trying to behave (but you know that we never learned how) / пытаясь вести себя (но вы знаете, что мы так и не научились)

декабрь 2015 г. Среда, 23-го, 18:09 Сеул, Южная Корея Хосок знает, где-то за пределами самых глубоких, самых эгоистичных уголков своего разума, что он не позволяет себе быть грустным. Никогда не позволял себе быть свободным, ни сейчас, никогда, особенно никогда, когда дело доходит до таких вещей, как его тупая, страстная влюблённость в Мин Юнги, которая давно выдохлась и в то же время не исчезла; как огонь, начинающийся достаточно агрессивно, чтобы сжечь всю его жизнь дотла, но который ему медленно удалось потушить за эти годы. Достаточно того, что он больше не обжигает его, но всё ещё там, и одно неверное движение может сжечь его. Трудно описать, что чувствует Хосок, и, может быть, описать это с ёбаным огнём — вот почему он фальшиво-глубокий и у него нет друзей, но всё, что он знает, это то, что он потерял своё право, как на Юнги, так и на озлобленность, как только он ступил ногой на этот чёртовой самолёте и оставил старшего позади. Это не его место. Тем не менее, когда он медленно пробуждается от послеобеденного сна, обернувшись вокруг него тёплыми простынями, а тело чувствует себя более вялым, чем за последние месяцы, грубое чувство горечи и права захлёстывает его волнами. Даже несмотря на дезориентацию и жуткую смену часовых поясов, глубоко укоренившуюся в его костях, он знает, что позволил себе это. Как привилегия, которой у него нет. Но он не может себя остановить; даже если раздражение и очень-очень лёгкая грусть неоправданны, они всё равно остаются в его жилах. Полуденное солнце, которое было несколько часов назад, когда они приземлились, давно село, и теперь через тонкие занавески в спальне Хосока не пробивается свет, в комнате темно и воздух наполнен тишиной. Это, и очень тяжёлое осознание того, что Юнги не в своей постели. И после того, что случилось, того, что они заставили его сделать, наверное, уже никогда не будет. И Чон Хосоку нельзя расстраиваться из-за этого. Неа. Он ругается себе под нос, отбрасывая одеяло с раздражительной агрессией, на которую он почти рассчитывает избавиться от боли, и суёт ноги в любимые розовые домашние тапочки Джина; подходит для всех и пронизан знакомством, в котором он нуждается прямо сейчас. И дело в том, что Хосок знает, что эмоционально реагировать на текущую ситуацию чертовски глупо, учитывая, что именно он предложил Намджуну и Сокджину, что Юнги заслуживает шанса на счастье, но пока он вяло спускается по лестнице, после крепкого сна и раздражённый — убитый горем, на самом деле — он ничего не может поделать. Тоска по Юнги — это то, от чего он отказался полтора года назад, когда понял, что это не принесёт ему ничего, кроме боли и крайнего раздражения, и поклялся никогда больше не питать надежды. Он сдался. Тогда почему, чёрт возьми, всё ещё больно? Это не было чем-то определённым — Хосок не помнит ничего, — что выбило из его головы идею о том, что они когда-нибудь преодолеют ту чёртову договоренность, которая у них была; просто, вероятно, узнал разницу между тем, кто смотрел на него так, как будто он был красивым и центром вселенной — что, честно говоря, никем в его жизни, особенно на Юнги — и кем-то, кто смотрел на него так, как будто он был мимолётным красивым лицом в мир других, более красивых лиц. Перестал питать ложные надежды. И даже если он озлоблен, эгоистичен или что-то ещё, что он чувствовал с тех пор, как сел в самолёт по пути домой, он лучше знает, чем обвинять Юнги. Старший искренне пытался забыть; если не мог, то в этом не было ничьей вины, ни его собственной, ни чьей-либо ещё. Даже Хосока. Юнги заслуживает счастья. Счастье Юнги всегда было с Чимином. Кто такой Хосок, чтобы вмешаться в уравнение? Он всё это знает, знает, что вырос и чувствует себя немного глупо, и всё же вот он здесь, сгорбился над кухонной стойкой и сердито подливает молоко в хлопья; эгоистично желая, пусть и отдалённо, чтобы Юнги отказался от их предложения. Что он будет здесь, с ними, с ним, будет спать во время смены часовых поясов где-нибудь в спальне наверху. Но это не так. И это нормально. Во всяком случае, ему хотелось бы так думать. — Ты выглядишь как смерть, — сонно сообщает ему Намджун растянувшись на диване в гостиной, закутавшись в одеяло и выглядя таким же умственно отсталым, как и Хосок. Быстрый взгляд на его телефон сообщил ему, что в Нью-Йорке сейчас 4 часа утра, так что он не винит ни одного из них. — Как будто тебя сбил полуавтомат. — Спасибо, — бормочет старший, ложкой кладя хлопья в рот расчётливыми движениями, и удивительно, как он вообще может шевелить конечностями. — Вроде как хочу задавить тебя полуфабрикатом. Блядь, — сухо добавляет он, многозначительно перекрывая возгласы отвращения Намджуна, и осторожно опускается на мягкие подушки; позволяет младшему закинуть ноги себе на бёдра хотя бы для того, чтобы на что-то поставить его миску. — Я чёртов стол? — Конечно, — фыркает Хосок, рассеянно потирая висок, потому что он внезапно разрывается от боли, или, может быть, он просто не заметил, и онемение проходит. Странная неподвижная тишина, повисшая над лофтом, только сильнее звенит в ушах. — Где Джин? — Продукты, — бормочет Намджун, закрывая глаза рукой и уткнувшись лицом в диван, и не похоже, чтобы его это сильно заботило, и это странно. Тот факт, что у Сокджина была физическая сила, чтобы пойти по магазинам, ещё более странно. — Я чертовски устал, хён. — Да, — гул согласия; он запихивает в рот ещё хлопьев и смотрит на пустой экран телевизора перед журнальным столиком мёртвыми глазами, желая, чтобы у него появилась мотивация искать пульт. — Иди спать. — Я буду, если ты понесёшь меня, — бормочет младший, фыркая, когда Хосок поворачивается, чтобы посмотреть на него, как он надеется, с лицом стервы. — Шучу. Я подожду Джинни. — Вы двое отвратительны, — и так оно и есть. Любовь чертовски груба. Всё чертовски мерзко. Он хочет, чтобы Намджун нарушил наступившую тишину, потому что, как бы ни кричало его горло, когда он произносит хотя бы слог, он мёртв и хочет, чтобы его обняли и, может быть, нож, чтобы он мог колоть людей. Желательно сам. Как он мог быть таким глупым, как он мог не заметить, что крутится по спирали, пока не стало слишком поздно? Чёртов Мин Юнги. Должно быть, это отразилось на его лице или что-то в этом роде, какое бы неприятное выражение ни прилипло к его чёртовым эмоциям, потому что Намджун сонно моргает, глядя на него. — Что случилось, хён? — Хм? — Хосок бросает на него взгляд, барабанит пальцами по своей теперь уже пустой миске и рассеянно кусает губу. — Чего? Он точно знает, что сказал младший; не в настроении для этого. — Я спросил, — пауза. — Что случилось? — Ничего не случилось. — Ты выглядел так, будто хотел на секунду спрыгнуть с балкона второго этажа, — пожимает плечами Намджун, лениво потирая рукой бедро старшего, застрявшее под его собственным. — Ты в порядке? В его тоне есть что-то, что выдаёт его, выдаёт то, что он знает. Либо это, либо тот факт, что Хосок всё время счастлив, и любое падение настроения или лица воспринимается так же серьёзно, как угроза взрыва в доме. Он не уверен, благодарен он или раздражён. — Я в порядке, — пожимает плечами Хосок, выдавливая из себя улыбку, которая, как он надеется, выглядит искренней, потому что помимо эгоистичной грусти, он чертовски устал и у него джетлаг. — Я буду в порядке. — Хён. — Серьезно, просто немного устал, — почему они уже не могут заткнуться. Он почти смеётся над иронией; тишина кричит ему в уши, но и тема тоже. — Брось это. Намджун выглядит так, будто хочет сказать что-то ещё, и имя Юнги почти явно вылетает из его рта, прежде чем он откусывает его в ответ и кивает, к большому облегчению Хосока. — Хорошо. — Да. Тишина. Чёрт возьми. — Есть идеи, когда вернётся Джин? — бормочет он, наклоняясь над младшим, чтобы поставить миску на журнальный столик, и удобно откидывается на подушки. Это глупый вопрос, бессмысленный, но тишина действительно может съесть его заживо. — Он не устал? — Ты же знаешь, какой он, — голос Намджуна сразу же смягчается, ласковый, лёгкий и любящий, и Хосок почти ненавидит, как он завидует от этого. — Он хотел, чтобы мы были накормлены и всё такое. Но спал перед этим. К черту любовь. Ебать Сокджина чуть меньше. — Да, это хорошо, — это так. — Что ещё случилось? — Я пролежал на диване около двух часов? — младший смеётся, лениво показывает пальцем вокруг себя, и то, насколько глупым на самом деле является вопрос, Хосока ни на секунду не задевает. — А у меня джетлаг как дерьмо. — Я тоже, — фыркает он в ответ, смутно желая, чтобы у него было больше хлопьев, чтобы утопить в них свои печали, потому что он хочет лечь спать, но ещё даже не семь вечера, а он застрял под неуклюжими конечностями задницы Намджуна. Слабый. Вот кто он. Хосок не уверен, говорит ли он сейчас о смене часовых поясов или о своих эмоциях. — О, знаешь? — Намджун зевает, и кажется, что ему всё равно, что сейчас вылетит из его рта; старший может рассказать. — Кстати, о том, что происходит. Я думаю, что люди переехали в соседний дом. Хорошо, он действительно может общаться. Ему тоже плевать. Для него нет причин. Лофт по соседству стоял пустым и без жильцов столько, сколько они себя помнят, может быть, даже задолго до того, как кто-то из них въехал, и маленькая табличка «Продаётся» послушно стояла сквозь дождь, снег и солнце на переднем дворе. Всё время. На самом деле это была шутка, время от времени подбадривая друг друга пойти и сбить её, потому что взрослые тоже так делают, и никто из них не был уверен, было ли это из-за того, что собственность была грязно дорогой, или потому, что её преследовали демоны прямо с девятого века. Круг ада что ли, но его буквально так и не продали. Всегда. Теория Намджуна заключалась в том, что, вероятно, до сих пор такова, что привидениями была сама вывеска о продаже, учитывая, что она всегда возвращалась на следующее утро, если кто-то из них пытался её украсть. Юнги просто подумал, что всё это чушь собачья. Нет. Ему не нужно думать о Юнги прямо сейчас. С технической точки зрения, Хосоку было бы наплевать, если бы он не был таким уставшим, может быть, пошутил об этом или что-то в этом роде, но из-за его разбитого сердца и боли в голове единственное, что слышно, это раздраженный звук бормотания. — Ага? — Ага! Джин что-то говорил о пропаже вывески со двора, но я не знаю, почему он обратил на это внимание, — ласково фыркает младший, закрывая глаза, и в груди Хосока снова возникает это раздражающее чувство, ревность. — Может быть, мы проверим людей позже. Предупреди их о проклятом дерьме. Когда я не почувствую, что я чертовски умираю. — Что за проклятое дерьмо? — бормочет он, вытягивая руки над головой, и стонет, когда по его позвоночнику пронзает вспышка боли; в какой-нибудь другой день он будет кудахтать и придумывать демонов, чтобы отпугнуть богатых людей вместе с Намджуном, и мысленно готовиться к тому, что Сокджин накричит на него позже, но не сейчас. Прямо сейчас он просто хочет свернуться калачиком в постели и умереть, не думая о светлых волосах и красивых глазах. Чёрт возьми. — Думаю, я снова пойду спать, — он убирает ноги младшего со своих бёдер и медленно встаёт, жжение в его собственных бёдрах и немного в сердце застало его врасплох. — Я действительно устал. — Ага, иди, — машет ему Намджун, свернувшись калачиком и снова зарываясь лицом в диванные подушки, и если он знает или улавливает его тон, то ничего не говорит. — Я подожду Сокджина. Хосок коротко кивает, всего секунду смотрит на пустую тарелку из-под хлопьев на кофейном столике, прежде чем пожать плечами и оставить её там, где она есть, чтобы вернуться наверх и в святилище своей спальни; рискует тем, что Сокджин неизбежно будет кричать на него о домашних правилах и убирать за собой позже. Он не может вспомнить, когда в последний раз чувствовал себя таким побеждённым. Единственный случай крайнего страдания, который Хосок может вспомнить навскидку, — это когда ему не удалось поступить в танцевальную академию, когда ему было двенадцать; это ощущение, что он разбит и