trying to behave (but you know that we never learned how) / пытаясь вести себя (но вы знаете, что мы так и не научились)

декабрь 2015 г. Пятница, 25-е, 21:03 Нью-Йорк, США Чимин задаётся вопросом, когда он перестал заботиться о Рождестве. Удивительно, когда праздник превратился в день, когда люди вокруг него излишне взволнованы. Более стабильные люди. Кому на самом деле есть ради чего жить. Счастливые люди. Чимин пытается вспомнить, когда в последний раз он был искренне счастлив; стонет, когда его разум либо становится совершенно пустым, либо возвращает его на несколько лет назад. Юнги. Чёртов Юнги. Может быть, проблема в том, думает он, устраиваясь поудобнее на диване в их гримёрке, что единственный пример полу недавнего счастья, о котором он может думать, связан либо с его книгой, либо с этим чёртовым автографом. Ничего больше. Всё Юнги. И это ужасно, потому что ему не разрешено находить счастье в таких вещах, как Мин Юнги. Или вообще позволить себе быть счастливым. Но он это делает. Выжигает себя. Во всяком случае пытается. — Ты в порядке? — Мик тихо бормочет, едва слышный шепот с другой стороны комнаты, и Чимин выглядывает, приоткрыв глаза, всё ещё прижимаясь щекой к диванной подушке под ним; не вытягивает шею в сторону, чтобы посмотреть ему в глаза, потому что в последнее время всё чертовски болит. — Тебе нужно ещё одно одеяло? Мне нужна другая жизнь. — Нет, — пожимает плечами Чимин, плотнее натягивая одеяло, которое у него уже есть на плечах, потому что на самом деле это не так. Ему тепло и он даже немного вспотел, и он предпочел бы не закипеть до смерти, пока у него не появится мотивация спуститься вниз на вечеринку. — Спасибо. Это касается; должно быть, по крайней мере. Даже быть благодарным за то, что люди делают для него хорошие вещи, звучит пусто в его ушах. Он не думал о том, что не заслуживает того, что у него есть за эти годы. Но между двумя годами назад и сейчас он всё ещё не заслуживает того, что у него есть, поэтому он полагает, что на самом деле ничего не изменилось. Он не удосуживается открыть глаза продолжая лежать на диване, когда по комнате разносятся мягкие шаги, приглушённые ковром, а затем одна рука ерошит его волосы, а другая ложится его на лоб. Холодно. — Тебя всё ещё немного лихорадит, — бормочет Мик, и руки убираются. Оставляя холод позади. — Ты уверен, что не хочешь домой? Дом. Где, чёрт возьми, дом? Что касается того, как тот единственный клочок бумаги, который он забыл в кармане пальто в конце коридора, звучит так, как будто он где-то дома. Юнги дома. Иисус Христос. — Нет, — мычит в ответ Чимин, не обращая внимания на жжение в закрытых глазах. — Я должен работать. — На самом деле это не работа, — настаивает Мик, но шаги уже удаляются от него. Негласная капитуляция. — Это просто вечеринка. Я бы предпочёл, чтобы ты не помогал, если в какой-то момент ты просто рухнешь. — Я не буду, — он не будет. — Я знаю, как себя вести, Майкл. Враньё. Он уже полностью потерял себя за последнюю неделю, но никому не нужно об этом знать. — Я в этом не сомневаюсь, — бормочет старший, только звучит немного скептически. Снисходительно. — Но у нас здесь более чем достаточно помощников, поэтому… — Я хочу остаться, — перебивает его Чимин, протирая усталые глаза и даже не пытаясь не казаться побеждённым. — Пожалуйста. Я хочу остаться. — позволь мне остаться — хочет он сказать, но у него онемело в горле; удивляется, как у него вообще появляется желание говорить. Ему нужно остаться; ему нужен перерыв в постоянной петле, в которой он застрял уже почти неделю. Не может позволить себе вернуться в квартиру в одиночестве, не может вынести грёбаной тишины. Прости, я всё ещё люблю тебя. Чимин сдерживает дрожь. Ему не нужно об этом думать. Но он уже думает. Ему не надо, ему не надо. Отвечает немного, и если Мик замечает дрожь, проходящую по его телу, он ничего не говорит. Только мычит, а потом тишина. Чимин не уверен, приветствует он это или нет. Он экспериментально позволяет этому звенеть в ушах; стонет, когда единственное, что на самом деле звучит в ответ, — это голос Юнги, говорящий всё и ничего одновременно. Очень похоже на последние 5 дней из ада. Какой-то ад Юнги. Не в первый раз он задаётся вопросом, не сходит ли он с ума. (Он.) — Где Чонгук? — бормочет Чимин после того, что, кажется, десять лет пытался замедлить поток мыслей в своей голове и с треском провалился; задаётся вопросом, насколько легче была бы его жизнь, если бы не последняя половина этого грёбаного месяца. Если бы не этот автограф, дорогой Христос. — Он… я его уже несколько дней не видел. Ему всё равно, где Чонгук. Или там, где кто-то есть, если честно. Он просто хочет, чтобы боль прекратилась; удивляется, когда он перешёл от приветствия тишины и своей тихой компании к этому грёбаному беспорядку в своей голове. Юнги. Всё Юнги. Всегда Юнги. Мик слегка цокает языком, кажется, что он не сдвинулся со своего места и кажется незаинтересованным. Чимин понимает. — Я думаю, что он пошёл на вечеринку со всеми остальными или что-то в этом роде, — определённо незаинтересованно. — Как несколько дней назад. Кто знает, чем занимается этот пацан, — снова цокнул языком старший. — Ты тоже хочешь пойти? Он? Чимин приоткрывает глаза и сильнее прижимается к своему одеялу; почти вонючие глаза на мир, когда он ловит себя на том, что задаётся вопросом, каково было бы прижаться к Юнги. Прости, я всё ещё люблю тебя. — Я зайду ненадолго, — пожимает он плечами, уже боясь движений, которые потребуются, чтобы действительно спуститься вниз, и думает о том, чтобы просто сдаться и вернуться в квартиру и, может быть, немного поспать. Или много. Бог знает, сколько он не спал за последнюю неделю. — Ты можешь идти. Если хочешь. — Не люблю вечеринки, — на этот раз усмехается Мик, и звук блокировки телефона разносится по воздуху. — Я передам за тебя. Есть ли вариант, хочет он спросить, но в последнюю минуту отказывается, потому что говорить больно. Ему больно. Просто прижимается и пытается физически заставить свою лихорадку немного снизиться, потому что это чертовски неловко, а Мик, практически нянчащийся с ним, никому не помогает. Особенно ему, собственно. Два года. Прошло два года с тех пор, как Чимин чувствовал себя ничем иным, как полным дерьмом, и всё же это чувство снова поселилось в нём, как будто оно никогда не исчезало. Может быть, это не так. Он чувствует себя немного глупо, учитывая, что всё, чего он когда-либо хотел, это чтобы Юнги любил его и продолжал любить его и только его, и теперь у него есть реальное грёбаное подтверждение прямо в пальто его проклятого кармана, и он понял, что никогда не хотел этого знания. Руки Чимина дёргаются на одеяле, и он сжимает его в кулаки, сдерживая всхлип. Одно дело таскать его с собой с тех пор, как он развернул этот дурацкий листок бумаги. Желание иметь его рядом с собой и, желательно, в его кулаке всё время — это совсем другое. Совсем тупое. Может быть, Чимин драматизирует, а оно, вероятно, так и есть, учитывая, что он давно перестал думать о Юнги, перестал питать надежды. Перестал желать, чтобы его жизнь была чем-то другим, кроме того, что он делает прямо сейчас. Но теперь его жизнь пошла наперекосяк. Чёртов Юнги. Он не уверен, должен ли он быть озлобленным или нет, учитывая, что видеть Юнги таким дважды — дважды — это так сильно испортило все его эмоции, что он не может ничего сделать, не расплакавшись хотя бы раз, но опять же, это тоже не так. Из их недостатков Чимин на самом деле жалок, поэтому он решает ни на кого ничего не держать, даже несмотря на то, что решением Чонгука для его разбитого сердца был прямой поджог. Поджог это плохо. Печально однако. Нет правила, чтобы он не грустил. Так что Чимину грустно. Итак, очень грустно. И ладно, может быть, он немного озлоблен, учитывая, что тур Юнги закончился несколько дней назад, и теперь он, вероятно, вернулся в Сеул и в свою старую жизнь без Чимина, не заботясь о том, какой след боли он оставил позади. Он ушёл, как и прежде. Ему не нужно было оставлять ложную надежду. Чимин переворачивается и зарывается лицом в спинку дивана, прежде чем успевает сделать что-нибудь глупое, например, завопить. Прости, я всё ещё люблю тебя. Он задаётся вопросом, как долго это продолжалось бы, если бы Юнги знал, в чем заключается его работа. На этот раз он действительно позволил слезинке или двум проскользнуть из-за полного отказа открыть глаза. Темнота успокаивает; ничто не кажется реальным таким образом. Но это реально, всё реально в самом дерьмовом смысле, и Чимин не уверен, что у него когда-нибудь хватит умственных способностей, чтобы пройтись по этому списку. Юнги всё ещё любит его. Юнги снова ушёл. Чимин больше никогда не будет в порядке. Больше никогда не полюбит, наверное. Он так много плакал за последнюю неделю, что не уверен, как он вообще жив. Плакал сам, буквально больной, честное слово. Он задаётся вопросом, плакал ли у Юнги тоже. Может быть, таскать с собой автограф повсюду, куда бы он ни пошёл, — не лучшая идея, которая у него когда-либо была, учитывая, что всё, что он делает, — это сильно грустит из-за этого, но в некотором смысле это успокаивает. Заземление. Что, если бы всё было иначе? Что, если бы он мог на самом деле любить Юнги и получать