Сборник драбблов (1.0)

— Были ли у вас воспоминания, которые вы хотели бы вычеркнуть из своей жизни и в то же время, никогда их не забыть? — интервьюер смотрел на меня, одновременно записывая в свой блокнотик и вопросы, и ответы. Я посмотрел на записывающее устройство на столе, немного призадумавшись. — Да, есть одно. Это было полгода назад. — Вы говорите о дне, когда вы потеряли память? — Да, именно о нем. — я слегка усмехнулся. Что я ожидал? Это ведь его работа. Журналисты, подобно крысам, что вынюхивают вечно что-то, а затем, в зависимости от выгоды, выворачивают все наизнанку. — Все знают из вашего рассказа, что вам помогла некая девушка. Не хотели бы вы более подробно рассказать о том, что произошло тогда? — Да, но ее имя я вам не назову, чтобы у нее потом не было проблем. Фанаты в наше время такие безрассудные, — я усмехаюсь, — да и не уверен, что оно могло быть ее настоящим именем. — С чего же все началось? — Это началось с концерта в Нью-Йорке. Того самого, после которого сасен-фанатки обманным путем похитили меня. Даже не уверен, что я до конца все вспомнил. До сих пор не могу понять, как я тогда отстал от остальных, оставшись без охраны и менеджера. — Что же произошло? — Помню черный фургон, огромная скорость, я выпрыгнул на ходу, скатившись в овраг. Потом встал, куда-то побежал. Когда голоса поутихли, я сбавил скорость. Долго шел по темноте, оглядываясь по сторонам и натягивая капюшон от толстовки все сильнее, закрывал лицо. Когда же сил почти не осталось, я упал в каком-то переулке, ударившись головой о камень. Очнулся я от того, что кто-то тряс меня за плечо, а потом коснулся холодными пальцами моей шеи. Передо мной сидела девушка, не помню цвет ее волос, но ее глаза были такими… — Какими? — Такими большими и добрыми, что я потерял дар речи. *** — Вы в порядке? — ее голос вернул меня в сознание. Я медленно поднялся, держась за голову, которую пронзила резкая тупая боль. Я ничего не мог вспомнить. От безвыходности ситуации просто уставился на незнакомку. — Мин Юнги, с вами все хорошо? — снова спросила девушка. — Она была вашей фанаткой? — прервал меня мужчина. Улыбка с лица, вызванная воспоминаниями о своей спасительнице, сползла, я взглянул на журналиста и слегка смягчился. Снова. Это его работа. — Никогда не задумывался об этом, но да, думаю, она меня знала. Не уверен, что она была одна из арми, хотя на американку она тоже не была похожа. Ее ломанный английский говорил об этом. *** — Встать можете? — Вы меня знаете? Кто я? — я умоляюще смотрел в ее растерянные глаза. Казалось, она не была уверена в том, как ей лучше представиться. Сейчас, это меня немного смешит. Если бы не она, я бы, наверное, никогда бы не увидел родных улиц с знакомыми надписями. — Ты Мин Юнги, а я Т/И, мы учились вместе в школе.