сваливается в драматическую кучу ничего, кроме разбитых мечтаний, не поражало его так за все последующие девять лет. Горький смех вырывается у него, когда он некрасиво вываливается на балкон, закутанный в своё одеяло и сжимающий в холодном кулаке смятую пачку сигарет и зажигалку, голова раскалывается от того, что кажется только полным разбитым сердцем и мыслью, что это глупо. Он тупой. Мин Юнги фактически разрушил его. Может быть, ему следует сосредоточиться на том, чтобы заснуть, отдохнуть от смены часовых поясов или на чем-то подобном, вместо того, чтобы притягивать тепло вокруг себя и вертеть зажигалку в холодных пальцах; неуверенно выхватывает сигарету и игнорирует тот факт, что Сокджин каким-то образом найдёт способ, на самом деле, надрать ему задницу из-за этого. Но опять же, то, что он знает, не повредит ему. Не то чтобы Хосоку было больно. Ещё один горький смех. Неуклюжими руками закуривает сигарету, надкусывая ее зубами, и закутывается в одеяло, насколько это возможно, потому что, как бы он ни нуждался в облегчении, зимой в Сеуле чертовски холодно. Хосок далеко не заядлый курильщик; он достаточно привык, чтобы иметь пару пачек, но недостаточно, чтобы полностью привыкнуть к ощущению дыма, наполняющего его лёгкие, тепла, распространяющегося по его телу, как лесной пожар, и он вздыхает с облегчением. Может быть, ему следует немного злиться на то, что это никак не облегчает настоящую боль внутри него, но опять же, он должен злиться и на себя, за то, что в первую очередь это чувствует. Не похоже, чтобы он был чёртовым ребёнком. Он фыркает, кисло выпускает дым в ночной воздух и смотрит на их тихую улицу. В некоторых окнах горит свет, но вокруг царит тишина, из-за которой это место похоже на какой-то город-призрак богачей. Хосоку никогда не нравился их район, ни до, ни после того, как он въехал по просьбе Юнги — грёбаный Юнги — потому что для него всё было слишком безжизненно, не так, как дома в его городе, где все всех знают и царит суматоха. Везде. Теперь, однако, теперь он приветствует тишину. Интересно, не сошёл ли он немного с ума. Хосок никогда не любил молчать. Он самый весёлый, самый громкий в их доме ленивых старых пердунов. Но опять же, он никогда не был из тех, кто влюбляется, или отбрасывает любовь и убеждает себя, что это не будет больно, потому что это действительно больно, чёрт возьми, это так больно, что он умирает. — Чёрт возьми, — бормочет он, втягивая больше дыма, чем, вероятно, необходимо, и пытается полагаться на него, чтобы чувствовать себя менее дерьмово. — Давай. И так же быстро, как он желал тишины, она разбилась вдребезги. Хосок никогда не сможет передохнуть. Сначала тихо, просто бормотание голоса, как бы какой-то ответ из безмолвного воздуха, но достаточно громко, чтобы он услышал его и растерянно навострил ухо, но к тому времени вокруг него снова тихо, только густое одеяло холодной тишины. Что бы он ни чувствовал, он смутно уверен, что сегодня ночью пойдёт снег. Он выпускает ещё немного дыма в воздух, вместе с ним вырывается туманное дыхание. В некотором роде поэтично, полагает он. Но он совсем не поэтичен. — Ага, — глубокий голос на этот раз не бормотание, немного резкий и идущий справа от него, и он резко поворачивает к нему голову, сигарета всё ещё висит у него изо рта, а бровь приподнята к отросшей челки. Потому что за все годы, что он курил на своём балконе и жил здесь, он ни разу не слышал, чтобы кто-нибудь возразил его ночным бредням, никогда; и бог знает, у него их много. Противный. Дерьмо. На первый взгляд он ничего не видит, только тускло освещённый балкон лофта рядом с их, судя по тому, что похоже на тусклую лампу в спальне за соседней дверью, и Хосок понимает, что это лофт, привидения, тот, что с новыми жильцами. Теперь, когда его голова немного прояснилась, наполненная дымом, а не задницей Юнги, ему немного больше любопытно, чем раньше, кто именно снял проклятие Выставления на продажу, которое нависло над этим местом, как дурное предзнаменование, ну, на всегда и навсегда. Кратко задаётся вопросом, должен ли он быть маленьким дерьмом и начать разговор с голосом владельца, сказать им, что в их доме обитают привидения или что-то в этом роде. Заставить их немного нагадить в штаны. Он не должен. Владелец голоса заставляет Хосока первым нагадить в штаны. Свет на балконе немного смещается, за ним следует глухая возня, и как раз когда он с любопытством напрягает взгляд, чтобы действительно увидеть, кто издаёт звуки, мальчик встаёт с пола, где его не было. Видимый раньше, резкий, тёмный и такой чертовски высокий, Хосок почти не стыдится нечеловеческого визга, который ускользает от него, потому что, какого хрена он это сделал, присев на грёбаный пол. — Ой! — парень-скример наклоняет голову, что-то похожее на любопытное опознание мелькает на его лице всего на секунду, когда их взгляды встречаются, и тени из комнаты позади него падают под правильным углом, делая его похожим на демона из ада, немного тревожно, но в то же время это человек. Хосок назвал это так. Это преследования. В этом доме чертовски много призраков. — Я напугал тебя? Ни хрена. — Нет, — лжёт он, надеясь, что они смогут притвориться, что последних трёх с половиной секунд не было, и выпускает ещё больше дыма в воздух, вместо этого удобно поворачивая лицо, чтобы посмотреть на улицу. — Ах, — у парня-скримера хватает наглости казаться удивлённым. — Извини, что напугал тебя. Я собирался поговорить с тобой, но потом что-то уронил. Хорошо. Оправданный. — Надеюсь, ты его нашёл, — нерешительно говорит Хосок, не удосужившись спросить, о чём именно они собирались говорить, прежде чем его душа покинет его тело, потому что он явно никогда в жизни не видел этого ребёнка; щадит немного взгляд из своего периферийного устройства. Сейчас мальчик опирается на боковые перила своего балкона и выглядит не так устрашающе, как десять секунд назад. — А ты? Ему плевать, правда. Это только вежливость. — Да, — в голосе его соседа слышна улыбка, как будто незаинтересованность в ответе ускользнула от него, и Хосок неохотно поворачивается к нему лицом, потому что, как бы дерьмово он себя ни чувствовал, он ненавидит, когда его игнорируют, и он может только представить себе других людей. Мальчик улыбается, когда получает всё внимание, и это одновременно и мило, и раздражает. — А ты? Что? Что? — Что я сделал? — Нашёл то, что хотел? — как будто вопрос очевиден. — Я не… — Хосок смотрит на свои ноги, а затем на зажигалку в своей руке с небольшим замешательством. — Я ничего не уронил. Может быть, кроме всей моей жизни. Парень-скример весело улыбается, но ничего не говорит. Он странный. Хорошо. Они молчат достаточно долго, чтобы Хосок докурил сигарету и засунул её под палец ноги, вздрогнув, когда на неё надавил розовый тапок Джина, и мысленно поклялся не позволять старшему видеть закопченные повреждения. Тем не менее, парень-скример не перестаёт смотреть на него ни на секунду, и это откровенно нервирует. Ночь становится немного холоднее, и он вздрагивает от этого, одеяло теперь на его плечах похоже на броню, и замечает, что на его соседе только тонкая футболка и то, что похоже на боксеры. Призрак. Не может быть, чтобы он был человеком, не на таком холоде. — Тебе не холодно? — Хосок тихо бормочет, больше себе, чем мальчику; закуривает ещё одну сигарету в качестве предлога, чтобы остаться снаружи ещё немного, потому что в его комнате тепло и слишком много воспоминаний, с которыми он не хотел бы иметь дело прямо сейчас. — Я так не простужаюсь, — пожимает плечами мальчик, но все равно трёт голые руки, словно замерзает. — Я родился зимой, понимаешь? Он не знает. — Да, логично, — пожимает плечами, лениво выпускает ещё дым и смотрит, как из-за угла на их улицу выезжает машина. Машина Джина, замечает он. Взрыв шума в мёртвой, тёмной тишине улицы. Но опять же, это вся личность Сокджина. Еда. Вероятно, ему нужно бросить курить, прежде чем его заметят. Потому что, если его застукают за курением, в этом случае Сокджин будет не столько отчитывать его за это, сколько знать, почему он курит, а младший сейчас не в настроении для жалости или воодушевляющих разговоров против Юнги. — Дети, родившиеся зимой, так не мёрзнут. — Я родился в феврале, — снова пожимает плечами Хосок, гасит едва выкуренную сигарету под ногой и смотрит на мальчика с тем, что, как он надеется, не просто ехидством на лице. — Я замерзаю. — Только ты, я полагаю, — смеётся он тогда, странное глубокое звонкое лицо, которое почему-то согревает его внутренности больше, чем дым. — Я могу ходить голым по снегу, если очень захочу! — Это замечательно, — пауза; он перегибается через балкон, чтобы увидеть, как Сокджин выходит из машины с раздражающей грацией балерины, и понимает, что ему нужно убраться к чёрту с балкона. — Ну, было приятно познакомиться, но мне холодно, поэтому я иду внутрь. — Хорошо, сосед! — парень-скример поднимает руку в приветствии и немного улыбается, и почти невозможно не улыбнуться в ответ, потому что это милая квадратная ухмылка с десятью миллионами фунтов энтузиазма, как будто Хосок — лучшее, что он когда-либо видел. — Я твой новый сосед! — добавляет он с опозданием, машет полуодетой голой рукой вокруг затемнённого балкона, ни разу не дрогнув в улыбке. — Если ты не заметил! — Я надеялся, что ты был призраком, — Хосок подавляет желание дотянуться до очередной сигареты и с улыбкой отходит от перил, протягивая руку к двери. — Или ты нарушил бы границу. Гладкий; плавный. — О нет, я здесь уже два месяца, — хихикает парень — хихикает — и поднимает бровь. — Ты не видел. — Ага, — он толкает балконную дверь, и ручка холодит его ладонь. — Отсутствовал. Может быть, поэтому мы и не встретились, — тёплый воздух спальни бьёт Хосоку в лицо, и он упускает часть тура, не зная, насколько осведомлён этот парень. — Я Хосок. — Да, я знаю, — он получает в ответ пренебрежительный взмах руки, за которым следует ухмылка. — Ютуб, да? Я узнал тебя. Хорошо. Малыш в курсе. — Да, я снимаю танцевальные видео и всё такое, — он едва прикусывает язык, чтобы не бросить имя своего канала, потому что это немного жадно, даже по его меркам. Парень-скример щёлкает языком, осознавая это. — Ага! Я тебя точно знаю! Ты повсюду в моих видеозаписях, потому что я слушаю Юнги-хёна. О, чёрт возьми. Может ли он получить грёбаный перерыв? — Ага, — Хосок стискивает зубы и вежливо кивает, пытаясь не обращать внимания на боль в сердце при произнесении имени, потому что всё шло чертовски хорошо; ставит одну ногу на мягкий ковер на полу своей спальни. — А ты? Это только вежливость. Парень-скример задумчиво прикусывает губу, прежде чем расплыться в ещё одной из тех же улыбок, лицо достаточно в тени, так что его зубы немного блестят в лунном свете. Внизу Сокджин шумно отпирает входную дверь. — Не думаю, что ты ещё что-то сделал, чтобы заслужить моё имя. Хосок медленно моргает. — Хм? — Скажи Юнги-хёну, чтобы он хорошо провёл ночь и хорошо провёл тур, — усмехается мальчик, бегло пробегая мимо темы, как будто он только что не сказал одну из самых странных вещей и не убрал руки с рельсов; боль, которая пронзает сердце старшего, определённо нездорова, потому что Юнги там даже не беспокоится. — И тебе тоже спокойной ночи. — Спасибо, — бормочет Хосок, едва улавливая ветерок. — А от сигарет у тебя будет рак лёгких! — прежде чем он закрывает за собой балконную дверь и оставляет позади холод и надоедливую задницу Юнги. Его жизнь идёт прекрасно, спасибо. Пятница, 25-е, 20:13 Нью-Йорк, США Юнги никогда особо не заботился о Рождестве. Не то чтобы он совсем его ненавидит, потому что подарки по-прежнему хороши, и он никогда не бывает слишком стар, чтобы получать их в обмен на все раздражения, которые его круг общения доставляет ему до конца года, но праздник потерял своё настроение где-то по пути. Он бредит по жизни; Вероятно, примерно в то же время, несколько лет назад, он перестал верить в Санту. Так что нет, он не ненавидит Рождество, вопреки распространенному мнению. Он просто не заботится об этом настолько, чтобы иметь правильное мнение об этом. Хосок не забывает таскать его каждый праздничный сезон за то, что он чём-то