от него ответную любовь без миль и часов расстояния и разных образов жизни между ними? Чимин чертовски ненавидит «что если». Но ему нравится записка. Нравится напоминание. Он немного обеспокоен тем, что знание того, что упомянутое напоминание находится всего в трёх комнатах от него, в кармане его пальто, сжигает его душу до основания и в то же время сохраняет ему жизнь, но опять же, то, что не было относительно него за последние несколько дней? Может быть, именно поэтому он здесь, застрял один в гримёрке с Миком, у которого, похоже, есть дела поважнее, чем нянчиться с убитой горем задницей Чимина, в то время как все остальные внизу помогают на вечеринке, на которую всем наплевать. Он бомба замедленного действия; действует как один в любом случае. Никакие слова Чонгука, говорящие, что его чувства оправданы, на самом деле не мешают ему чувствовать себя полным мусором. Юнги всё ещё любит его. Юнги здесь нет. Как будто это было всегда. Чимин и его звёздное психическое здоровье против всего мира. Теперь просто с сокрушительным напоминанием о том, что могло бы быть, если бы жизнь не полетела к чёрту. И больше никогда его не увидит. Прости, я всё ещё люблю тебя. Чимин тоже. Неудобно так. Он не знает, как остановиться. Способ вселенной сказать ему, что он не должен этого делать, ещё более дерьмовый. Когда это происходит, Чимин уверен, что наполовину заснул на диване. Оглядываясь назад, он, вероятно, должен был предвидеть это, но опять же, его задним числом был полный отстой. Его жизнь отстой. Дверь в раздевалку, распахнутую с самым громким хлопком, — первый признак того, что что-то ужасно не так. Тем не менее, смутно думает Чимин, встревоженно вскидывая голову, чтобы посмотреть через плечо, когда он уверен, что его душа не покинула его тело, всё ужасно неправильно. Просто добавить что-то к списку дерьма, вот и всё. Чонгук, стоящий в дверном проёме с одной ладонью на открытой настежь двери, которую он только что успешно ударил в стену, и что-то похожее на настоящий гнев исходит от него, является вторым признаком того, что что-то определённо не так. Чимин задаётся вопросом, не ушёл ли он наконец и кого-то убил. — Господи Иисусе, — рявкает Мик, и на его лице появляется озадаченное выражение, а рука лежит на его сердце из-за хлопка, он прислонился к комоду; всё это было бы немного забавно, если бы Чонгук не выглядел таким смертоносным. — Какого хрена? — Нет, — только и бормочет младший в ответ, сердито глядя прямо на Чимина; даже не оглядывает комнату. Ограниченный английский и всё такое. — Нет, — повторяет он. По-английски. — Что значит «нет»? На этот раз Чонгук полностью игнорирует Мика. Он точно кого-то убил. Или серьёзно ранен. Определённо. — У тебя всё нормально? — нерешительно предлагает Чимин, прижимая одеяло к груди для защиты, пытаясь оттолкнуть младшего, если это необходимо, потому что его взгляд проницателен и неумолим, и это немного пугает и забавляет одновременно. Что бы это ни было, он хочет отвлечь от себя внимание. — А... — Заткнись, — спокойно перебивает его Чонгук. Спокойнее, чем выражение его лица. Похоже, он не выглядит таким злым, как когда-либо, и, как всегда, бросает вызов английскому языку. — И иди нахуй, Чимин. Хорошо. Старший не понимает, почему капля почётного обращения внезапно вызывает приступ настоящей паники по его спине, хотя он всегда просил не называть его хёном. Это неестественно. Чимин ненавидит перемены; особенно когда на него злобно ругаются. Хорошо. Это нормально. Чимин сглатывает. — Что? — он просто хотел спать, он даже не любит Рождество. — Что ты сказал? Он точно знает, что было сказано. Это просто чертовски страшно. (Вероятно, он не был бы так взволнован, если бы находился в лучшем месте, где Юнги не перевернул всю его жизнь, но вот он, убитый горем, лихорадочный и немного напуганный. И сбитый с толку. Всегда сбитый с толку.) — Вставай, — повторяет Чонгук, для выразительности скрещивает руки и прислоняется к двери со странным, ужасающим огнем в глазах. Он зол. — И пойдём со мной. — Что творится? — Мик с любопытством выглядывает из-за угла, но в основном его игнорируют. Или полностью. — Что он говорит? — Вставай прямо сейчас, — бормочет младший, ни разу не отводя глаз от места, где они прожигают дыры в лице Чимина, и он никогда не чувствовал себя более незащищенным. Это говорит о чём-то важном; как будто Мика вообще не существует. — Тебе нужно, чёрт возьми, пойти со мной. — Это способ поговорить с твоим хёном? — огрызается Чимин, слабая попытка, но он пытается; немного откидывается на диван и надеется, что одеяло проглотит его целиком, когда Чонгук действительно переступает порог с тем, что звучит как настоящее рычание. Злой. Почему он чертовски зол? — Я-я Чон Чонгук. — Ты никогда не заткнешься, о мой бог, — младший качает головой, как если бы он всегда это делал, и это колоссальное выражение лица было бы забавным в какой-нибудь другой день, когда он не спешил идти к дивану, как будто он собирается прямо бомбить его. — Просто... Чимин солгал бы, если бы сказал, что следующие четыре или пять с лишним секунд не размыты, потому что они таковы, и к тому времени, когда Чонгук заканчивает грубо обращаться с ним и осыпать его проклятиями, которые в основном проходят через его лишенный сна, лихорадочный мозг, он на ногах, а на голове шапка Санты. Хорошо. Это определённо нормально. У кого вообще есть шапка Санты? У кого-нибудь из них? — А теперь давай, — Чонгук кладёт руку ему в ладонь, гнев переплетается с настойчивостью, которую Чимин улавливает теперь, когда младший буквально дышит ему в затылок и в ухо; он смутно задаётся вопросом, почему руки у всех такие огромные. Почему он чертовски мал? — Нет времени!. — В чем дело? — Мик говорит резко, всё ещё прислонившись к комоду, но в его голосе больше паники, чем чего бы то ни было. Языковой барьер пугает. Всё страшно; двигается слишком чертовски быстро. — Что творится? — Нет времени, — злость теперь смешана с настойчивостью и отчаянием, и рука, которая не сжимает крепко Чимина, змеится вокруг талии старшего, удерживая его на месте, а затем он выталкивает их обоих за дверь, игнорируя протесты Мика и буквально оставляя его позади. — Нам пора идти, Чимин-хён-ним. Почтение. Чимин чувствует, что снова может дышать. Только он не может, потому что Чонгук не утруждает себя ожиданием ответа или объяснением того, что он делает, просто держит старшего и тащит их обоих по коридору из раздевалки к рабочим кабинетам. — Йа, ты кого-нибудь убил? — слабо предлагает Чимин, скрипя, когда его босые ноги неловко волочат по ковру в прихожей, и он понимает, что на нём нет штанов; смутно напоминает себе перестать использовать толстовки Тре в качестве платьев. — Что-то случилось на вечеринке? Глупый вопрос. Они бегут в прямо противоположном направлении. В любом случае, это не имеет значения, потому что Чонгук слишком сосредоточен на том, чтобы таскать их двоих по коридору, а они определённо направляются к рабочим кабинетам. Нет. Не этой ночью. — Сегодня нет клиентов, — он знает, что младший не слушает слабые, панические возражения, исходящие из его горла, но он всё равно бормочет, потому что он болен и ему холодно, и он никогда никого не ненавидел больше, чем ненавидит Чона. Чонгука больше в данный момент. — Очередь на вечеринку, ты забыл? Ты на самом деле не нашёл нам клиента, не так ли? — Ты думаешь, я чертовски глуп? — кисло бормочет Чонгук, и они, наконец, едва не заносятся и останавливаются перед комнатой, в которой оставили свои пальто. Или, может быть, это был кто-то из других, а у Чимина просто плохая моторика памяти, потому что всё выглядит, чёрт возьми, одинаково, а он — не хорошо при лихорадке. Или разбитом сердце. — Конечно, я не нашёл нам грёбаного клиента. — Тогда… — Шляпка на тебе мило смотрится, — рассеянно бормочет младший, как будто это подходящий ответ, и слегка, экспериментально гладит его рыжую челку; игнорирует его писк протеста, потому что это личное пространство. — Ты выглядишь сегодня как дерьмо, но сойдёт. — Что ты вообще говоришь? — Чимин знает, что это плохо, когда он не знает, следует ли ему обижаться или нет, потому что он знает, что плохо выглядит, но ему не нужно говорить, что он плохо выглядит. Его всё ещё поглаживают и игнорируют, как ничто другое, так что он мог бы вообще ничего не говорить. — Что, чёрт возьми, мы делаем? Почему они делают вид, что это нормально? — Помогаем твоей жизни, — это всё, что он получает в качестве самого расплывчатого объяснения в мире, а затем Чонгук обхватывает его за талию большой, болезненно тугой рукой и толкает его — их — к двери. — Поблагодаришь меня позже. Он хочет пойти спать. Он не может справиться с этим. — Йа, Чон, ты можешь просто отпустить меня… — пытается Чимин, пища от удивления, когда Чонгук пинает дверь со всей агрессией человека, которому надоело, но в этом нет ни хрена смысла. — Чон! — Почему ты продолжаешь меня так называть! — Чонгук злится; почти берёт старшего и толкает его в комнату, как будто он ничего не весит, и он никогда не был так напуган. Испуганный и немного сердитый. — Хочешь, чтобы я звал тебя Пак? Пак! — Да! — затем он немного спотыкается, ковер царапается под его ногами, а шляпа ненадёжно свисает с его волос. Он даже не чертовски любит шляпы. Младший смотрит на него со странным, непроницаемым выражением лица, когда он не двигается, а просто делает шаг назад в комнату и очень сожалеет, что не надел штаны, потому что чертовски холодно. Злость. Срочность. Что-то другое. Разочарование? Этого не может быть. — У меня есть дела, мне нужно их сделать!