Возвращение.
8 ноября 2013 г. в 23:23
Осматриваем кабинет за кабинетом. Заспиртованные руки, головы и другие части тела, стены и доски исписаны всевозможными формулами, везде разбросаны документы и всё та же смесь различных внутренностей.
- Это морфогенетическое кондиционирование? - спрашивает парень, глядя на одну из досок.
- Видимо да, - отвечаю парню, внимательно читая про себя формулу. - Думаю, что "Меркоф" легко могли бы составить конкуренцию нацистам во время Второй мировой. Что одни садисты и нелюди, что другие.
- Нам нужно найти Билли? - ещё раз уточняет журналист.
- Да. Пойдём отсюда, здесь его точно нет.
Иду к двери, парень идёт следом.
Выйдя из кабинета, мы оказываемся в коридоре. В паре метров от нас стекло. Сквозь него можно было разглядеть брошенную технику военных, горы и яркие пробивавшиеся сквозь полузакрытые ворота лучи восходящего солнца. Так хочется выбежать и ощутить на себе эти лучи, вдохнуть полной грудью прекрасный утренний горный запах... Снаружи свобода.
Майлз подходит к стеклу, кладёт на него руку и вздыхает. Он хочет поскорее выбраться и забыть весь этот кошмар. Что нас ждёт, после того как это всё закончится? Я, конечно, продолжу работать в фонде, не жалея себя. А Майлз? Он наверняка найдёт девушку, создаст с ней семью, а про меня забудет. Ну и правильно. Так надо.
Грустно улыбаюсь своим мыслям и подхожу к парню. Зачем-то накрываю его руку своей. Не хотела этого делать.
- Мы выберемся, обещаю, - шепчу.
- Я верю, - также шепотом отвечает парень. - Пойдём скорее.
Направляемся к очередным дверям.
Открываю двери. Меня тут же хватают и бросают в стену. Следом за мной летит журналист. Секунду перед глазами всё плыло. Оклемавшись, я вижу перед собой разъярённую морду Громилы Криса. Так долго этого ублюдка не было. Получаю удар в грудь. Сильно кашляю. Вижу, что изо рта течёт кровь. Майлз получает удар следующим. Дальше я ожидаю смерть.
Неожиданно слышу несколько хлопков, судя по всему от выстрела. На лицо попадает кровь Криса-уродца, следом чуть ли не на меня падает сам Громила. Он мёртв? Решаюсь проверить, поэтому тыкаю в него ногой. Никакой реакции. Мёртв... Облегчённо вздыхаю.
Глаза бегают в поисках того, кто убил это психа. Замечаю в тени мужской силуэт. Неизвестный медленно подходит к нам с парнем.
Лицо расползается в глупой улыбке.
- Марк... - почти одними губами произношу я.