сродни грёбаному Гринчу в их маленьком, грязном доме, и даже сегодня, когда он в Сеуле, а Юнги откровенно умирает от беспокойства через половину страны, а потом ещё что-то, он всё же успел отправить смс, сплошной рождественский сарказм и больше ничего. Это было — и есть — самое заземляющее, что он видел за последние дни. Ладно, может быть, это немного драматично, учитывая, что он задержался в Нью-Йорке всего на колоссальные три дня, но факт в том, что он вдали от дома один, без надоедливой группы друзей, которые постоянно шумят вокруг него и поддерживают его в здравом уме; не понимает, насколько он привык к рэкету, пока его больше нет. Что там, однако, так это смехотворно большой, дорогой гостиничный номер, который слишком велик, чтобы быть предназначенным для одного человека, и тревога. Постоянное беспокойство. Это и насущное напоминание о том, насколько плоха эта идея на самом деле. Юнги чувствует себя ребёнком, думая о том, что он никогда не был за границей без хотя бы одного из своих друзей, а также чувствует себя маленькой стервой, потому что всегда предпочитал одиночество; теперь оно есть, и он не знает, что делать. Операция «Заставь Чимина полюбить меня» не добилась ни малейшего прогресса, и он кисло потягивает пиво, думая о том, как легко было бы, если бы кто-то был здесь с ним, потому что Юнги никогда не придумывал глупые как-то-всегда-работают планы. Это всегда было больше похоже на Хосока или Намджуна. И как бы ни помогали их ободряющие сообщения и звонки, они всё ещё чертовски далеко, а у старшего нет таких же яиц, как у них; это и чёртовы часовые пояса. Юнги отпивает ещё один глоток откровенно неприятного на вкус пива и поправляет свою задницу на неудобном барном стуле, на который он каким-то образом ухитрился взгромоздиться, осматривая место, всё тусклое от того, что должно выглядеть как праздничное освещение, но на самом деле просто выглядит как будто им не хватило красных и зелёных лампочек, как в адской мошпите, и басы противно бахкают по всему помещению. Он смутно задаётся вопросом, не является ли рабочее место Чимина скорее ночным клубом, чем баром, потому что наверху есть чёртов бордель, а справа от него тяжёлый, потный танцпол, битком набитый движущимися телами, и, ради всего святого, сейчас Рождество; когда америка остынет? Единственный бар, который он может видеть, — это столешница перед ним, полированный мрамор, заваленный пустыми стаканами людей, и Юнги не терпится попросить кого-нибудь убрать их, потому что его собственные стаканы — три, он даже пиво ни хрена не любит — начинают добавляться в кучу, и это абсолютно никому не помогает. Определённо, не он. И дело в том, что у Юнги были планы на Рождество впервые в жизни в этом году; он не видел своих родителей уже несколько месяцев, а может быть, около года, и не так уж истерил, когда его пригласили в Тэгу на каникулы после тура. Семейное время. Справедливо и просто. Как он оказался в чёртовом баре публичного дома в рождественскую ночь всех времён, утопив пиво и свои печали одновременно, он понятия не имеет. (Хорошо, может быть, у него есть небольшая идея, но в целом его жизнь не имеет смысла.) И никто даже не прислал ему никаких грёбаных подарков. Его жизнь - бардак. Последние три дня, вообще, был бардак. Юнги почти уверен, что прожил больше своей жизни за 72 часа, чем за почти четыре года, и это ужасно. Первое, что он сделал после того, как снова устроился в гостиничном номере, который выглядел слишком большим без трёх сучек, постоянно занятых его делом, и проспал большую часть дня, это позвонил матери Чимина. Юнги не уверен, почему он на самом деле беспокоится, тем более, что он даже не мог заставить себя сказать ей правду, когда услышал её голос по линии, но опять же, как ещё он может сказать матери, что её потерянный сын — проститутка? Он не знает. Итак, он этого не сделал. Просто сказал ей кратко и лаконично, сказал ей, что нашёл Чимина, что не было полной ужасной ложью, и надежда в её голосе всё ещё угрожает задушить его, спустя добрых два дня, потому что всё, что он сделал, это позволил Чимину ускользнуть сквозь пальцы каждый раз, и вот женщина, которая надеется, что он вернёт домой своего сына. Счастливых праздников. Однако его телефонный разговор с собственной матерью... Юнги немного вздрагивает, позволяя пиву обжечь себе горло по пути вниз, потому что он всегда безошибочно забывает, насколько на самом деле гиперактивна его мать; даже мысли об этом успешно истощают его энергию на твёрдые двадцать процентов. В то время как разговор с матерью Чимина был в лучшем случае удушающе-эмоциональным, заставляя его страдать от чувства вины и всего такого хорошего дерьма, его собственная мать была, за неимением лучшего слова, взбудоражена. Юнги, конечно же, знал, что она никогда не разочаровывалась в Чимине, даже когда он это делал, потому что я твоя мать, и я так сказала, но визг, раздавшийся из динамика телефона, когда он едва успел сказать имя до сих пор звучит в ушах, где-то смешавшись с чувством вины и разбитым сердцем. Свобода, как он любит это называть, абсолютная радость и свобода, каким-то образом сдерживаемые внутри его матери из-за Пак Чимина, которые он не позволял себе чувствовать годами. Удивительно или неудивительно, но она не слишком переживала из-за того, что он всё-таки не приедет в Тэгу, или, может быть, она просто любит Чимина больше, чем Юнги, и на самом деле его это не смутит, потому что он знает. Он всегда известен. И он это понимает. Он получает. Он любит Чимина больше, чем себя. (— Не ступай на этот континент, пока не возьмёшь в свои руки руку Чимина! — Мама.) Юнги больше ничего не хочет. Он хочет, чтобы рука Чимина была в его руке, в безопасности и уюте, может быть, даже он целиком в его объятиях, чтобы он мог защитить младшего и сказать ему, что ему никогда больше не придется делать свою дерьмовую работу, но, как и всё в его чертовой жизни, это проще сказать, чем сделать. Оставаться в стороне, в целом, было в его голове более лёгкой идеей; или в головах своих долбаных друзей, потому что их здесь нет, они не обременены ожиданиями двух матерей — двух — и любовью к мальчику, который, похоже, так далеко ушёл в своей новой жизни, тянет его может быть чертовски невозможно. Хосок думает, что он чрезмерно драматичная стерва. Юнги просто думает, что он реалист. Последние три дня он только и делал, что лежал в постели, обдумывая, а затем снова обдумывая идеи в своей голове, как он мог заставить Чимина слушать его и… что? Он даже не знает, чего добивается. Заставить младшего полюбить его? Заставить его вернуться с ним в Корею? Заставить его бросить свою ужасную работу? Что? Что? Здесь нет никакого плана, и он отчаянно пытался вбить это всем в головы, потому что это честно до бога, не видеть Чимина в течение четырёх лет, а затем автоматически предположить, что он хотел бы иметь с ним какое-либо отношение только потому, что они видели друг друга дважды, и то кратко. Юнги никогда не был слишком строг к судьбе. Какого хрена он делает? С другой стороны, он никогда не был слишком усерден в том, чтобы слушать, что люди просят его сделать; но вот он сидит, сгорбившись, в баре, где Чимин работает — работает — в соответствии с религиозной рождественской текстовой инструкцией Хосока, выпивая пиво за дерьмовым пивом, потому что, как бы ему ни нравилось притворяться, что он раздражён, потерян и не знает, что он делает, делает, чего он, честно говоря, не хочет, та его ноющая часть, которая всё ещё хочет, чтобы Чимин не заткнулся. Он не знает, как он собирается это провернуть или заставить Чимина смотреть ему в лицо более двух секунд, но он здесь, слегка накурившись алкоголем и проклиная каждую часть имени своих друзей, какую только может, уговорить его на это; проклиная себя за то, что подумал, что это чертовски хорошая идея. Работают ли проститутки даже на Рождество? Юнги телесно вздрагивает от слова, пронесшегося в его голове, постукивая по своему четвёртому пустому стакану и нервно оглядывая потное, шумное помещение. У них есть перерывы? Это вообще законно? Звучит не очень законно. Он задаётся вопросом, знает ли половина людей, бездумно перемалывающих друг друга, что происходит наверху, и, судя по тому, что всем, кажется, насрать, они либо знают и не заботятся, либо не знают и не заботятся. Он не уверен, какая перспектива более ужасна. Какая-то часть Юнги хотела, чтобы бордель закрыли или что-то в этом роде, или что там делают публичные дома по большим праздникам. Но это не так. И его жизнь была разрушена. Другая часть его хочет, чтобы она сожгла её дотла, или, по крайней мере, он хочет, чтобы его воспоминания были сожжены; знание, которое он внезапно получил о любви всей своей жизни, которую он никогда не хотел, в первую очередь, скальпировали из его мозга, чтобы он мог перестать думать об этом и, возможно, вернуться в Сеул, чтобы жить своей жизнью, как он жил всегда. Но самая большая часть, самая дерьмовая часть, которую он хочет похоронить, хочет снова увидеть Чимина. Он такой красивый, и только это вытолкнуло его из постели и его беспокойного кокона мыслей, потому что у него может не быть плана, если не считать мотивационных текстовых сообщений, но он хочет своего Чиминни и, чёрт возьми, если это не так. Достаточно плана. Весь путь к нему — всего лишь небольшая заминка, вот и всё. Нет ничего, с чем Юнги не мог бы справиться. Он нервно смеётся в ладонь, уверенный, что выглядит неуместно в своём большом зимнем пальто, потому что в баре, чёрт возьми, кипит вода, и он весь вспотел до кончиков пальцев ног, но не может заставить себя снять его. Или двигаться. Он здесь; ему каким-то образом удалось поймать такси и вытащить себя из гостиничного номера после особенно снисходительного сообщения спокойной ночи от Сокджина, которое было похоже на то, что оставаться в постели не считается попыткой. Спокойной ночи, и он сделал это. Надеясь, что он снова будет рядом с Чимином. Но Юнги просто не может заставить себя пошевелиться. Он обдумывает возможности в своей голове, ситуацию, желая, чтобы его стакан наполнился слезами, потому что он не в настроении просить ещё выпить. Он и без того выглядит чертовски одиноким — так оно и есть — в Рождество всех дней — так оно и есть — и он предпочёл бы, чтобы бармен не смотрел на него с сочувствием. Опять таки. Скорее всего, Чимин наверху или что-то в этом роде. Он остался в стране, где от того, что он честно говорит по-английски, у него немного болит голова, без какого-либо плана, кроме того факта, что он пытается влюбить в себя проститутку — Господи боже мой. Он во владениях этого мальчишки, только немного пьяный, на Рождество всех дней, и он понятия не имеет, что, чёрт возьми, он собирается делать. Это и его круг общения - все коллективные придурки. Хорошо. Когда это происходит, Юнги оказывается посреди процесса застревания в собственной голове. Ничего особенного; просто тело скользит по пустому барному стулу рядом с ним, и он не обращает на это особого внимания, потому что стулья вокруг него слишком много раз были заняты и оставлены за последние сорок или около того минут, когда он был приклеен к своему собственному. Так что Юнги решает не обращать внимания и не смотреть второй раз, выуживая рукой свой телефон из кармана пальто в третий раз, считая и неуверенно разблокируя его, экран сообщения появляется прямо там, где он оставил его, когда отправил последние; целых пять с половиной минут назад. Группа: жопы Соки: ладно, я пойду спать, пока, Юнги, убей его! Мать Джин: помни, сильно стараться. Оставаться в постели и плакать об этом не думай. Доброй ночи. С Рождеством. Юнги громко выдыхает, снова блокирует телефон и надеется, что Сокджин чувствует его взгляд, где бы он ни был, мирно спящий в своей чёртовой постели, пока младший здесь, умирает на барном стуле и пропивает пиво на разрушенное Рождество. — Боже, дерьмо, — бормочет он, кладёт телефон обратно в карман и снова экспериментально осматривается, как будто это придаст ему сил, необходимых для разговора с Чимином; молча проклинает его за то, что он выбрал такую ​​странную чёртову работу, потому что его социофобия