— вместо этого он скулит, раздражённо вскидывая руки; знает, что они оба знают, насколько это большая ложь на самом деле. Нечего делать. — Я должен помочь Ханне, я не могу просто сидеть здесь, что ты вообще… — Ты когда-нибудь заткнёшься! — кричит Чонгук, и его гнев не имеет ни хрена смысла, потому что он не тот, с кем обращаются без объяснений, когда он болен, милый Боже; хватает Чимина за плечи со странной агрессией, которая, кажется, пульсирует прямо через его толстовку и проникает в его вены. Его немного трясёт. — Ты когда-нибудь!.. А затем его толкают прямо на середину комнаты, и что-то огненное мелькает в глазах младшего ненадолго, прежде чем он крепче сжимает его толстовку и разворачивает его на месте. Не самая лучшая идея, когда голова Чимина кружится весь день. Протест вертится у него на языке, плаксивый и капризный, потому что он болен, а теперь на него орут и таскают, и ему это, блядь, не нужно, его жизнь и так отстой, какого чёрта... И ещё кто-то есть в комнате. Ох. Хорошо. Чимин быстро исправляет свой список дерьма, которое пошло не так на прошлой неделе и разрушило его жизнь в его голове, ответ замирает в его горле, и ощущение, которое кажется смехотворным, как будто он только что пропустил шаг вниз по лестнице, омывает его холодом. Сплошная паника. Он болен. Он убит горем. Когда он был болен и убит горем, с ним обращался человек, которого он как бы хочет убить, за исключением тех случаев, когда в хорошие дни он выхватывает мороженое из своей задницы. Мин Юнги смотрит на него. Он моргает. Чимин инстинктивно моргает в ответ. Чувствует, как его грудь сжимается, но даже не замечает, что не может дышать, потому что не пытается. Мин Юнги смотрит на него. — Боже мой! — Чонгук пронзительно пищит ему в ухо, тряся его за плечи, но он не может, чёрт возьми, не может, не может, не может, не может. — Какого хрена вы двое? А что, если. — Хм? — ему удаётся выдавить хрип, горло пересохло, а эмоции пошли к чертям, потому что он думал об этом на прошлой неделе, снова и снова, о том, что было бы, если бы он снова увидел Юнги. А если бы они встретились снова? Что, если он больше никогда не уедет в Корею? Но он этого не сделал. Он здесь. И Чимин не может, блядь, дышать. — Хён-ним, чёрт возьми, — он чувствует, как его толкают дальше в комнату, но в то же время он этого не делает; всё так чертовски оцепенело, и Юнги смотрит на него. — Вы двое буквально плачете друг над другом, но когда вы на самом деле… перестаньте пялиться и, блять, поговорите друг с другом! Ещё один толчок. Чимин тихо всхлипывает. — Привет, — бормочет Юнги, засовывая руку в карман пальто и выглядя так легко и красиво, что это должно быть почти незаконно. — Привет, — ещё одна пауза. Младший задерживает дыхание, или, может быть, он вообще никогда не дышал по-настоящему. — Чиминни. Нет. Пожалуйста, не надо. Чимин напоминает себе, что ему, чёрт возьми, нужно дышать. Не может. Воздух застревает в горле, как будто его что-то забивает. Мин Юнги смотрит на него. — Я иду вниз на вечеринку, и если ты пойдешь за мной, хён-ним, клянусь грёбаным богом, — говорит Чонгук где-то справа от него, тыча пальцем ему в грудь, но всё кажется усиленным и далёким одновременно. Как будто он под водой. — Просто поговорите друг с другом, он пришёл поговорить с тобой. Это поможет. Пришёл поговорить с ним. Юнги пришёл поговорить с ним. Пожалуйста. — Что? — хнычет он, делает тихий вдох, потому что его голова начинает светлеть, и хватается за толстовку, чтобы унять тревожную дрожь в пальцах, потому что о чём Юнги может хотеть с ним говорить. Он ничего не стоит, почему. — Что это? Юнги здесь, чтобы отвергнуть его? Юнги знает, какой он жалкий? Юнги сожалеет о книге? Автограф? Его любовь? Почему в этом участвует Чонгук? О чём он мог хотеть говорить после стольких лет? — Чёрт, — Чонгук толкает его прямо на середину комнаты, но Чимин не может вспомнить, о чём спрашивал, потому что шум в ушах усилился, и любовь всей его жизни наконец здесь, чтобы поговорить с ним, и это не мили и часы, и это здорово, и они чертовски близко, и ничего больше. — Не выходите из этой комнаты, пока вы двое не разберётесь со своим дерьмом. Спасибо! Он даже не слышит, как младший уходит, пока дверь в комнату не хлопает, и остаются только он и Юнги. Одни. Юнги в своём красивом пальто, со светлыми каштановыми волосами и самым мягким выражением лица, как будто Чимин — лучшее, что он когда-либо видел в своей жизни. Нет. Он хочет покачать головой, чтобы очистить её, но не может заставить себя пошевелиться, заговорить, сделать хоть что-нибудь. Этого не может быть. Юнги не хочет его. Он не может хотеть его. Прости, я всё ещё люблю тебя. О, нет. — Привет, — повторяет Юнги мягким голосом и кладёт руку на затылок, как он всегда делал тогда. Какой-то нервный тик, вспоминает он. Чимин, чёрт возьми, помнит. — Гм. Неловко. Они неловкие. Они никогда не были неловкими. Скажи что-нибудь. — Ты не… — он вздрагивает, задаваясь вопросом, когда простое приветствие в его голове сменилось на то, что обрабатывается прямо из его мозга в рот без его согласия; он винит в этом панику, которая плывёт по его телу, просачивается сквозь его голос. — Ты не должен быть з-здесь. Это правда, это чертовски правда. Он не должен быть в борделе. Он не должен разрушать новую жизнь Чимина. Сквозь сжатие груди и непреодолимую панику из-за того, что Юнги, возможно, хотел получить из публичного дома, он понимает, что да. Они были неловкими. Последние два раза. В ту ночь так давно. Они были неловкими. Они всегда будут чертовски неловкими. Он не может позволить этому убить его. — Ну, — умолкает Юнги, когда снова нарушает повисшую на них тишину, и эмоции Чимина срываются, когда срывается голос старшего. — Ты тоже. Младший поднимает бровь, немного сглатывает и пытается взять себя в руки, прежде чем его буквально стошнит на ковёр. О чём, чёрт возьми, он говорит? Конечно, он должен быть здесь. Здесь он работает. Это... Чимин сморгнул слёзы. Это его дом. — Я имею в виду, — Юнги снова нарушает тишину, его голос становится немного высоким, а тон торопливым. — Я не знаю, я… Чимин тоже нет. — Пожалуйста, уходи, — тихо обрывает он старшего, потому что его голос такой глубокий и красивый, и он ничего не заслуживает; вздрагивает, когда задыхается, потому что нет, он не может, ему нужно защитить Юнги от этого места, от его грёбаного присутствия. — Пожалуйста. Тебе не положено... тебе здесь не место, я н... — Тебе здесь тоже не место, — огрызается Юнги — огрызается — на него, засовывая обе руки в карманы пальто, и Чимину хочется закричать. Закричать ему, чтобы он ушёл. Закричать ему, чтобы он, блядь, остался. — Я знаю, что меня здесь быть не должно. А что, если. Это всё, чем они когда-либо будут говорить. — Тогда уходи, пожалуйста, — останься. — Почему ты продолжаешь… — Чимин подавляет всхлипы, немного скулит и воет громче, когда вспоминает подводку, которую Ханна намазала ему глаза в последнюю минуту перед уходом, потому что она потечёт, и он снова станет чертовски уродливым; опускает голову, потому что всё, чем он когда-либо хотел быть, было красивым, а он чёртов неудачник. — Почему ты продолжаешь приходить сюда, почему ты не можешь просто… Не спи ни с кем другим, пожалуйста, пожалуйста. Пожалуйста, не возвращайся, забудь обо мне. — Из-за тебя, — перебивает его Юнги, собранным голосом, и это не правильный ответ, это не… Это заставляет младшего поднять голову, чтобы посмотреть вверх, и он не жалеет об этом примерно через полсекунды, потому что он уродлив, а они чертовски несовместимы. — Из-за тебя, — повторяет он, делая шаг вперёд, а потом назад, как будто он в конфликте. — Я пришёл сюда тогда. И я пришёл сюда сейчас. Из-за тебя. Чимин этого не заслуживает. Почему Юнги, возможно, когда-либо... Он обрывает свои мысли громким всхлипом, позволяет им вырваться и пытается заглушить свои мысли в звуке, прежде чем они смогут зайти дальше. Слишком внезапно. Всё слишком внезапно, бля. — Чимин, — тихо говорит старший, и Чимин едва понимает, что голос Юнги, произносящий его имя, — его самая любимая вещь в мире, и он хочет слышать это снова, и снова, и снова. На этот раз, когда Юнги делает несколько шагов вперёд, он не делает больше назад. Это небольшое движение, тонкое, чтобы приблизиться, но беспомощность, которая распространяется по телу Чимина, угрожает задушить его. Он не может позволить этому продолжаться. Время в коридоре и магазине было достаточно. Он не заслуживает большей близости. — Ты даже, блядь, не знаешь, что это за место! — уходи, ненавидь меня, уходи, уходи, уходи, спасайся от этого места. — Что, чёрт возьми, ты имеешь в виду, из-за тебя, ты вообще… — Бордель, — перебивает его Юнги, просто и мягко, и достаточно резко, чтобы заткнуть его, его и его эмоции, и всё это причиняет десятикратную боль, когда слова воспринимаются. — Я знаю, где я, Чимин. Я не тупой. Он знает. Он чёрт знает. Чимину кажется, что кто-то душит