не был виноват! Раньше было обидно, потом просто больно, теперь же не осталось ничего. Отец умер, когда Алексу было двадцать три. На похороны он не успел, работал. Но оплатил все расходы и на могилу пришел. Алекс ненавидит отца и ненавидит себя за это. Он боится прикосновений, боится взрослых людей и себя. Своих мыслей и желаний. А ещё Алекс устал. Ужасно устал. Устал бояться, устал ненавидеть, устал жить. И сейчас Алекс снова чувствует себя ребенком. Ребенком, которому ужасно больно, обидно и до слёз несправедливо.