сходит с ума от одного взгляда на потные тела вокруг него. — Чёртов Чимин. А затем, из его периферии, его взгляд останавливается на человеке рядом с ним. Судя по тому, как быстро у него падает сердце, Юнги может подумать, что он только что заметил Иисуса Христа или самого Пак Чимина, но это не кто-то из них. Он даже никого не узнаёт, в основном прячется в тусклых тенях бара. Простой мальчик со светлыми волосами, падающими на лицо и ртом, заказывающим пиво, но внимание Юнги привлекает колье. (Должно быть смешно, как сильно один-единственный дешёвый аксессуар заставляет его сердце биться быстрее, на это в малейшей степени.) Потому что если этот мальчик в колье — и когда его голова наклоняется ещё больше к свету, когда он тянется к своему пиву, чёртова подводка для глаз — здесь, то это значит, что Чимин тоже. Юнги не готов к такому обострению. Это Рождество. Он физически чувствует, как его задница ещё больше утопает в стуле, и всякая мотивация, которую он пытался получить, чтобы подняться наверх и выследить Чиминни, полностью исчезает. — Спасибо, — тихо бормочет мальчик с колье, пробуя глоток из своего стакана, прежде чем небрежно соскользнуть с табурета и сделать шаг в сторону, вокруг которого осторожно столпились люди, пока он не исчезает в толпе; в том направлении, где Юнги помнит лестницу из последнего, первого раза, когда Хосок привёл его сюда. Впервые за долгое время он увидел Чимина. Дорогой чёртов Христос. Юнги сухо сглатывает при воспоминании, впиваясь пальцами в бедро, когда лицо младшего захватывает его разум, как колоссальный ураган без особого его согласия, красивые рыжие волосы и красивые глаза, его слёзы… Он не знает, что делает. Нет никакого плана. Но, как напоминает ему его мозг тогда и примерно двадцать пять раз в день, Чимин был и остаётся самым прекрасным существом, которое он когда-либо видел, несмотря на обстоятельства. Несмотря на свою работу, несмотря ни на что. Миру может прийти конец, и знания о том, что Чимин существует, будет достаточно, чтобы спасти его, блядь, и это совсем не поэтично. И вот так, через сокрушительное беспокойство и неуверенность в том, что это чертовски плохая идея, Юнги заставляет себя встать со своего барного стула, подпитываемый только жгучей потребностью увидеть Чимина ещё раз. Даже если он умрёт после этого. И, может быть, это должно разозлить его, как он примёрз к этому барному стулу почти час, и никакие повторные слова и поддержка его друга и матери не смогли заставить его двигаться, чёрт возьми, но есть Чимин и его дурацкое красивое лицо и ноги уже несут его сквозь потную толпу пьяных одиноких людей к лестнице, о которой он боялся при одной только мысли. Юнги задаётся вопросом, когда будет хорошей идеей просто признать, что он чертовски разбит. Наверное, никогда. Верхний этаж — бордель, напоминает он себе с содроганием, — резко контрастирует с шумом внизу, ярко освещённым так же противно, как и неделю назад, но относительно тише. Басы с танцпола здесь не так хорошо слышны, и Юнги слабо задаётся вопросом, есть ли в комнатах звукоизоляция или что-то в этом роде, и делает паузу, чтобы счастливо вздохнуть, потому что здесь гораздо спокойнее. Он упирается рукой в ​​перила и твёрдо упирается ногой в верхнюю ступеньку и вдруг чувствует, как облегчение покидает его одним быстрым движением, потому что что теперь? Каким-то образом он оттащил ноги от своего гостиничного номера и от бара, и теперь он стоит в нескольких шагах от того места, где видел Чимина в последний раз, когда тот был здесь. И что теперь? Отсутствие плана у Юнги возвращается, чтобы укусить его за задницу так быстро, что на самом деле было бы смешно, если бы он не прямо-таки обосрался. Он определённо вышвырнет всех из своего проклятого дома, как только закончит с этим беспорядком. Красные диваны у противоположных стен снова все заняты, некоторые люди пьянее других, но по сравнению с прошлым разом всё выглядит спокойнее, а может быть, это просто потому, что сейчас Рождество. Юнги, всё в порядке. Он любит спокойствие. Неуверенным шагом вперёд он полностью вытягивается на площадку и цепляется липкой рукой за перила; использует другую, чтобы вытащить свой телефон из кармана и быстро отправляет текстовые сообщения в групповой чат, прежде чем заблокировать его и убрать обратно. Юнги<b>: вы все ёбаные придурки, надеюсь, вы все УМРЁТЕ <b>Юнги<b>: я здесь. Но задумывался ли кто-нибудь, что, возможно, у проституток бывают рождественские каникулы?? <b>Юнги: Я имею в виду, что я видел одну здесь, но если Чимина здесь нет, что, чёрт возьми, я буду делать, как я даже попытаюсь Юнги: КАК МНЕ ЗАСТАВИТЬ КОГО-ТО ВЛЮБИТЬ В СЕБЯ, ЕСЛИ ОН МЕНЯ НЕНАВИДИТ Юнги: он вообще здесь Юнги: какого хрена я делаю Юнги: ПРОснись Очередь с прошлого раза в дальнем конце малого зала тоже там, источник единственного настоящего шума, который разносится по тишине, и всё выглядят сальными и до безобразия пьяными; слишком плохо одеты по погоде. Юнги тяжело сглатывает и задаётся вопросом, стоит ли ему присоединиться к ним, задаётся вопросом, не опустилось ли его достоинство так низко. Нет, его мозг услужливо подсказывает, и он немного двигается, пока не опирается на перила и потенциально не мешает никому, он ещё не опустился так низко. Пытаясь не вспоминать, что произошло в последний раз, когда он был точно в таком же положении, прикосновение Чимина навсегда обожгло его плечо на всю вечность; слабо, в какой-то части его мозга, желает, чтобы это случилось снова. Ненавидит себя за это. Задаётся вопросом, не сломает ли он шею, если бросится вниз по лестнице, на которой он тренирует свой взгляд, и, наконец, избавит себя от страданий. Также задаётся вопросом, останутся ли прикосновения Чимина такими же мягкими, как неделю назад, нежными и красивыми, как он сам. Теперь решает Юнги. Сейчас самое время признать, что он чертовски разбит. И его никогда не переставали хлестать, осознает он со странным беспокойством, прожигая дыры в ступенях перед собой. Он просто… забыл, каково это быть рядом с Чимином, и теперь он открыл это заново, и он хочет умереть и в то же время сохранить это чувство. Это точная причина, почему он здесь прямо сейчас. Почему Сокджин заставил его остаться. Юнги, по крайней мере, немного понимает, но это всё ещё не даёт ему плана, над которым нужно работать, поэтому он остаётся там, где он есть, проклиная вселенную и своих придурков-друзей за то, что они превратили его жизнь в беспорядок. Впрочем, самого себя в первую очередь. Он остаётся приклеенным к одному и тому же месту целых десять минут, всерьёз подумывая о том, чтобы просто вернуться в отель и вернуться (может быть), если групповой чат на самом деле выдумает солидный план ухаживания Чимина, а не разбросанный Го Юнги!! с. И тогда это происходит. Он как раз печатает менее чем дружеское сообщение Хосоку, когда тихие шаги разносятся по коридору и останавливаются прямо позади кого-то, чей-то палец тычет ему в спину, один раз, затем два, приближается к его плечу и тычет ещё немного, и Юнги замирает на месте. Не снова. Холодное дежавю омывает его ледяными волнами, и ощущение мягкой руки Чимина на его плече требует времени, чтобы напомнить ему, что да, оно всё ещё обжигает его кожу, его нервы. Чиминни. Рука останавливается и движется, чтобы коснуться его другого плеча, и он вздрагивает всем телом; трясущейся рукой суёт телефон в карман пальто, не закончив то, что печатал, и думает, стоит ли ему повернуться или нет. Его сердце угрожает вырваться из груди, и это чувство в равной степени раздражает и смущает. Как он посмел так усердно откладывать это, не добившись никакого прогресса, но в то же время ненадолго подумать о том, чтобы выбраться отсюда, и вот, блядь, Чимин, внезапно выбивающий из него всё дерьмо в каком-то искажённом повторении их первой встречи. Юнги ненавидит вселенную. Ненавидит себя. Ненавидит то, что Чимин и он каким-то образом связаны друг с другом. Очень ненавидит всё это. Одновременно любит. — Юнги-хён? Бог. Он всегда просил не называть его так. Стоп. Юнги в замешательстве хмурит брови, открывает глаза там, где они каким-то образом закрылись, и ощущение падения вниз от вызванного Чимином кайфа очень похоже на пропущенную ступеньку вниз по лестнице или разбитое стекло, как будто кто-то разбил его о него. Это не голос Чимина. Ни на милю. Этот немного глубже, немного любопытнее, немного более корейский, и этот факт имеет смысл только в его собственной чёртовой голове. — Это ты? — ещё один тычок, на этот раз в щёку, и Юнги немного плюется; это вызывает у него небольшой смех от человека позади него, который в настоящее время гадит по всему его личному пространству. — Хён? Это не голос Чимина, но он знаком; как будто он слышал это во сне или где-то ещё. Не то, чтобы узнаваемый, но достаточно, чтобы щёлкнуть выключателем, а затем включить его в своей голове, потому что он праздно стоит в чёртовом борделе, полном людей, которые не являются Чимином, и последние два раза, когда он видел его, закончились тем, что он убежал от Юнги. Он знает, что это плохо, когда реалистичность полностью ускользает от него в пользу… того, о чём он думал. То, как он на одну секунду наивно подумал, что Чимину будет интересно потыкать в него, тоже ускользает от него. Чёртов Пак Чимин. — Хён! — парень немного агрессивно дёргает его за мочку уха, и именно это, наконец, побуждает Юнги повернуться и прикрыть ухо бледной рукой, потому что, чёрт возьми… — Ой! — О, — бормочет старший, разочарование проникает глубоко в его кости, потому что это вовсе не Чимин, у него нет красивых рыжих волос или надутых губ, но есть большие глаза и выражение отвисшей челюсти. Кричащая живопись. Это «Крик-живопись». — Хён! — его губы расплываются в улыбке, благодаря чему он выглядит немного менее жутким; теперь он немного наклонился, и Юнги неловко прижался к перилам позади него, задаваясь вопросом, сможет ли он на самом деле скоро сообщить, чёрт возьми. — Это я! Да, я знаю, хочет он сказать. Кричащая живопись. Твоё имя ускользает от меня. — Привет, — бормочет Юнги, немного отодвигаясь в сторону, когда парень, как, чёрт возьми, его звали, взволнованно прижимается сильнее, так что они почти вплотную прижимаются друг к другу, и его неуважение к личному пространству людей немного настораживает. — Привет. — Ты меня помнишь? — парень улыбается шире, кроличьи зубы и всё такое, и немного отступает, как будто дискомфорт физически отразился на лице старшего, а может быть, так оно и было. — Мы встретились в том магазине! — Я тебя помню, — ему удаётся выдавить улыбку, удивляясь, почему все в этом мире такие чертовски высокие. — Гм, ты был… — как, чёрт возьми, зовут этого парня? — Ты... — Чонгук! — Чонгук просиял, и воспоминание почти сразу встало на место в голове Юнги; вздыхает с облегчением, потому что это только что спасло его от чёртовой неловкости, с которой он сейчас не в силах справиться. — Боже мой! Ты помнишь меня! — Да, — нервно смеётся Юнги, засовывая руку в карман и хватаясь за телефон для заземления, притворяясь, что это ему нужно. — Том Форд, верно? Он чертовски хорошо знает, что это был за магазин. Чёртов Чимин. — Да! — в ответ он застенчиво смеётся, Чонгук красиво прикрывает рот рукой, а бусы, свисающие с ожерелья вокруг его горла, немного смещаются при этом действии; возвращает странное напоминание о том, где они на самом деле, и Юнги сухо сглатывает, задаваясь вопросом, как он забыл, даже если это было всего на секунду. — Это действительно круто! — он расширяет глаза, и подводка, размазанная по ним, заставляет его чувствовать, что в него стреляют. Странно, вещи, которые начали его нервировать, начали напоминать ему о Чимине и о том, что на самом деле делает его мальчик. Ему нужно убраться нахер. — Да, — он снова сглатывает, задаваясь вопросом, может быть, ему стоит спросить, где Чимин, но полностью отказывается от этого, потому что сейчас Рождество, и он так сильно хочет его увидеть, но хочет сохранить свои эмоции в здравом уме. — Я как раз собирался уходить. Когда ты начал меня тыкать, подойдя ко мне. Это не полная ложь. Это вовсе не ложь, учитывая всё. — Ой! — Чонгук хмурит брови и