его изнутри, потому что он понятия не имел, что знает. Он не может сдержать рвущиеся сквозь него рыдания, громкие и чертовски уродливые; закрывает лицо руками, потому что уродлив, уродлив, чертовски уродлив, когда же он будет достаточно хорош. — Тогда, — он не может дышать. Он знает. — Тогда ты знаешь, кто я. Пауза. — Ну да, — отвечает Юнги мягко и тихо. В нём м нет ни намёка на осуждение или отвращение, и Чимин рыдает сильнее, потому что не знает, на самом деле, согласен ли он с этим. Почему он, чёрт возьми, не испытывает отвращения, почему он не отталкивает? — А ты… — пожалуйста, обними меня. — Ты всё ещё здесь. Это возможность сделать заявление, ответ на которое он особенно не хочет слышать, потому что всё, чего он хочет, это отказ, и всё, чего он хочет, это завершение всего этого и объятия, и Господи, он отвратительный. — Ну да, — повторяет старший, смутно звучащий немного удивлённым, и это не имеет никакого грёбаного смысла, потому что почему он не говорит Чимину, какой он отвратительный, шлюха, разве он не знает? — Это просто. Прошло некоторое время, я и ты. А что, если он хочет кричать. Я и ты, что если... Что если не случится. Чимин прикрывает рот рукой и всхлипывает, всхлипывает и не хочет останавливаться, пока не упадёт замертво. — Я видел, как ты любишь. Дважды, не так ли? — пожалуйста, остановись. — Может быть, мир что-то говорил мне. Итак, я вернулся. Из-за тебя. Но я грязный. Чимину хочется кричать. Он должен защищать Юнги от всего, что, по его мнению, он делает правильно. Отворачивается от него и просто плачет. — Пожалуйста, уходи, — останься. — Пожалуйста. Ничего не делай из-за меня, — он этого не заслуживает, он этого не заслуживает, чёрт возьми, он этого не заслуживает. — П-пожалуйста. Просто уходи, ты н-не хочешь быть здесь, поверь м-мне. — Но я здесь, — Юнги всё ещё говорит своим мягким голосом, с тех пор ни разу не огрызаясь, и Чимин не уверен, что ещё хуже. — Итак, жестко. — Ты не должен быть! — на этот раз он действительно кричит, потому что как он может так спокойно относиться к этому, когда его собственные внутренности рушатся, и ему хочется плакать, умереть, заползти в его объятия и никогда не отпускать. — Тебя не было здесь много лет! Ты бросил меня, ты бросил меня. Я научился жить без тебя! Ты не можешь просто… просто п-появиться и… Оставь мне записки, в которых говорится, что ты всё ещё любишь меня, когда в последний раз, когда ты сказал мне, что любишь, я сломал всё твоё существо, хочет он сказать. Но он этого не делает. Просто плачет, блять плачет. — Ты не можешь просто… — он не знает, чем заканчивается предложение, и немного благодарен, когда Юнги перебивает его, даже если он звучит немного сердитым. Ладно.. Дай мне то, что я, чёрт возьми, заслуживаю. — Я знаю, что я могу, а что нет, — сердится он; хорошо, хорошо уходи. — Я собирался уехать сегодня вечером. Мне тоже не легче, понимаешь? Не оставляй меня, не уходи. Прости, я всё ещё люблю тебя. Чимин судорожно сглатывает, оборачивается, чтобы посмотреть на Юнги, потому что он собирается уйти и после этого никогда больше не возвращаться, и ему нужно впитать его лицо в памяти, ему нужно увидеть. Прямо с его незаслуженными грёбаными глазами, и, боже, он такой красивый и выглядит таким беспомощным и побеждённым. Во всем виноват он. — Тогда, — он хочет сказать Юнги, что всё в порядке, и что ему не нужно ничего чувствовать к нему, потому что он — не что иное, как куча настоящей грязи, но всё, что выходит, — это прерывистое дыхание. — Почему ты, блядь, не уехал? Пожалуйста, не уходи. — Потому что всё, что я когда-либо делал, это уходил, Господи Иисусе, Чиминни! — Юнги наконец, наконец кричит, и Чимин почти отшатывается, прежде чем его мозг напоминает ему, что он заслуживает того, чтобы на него кричали. Однако даже в гневе его голос — самая красивая вещь в мире. — Мне не нравится покидать тебя! Ох. О. Тогда Чимин тоже кричит, чтобы подавить трепет в сердце, потому что он не может привязаться к мысли о том, что Юнги не хочет уходить. Чтобы раздавить себя. — Но ты это сделал! Ты оставил меня! Ты, чёрт возьми, — его голос вырывается в середине предложения, пока из него не вырывается хныканье, и он чувствует себя дерьмовым и неблагодарным, потому что как Юнги должен был остаться после того, как он так сильно причинил ему боль много лет назад. Снова хнычет, когда реальность той жизни, которую он для себя создал, омывает его неудобными волнами, и он хочет умереть, Боже милостивый, неужели он может умереть? — Ты оставил меня з-здесь. Это не его вина, что ты чертовски непривлекателен. — Ты бросил меня и… — говорит. — Слишком поздно… — Чимин не уверен, что вообще говорит в этот момент, слова вылетают, потому что легче свалить вину на Юнги, чем признать боль в его сердце, потому что он разделяется надвое, и они чёрт возьми, что если, почему никто не видит. — Ты не можешь п-продолжать появляться здесь и говорить, что это из-за меня. Ты не можешь... Я не заслуживаю тебя. — Книга, — всё, что бормочет Юнги в ответ, немного прерывает его, и Чимин тут же замолкает; не уверен, то ли смятение, то ли усталость, и отдалённо желает, чтобы он никогда не рассказывал Чонгуку обо всём этом, потому что теперь он не застрял бы в комнате, и они бы не занимались этим. — Чонгук сказал. Книга. Кто-то дал тебе мою книгу. Ох. О. Чимин смотрит на него немного широко раскрытыми глазами, и Юнги оглядывается назад, его светлые волосы падают ему на лицо, и он выглядит таким же сломленным, как и чувствует себя внутри, и нет, он не может снова сломить его. Всё, что он делает, это ломает Мин Юнги. А потом он смеётся, потому что, что ещё, черт возьми, он может сделать, далёкие воспоминания о стольких Рождествах назад, когда он впервые держал в руках эту чёртову книгу, нахлынули на него, как неприятная волна эмоций, о которых он никогда не просил. — Имеет ли значение, что сказал Чонгук? — говорит он, прежде чем успевает остановить поток слов изо рта, закрывает лицо, потому что он уродлив, такой уродливый и жалкий, и он не хочет участвовать ни в чем из этого. Сожалеет, что показал Чонгуку эту книгу. Сожалеет о новой встрече с Юнги. — Это, чёрт возьми, имеет значение, Юнги? Имеет, его мозг кричит на него, а шум в ушах настолько громкий, что удивительно, как он вообще может слышать, как старший говорит. — Это важно, — шепчет Юнги, и слеза, стекающая по его щеке, обжигает Чимина до глубины души, потому что всё, что он, блять, делает, — это заставляет его плакать, всегда, чёрт возьми, всегда… — Всё это важно. Ты имеешь значение На этот раз Чимин не колеблясь отвечает и смеётся, холодно и безжизненно, потому что это лучшее, что он слышал от Юнги, и это даже ни хрена не правда. — Если бы я имел значение, — шипит он, закрывает глаза, чтобы успокоиться, прежде чем его буквально стошнит, потому что он не имеет значения, он ничто. — Меня бы здесь не было. Я был бы с тобой, в твоих чёртовых руках. Но не сейчас. Юнги делает небольшую паузу, прежде чем снова заговорить, но его ответ не звучит так, будто он готов останавливаться на этом, останавливаться на том факте, что Чимин не имеет значения. — Ты сохранил книгу, — его голос мягкий, нежный, и он всего этого не заслуживает. — И ты сохранил мой автограф. Пожалуйста, нет. — Это не имеет значения, — бормочет Чимин, потому что это не имеет, это, чёрт возьми, не имеет значения, и он собирается убить Чонгука за то, что тот сказал за него. За то, что сделал всё это своим делом. Он делает шаг назад, в сторону от Юнги, и думает, не стоит ли ему просто сбежать, потому что это слишком много и в то же время недостаточно; это всё, о чём он мечтал и потерял сон за последнюю неделю, но теперь, когда Юнги здесь, из-за него он не знает, что, чёрт возьми, делать. Юнги, пришедший к нему из-за него, было всем, о чём он когда-либо думал. Но он отказался от этого. Теперь он не знает, что делать. Его лёгкое неуверенное отстранение не остаётся незамеченным, но он не ожидает, что Юнги протянет руку и схватит его за плечо, чтобы удержать на месте, и Чимин почти всхлипывает, потому что прикосновение вызывает покалывание по его спине, и он хочет всего этого, но он этого не заслуживает и это самое худшее. Чертовски худшее. Юнги снова протягивает руку и хватается за подбородок другой рукой, заставляет его поднять голову, чтобы они смотрели прямо друг на друга, и Чимин вздрагивает, потому что он выше и красивее и смотрит на свой уродливый кусок дерьма с лучшей стороны. Он этого не заслуживает. Он хочет умереть. — Это имеет значение, — тихо бормочет старший, не выпуская хватку, продолжая держать Чимина, чуть крепче, и у него всё пересохло в горле. Они так близко, ему просто нужно немного наклониться и… — Чонгук сказал мне, что ты это сделал. Это чертовски важно, не смей! Чёртов Чонгук. — Я убью его, — бормочет Чимин, ненавидя упоминание о нём, потому что всего на одну короткую секунду он забыл, где они были. Он был счастлив. Они всё ещё, что если... Но их не было ни секунды. Всего одна доля секунды. Тогда младший немного покачивается, едва задыхаясь от осознания того, что он, вероятно, никогда не приблизится к Юнги так близко, как сейчас, где он может сосчитать все его ресницы, если захочет. Он слаб. Слабый, с разбитым сердцем и в