Сборник драбблов (1.0)

— А что ты написала в третьем вопросе? — спрашивает Пак, сидящий за столом, напротив тебя. Ты не слышишь вопроса, потому что внимательно наблюдаешь за его мирно вздымающейся грудью, что видно из разреза рубашки. Ты шумно сглатываешь, понимаешь, что у тебя что-то спросили и поднимаешь взгляд на лучшего друга. — Что, прости? — переспрашиваешь, будто бы думала над вопросом в тетради, однако судя по его взгляду, он понял куда ты весь вечер смотрела. — Я говорю, что ты написала в третьем вопросе? — он повторяет, а ты смущенно отводишь взгляд в сторону, чтобы ваши взгляды не сталкивались боле. — Бабочка… в третьем вопросе бабочка из семейства… — не успеваешь договорить, как его рука хватает твою. Ты начинаешь нервничать, ведь ранее такого никогда не было — Спасибо, Т/И — нежно произносит парень, беря твою ладонь, будто бы она хрустальная. У тебя сердце в груди замирает от того, как хочется этого сладенького мальчика, что с детства был твоим другом, итак, слишком долго. — Твоя кожа такая нежная… — он подносит твою руку к своей щеке и трется о нее словно котенок, его пухлые, такие желанные, губы касаются венок на кисти, а ты уже млеешь, мечтая об этих губах на своих. Друг украдкой наблюдает за твоей реакцией, будто боясь перейти эту золотую грань между твоим другом и стать твоим парнем. Он боится потерять, боится, что ты этого не захочешь, только вот он не знает, что ты тоже боишься этого. — Т/И… — он шепчет твое имя, а в голове вы уже сыграли свадьбу, и ты родила ему штук пять детей. — Что, Чимин? — стараешься держать себя в руках, но ноги уже трясутся от нервов, что натянуты как канат. — Что ты написала в четвертом вопросе?..