выглядит немного смущённым. Юнги хочет умереть; это самое дно из того, чем он в настроении заняться сегодня вечером. — Но вечеринка начинается в 9? — он наклоняет голову. Выглядит немного деформированным. — Ты уходишь перед вечеринкой, хён? Какая к черту вечеринка. Он умирает. — Да я… — какого хрена он вообще оправдывается. — Вечеринки на самом деле не моя тема, поэтому я просто уйду. Никаких вечеринок. Опять же, не ложь. В некоторых случаях Юнги буквально социально некомпетентен. — О, — думает Чонгук, кусая нижнюю губу, но замешательство на его лице не исчезает ни на секунду. — Итак, ты… — он делает небольшую паузу, смотрит на старшего, и выражение его лица меняется на что-то странное и неузнаваемое. — Я имею в виду, я думал, что узнал тебя, когда шёл вниз, но я действительно не ожидал, что это будешь ты, понимаешь? Что за сдвиг темы? Он ненавидит смену темы. Особенно, когда он пытается сбежать. — Ага, — сглатывает Юнги, задаваясь вопросом, стоит ли ему просто бежать. — Я это понимаю. Если он достаточно постарается, то услышит, как Хосок смеётся над его страданиями. — Я имею в виду, — теперь Чонгук полностью отступает назад, на целых пять футов, и старший не уверен, должен ли он вздохнуть с облегчением или опасаться, потому что этот взгляд в его глазах, что-то немного дикое, откровенно пугает. Сокджину даже понравится. — Я действительно не ожидал, что ты будешь здесь, — ещё одна тяжёлая пауза. — Ты знаешь, где ты прав? Хотел бы я этого не делать. — Я знаю больше, чем хотел бы, — бормочет в ответ Юнги, поправляя пальто и засовывая другую руку в карман. — И я уходил. Позволь мне уйти. — Но ты здесь не на вечеринке, — он даже не произносит это как вопрос, и в его голове Хосок хихикает над тем, как это неловко, какой он на самом деле дерьмовый лжец. — Да, хён? — Не совсем, — врать бесполезно, но Юнги всё же делает два шага в сторону, ближе к лестнице, чтобы забронировать время отступления, если нужно, потому что Чонгук почему-то выглядит злым. Преданный. Это чертовски странно. — Я буквально только пришёл в бар, поднялся наверх и да. Бесполезно, — он неловко чешет волосы, дёргая за прядь выцветших светлых волос. — Здесь для меня ничего нет. Так что я уходил. Чимин здесь. Он задаётся вопросом, должен ли он спросить. Он решает не делать этого. — Но ты же знаешь, что это за место, — резко сказал он. Немного больно. Не вопрос, скорее как осознание, если что. Почему дети такие трудные? — Да, — Юнги не лжёт. Он хотел бы, но физически не может; черта, которую он хотел бы иметь. Делает ещё два маленьких шага вниз по перилам, и действие не остаётся незамеченным. — Бордель. Боль в глазах Чонгука теперь безошибочна, и он не может не чувствовать, что вся эта ситуация чертовски нелепа, потому что его допрашивает кто-то, выглядящий на двенадцать и внезапно так обиженный, как будто кто-то только что наложил на его щенячью шкуру. — Итак, ты знаешь, что я тут делаю. — Наверное, да, — пожимает плечами младший, в замешательстве хмуря брови, потому что они разговаривают так, как будто знают друг друга, но он видел «Кричащую картину» только раз в жизни, а парень выглядел так, будто сидел на сахаре. Теперь он выглядит так, будто вдохнул много корицы. Или кокаин. — И, — тяжёлая пауза, как будто Чонгук не уверен, стоит ли ему что-то говорить или нет. — Это значит, что ты тоже знаешь, что он делает. Одно предложение, и такое ощущение, что каким-то стремительным движением весь ковер выбивается из-под ног. — Кто он? — Юнги знает кто. — Что ты имеешь в виду? — младший пожимает плечами. — Чимин-хён, вот кто. Упоминание его имени делает ощущение немного хуже, как будто он не просто споткнулся, а споткнулся и упал в бездонную пустоту; ненавидит то, как Чимин заставляет его себя чувствовать, а его даже здесь нет. — Эм, — он уверен, что немного потеет под пальто, отчаянно хочет, чтобы Чонгук ушёл, потому что этого слишком много и в то же время недостаточно. — Да, я знаю. Слова пронзают его грудь, просто произнося их. Настоящая проблема. Чонгук цокает языком и прислоняется к противоположной стене, сузив глаза в чем-то странном, в том же взгляде Сокджина, прежде чем снова пожать плечами. Маленькая лампочка, вспыхнувшая над его головой, почти видна, как мгновенное решение. — Если это так, то я хочу, чтобы ты пошёл со мной. Что. Что? — Прости? — Юнги тупо невозмутим, потому что почему бы всем просто не понять, что он не делает сбивающих с толку переключений тем, Господи Иисусе, его плохое внимание. — Пойти с тобой? — Да, — младший отталкивается от стены и делает два быстрых шага вперёд, прежде чем его рука оказывается на руке Юнги, намного больше и загорелее, и разве ему не должно быть лет двенадцать, какого хрена. — Пойдём со мной. Не дожидаясь ответа и сбитого с толку пришедшего с собой умирающего в воздухе между ними, он дёргается вперёд, пока не тащит их обоих по коридору, подальше от очереди и дальше на площадку наверху, глубже в этот бардак. — Я действительно… — выдыхает Юнги, проклиная высоких людей за то, что они делают большие шаги, потому что он уже запыхался, его тянут сзади, как тощую тряпичную куклу. Где его согласие? — Мне действительно нужно уйти, я не могу… — Тише, — бормочет Чонгук, поворачивая за угол, и внезапно они оказываются в коридоре с таким количеством дверей, что это почти вызывает хлыстовую травму. — Я не хочу попасть в беду. Тогда зачем они это делают? — А как насчёт вашей вечеринки? — слабо бормочет он, когда они останавливаются перед одной из дверей, и младший легко открывает её, и это странно, ведь она не должна быть заперта? — Я не люблю вечеринки. Хорошо. Такой же. Комната внутри очень простая, просто большая двуспальная кровать с простыми бело-голубыми простынями и маленькое занавешенное окно, выходящее неизвестно куда на одну из скрипучих чистых, выбеленных стен. Если бы Юнги не знал, где он, он почти не знал бы, что, чёрт возьми, на самом деле происходит в этом месте. Единственная неуместная вещь в море белого и синего — это пальто на кровати, беспорядочно лежащие друг на друге не совсем аккуратной стопкой, на которое Чонгук нападает сразу же после того, как закрыл за ними дверь и отпустил их. Рука Юнги практически бросается на него; как человек на миссии. Атакующий пальто. Может быть. — Гм, — Юнги неловко прислоняется к одной из стен, наблюдая, как младший растянулся на кровати и странным образом ощупывает все пальто. Он не может сказать, что они — он — возможно, ищут. — У тебя всё нормально? Он в порядке? Это даже не снарк. — Мне нужно, — Чонгук отодвигает в сторону ещё одно пальто, а затем ещё одно, пока одно не оказывается на полу, а три — на всей кровати, к чёрту стопку. — Мне нужно тебе кое-что показать, хён. Это совсем не странно. — Хорошо, — пожимает он плечами, с любопытством выгибая бровь в ответ на стон разочарования младшего, прежде чем он наконец, по-видимому, находит то, что ищет; белая шуба, слишком пушистая, выглядит чертовски тёплой, но Юнги не захотел бы её носить. Он делает паузу. Это глупое наблюдение. Это не его. — Да! — Чонгук вскрикивает, что звучит как настоящее облегчение, рука глубоко засовывается в один из карманов пальто, прежде чем вытащить её обратно, что-то сжимая в кулаке. — Понятно! На долю секунды он задаётся вопросом, не любовное ли это грёбаное письмо. Отталкивает мысль прочь; удивляется, когда он начал так себе льстить. — Это что? — вместо этого спрашивает он, небрежно указывая на него бледной рукой, и младший ухмыляется, немного застенчиво, но в то же время немного по-волчьи, как будто он застенчиво ударил по золоту. Робко ударил золото. Вот так выглядит его лицо. — Я скажу тебе, но сначала, — Чонгук скрещивает ноги и усаживается поудобнее поверх пальто, не дрогнув в улыбке; оглядывается на маленькие цифровые часы, лежащие на боку на прикроватной тумбочке. 8:55. Сколько времени Юнги на самом деле потратил впустую во имя любви, Иисус. — Тебе нужно сесть, потому что у меня мало времени. Юнги фыркает. Чонгук звучит терминально. Во всяком случае, он пытается неловко сесть на край кровати, называет это самым запутанным событием за всю ночь, и вся ситуация чертовски запутана, так что это о чём-то говорит. — Спасибо, — звучит довольный Чонгук, и маленькая звёздочка сработала наилучшим образом. Ласковый, правда. — Хорошо, послушай, я знаю, что ты не знаешь, кто я такой, но, — он делает глубокий вдох, отбрасывает прядь, выпавшую из его чёлки, и это очень похоже на то, что он собирается признаться в своей бессмертной любви или что-то в этом роде. — У меня есть кое-что, что я хочу тебе сказать. — Ладно, — медленно кивает Юнги, впиваясь пальцами в бедро и лениво потирая другую руку о ближайший к нему плащ. Кожа. Немного заземляет его. — Хорошо. Я гм, нервничаю. Не уверен, — старший понимает, на что это похоже, поэтому он не слишком нажимает на него; не уверен, действительно ли он этого хочет. — Я здесь работаю. С Чимином. Ты знаешь, что это за работа. Он знает. — Ммг, — бормочет Юнги, не обращая внимания на то, что его сердце сжимается при упоминании имени, и вместо этого смотрит на пятно на полу. — Я знаю. — Я не буду спрашивать, откуда ты знаешь, или, — Чонгук звучит так, словно собирается обосраться. — Или почему ты не вернулся в Корею после тура или что-то в этом роде. Меня это не волнует. Меня даже не волнует, как и почему ты здесь сегодня вечером, но… — Всё в порядке, — обрывает он младшего, потому что чувствует, как тот начинает бормотать какие-то неуместные слова, и бог свидетель, он знает, как они выглядят, любезно предоставлено Намджуном. Не очень красиво. — Всё в порядке, правда. — Хорошо! Хорошо, — это было бы мило, если бы нервозность не витала в воздухе, как сейчас. — Я только. Мне жаль, что это так неловко, что ты даже не знаешь меня, но я просто… — Я знаю тебя достаточно, — смеётся Юнги, и это не полная ложь, потому что он это знает. Кричащая живопись. Чонгук проститутка. — Ты работаешь здесь с Чимином, и я видел тебя в магазине. Так что всё в порядке. Видимое облегчение на лице Чонгука одновременно мило и немного комично, и ему просто удаётся сделать его похожим на измученного фаната, который не может до конца поверить в свою жизнь. Милый парень. — Хорошо, я просто скажу это! — он решительно кивает, на его лице решительный хмурый взгляд, и очень трудно не улыбнуться при этом; Чонгук очень милый в очень странном смысле. — Это не моё дело, но ты должен это знать. И когда твой тур закончился, мне было очень грустно, что ты уехал навсегда, а Чимин просто застрял в своей депрессивной яме отчаяния… — Его что? Что? — ...