ужасе. Одна только сила этого чувства заставляет его наклониться вперёд, совсем чуть-чуть, но этого достаточно, чтобы удариться прямо в Юнги, прямо ему в грудь, и это чертовски тёплое чувство. Что если. — Я собираюсь… как он посмел, — слабо бормочет он, не находя в себе силы отступить, потому что он так давно не чувствовал, как старший вот так прижимается к нему, и ему хочется разрыдаться до хрипоты. Его навсегда; не уверен, что он сказал или о чём говорит Юнги, когда отвечает. — Это не его вина, — говорит он, но Чимин просто концентрируется на ощущении большой, сильной руки, которая обвивает его талию и прижимает ещё ближе, и он не отталкивает, он, чёрт возьми, не отталкивает. Он хочет рыдать. Немного всхлипывает, когда Юнги протягивает свободную руку, чтобы погладить его мокрую щёку, которая не прижимается к нему. Он, чёрт возьми, этого не заслуживает. — Я пришёл сюда. Он нашёл меня. Я пришёл искать тебя. Он просто, — Чимин смутно понимает, что они говорят о Чонгуке, но не останавливается на этом; зацикливается на том, что Юнги пришёл его искать. Знает, что он такое. Что он делает. Тем не менее пришёл искать его; всхлипывает при этом, потому что насколько недостойным чьей-то любви он может быть физически и морально. — Он только что помог мне. Чон чёртов Чонгук. — Я просто не… — фыркает Чимин, не зная, благодарить ли его звёзды или проклинать их, потому что Юнги здесь, в его объятиях, от него приятно пахнет и ему тепло. Чувствует себя как дома. — Пожалуйста, уходи, — в конце концов решает он, крепче вцепившись сзади в пальто старшего, потому что ему будет этого не хватать, и он не может позволить себе привыкнуть к этому, он не может… — Пожалуйста, пожалуйста, уходи. Юнги тоже обнял его обеими руками, крепко и тепло, и его нос уткнулся в эту ужасную шапку Санты, а Чимин полностью дрожал. — Ради твоего же блага, — хнычет он в воротник пальто, и он серьёзно, потому что не может привыкнуть к этому, и если их поймают, чёрт возьми. Не в первый раз за одну и ту же ночь, когда он собирался заснуть, реальность его положения обжигает его, как кислота. — Не тебе решать, что для меня хорошо, — бормочет Юнги, немного потирая его спину, и это больно, больно, что он этого не заслуживает. — Пожалуйста, — всхлипывает он, тщетно пытаясь унять дрожь в своём теле, и вцепляется в пальто старшего тисками, что, вероятно, не помогает, потому что Юнги нужно уйти, а не оставаться прямо сейчас. — Пожалуйста, вернись в Сеул и просто… Только что? Он не знает что. Вернись к своей жизни, встретишь кого-нибудь и забудешь обо мне, дай мне сгнить нахрен. Вероятно. — Я остался ради тебя, ты, чёртов полный идиот, — звучит так, как обычно, когда отвечает Юнги, губы впиваются в его чёлку и находятся в опасной близости ко лбу; немного снисходительно, немного дразня. Делает их возможными, когда он так говорит, и Чимин ненавидит его за это; немного всхлипывает, потому что они никогда не будут возможны, почему он не может понять. — Я пришёл сюда сегодня ради тебя, разве ты не понимаешь? Он понял. Он просто не хочет. Он этого не заслуживает. — Пожалуйста, — прерывисто хнычет он, побеждённый и поверженный, и отпускает, немного отступает, потому что этого уже достаточно, и он не может, иначе он, блядь, умрёт. Не вынесет, когда Юнги снова уйдёт. Ему нужно остановить это. — Когда я говорю, что тебе нужно уйти, я серьёзно. Если тебя поймают, если ты... Они убьют тебя. Никогда в жизни Чимин не чувствовал себя более беспомощным. Чувствует себя ещё более беспомощным, когда Юнги не даёт ему договорить, прижимая тёплую руку ко рту, и каждое прикосновение старшего только обжигает его лихорадочную кожу, настолько, что он больше не может винить в этом лихорадку. На самом деле он мало что может. Просто решает смотреть на мальчика, который каким-то образом застрял на своём отвратительном, недостойном «я» так безоговорочно, что это разрывает его на части снова и снова. — Ты сохранил книгу? Тогда Чимин немного всхлипывает, потому что они уже в миллионный раз говорят об этой книге, и он не знает, как сказать Юнги, что она помогла ему выжить в его дерьмовой дыре существования, а не звучит так, будто он просит жалости. Или любовь. Но, Боже мой, он хочет любви. Он кивает. Нет смысла лгать. Лёгкая улыбка мелькает в уголках губ Юнги, и это самое завораживающее, что он видел за весь день. Всю неделю. — Тебе понравилось? — его голос низкий, грубый и наполнен такой любовью, такой нежностью, всем тем, чего Чимин ни хрена не заслуживает. Но ему понравилось. И, возможно, успокоение Юнги заставит его уйти быстрее, даст ему необходимое завершение, чтобы он мог выбраться из этого места и никогда не оглядываться назад. Так что он снова кивает, фыркает, когда слёзы падают прямо на край руки старшего, и это лишь немного смущает. — Хорошо, — бормочет Юнги, немного наклоняя голову. — Хорошо, что тебе понравилось. Чимин снова кивает. Это хорошо. Он просто этого не заслуживает. Почти хватает бледную руку, когда она отрывается от его губ, хочет схватить её и никогда не отпускать, но не делает этого. Наступает какая-то неприятная тишина, и Юнги снова смотрит на него с той же напряжённостью, закрывая и открывая глаза, и в них есть мягкий голод, как будто он так долго ждал этого. Так долго ждал его. Чимина тоже. Чимин не может к этому привыкнуть. Не может привыкнуть к тому, что Юнги находится в его личном пространстве и смотрит на него так, будто он самое красивое существо в мире, когда наступит завтра, и он окажется в постели с кем-то другим, грубым и неумолимым, а не с Мин Юнги. Но к тому времени, когда он найдёт в себе силы убежать, сбежать, оттолкнуть его, будет уже поздно. Слова уже разносились по комнате, голос Юнги мягок и нежен, и он больше не может убегать; нельзя делать вид, что этого не было. — Я тебя люблю. Чимин солгал бы, если бы сказал, что не представлял себе этого раньше. Он и Юнги вместе, и любовные признания, и что, если, но это то, чем они были. Что если. Однако теперь, когда слова вырвались наружу и повисли в воздухе вокруг них, густые и настоящие и такие чертовски приятные на слух, сердце Чимина замирает и вздымается одновременно. Они больше не что если. Они не могут быть ничем иным, как в нынешних обстоятельствах, и это ужасно. Любить Мин Юнги ужасно. Чимин задыхается, моргая и вызывая новый поток слёз, которые Юнги протягивает и вытирает большими пальцами, и он тоже дрожит, он понимает. Они оба устроили беспорядки. И больно, и сломано. Это было бы поэтично в другой день. — Т-ты не должен, пожалуйста, любить меня, — он никогда не чувствовал себя более беспомощным, чем сейчас, потому что Юнги нужно спасти себя, но что он может сделать, когда не хочет, чтобы его спасали. — Я-я не… я не, я... Я грёбаная шлюха, я отвратителен, я недостойный и причиняю тебе боль, я глуп, я чертовски глуп. Он хочет сказать так много, даже слишком много, но Юнги прерывает его щёлканьем языка и тихим смешком, неподходящим для ситуации, в которой они оказались. — Ну, — он быстро проводит большими пальцами по его щекам, и Чимин задаётся вопросом, достаточно ли он выглядит довольно неопределённо; задыхается, когда старший полностью сжимает его щёки ладонями, и прикосновение мягкое. Так мягко. Чимин больше не привык к мягким прикосновениям. — Тогда надо было отдать мне записку. Ответ настолько типичен для Юнги, что вызывает смех у младшего без особого его согласия, но это может быть больше связано с тем фактом, что его руки мягкие, и он прикасается к Чимину, как к чему-то драгоценному. И это не так. Как будто он имеет значение. И он не делает ничего. Может быть, Юнги видит беспомощные слёзы, наворачивающиеся в его глазах, выражение его лица, потому что сколько бы надежд кто-то ни возлагал на Чимина, они никогда не продлятся, это не продлится. Он этого не заслуживает. Может быть, он их видит. Может быть, нет. Но он немного наклоняется, бормоча любимое слово Чимина во всём грёбаном мире. — Чиминни. А младший больше не может сдерживать судорожное дыхание, не контролирует его, потому что он этого не заслуживает, но он всё равно это получает, и он жадно хочет ещё, ещё, чёрт возьми, ещё. — Детка, ты… — Юнги слегка облизывает губы, и Чимин решает, что нет, может быть, это его самое любимое слово в мире, потому что его так часто называют деткой каждую ночь, но никто не может заставить это звучать как он. Никто не может влить в слово столько любви; никто не может возлагать надежды так, как Мин Юнги. И так же быстро, как начинается вихрь мыслей, он останавливается, когда Юнги прижимается к нему и соединяет их губы вместе. Впервые почти за неделю голоса в его голове полностью замолкают. Чимин целовал многих людей за последние два года. Языки в его горле, губы на его, давление на его рот. Он ко всему привык. Тем не менее, когда он с тихим звуком прижимается к губам Юнги, больше от шока, чем от чего-то ещё, он понимает, что никогда в жизни его по-настоящему не целовали. Потому что как кто-то может вложить так много в одну-единственную форму контакта и сделать так, чтобы это ощущалось как грубая любовь, как, как, как? — Юнги, — шепчет он, затаив дыхание, в рот старшего, снова скулит, когда Юнги наклоняет его голову и целует его глубже, сильнее, прямо в губы, и он никогда