но боже! Я увидел, как ты стоишь там, и я, блядь, не мог в это поверить, — такой благоговейный тон. Фанат. Юнги слышал это слишком много раз, и это мило с одним из них. — Я был как... Он действительно здесь? А ты был? И я извиняюсь, что ткнул тебя, — робкое хихиканье; чертовски мило. — Но это не обо мне! Я хотел, чтобы ты знал, что… — он высовывает язык и разжимает кулак, в котором всё ещё сжимается то, что он выудил из кармана пальто, и роняет его на кровать между ними. Скомканный лист бумаги. — Чимин носит его с собой. Я подумал, что ты хотел бы знать. Юнги приподнимает бровь, вздыхая, когда его сердце успешно вспоминает, что надо биться, потому что они говорят о Чимине, а он явно застрял в яме отчаяния, и это причиняет самую сильную боль; но он не говорит ни о чём из этого. Он просто протягивает дрожащую руку и берет скомканный лист бумаги, сухой и жесткий в его пальцах, и фыркает, когда Чонгук смотрит, как он разворачивает его с самодовольным выражением лица, но в то же время как будто это лучшее, что он когда-либо делал. Однако сердце Юнги отказывается работать, когда он улавливает то, что видит. Это бумага, та самая бумага, которую он подписал почти неделю назад в том магазине, импульсивное сообщение, которое он пытался донести до Чимина. Прости, я всё ещё люблю тебя. Только теперь старая дневниковая бумага помята и имеет засохшие пятна там, где чернила растеклись и немного потекли. Слёзные пятна, с удивлением понимает Юнги, потому что бог знает, как они выглядят. — Что это? — бормочет он, чувствуя, как слёзы наворачиваются на его глаза, прежде чем он успевает с ними согласиться, и продолжает смотреть вниз, читая и перечитывая собственный дерьмовый английский почерк. — Это то, что ты подписал для него, — весело говорит Чонгук, слишком ярко, чем то, во что превратилась ситуация, как будто это должно быть очевидно. — В тот день в магазине! Он носит его с собой, куда бы ни пошёл. Сердце Юнги останавливается всего на секунду, а затем ускоряется ещё быстрее, почти неловко стуча. Чимин не ненавидит его. Чимин не ненавидит его. — Он так думает, — следует пауза, как будто младший усиленно думает. — Да, я знаю. Он думает, что ты бы не полюбил его, если бы знал, чем он занимается. Плакал с мороженым из-за этого и всё такое, — Что? — ему не нужны образы его Чиминни, рыдающего над ним, вообще не нужны образы; думает продолжить предложение, но в последнюю секунду замолкает и останавливается. В мире нет ничего, что могло бы помешать ему любить Пак Чимина. — Когда ты подписал это для него, — Чонгук говорит медленнее, как будто Юнги умственно отсталый, а может быть, и немного, прямо сейчас, когда в ушах шумит. — Он рыдал добрых десять минут, а потом… — ещё одна пауза. Поторопись, черт возьми. — Он тот хм, Чиминни на твоём канале на YouTube? — Ага, — выдыхает старший, не пропуская ни секунды, и смотрит вверх, ему плевать, что из него выкатывается слеза; об этом или о чем-либо. — Да. Он. — Верно. Не плачь, хён-ним, — мягко добавляет он, протягивает руку и гладит Юнги по мокрой щеке, и это действие заставляет его немного отстраниться от удивления. — А потом он показал мне книгу, которую ты для него сделал. И много плакал Его книга. Его книга. Их книга. — Он… — продолжал он. Но слова замирают у него в горле, как только он успокаивается. Это слишком, чёрт возьми, слишком много, слишком много информации и слишком много ложных надежд. — Почему ты говоришь мне это? Вопрос глупый, но это единственное, что вырывается у него из горла, потому что это слишком легко; Юнги никогда не бывает легко. Никогда не бывает. В чём, чёрт возьми, улов? Чонгук делает небольшую паузу, наклоняет голову, и старший задаётся вопросом, не стал ли его тон более обвинительным, чем он хотел. А потом смеётся. — Потому что, — дразнит он, снова гладя Юнги по щеке, на этот раз проводя большим пальцем по его скуле, и в этом действии есть что-то странно материнское; как Сокджин в процессе успокоения. — Вы двое много плачете. — Хм? Чонгук снова смеётся. — Шучу, — говорит он беззаботно, несмотря на то, что вокруг них царит напряжённость. — Я говорю тебе это, потому что Чимин-хён — хороший человек, и он не заслуживает того, чтобы чувствовать себя так, — он кладёт руку на волосы старшего и мычит, и это больше, чем любой пограничный незнакомец когда-либо прикасался к нему. — Я не знаю, что произошло между вами двумя, или откуда вы знаете друг друга, или что-то в этом роде, так как хён-ним не говорит о тебе. Но он держится за эту книгу как что-то важное. И это, — он указывает на бумагу, которую Юнги схватил мёртвой хваткой. — И когда я увидел тебя здесь, совершенно ничего не понимающего, я просто подумал, что ты хочешь это знать. Если это что-то значит для тебя. А если нет, или я облажался, скажи мне, пожалуйста, но... Это означает всё. — Мы… — он вообще не знает, что собирается сказать, просто позволяет этому выскользнуть из головы, как вздумается, и обрывает младшего. — Мы выросли вместе. Вот, — Юнги тяжело сглатывает, подавляя воспоминания. — С малых лет. Я влюбился в него. Это больно. Это чертовски больно. Всё ещё болит. — Ой? — Он этого не сделал, — это больно. — У него был парень, а потом мне пришлось уехать и... Мы ссорились, больно, больно, больно. Я уехал в Сеул, и мы больше никогда не разговаривали. Пока… — он снова сглатывает, борясь с комом в горле. — Пока вроде. В этом месяце я нашел, — больно. — Это место. Я нашёл его. — Угу, — качает головой Чонгук, и если бы Юнги не был так обижен, ему было бы наплевать на менее чем краткий вопросительный взгляд, который мелькает в глазах младшего, но он этого не делает, потому что он этого не делал. Понять, как сильно это всё ещё чертовски больно. — Ага, — трёт глаза. — Он меня не любил. — Честно говоря, я понял из этой книги. — Да, — Юнги даже не помнит, что он там написал, что могло его выдать. — Он меня не любил. Это так больно. — Хорошо, — просто говорит Чонгук и убирает руку. — Но, судя по тому, как он держится за эту книгу и за каждое слово на этом дерьмовом клочке бумаги, я не думаю, что это правда. — Он не… — старший не уверен, кого он пытается убедить. — Он не любит меня. Он этого не сделал. — Возможно, — пожимает плечами. Он поворачивается, чтобы посмотреть на часы на прикроватной тумбочке. 9:12. — Но там есть что-то, что он хранит для тебя, и это не моё дело, и когда я тебя увидел, то решил, что ты захочешь это знать. Так вот. — Спасибо, — и он благодарен. Юнги благодарен. Но теперь он не может выкинуть из головы образы плачущего Чимина. Его книга. Он сохранил её. — Итак, — Чонгук сбрасывает ноги с кровати и с любопытством наклоняет голову. — Тогда что ты здесь делаешь? Ты явно здесь не на рождественской вечеринке. — Ага, — сухо смеётся Юнги, вытирая слёзы, и протягивает руку, чтобы погладить мягкий мех чиминовой куртки, засовывая бумагу обратно в карман, откуда её вытащили. — Я просто… — ложь не помогает. Не тогда, когда он только что обнажил свою душу. — Я нашёл это место, где Чимин в нём и… ну... — А также? — И, — он тупо моргает, и младший моргает в ответ. — Друзья мои. Намджун и. Ага, — он снова сглатывает. — Они заставили меня думать, что теперь у меня есть шанс быть с ним, потому что… — книга, чёртова книга… — Я не знаю. Тупые. — Ну, я имею в виду, ты знаешь. — Не совсем, — пожимает он плечами, потому что слишком много ложной надежды. — Я остался. Для него. Да, это стало неловко. А также... — Так вот почему ты здесь? — Чонгук звучит благоговейно. Немного забавно. Ни одно слово не имеет такого смысла. — Ты остался в Нью-Йорке и приехали сюда в рождественскую ночь. В бордель ради Чимина-хён-нима? Звучит глупо, если говорить прямо. — Я знаю, как это звучит… — Юнги-хён, — невозмутимо произносит младший, поднося руку ко рту, и Юнги затыкается больше от шока, чем от фактической силы ладони. — Это чертовски круто. — Это? — он немного отступает, просто чтобы освободить рот, хотя бы для чего-то другого, и слегка улыбается, потому что Чонгук такой грёбаный придурок, в лучшем смысле. — Я просто думаю, что это немного бессмысленно. — Я имею в виду, — пожимает плечами Чонгук. — Это не плохо? Все великие дела в этом мире бессмысленны. Орео, например. Наша любовь это гребаный Орео. — Полагаю, что так. Пауза. Он поворачивается, чтобы снова посмотреть на часы. 9:18. Юнги почти спрашивает, не вызовет ли это у него неприятностей, но не спрашивает. Слишком много. — Ты сказал, что собираешься уйти, — младший наклоняет голову, когда снова заговаривает. — Но ты пришёл сюда из-за хёна. Ты собирался уйти, не увидев его? Всё, что я делаю, это ухожу. — Ага, — просто говорит Юнги, сдерживая слёзы, потому что, чёрт возьми, происходит. — Это бессмысленно, — медленно повторяет он, потому что так оно и есть. Больше тишины. Судебный вид, на этот раз. Типа Сокджин. Он действительно не ожидал, что Чонгук будет насмехаться в ответ. Но он это делает. Горькая насмешка, и он откидывается на свой трон из пальто со снисходительным выражением лица. — Ты всё ещё любишь его, — это не вопрос. — Я всегда буду любить его, — это честный ответ. — Хорошо, — Чонгук мягко цокает языком. — Тогда это не бессмысленно. Как Oрeo, мозг Юнги услужливо снабжает его этим. — Прошло четыре года, — пожимает он плечами, убирает волосы с лица и смутно напоминает себе, что скоро перекрасится в блондина. — Почти. В прошлый раз, когда я сказал ему, что люблю его… — возникает то дурацкое чувство, что его снова душит, и он пытается его игнорировать. — Ага. Между нами не всё ладилось. — Хорошо, — повторяет младший, вставая с кровати. — Но я не знаю, как оно поправится, если никто из вас не признаёт друг друга. Это не ложь. Это как-то страшно. — Он убегает от меня, — сердце Юнги болит, он вспоминает последние два раза — три, если считать ночь, прошедшую так давно, — и болит немного сильнее. — Я не... — Он убегает от самого себя, — фыркает Чонгук и скрещивает руки на груди, и на его лице появляется тот самый снисходительный взгляд. В какой-то другой жизни они с Сокджином могли бы хорошо поладить. — Ты как бы должен заставить его слушать. Этого не случится, если ты останешься в стороне, проделав весь этот путь и собирался уйти. Я имею в виду, что он мастер выставлять вещи такими сырыми и дерьмовыми, какими они есть на самом деле; — Юнги задаётся вопросом, должен ли он стать оратором или что-то в этом роде. — Ты всё равно уйдёшь, даже после того, что я тебе сказал? Он плачет по тебе. Я почти на 90% уверен, что он влюблён в тебя, тоже, хён. Одно это предложение застревает в его мозгу и не отпускает. Это действительно неловко. — Мы не можем знать наверняка, — беспомощно бормочет он, потому что его сердце подпрыгивает от этой информации, а мозг, обиженный миром, — нет. Он хочет немного умереть. Хочет вытереть слёзы Чимина. — Он меня не любил. — Нет, когда бы это ни было! — Чонгук кричит, и Юнги немного подпрыгивает, потому что он звучит так чертовски разочарованно, что это было бы почти смешно. — Ты не так хорошо меня знаешь, и, очевидно, это вообще не моё дело, — он дико обводит рукой комнату. Злой. Он зол. — Но я думал, что ты ушёл навсегда, и с тех пор, как появилась эта записка, Чимину стало хуже, и я не знал, как кто-то смог бы его вытащить, но посмотрел на тебя! Юнги не хочет спрашивать, что значит хуже. — Ты явился сюда. Я увидел тебя, и это было похоже на судьбу! Я имею в виду, как ещё, чёрт возьми, ты мог просто появиться здесь, если этому не суждено быть?! — Я не верю в судьбу, — не верит он. Это слабо для его собственных ушей. Чонгуку, видимо, тоже. — Я думал, ты такой… — теперь он агрессивен, а его агрессивность — это как кролик, рычащий на тигра, если честно. Юнги хочет улыбаться. — В твоих песнях говорится о надежде и всякой другой ерунде, и они действительно помогают мне пройти через этот чёртов ад! — рычит он. Рычит. — Значит, ты не можешь просто сидеть здесь и думать, что твоя жизнь испорчена, когда меня буквально разорвали!.. Он делает паузу, чтобы тяжело вздохнуть, а затем прищуривается, сверкая глазами. — Дело не во мне, — пожимает он плечами, тыкая пальцем в старшего. — Я всегда смотрел на тебя, хён, и ты можешь не знать меня, и я могу не знать, что на самом деле произошло между вами двумя, или как он к тебе относится, но я знаю, что Чимин-хен страдает из-за тебя, и вам двоим нужно выговориться, чёрт возьми. — Вот для чего я пришёл, — бормочет Юнги, и это честно. Он пришёл. У него просто не было мотивации. — Я пришёл, чтобы попытаться достучаться до него. — Очень хорошо! — Чонгук визжит, и это слишком громко, громче, чем нужно. — Хорошо, что я тебя увидел, иначе ты бы оставил тут душу для Иисуса Христа, — он ходит взад и вперёд всего долю секунды, прежде чем остановиться. — Знаешь что? Я пойду за ним. Нет. нет. Да. — Я не думаю, что это необходимо, — быстро говорит старший, тоже вставая, но он уже идёт к двери и бросает беспомощный взгляд через плечо, и всё остальное застревает у него в горле. — Слушай, — звучит так комично Чонгук. — Чимин-хён не любит меня, но я забочусь о нём. Я забочусь о том, что он хочет и в чём нуждается, потому что он, чёрт возьми, не делает этого сам. И насколько он плох? Он хочет и нуждается в тебе. Так что, если не ты, позволь мне сделать это за него. Ты пришёл поговорить об этом, не так ли? — он ждёт, пока Юнги тупо кивнёт. — Тогда скажи это. — А как насчёт вашей вечеринки? Это беспомощно. Он просто выигрывает время, он это знает. Чонгук смеётся, крутит дверную ручку рукой и приподнимает бровь. — Это Рождество, — как будто это объясняет это. — Сегодня вечером никто не работает. В любом случае, мог бы использовать это время. И вот так он распахивает дверь, а затем закрывает её — на самом деле захлопывает — за собой и оставляет Юнги в тишине. Если честно, это больший прогресс, чем он надеялся. Он не уверен, хочет ли он обнять Чонгука или задушить его. Может быть, это должно быть немного забавно, когда Юнги видит Чимина в третий раз, когда он спамит групповой чат трясущимися, влажными пальцами и издаёт предсмертные звуки из горла. Группа: жопы Юнги: Чонгук сломался, и теперь мы с Чимином будем говорить Юнги: ОН ПРИВЁЛ МЕНЯ В ЧЁРНУЮ ЦЕРКОВЬ Юнги: Чон Хосокпрлт Юнги: дфдинр Я ПОДАЮ НА ВАС ВСЕХ В СУД Но это не смешно. Это совсем не смешно. — Да, Чон, ты можешь просто послать меня нахер… — его уши улавливают шум, прежде чем пальцы Юнги замерзают на клавиатуре, и дверь распахивается со всей силой урагана. — Чон! — Почему ты продолжаешь меня так называть! — рявкает Чонгук, чуть ли не швыряя Чимина в комнату и глядя на него сверху вниз; Чимин ещё не заметил старшего, повернулся к коридору и двери с капризным раздраженным гневом, почти исходящим от него волнами. — Хочешь, чтобы я звал тебя Пак? Паркуйся! — Да! На этот раз Чимин немного поворачивается, используя только силу слова, но недостаточно, чтобы заметить его присутствие, и Юнги сглатывает ком в горле. Он не хочет ничего, кроме того, чтобы Чимин заметил его. Он ничего не хочет, кроме как бежать и не останавливаться, пока не сядет в самолёте до Сеула. — У меня есть время, чтобы работать! — он плачет, и маленькая шапка Санты на его спутанных рыжих волосах немного смещается; это самое милое, что Юнги видел за весь день. — Я должен помочь Ханне, я не могу просто сидеть здесь, что ты вообще… — Ты когда-нибудь заткнешься! — Чонгук кричит, немного шипит и крепко кладёт руки на плечи Чимина. — Ты когда-нибудь… — т тогда он толкает его назад, вращая его вокруг его оси. И ох. О. Юнги медленно моргает. Он такой красивый. Рот Чимина всё ещё открыт в какой бы дикой реплике он ни говорил, но слова на самом деле заметно застывают на его языке, когда их взгляды встречаются, и не в первый раз кажется, что звёзды на самом деле сошлись, где бы они ни находились. В мире всё правильно. Юнги снова моргает. Чимин моргает в ответ. — Боже мой! — Чонгук закатывает глаза, встряхивая Чимина за плечи, но тот, кажется, застыл на месте, руки болтаются на месте, словно он тряпичная кукла, взгляд ни разу не отрывается от взгляда старшего. Юнги стоит. Он тоже никогда не хочет отводить взгляд. — Какого хрена вы двое? — Хм? Он кажется рассеянным. Уйти. — Хён-ним, чёрт возьми, — младший физически подталкивает его вперёд и в комнату, и Юнги почти смеётся над тем, как он не сопротивляется, но опять же, он тоже чувствует себя желе. — Вы двое буквально плачете друг над другом, но когда вы на самом деле… перестаньте пялиться и, блять, поговорите друг с другом! — Привет, — тупо и невозмутимо произносит Юнги, сунув руку в карман и сжимая телефон, потому что это и благословение, и проклятие, а Чимин такой красивый. — Привет Чиминни. Это могло бы закончится лучше, чем сейчас. Тишина. Чимин не произносит ни слова, и единственным признаком того, что он вообще жив, является слабый вздох, который перехватывает дыхание. Красивый. — Я иду вниз на вечеринку, и если ты пойдешь за мной, хён-ним, клянусь богом, — Чонгук тычет пальцем в грудь старшего, ноя из-за отсутствия реакции. — Просто поговорите друг с другом, он пришел поговорить с тобой. Это поможет. — Что, — медленно выдыхает Чимин, дважды моргая. — Что это? — Чёрт, — и вот так Чонгук пихает его дальше в комнату и задирает нос высоко вверх, пятясь назад, и это действительно смешно, если кто-то хоть раз насрать может. — Не выходите из этой комнаты, пока вы двое не разберётесь со своим дерьмом. Спасибо! Дверь хлопает. Тишина. Они стоят в неловкой тишине, кажется, веками, просто тупо глядя друг на друга, и Юнги не винит ни одного из них, потому что, что, чёрт возьми, ещё они могут сделать? Чимин — самое красивое существо, которого он когда-либо видел, утопающий в огромной толстовке с капюшоном, из-за которой он выглядит таким маленьким и таким, таким красивым, губы приоткрылись от удивления, а дыхание вырывается немного неровно. Если бы всё не было таким серьёзным, таким напряжённым, Юнги почти гордился бы тем эффектом, который он всегда производил на Пак Чимина. — Привет, — бормочет он, неловко потирая затылок, и задаётся вопросом, не снять ли ему пальто, потому что стресс вываривает его заживо. Это, решает он, абсолютное дно того, что он ожидал. Для него это не так просто, но вот его Чиминни, и он выглядит таким красивым прямо перед ним. — Гм. — Ты не… — голос младшего выше, чем обычно, и фразы звучат резко. Смолистые. Он в панике. — Ты не должен быть з-здесь. Истина. — Ну, — голос и органы Юнги подводят его. — Ты тоже. Он внутренне морщится. Почему он только что это сказал? Чимин поднимает бровь, и она исчезает в его огненной чёлке, но он не выглядит ошеломлённым или что-то в этом роде. Выражение его лица не изменилось от странного первоначального шока и чего-то ещё. Как печаль. Но счастье. Оба? — Я имею в виду, — быстро выпаливает он, настаивая на том, что ему не следовало этого говорить, — чёрт возьми, этот ребенок — чёртова проститутка. — Я не знаю, я… — Пожалуйста, уходи, — слова прерываются, прерывая предложение, и Юнги делает паузу, желая, чтобы его сердце перестало разбиваться на две части. — Пожалуйста. Тебе не положено... тебе здесь не место, я н... — Тебе здесь тоже не место, — он не хочет, чтобы это звучало так резко, как он делает, и задаётся вопросом, собираются ли они это сделать; перерезать друг друга, пока один из них не закричит. — Я знаю, что меня здесь быть не должно. — Тогда уходи, — хнычет Чимин, и в то же время это пропитано словами «не уходи». Заставляет сердце Юнги болеть немного больше. — Почему ты продолжаешь… — он заплакал, о боже, нет. — Почему ты продолжаешь приходить сюда, почему ты не можешь просто… — Из-за тебя, — это жестокая честность, и Юнги любит и ненавидит то, как младший поднимает голову, чтобы посмотреть на него, и по его лицу текут слёзы. Может быть, это не лучший правильный разговор для первого раза за почти четыре года, но сейчас уже не отступить. Чёртов Чонгук. — Из-за тебя, — повторяет Юнги, делая неуверенный шаг вперёд, прежде чем передумать и снова отступить, и выражение лица Чимина пронзает его насквозь. Неверие? Грусть? Так много, а он такой чертовски маленький. Слишком мал, чтобы чувствовать всё это. — Я пришёл сюда тогда. И я пришел сюда сейчас. Из-за тебя. Всхлип, раздающийся в воздухе, проникает прямо в его сердце; наносит удары по нему. — Чимин, — тихо бормочет он, на этот раз действительно делает два шага вперёд, пока не оказывается ближе к младшему. Ближе к нему и дальше от его здравомыслия. На самом деле это ложь. Чимин — это его здравомыслие. Когда он всё-таки получает ответ, после того, как кажется, что они годами стояли на месте, ничего не говоря, он был пропитан каким-то гневом. Беспомощный гнев. — Ты даже, блядь, не знаешь, что это за место! — однозначно гнев. — Что, чёрт возьми, ты имеешь в виду, из-за тебя, ты вообще… — Бордель, — просто говорит Юнги, и это резко. Он знает, что это жестко. — Я знаю, где я, Чимин. Я не тупой. — Тогда, — теперь Чимин открыто всхлипывает в свои ладони, и старший отчаянно хочет обнять его, подержать его, Господи Иисусе, своего грёбаного мальчика. — Тогда ты знаешь, кто я. — Ну, да. Его сердце болит. — И ты… ты всё ещё здесь. — Ну да, — повторяет он, слегка улыбаясь, но не получая в ответ, потому что Чимин не смотрит на него. — Это просто. Прошло некоторое время, я и ты. Тишина. Он давит дальше, перекрывая приглушённые рыдания, потому что ему нужно выговориться. Он здесь. Ему нужно. — Я видел, как ты любишь. Дважды, не так ли? — Юнги хотел бы, чтобы в подобных ситуациях он не был таким социально неприспособленным. — Может быть, мир что-то говорил мне. Итак, я вернулся. Из-за тебя. Из-за тебя. — Пожалуйста, уходи, — бормочет Чимин, отворачиваясь от него, всё ещё закрывая лицо руками, но, по крайней мере, не убегая. — Пожалуйста. Не делай ничего из-за меня. П-пожалуйста. Просто уходи, ты н-не хочешь быть здесь, поверь м-мне. — Но я здесь, — ему тоже хочется плакать. — Итак, жестко. — Ты не должен быть! — кричит младший, всё ещё отворачиваясь, его плечи трясутся от слёз, а Юнги никогда в жизни не видел ничего хуже. — Тебя не было здесь много лет! Я научился жить без тебя! Ты не можешь просто… просто п-появиться и… Он замолкает, плача себе в руки и больше не пытаясь это скрывать. — Ты не можешь просто… — Я знаю, что я могу, а что нет, — вздрагивает Юнги, потому что он звучит резко, и он не пытается быть таким, хочет протянуть руку и притянуть Чимина к себе. — Я собирался уехать сегодня вечером. Мне тоже не легче, понимаешь? Заткнись, его мозг кричит, заткнись нахрен. Младший оборачивается, и подводка для глаз полностью стерлась, щёки окрасились в чёрный и розовый цвет, а нос покраснел, точно так же, как это всегда было, когда он плакал много лет назад. Это заставляет Юнги хотеть умереть. — Тогда, — прерывистое дыхание. — Почему ты, блядь, не уехал? — Потому что всё, что я когда-либо делал, это уходил, Господи Иисусе, Чиминни! — почему он вдруг кричит, он не знает, но он кричит. — Мне не нравится покидать тебя! — Но ты это сделал! Ты оставил меня! Ты, чёрт возьми, — крик Чимина затихает, пока он снова не начинает хныкать. — Ты оставил меня з-здесь. Он сделал это. Он оставил его там. Иисусе. Юнги хочет вскинуться. — Ты бросил меня и… — он выглядит так, будто не может дышать. Его чёртов Чиминни, пожалуйста. — Слишком поздно… — ещё один прерывистый вздох слышно застрял у него в горле. Он задыхается. — Ты не можешь п-продолжать появляться здесь и говорить, что это из-за меня. Ты не можешь... — Книга, — Юнги не совсем уверен в том, что он сказал, пока это не срывается с его губ, потому что это не звучит как подходящий ответ, и он тут же сожалеет об этом. Почему, почему, почему. — Чонгук. Книга. Кто-то дал тебе мою книгу. Заткнись, заткнись, заткнись. Чимин немного ошеломлённо оглядывается, сдерживая рыдания, прежде чем рассмеяться, и это самая болезненная вещь во всём мире. — Имеет ли значение, что сказал Чонгук? — хнычет он, закрывая лицо и уткнувшись в ладони. — Это, чёрт возьми, имеет значение, Юнги? Он не слышал, чтобы он произносил его имя четыре года. Иисус. В ушах звенит немного смущённо. — Это важно, — глухо шепчет он, медленно моргая и сам вздрагивая, когда по его щеке скатывается слеза. — Всё имеет значение, — он делает паузу. — Ты имеешь значение. Чимин снова смеётся. Холодный ужасный смех, искажённый его слезами. Юнги никогда не хочет слышать это снова в своей грёбаной жизни. — Если бы я имел значение, — шипит младший, закрывая глаза, прежде чем открыть их снова, и беспомощность практически испаряется из его глаз, грудь вздымается, и он выглядит таким маленьким, таким хрупким. — Меня бы здесь не было. О Боже. Нет. Четыре года. Вот как долго он не был рядом с Чимином, и теперь он почему-то думает, что не имеет значения. Теперь Юнги хочется смеяться. — Ты сохранил книгу, — снова говорит он, потому что в этом была суть, и на этот раз идет вперёд, пока не оказывается в пространстве Чимина; он всё ещё немного выше, как это всегда было с ними. Какой-то фактор заземления. Это всё пиздец. — И ты сохранил мой автограф. — Неважно, — бормочет Чимин, но кажется, что он побеждён, будто сдался, и пытается отойти, но в каком-то порыве храбрости Юнги хватает его за плечо липкой рукой и подбородок другой и заставляет его поднять голову, чтобы их взгляды встретились, и Иисус, Чимин выглядит непоправимо сломленным. Такой хрупкий. — Это имеет значение, — решительно бормочет старший, потому что это имеет значение. — Чонгук сказал мне, что ты это сделал. Это чертовски важно, не смей... — Я убью его, — бормочет он больше себе, чем кому-либо другому, но, спотыкаясь, прижимается к груди Юнги и даже не пытается отступить. — Я собираюсь… как он посмел? — Это не его вина, — бормочет Юнги, обхватывая рукой его маленькое тело и свободной рукой гладя младшего по щеке, зная, что через пять секунд он содрогнётся и пожалеет об этом. — Я пришёл сюда. Он нашёл меня. Я пришёл искать тебя. Он