не чувствовал чего-то более интенсивного. — Я... Перестань говорить, перестань говорить. — Заткнись, — а затем его мягко тянут вперёд, дальше по комнате и к кровати, и впервые с тех пор, как он начал выполнять свою чёртову работу, движение, кровать не вызывает у него приступов ужаса и вины. Это возбуждает его. Это не должно. А потом его опускают на колени Юнги, и всё, о чём он думал, вылетает из его головы, только ощущение губ, кожи и рук, и он не чувствует себя грязным из-за этого. Только на самое короткое время. Чимин тихо стонет в рот Юнги, трясущиеся руки тянутся к воротнику его пальто и толкают его вниз, вниз на половину рук, просто вниз вниз вниз, и отчаяние от желания почувствовать Юнги рядом с ним никогда не обжигало так, как сейчас. И он не чувствует себя грязным из-за этого. Он этого не заслуживает. Он не заслуживает интенсивных, любовных прикосновений и рта Юнги на своём, но он позволяет себе не чувствовать себя грязным из-за этого и, чёрт возьми, как долго он ждал этого? Сколько? Как, чёрт возьми, долго? Он издаёт тихий писк, когда особенно сильно дёргает Юнги за рукава пальто, и они оба опрокидываются на кровать и поверх всех пальто, но старший даже не вздрагивает, не прерывает поцелуй ни на секунду, просто зарылся бледными руками в рыжие волосы Чимина, чтобы удержать его на месте. Его шляпа как-то пропала. Ему плевать. И он удивлён. Удивлён, что Юнги так же отчаянно в этом нуждается, как и он сам. Удивлён, что у него может быть кто-то ещё в мире, чище, нормальный, а он здесь, прицепился к нему, как будто ждал всю свою жизнь. Чимин в ужасе. Издаёт ещё один писк, когда Юнги с лёгкостью переворачивает их, так что на этот раз его собственная спина прижимается к кровати, той самой кровати, на которой он работал так много раз, но на этот раз всё по-другому, потому что Юнги нависает над ним и сбрасывает с него пальто, и Юнги откидывается назад и притягивает нижнюю губу Чимина к своей. Это та же самая кровать, но это не тоже самое. На самом деле это хорошо для одного раза. Нет. Они спешат. Они не могут к этому привыкнуть. Чимин не может к нему привыкнуть. — Юнги, — скулит он ему в губы, упирается ногами в бедра старшего и притягивает его так близко, как может, потому что его бедра голые и холодные, а Юнги такой чертовски тёплый и любящий, и он не может привыкнуть к этому; протягивает руку, чтобы провести рукой по его красивым, красивым светлым волосам. — Т-тебе нужно у-уйти. Пожалуйста, не уходи. Пожалуйста, сделай так, чтобы тебе было хорошо. — Тогда отпусти меня, — голос сстаршего звучит хрипло, сексуально и заставляет его держаться крепче. Тревога, проходящая через его голову, даже не кажется реальной, потому что это единственное, что сейчас имеет значение, и это тоже не кажется реальным. Чимин задаётся вопросом, не спит ли он. Лихорадочная галлюцинация. — Пожалуйста, — хнычет он во время поцелуя, и его пугает, что он вообще не просит Юнги уйти, не знает, о чём просит; издаёт тихий вздох, когда губы покидают его и вместо этого приземляются на его кожу, челюсть, шею, мочку уха. — Пожалуйста, т-ты... Юнги просто хмыкает в ответ, обрывает его, поднимает губы за ухо и сосёт. Это приятно. Это не должно быть хорошо. Почему это хорошо? Чимин обхватывает рукой старшего, впивается ей в плечо и держит, не в силах сдержаться, когда его тело полностью выгибается над кроватью, потому что почему это так приятно, почему Юнги делает это, почему Юнги не может просто оставить. Ему нужно сказать ему уйти. В настоящее время. — Ты… — пытается он, но прерывается всхлипом, потому что это так приятно. — Я не... Достаточно хорош для тебя. Достаточно чист для тебя. Сделан для тебя. — Айщ, — это всё, что Юнги бормочет ему в кожу, оставляя поцелуи повсюду, и это единственное, чего Чимин когда-либо искренне желал, и он даже этого не заслуживает, и они движутся так быстро, а он просто. Не может. — Ты так чертовски много говоришь. Его тон заставляет Чимина забыть. Тот же скучающий, протяжный тон, который у него был много лет назад в Ларчмонте, когда он относился ко всем вокруг как к помехам, суть Юнги, только к нему и только к нему хорошо. Это заставляет его забыть, где он, кто он, кто такой Юнги, и всего на секунду позволяет себе притвориться. Притворяется, что кровать под ним — его собственная, та, на которую он не оглядывался два грёбаных года, снова притворяется, что ему 16, что Юнги никуда не уходил, и всё в порядке, и любить — это нормально. Хорошо, чтобы заслужить. Издаёт что-то вроде смеха и снова притягивает старшего. Забывает. Слишком хорошо забывает, потому что ему 16, а Юнги 18, и всё в порядке, и его руки под рубашкой Юнги, и они целуются, и они не хотят, чтобы его отец поймал их и… — Я люблю тебя. И ничто никогда не казалось более правильным, скользя мимо его губ прямо в чьи-то ещё. Ничто никогда не будет так неправильно. Юнги резко откидывается назад, как будто он был шокирован, и его глаза широко раскрыты; он никогда не выглядел более красивым, чем сейчас, губы распухли от поцелуев, а глаза только для него. Он этого не заслуживает. Но боже, как бы он этого хотел. И так же легко, как забыл, он вспоминает. И беспомощность снова накатывает. — Скажи это ещё раз, — выдыхает Юнги, запыхавшись и такой, такой красивый. Чимину хочется протянуть руку и прикоснуться к нему, и никогда не останавливаться. — Что ты с… — Я люблю тебя, — тихо бормочет он, отворачивая голову, потому что не заслуживает этого, почему Юнги просто не уходит, почему, почему, чёрт возьми; издаёт тихий стон, когда старший нежно хватает его за подбородок и заставляет их взгляды снова встретиться. Так красиво. Такой непринуждённый и красивый. Значит не его. Чимин задаётся вопросом, как на одну чёртову секунду он ослабил бдительность; как он позволил Юнги просочиться обратно в его кожу после того, как он так старался смыть его и не пускать, потому что он не заслуживает этого и не может любить. Юнги смеётся, легко и беззаботно, и его эхо разносится по комнате. Самый красивый звук, который Чимин слышал за долгое время. Заставляет его сердце немного сжаться в груди, потому что почему это не может продолжаться, как он вообще сюда попал? Он думает о вечеринке внизу и едва сдерживает всхлип, потому что, конечно же, это не продлится долго, как он вообще мог подумать… Юнги откидывается назад и прижимается губами к его перегретому лбу, и мысли Чимина тут же останавливаются, потому что как он может втиснуть столько любви и нежности в простое прикосновение? — Я тоже тебя люблю, — тихо шепчет он в его волосы, и мир на секунду останавливается. Чимин любит Юнги. Юнги любит Чимина. И они самые болезненные что если в слове. — Не надо, — бормочет он в ответ, уже в отчаянии, отпуская спину Юнги, за которую он так отчаянно цеплялся, потому что он жаждет этого, жаждет его, но не может. Ему нельзя, и он не может привыкнуть к этому, не может привыкнуть к своей работе, всегда чувствуя себя так хорошо; хочет, чтобы старший отступил от него, чтобы он мог уйти с миром. — Пожалуйста, не люби меня. Пожалуйста, люби меня, пожалуйста, спаси меня. — Не могу не любить, — Юнги горячо проводит губами к носу, прежде чем оставить мягкий поцелуй на его кончике и полностью оттолкнуться от изголовья кровати; это одновременно успокаивает и разбивает сердце. Сердце Чимина замирает, когда он понимает, насколько безопасно он себя чувствовал, как нечётко он себя чувствует, как сильно он не хочет убивать Чонгука за то, что тот подтолкнул его к этому. Как много он делает, потому что теперь его надежды не оправдались, и он хочет немного умереть. — Не надо, — тихо повторяет он, садится и трёт глаза, потому что они так сильно болят, теперь, когда они остановились, теперь, когда нет ничего, что могло бы заткнуть голоса в его голове. — Пожалуйста. Пожалуйста, считай меня отвратительной шлюхой, которой я являюсь. — Не может не быть, — повторяет Юнги тоже с лёгкой улыбкой на губах; дразнит почти. — Извини. Я всё ещё люблю тебя. Пожалуйста, не надо. Чимину хочется завыть, вес этого проклятого листа бумаги где-то на кровати, на котором они сидят, немедленно стягивает его вниз, и нет, Юнги всё ещё любит его и он ненавидит себя. Если честно, у него миллион вопросов в голове. Почему Юнги здесь? Как Юнги вообще нашёл это место? Почему Юнги до сих пор в Америке? Почему Юнги всё ещё любит его? Почему Чонгук вмешался? Почему всё так чертовски быстро происходит? Это лихорадочная галлюцинация? Миллион вопросов, но он проглатывает их все. — Ты сумасшедший, — вместо этого бормочет он, отталкиваясь от кровати, потому что не может к этому привыкнуть, не может, не может… — Такое безумие. Всегда был… — тихо скулит он, спотыкаясь о собственные босые ноги, и задаётся вопросом, почему Юнги не прокомментировал отсутствие у него штанов. Интересно, почему, когда старший хватает его за запястье, чтобы не дать ему упасть, по его позвоночнику проносится острая искра. Интересно, почему Мин Юнги так сильно на него влияет. — Такой безумный. Сумасшедший за то, что любишь меня. — Сделал из безумия целую книгу, — дразня, говорит Юнги, немного смеясь, но это лишь вырывает рыдание из его усталого тела, потому что его книга — его грёбаная книга, и они никогда не смогут быть вместе. — Да, почему ты так много плачешь? Всегда плачешь. Я не могу быть с тобой. Ты чёртов мудак. Он высвобождает запястье из бледной руки Юнги, проклиная свой мозг за то, что тот сразу отпустил его. — Да, — снова слышится этот мягкий голос. Чимину хочется плакать. Он должен остановить это, прежде чем один из них снова серьёзно пострадает. Слишком много надежд. Слишком много. Затем он оборачивается, почти жадно вглядываясь в лицо Юнги, милые кошачьи глаза, распущенные светлые волосы, припухшие от поцелуя губы, всё… Потому что он не позволит себе сделать это снова. Он не может. Заставляет себя отключиться и чуть ли не всхлипывает, когда это не работает, поэтому просто снова вытирает глаза, пряча их, потому что он такой чертовски прозрачный. — У меня есть работа, — выдавливает он, немного спотыкаясь и продолжая бежать из-за желания заплакать, потому что почему всё не может быть просто хорошо. — Работа. Столько работы, — ложь, ложь, ложь. — Я не могу быть здесь. Мне надо идти... — Чонгук сказал, что сегодня никто не работает, — невозмутимо говорит Юнги и мило смеётся, когда Чимин беспомощно поворачивается и смотрит на него, потому что, пожалуйста, нет, и он, блядь, убьёт Чонгука, как он посмел сделать это своим грёбаным делом? — Да. — Мне нужно позаботиться о вечеринке, — бормочет он беспомощно и знает, что это ложь, знает, что не может иметь дело с вечеринкой сразу после того, что, чёрт возьми, только что произошло, но ему нужно убираться. Он должен защитить Юнги. — Остановись. Наступает тишина, и он использует её, чтобы быстро подойти к двери, потому что он не хочет ничего, кроме как остаться, и он не хочет ничего, кроме того, чтобы ни один из них не попал в беду. — Хорошо, — единственное, что выбирает старший в качестве ответа, и это больно, чертовски больно, потому что почему Юнги не пытается его остановить. Почему ему всё равно? Но это хорошо. Хорошо, что ему всё равно. Делает всё немного проще. — И это было бы… — мысленно ругается Чимин, когда снова спотыкается ни о что, босые ноги неприятно царапают ковёр, а дверная ручка ощущается ледяной под его пальцами. Мол, если он выйдет за эту дверь, то больше никогда не увидит Юнги, и это вовсе не ложь, учитывая; остановится сам, потому что ему нужно защищать. — Было бы хорошо, если бы ты не вернулся. Пожалуйста, не отказывайся от меня. — Хорошо, — повторяет Юнги немного отстранённо. — Хорошо. Это больно. — У меня… — он неуверенно поворачивает дверную ручку, и у него выкатывается ещё несколько слёз. — У тебя… у нас нет места… друг для друга… — это так чертовски больно. — Что бы ни случилось, это не… — это было прекрасно, пожалуйста, не оставляй меня. — Пожалуйста, не возвращайся. А затем он рывком открывает дверь и выпрыгивает из неё, прежде чем он успевает сделать что-нибудь глупое, например, заплакать и умолять Юнги остаться. И он бежит. Это тот же самый коридор, что и раньше, тускло освещённый и преследуемый ужасами того, что происходило внутри стен, но теперь он другой для Чимина, когда его ноги торопливо несут его по ковру и за угол, с прерывистым дыханием и проливными глазами, с горячими слезами, потому что почему, почему, почему. Он так хорошо справлялся без Юнги, строя новую жизнь и делая то, к чему он был готов, что он заслуживал, а теперь всё, чёрт возьми, разрушено. Теперь у него снова появились надежды, надежды, о которых он даже не смел думать за последние два года, мечты и обещания Мин Юнги и то, на что это будет похоже, если он поцелует, обнимет и полюбит его, на что было бы похоже, если бы его работа действительно приносила удовольствие. У Чимина не может быть надежд и мечтаний в этом месте. Он не может, он не может, он, чёрт возьми, не может. Раздевалка пуста, когда он, наконец, влетает в дверь, и свет выключен, но он даже не может заставить себя задаться вопросом, куда пошел Мик или почему он не последовал за ним и Чонгуком, потому что какая разница, куда пошёл Мик, кто заботится обо всём, когда Юнги идёт дальше по коридору, такой чертовски красивый и влюблённый в него. — Стоп, — выдыхает он, закрывает дверь и спотыкается в темноте, пока каким-то образом не сваливается на кушетку и, наконец, не позволяет конечностям подогнуться под ним, рухнув в кучу ничего, кроме эмоционального истощения, слёз и боли. Столько боли, он умирает. — Пожалуйста, остановись. Всё сомкнётся на нём, и он умрёт. Он думал, что боль прошлой недели была ужасной, возвращение в депрессию, от которой он так старался оправиться, невыносимая грубая боль от осознания того, что Юнги всё ещё любит его, но это. Ничто не сравнится с этим. Потому что теперь грубая боль сочетается с ещё большей, и ощущением губ старшего на нём, и тем фактом, что Юнги любит его. Знает, кто он, знает, что это за место, но всё ещё любит его. Чимин сворачивается в клубок и зарывается лицом в спинку дивана, содрогаясь от холода и дрожи в теле, сожаления, боли. Так много боли. Рыдает сам хрипло и впервые за долгое время осмеливается кричать на мир за жизнь, которую ему дали, которую он создал для себя, и это причиняет боль. Ему больно. Так плохо. Бас всё ещё гремит по клубу, когда Юнги, наконец, слезает с кровати и спускается по лестнице, и его настроение кажется более закрытым, чем было за последние месяцы, как постоянная паническая атака, но он совсем не паникует. Просто грудь болит. Действительно плохо. — Может быть, любовь должна сопровождаться справочником, — он низко фыркает, пока с трудом спускается по лестнице в горячий, шумный воздух бара, потому что понятия не имеет, что, чёрт возьми, он делает. Или что, чёрт возьми, он сделал. Потому что, какого хрена он должен делать, если любовь всей его жизни говорит, что любит его в ответ, но потом просит никогда больше не возвращаться? Какого хрена он должен делать, когда любовь всей его жизни — проститутка, чёрт возьми, какого хрена. Он выуживает телефон из кармана пальто, старается не думать о том, как Чимин сбросил его с плеч, и смиряется с тем, что это знание, скорее всего, не прилагается ни к одному справочнику. Любому справочнику, на самом деле. Единственный человек, который ответил на его прерывистые сообщения, — это Намджун, а в групповом чате уже царит беспорядок. Группа: жопы Джун: ЧТО Джун: ПОДОЖДИ, ТЫ ГОВОРИЛ. НО. УСАЙ ТЫ РАЗДЕЛИЛСЯ?? Джун: тоже доброе утро Джун: НО ЧТО?? Джун: И ЧТО ЧОНГУК Юнги фыркает, кладёт руку на перила и убеждается, что безопасно сошёл со ступенек, прежде чем напечатать ответ, потому что он не хотел бы упасть и сломать себе шею прямо сейчас, не тогда, когда его жизнь уже болит. Юнги: здесь коллега Чимина Юнги: уже почти полдень, Джун, чёрт возьми Юнги: но да. Я не знаю. Я позвоню, когда доберусь до отеля, я чертовски запутался. Юнги: как если бы ты был спокоен? Но, как. Смотри, как я полностью теряю рассудок за несколько минут, лол Юнги: брб Это ложь. Юнги уже теряет дерьмо на значительную милю. Я тебя люблю. Пожалуйста, не возвращайся. — Какого хрена, — бормочет он, слегка скуля, осторожно проскальзывая сквозь толпу потных пьяных людей, задаётся вопросом, не стоит ли ему ещё выпить, но отказывается от этого, потому что с него хватит на всю жизнь. Пиво и сбивающее с толку горе, и то, и другое. Может быть, приходить сюда и оставаться здесь было не такой уж хорошей идеей, размышляет он, тихонько прикусывая щёку изнутри и вонючий взгляд на мир, когда кто-то потно трётся о его бок, крича что-то, что отдаленно похоже на настоящую грязь. Его жизнь могла бы сложиться намного лучше. Но это так, и Юнги раздраженно стонет, потому что всё это не было хорошей идеей, но Чимин сказал, что любит его, и они поцеловались, и всё так торопливо и нелепо, что это почти похоже на ситком, если бы всё не было так больно, как это происходит. Чимин любит его. Это всё, чего он когда-либо хотел. Чимин сказал ему никогда не возвращаться. Это, чуть меньше. Он в середине своего монолога о жалости к себе и спешит к выходу, чтобы свалить к чертям, по уши в этом беспорядке, который и есть его собственная жизнь — или то, во что она превратилась менее чем за час, по крайней мере… когда рука протягивается из ниоткуда и хватается за капюшон его пальто, дёргает его назад и успешно пугает до чёртиков. — Хён! Рука тянет его ещё на несколько дюймов, прежде чем останавливается, и Юнги рад, что слышит голос Чонгука и узнаёт его сквозь неприятную громкую рождественскую музыку, потому что он был готов замахнуться, он был так готов. Откуда, блять, он взялся. — Юнги-хён! — Чонгук снова кричит, перекрывая музыку, и рука в его капюшоне сильно напрягается, пока Юнги не чувствует, как костяшки пальцев впиваются ему в затылок, и , чёрт возьми, это больно. — Хён-ним! — Да, — невозмутимо отвечает он, слегка откидывая голову назад, чтобы посмотреть на младшего, и не пытается перекричать шум, потому что внутри он мёртв, и ему хочется добраться до безопасного гостиничного номера до того, как гравитация то, что случилось, поражает его, и он рассыпается в прах; на самом деле не заинтересован в том, чтобы его услышали. Ничего не интересует, на самом деле. — Привет. — Как дела! — Чонгук ревёт ему в ухо, и Юнги чуть не вздрогнул бы в другой день, когда его эмоции были живы. — Вы двое в порядке!? Они? Кто знает? Юнги уверен, что нет. — Всё было в порядке, — тихо говорит