просто, — он делает паузу, когда Чимин прижимается щекой к его рубашке, и тихо вздыхает, немного всхлипывая в ткань. — Он только что помог мне. — Я просто не… — Чимин замолкает посреди слёз, словно не зная, что сказать. — Пожалуйста, уходи, — но маленькие руки крепче сжимают его спину. — Пожалуйста, пожалуйста , уходи, — они сейчас обнимаются, и, блять, как давно это было? — Для твоего блага. — Не тебе решать, что для меня хорошо. Бля, как давно это было? — Пожалуйста, — умоляет Чимин, и его трясет от слёз, но теперь он держится намного крепче, рубашка Юнги сжимается в его кулаках. — Пожалуйста, вернись в Сеул и просто… Он замолкает, не заканчивает предложение. Старший снова хочет смеяться. Он прижимает к себе Чимина. Как давно это было? — Я остался ради тебя, ты, чёрт возьми, полный идиот, — бормочет он в его рыжие волосы, закрывает глаза и хочет, чтобы его эмоции успокоились, но это не очень хорошо работает, потому что всё, что он получает, — это сдавленные рыдания в ответ. — Я пришёл сюда сегодня ради тебя, разве ты не понимаешь? — Пожалуйста, — младший вырывается из их объятий, но делает это не быстро, а просто медленным, нерешительным движением, как будто не хочет. — Когда я говорю, что тебе нужно уйти, я серьёзно. Если тебя поймают, если ты... Юнги поднимает руку, бледную и липкую, и прижимает её ко рту Чимина, приглушая ладонью всё, что выходит изо рта. Воздух теперь немного неподвижен, это слабое ощущение, что время остановилось, нависло над ними, как одеяло, и он задаётся вопросом, как, чёрт возьми, ему удалось это вытянуть, от того, что он вообще ничего не делал, до того, что настоящий Чимин был прямо рядом с ним. Его широко распахнутые глаза запятнаны размазанной подводкой, и это самое красивое зрелище, которое он когда-либо видел. Немного сковывает душу, немного поглощает разум. — Ты сохранил книгу? — Юнги бормочет, не двигая рукой, и позволяет ей заглушить сдавленный всхлип, вырывающийся изо рта Чимина. Но он кивает. О, Боже. — Тебе понравилось? Он не знает, что делает. Это просто правильно. Чимин снова кивает, немного застенчиво, слёзы текут из его глаз и падают прямо на край руки Юнги, но это не идёт ни в какое сравнение с тем, как его сердце колотится в груди. Ему понравилось. Он чертовски рад. Хорошо. — Хорошо, — почему он социально некомпетентен. — Хорошо, что тебе понравилось. Он получает ещё один кивок. Удивляется, если это какой-то ответ по умолчанию; убирает руку. Хотя почти хотел бы, чтобы он этого не делал, потому что губы Чимина влажные, дрожащие и приоткрытые, и он смотрит на него с непроницаемым выражением, словно отчаяние, печаль и счастье одновременно. Так красиво. Это, вероятно, не выскользнуло бы в какой-нибудь другой день или когда-либо, но на самом деле его сводит с ума грубая красота. И легко выскальзывает. Легче, чем следовало бы. — Я тебя люблю. Дыхание Чимина перехватывает в горле, и он медленно моргает, из него вытекают слёзы, которые Юнги неуверенно вытирает большими пальцами. — Т-ты не должен, — в его голосе не было ни борьбы, ни сопротивления. Просто чистая беспомощность, и в этот момент он благодарит небеса за Чон Чонгука. — Я-я не… я не, я... — Ну, — цокает языком старший, обрывает его, потому что он не готов слушать то, что вылетит из его рта, не готов вообще; просто кладёт обе ладони на щёки Чимина и смакует эти ощущения. — Тогда надо было отдать мне записку. Попробуй, — голос Сокджина пронзает его сознание, и он тяжело сглатывает, улыбаясь тихому всхлипывающему смеху Чимина, который он получает в ответ. — Всё, что тебе нужно сделать, это попробовать. — Чиминни, — бормочет Юнги, немного наклоняясь вперёд, и решает, что хочет снова и снова слышать эту маленькую паузу в дыхании Чимина. — Дитя, ты. А затем он опускает голову и прижимает их губы друг к другу. Он думал об этом раньше, несколько раз лёжа без сна в своей постели по ночам в дни своей слабости, когда тоска по Чимину была скорее импульсивной, чем привычкой, на что это могло быть похоже, если бы они смогли пройти мимо этого застенчивого чмоканья все эти годы назад в спальне Юнги. Чимин приоткрывает губы от прикосновения, немного всхлипывает и тут же решает, что никогда не хочет, чтобы это прекращалось. Никогда. — Юнги, — шепчет младший, всхлипывая, когда Юнги слегка наклоняет голову, углубляясь, потому что, боже мой, он так долго ждал этого, что его сердце готово взорваться. — Я... — Заткнись, — бормочет он, отводя их назад, пока его собственные колени не упираются в кровать позади него, осторожно опускается, а затем садится, а Чимин в его руках, на его грёбаных коленях, и они целуются, как никогда. Получил шанс снова. Это немного отчаянно, когда Чимин вцепляется в его пальто и умудряется наполовину сбросить его с плеч, его собственная шапка Санты небрежно спадает с его головы. Только немного возбуждается, когда Юнги оказывается лежащим на спине поверх кучи чужих и своих пальто, руки в волосах младшего и языки переплетаются в каком-то состязании. Но состязания нет. Только Юнги и Чимин. Всегда были Юнги и Чимин. Может быть, они двигаются немного быстро. Юнги переворачивает их, пока Чимин не оказывается на кровати, с широко раскрытыми глазами и измазанные слюной губами, и такой чертовски красивый, как грёбаный ангел, распростёршийся только для него. Он полностью сбрасывает пальто с плеч и ныряет обратно, засасывает нижнюю губу Чимина своей и наслаждается громким хныканьем, которое он зарабатывает. Может быть, им не стоило делать это так скоро, они даже толком не поговорили. — Юнги, — бормочет Чимин ему в рот, поднимая ноги, чтобы обхватить старшего и притянуть его к себе невероятно близко; зарылся руками в волосы. — Т-тебе нужно л-уйти. — Тогда отпусти меня. Никто никого не отпускает. Нет, рассуждает Юнги, опьянённый ощущением мягких мягких губ на своих. Не слишком быстро. Он ждал годы. Годы. — Пожалуйста, — теперь хнычет младший, задыхаясь, когда вместо этого Юнги прерывает поцелуй губами в его челюсть; отчаянно, дико. С любовью. Столько чертовой любви. — Пожалуйста, т-ты... — Хм, — бормочет он, глубоко посасывая Чимина за ухом, и немного стонет, когда заставляет Чимина выгибаться всем телом к ​​нему, в него и крепко сжимать. Слишком туго. Идеальный. — Ты… — хныканье. Чимин врезается в него, и они двигаются слишком быстро, он даже не думает, где они находятся. — Я не... — Айщ, — Юнги лениво целует его в щёку, шею, плечо, где соскользнула толстовка. — Ты так чертовски много говоришь. Каковы шансы? Месяцы и годы размышлений об этом, и Юнги пригвоздил Чимина к чужому пальто в чёртовом борделе. Идеально. Они идеальны. Младший всхлипывает, крепко дёргая рукой маленькие волоски на затылке Юнги, смеётся ещё немного, и это звучит счастливо. Хорошо. Юнги тоже счастлив. Тогда легко забыть, что с ними случилось, и где они, и где они лежат, потому что это просто губы в губы и сырое, нефильтрованное счастье, как холодная вода в жаркий день. Так долго ждал. Чимин говорит это, просовывая маленькую руку под рубашку Юнги, царапая его спину и стонет ему в рот. Стонет ему в рот. — Я люблю тебя. Время останавливается. Это паршиво, как Юнги чувствует, что всё буквально замирает, когда он с Чимином, думает о Чимине, о Чимине, но эти три слова буквально кажутся такими, как будто его головой вперёд затолкали в яму, как в пустоту. Но хорошую пустоту. Где слова звучат в его ушах снова и снова. Он откидывается назад, всё ещё сидя между бёдер младшего, и смотрит на него сверху вниз, чуть расширив глаза, и его взгляд отражается прямо на него. Глаза Чимина широко раскрыты, толстовка сползает с его кожи в странных местах, и он задыхается, как будто пробежал милю, щёки стеснительно покраснели. Немного беспомощный. — Скажи это ещё раз, — выдыхает Юнги, и его сердце бьётся так быстро, что ему кажется, что он вот-вот умрёт. — Что ты с… — Я люблю тебя, — бормочет Чимин, немного отводя взгляд, и скулит, когда старший мягко кладёт руку ему под подбородок, снова прижимая лицо к себе. Он чертовски красив. Юнги думает, стоит ли ему отвечать. Интересно, должен ли он поцеловать его. Как долго он, блядь, ждал этого? Он даже не может вспомнить, не может сдержать лёгкого недоверчивого смеха, который ускользает от него, потому что как он, блядь, оказался здесь, навис над ним, его грёбаным Чиминни и так небрежно получил ответную любовь; он хочет ущипнуть себя. — Я тоже тебя люблю, — просто бормочет он, вместо этого приближаясь, чтобы прижаться губами ко лбу Чимина, и это мягко и нежно, а Юнги никогда не поступал мягко и нежно с Хосоком, но он не может не… Это естественно. Он задаётся вопросом, как долго они могли бы заниматься этим, если бы всё не полетело к чертям. Сколько времени он потерял? — Не надо, — выдыхает Чимин, отпускает спину Юнги и уверен, что где-то там есть следы от ногтей, но не отступает, продолжая прижимать губы к коже под красной челкой. Даже волосы мягкие. — Пожалуйста, не люби меня. — Не могу, — пожимает плечами Юнги, опускает губы вниз, оставляет небольшой поцелуй на кончике носа и полностью скатывается с него; почти пинает себя, когда сразу же пропускает жар тела младшего. Чертовски разбитый. В этот момент ему даже не стыдно. — Не надо, — повторяет Чимин, садясь и агрессивно вытирая глаза, что делает его подводку намного хуже. — Пожалуйста. — Не могу, — снова невозмутимо говорит он, позволяя улыбке тронуться в уголках его губ. — Извини, — он делает паузу, а затем: — Я всё ещё люблю тебя. — Ты сумасшедший, — младший встаёт с кровати, и немного мило, как его ноги подкашиваются. — Такое безумие. Всегда был… — он спотыкается о собственные ноги, и Юнги протягивает руку, чтобы поддержать его за запястье, всё ещё сидящего поверх пальто. — Такой безумный. — Сделал из безумия целую книгу, — соглашается он с лёгким смешком и чуть ли не с ладонями отворачивается от тихого всхлипа, которым это встречено. — Да, почему ты так много плачешь? Всегда плачешь. Он не получает ответа, если считать, что Чимин вырывает его запястье из его хватки. — Ага. Тогда Чимин оглядывается на него, и невинный свет в его глазах почти заметно гаснет, как будто кто-то выключил выключатель в его мозгу, и Юнги смущённо моргает. Младший снова вытирает глаза. — У меня есть работа, — это не что иное, как тихое бормотание, застенчивое и, откровенно говоря, немного испуганное. — Работа. Так много работы. Я не могу быть здесь, — как олень, пойманный в свете фар. Как будто он не может до конца поверить в то, что произошло, и это действительно взаимно. — Мне надо идти. — Чонгук сказал, что сегодня никто не работает, — замечает Юнги, смеясь над енотовидным взглядом, который Чимин бросает на него, и ему удаётся перестать думать о том, что то, что они только что сделали, Чимин делает почти каждую ночь. — Так что. — Мне нужно позаботиться о вечеринке, — отрывисто бормочет он, направляясь к двери одним быстрым движением, и звук отключения не звучит так, будто его исходит тот же мальчик, который минуту назад признавался в любви. — Остановись. — Хорошо. Должен быть улов. Это слишком просто. Вещи не даются Юнги легко. — И это было бы… — снова спотыкается Чимин, цепляясь за ручку двери. — Было бы хорошо, если бы ты не вернулся. Это улов? Это определённо больно. — Хорошо, — повторяет он, и как только адреналин выветривается, Юнги снова чувствует онемение. — Хорошо. — Я… — он крутит дверную ручку, бормочет что-то себе под нос. — У тебя … у нас нет места… друг для друга, — он делает паузу, словно хочет сказать что-то ещё, и сглатывает. — Что бы ни случилось, это не… — ещё одна пауза. — Пожалуйста, не возвращайся. А затем Чимин открывает дверь и захлопывает её за собой, уходя. Юнги ещё некоторое время сидит поверх пальто, глядя на дверь, из которой исчез Чиминни, прежде чем он находит в себе мотивацию засунуть дрожащую руку в карман своего брошенного пальто, нащупывая свой телефон; смотрит на часы сбоку. 9:41. Иисусе. Что, чёрт возьми, он только что сделал? Группа: жопы Юнги: проснитесь, я только что обменялся слюной с Пак Чимином и чувствую, что собираюсь перевернуть всё это дерьмо Юнги: пожалуйста А потом Юнги садится и смеётся. Что ещё он может сделать?