он, поворачиваясь, чтобы на этот раз как следует взглянуть на младшего, и с трепетом удивляется, как он вообще заметил его в беспорядке; его волосы не такие кричащие, и нет ничего, что выделяло бы его. Этот ребёнок бионический? Туннельное зрение? — Всё было хорошо. Было ли это так? Однако было ли это на самом деле? Чонгук приподнимает бровь, скептически глядя на него, и в тусклом ярком свете бара его черты лица кажутся отчетливыми, а подводка вокруг глаз сильно очерчена. Юнги решает, что он чертовски ненавидит подводку для глаз и всё, что она подразумевает в этом месте. — Значит, вы двое в порядке? — кричит он, но не позволяет этому выражению соскользнуть с лица, и это делает его немного забавным. Кричащая живопись. — Где Чимин-хён-ним?! — Не знаю, — бормочет в ответ старший, потому что у него, блядь, нет ни малейшего понятия. — Ага. — Что!? — может Чонгук ты перестанешь кричать. Органы Юнги отказывают. — Ты такой тихий! Я тебя не слышу! Он знает, что он тихий. Он тоже закричал бы в другой день. Лучший день. Но он уже отыграл свою порцию отчаянных воплей на ночь, уже покончил с этим местом. Постоянно или иначе. Потому что его дни, его сценарии не намного лучше этого. Но в тоже время это отстой. Тогда Чонгук немного скулит, и его рука тянется вокруг него, чтобы снова схватиться за капюшон его пальто; Юнги почти не возражает, потому что личное пространство перед тем, как его хлестят по пятам и снова немного некрасиво протащат через многолюдное пространство, высокая спина младшего — единственное, что находится в его прямой видимости, когда они натыкаются на миллиард и одного человека на улице. Где его согласие? — В этом нет необходимости, — хрипит он, отбрасывая назад, когда чья-то проходящая рука толкает его прямо в нос, но Чонгук, кажется, не слышит его, просто тащит их обоих, пока они не пережили самое худшее. Толпа и вход в бар находятся в нескольких метрах. — Куда мы... — Должны… — кричит Чонгук, конец его фразы тонет в особенно громком басовом падении, которое эхом разносится вокруг них, и затем они, спотыкаясь, продвигаются вперёд, через ещё больше людей, Боже мой, и к главной двери. Ночной воздух вокруг них холоден, дикий шум сводится к слабому стуку внутри стен этого богомерзкого, заброшенного места, и Юнги делает глубокий вдох, приветствуя свежий воздух, который не пахнет сексом и алкоголем. Как Чимин. Бог. — Уф, — беззаботно смеётся Чонгук, опуская руку с капюшона, где он сжимал старшего, и снова смеётся без причины. В этом нет ничего смешного. — Это было дико. — Совсем немного, — сухо тянет Юнги, экспериментально тыча в нос, и вздрагивает, потому что немного болит от того, что чья-то дикая конечность ударила его по лицу. Он хочет немного подраться, если честно. — Как ты меня там увидел? Он не уверен, почему задаёт вопросы, если он честен. Ему плевать. Лишь малость. — О, тебя нетрудно заметить, — пожимает плечами младший, слегка вздрагивая, и Юнги только сейчас замечает, что на нём не так много одежды; только прозрачная красная рубашка и что-то похожее на узкие кожаные штаны. Настоящий праздник. — Я присматривал за тобой, так что. Я видел тебя. Совсем не жуткий. — Ну да, — Юнги задумчиво кусает губу, почти бьёт себя по лицу, когда поцелуй волнами обрушивается на него, когда его губы распухли. Не заканчивает свою фразу. — Ага! — Чонгук кивает, выглядит немного ликующим, хотя кажется, что воздух замораживает его заживо. — Я собирался поговорить с тобой, но ты молчишь. Ни хрена не слышно. — Значит, ты меня вытащил, — поцелуй, чёртов поцелуй. — Да, — ещё один смех. Овечий на этот раз. — Извиняюсь. Хотя надо побыстрее. Здесь нельзя попасться. Тогда вернись внутрь, хочет сказать Юнги, оставь меня в покое. Но он этого не делает. — Что сделать быстро? — вместо этого спрашивает он, засовывая руки в карманы пальто, потому что, несмотря ни на что, всё равно чертовски холодно; чувствует, как его телефон вибрирует под его ладонью, и игнорирует это. — Верно, — решительно кивает Чонгук, роясь в заднем кармане джинсов и подпрыгивая на одной ноге, когда его рука застревает в тесноте. — В любом случае, как всё прошло? — больше прыжков. Юнги наблюдает за ним с лёгким весельем. Боже, он чертовски мёртв. — Всё было в порядке, — пожимает он плечами, уткнувшись подбородком в воротник пальто, потому что ему холодно. — Э-э-э, — сколько он может рассказать этому ребёнку? Он не знает. — Мы говорили. — А также? — Чонгук все еще прыгает на обеих ногах и пытается вытолкнуть то, что застряло у него в заднице. — Вы двое в порядке? Мы? — Я имею в виду, — Юнги хочет домой, Боже мой. Дома, как в Сеуле. Он хочет сесть в самолет и сбежать. — Он сказал, что любит меня? Так что я думаю, да. Это почти забавно, как младший замирает и забывает, что его рука все еще застряла в его заднем кармане, челюсть немного отвисает, а кричащая живопись никогда не был таким реальной. — Он? — он засовывает руку себе в задницу, но выражение его лица не меняется. — Ну, он не хотел ломаться! Что это вообще... — Потом он сказал мне никогда не возвращаться, — сухо смеётся Юнги, сердце сжимается при воспоминании, и он слегка качает головой. — Ага. Так что спасибо за помощь, но… — О, он говорит всем отвалить по десять раз на дню, — фыркает Чонгук, снова начинает прыгать, и это не совсем та реакция, которую ожидал старший, сбивает его с толку. Сочувствие и печаль? Да. Что? Не совсем. — Он не всерьёз. Особенно, если он сказал, что любит тебя. Что из них появилось первым? Какой, чего? — Курица или яйцо? — Юнги тупо моргает, потому что о чём они говорят. Чонгук тупит и больше ничего. — Что было первым? Наступает ошеломлённая тишина, и младший медленно моргает, прежде чем его лицо сморщивается в ухмылке, милой и невероятно весёлой; наконец вытаскивает руку из кармана, и в его кулаке что-то есть, что он не делает движения, чтобы разжать его. — Я имел в виду, — он звучит так, будто собирается засмеяться. — Он сказал тебе уйти первым или сказал, что я люблю тебя первее? Ой. Конечно. — Ну, он всё время говорил мне уйти, — это не ложь. Он не может лгать. — Но потом он сказал, что любит меня… — Вы целовались, не так ли? — Чонгук перебивает его, невозмутимо, но его улыбка не дрогнула ни на секунду, он смеётся, когда Юнги смотрит в ответ, немного травмированный, потому что это так очевидно, кто этот ребёнок? — Не смотри на меня так, у тебя губы распухли. — Какое наблюдение, — сухо бормочет Юнги, чувствуя, как его телефон снова вибрирует, и ему не терпится проверить его, но он этого не делает. — Но да. — Окей, отлично, — почему он должен звучать так ярко всё время. — В любом случае, я рад, что смог чем-то помочь вашим извращённым отношениям. Вот, — добавляет он, прежде чем успевает получить ответ, протягивая кулак, который он уже разжал и в котором лежит жалко скомканный листок бумаги. — Для тебя. — Ого, спасибо, — фыркает старший но всё равно протягивает руку, почти сразу выпуская тепло своего кармана. — Подарок. — Не снисходи ко мне, — но Чонгук смеётся. — Я потратил около десяти минут тяжелой работы, чтобы написать это для тебя, пока вы целовались. Окей, так... — Десять минут? — Юнги с любопытством бормочет, останавливается, чтобы развернуть бумагу обеими руками, и жалеет, что у него нет перчаток, потому что зимний воздух едкий. — Для меня? — Для тебя и Чимина-хён-нима, обоих. — Ты что, советник по отношениям? — бормочет он полушутя и щурится на дерьмовый почерк хангыль, набитый на самом маленьком клочке бумаги, который он когда-либо видел в своей жизни; мигающий знак бара над головой не очень помогает. Вторник: бар Среда: бар Четверг: апартаменты Суббота: апартаменты А под ним еще более дерьмовым английским почерком нацарапан адрес. — Это заняло десять минут? — Юнги сухо бормочет, пытаясь понять, чему он подвергается. Не нужно этого. — Что это? — Десять минут, чтобы вспомнить по памяти, — надменно настаивает Чонгук, быстро оборачиваясь, чтобы посмотреть через плечо, прежде чем обернуться. — Это расписание Чимин-хёна! Ох. Что. — У вас есть расписание? — вопрос тупой, но откуда, блядь, он должен знать, как работают проститутки. — Квартира? — Да, мы живём в этой совместной квартире, — кивает младший, широко раскрыв глаза, и это немного мило. — В этом доме куча квартир и полно таких людей, как… — он не заканчивает. Юнги этого не хочет. — Ох. Вот для чего этот адрес? Ему действительно нужно научиться быть немного мягче. — Ага! — Чонгук не замечает сухости в его тоне, просто снова оглядывается через плечо. — Вот где мы живем. А это… — он небрежно тычет пальцем в бумагу. — Его расписание. Мы работаем отсюда и из квартиры в определённые дни, понимаешь? Так что ты бы знал, где его найти, если захотел. Дорогой. Христос. — Зачем ты это делаешь? — спрашивает Юнги, немного ошеломлённый, но всё равно кладёт бумажку в карман, потому что он тупой и влюблённый, и это слишком просто, слишком хорошо, чтобы быть правдой. — Почему ты такой… — что он вообще скажет. — Полезный. Ты даже не знаешь меня. Жёсткий? Он так не думает. Чонгук, видимо, тоже. — Ты меня не знаешь, — тихо поправляет он, чуть широко улыбаясь. — Но я знаю тебя. И ты помог мне пережить трудные времена и порадовал меня своими песнями, так что я просто, — он звучит застенчиво, его тон затихает. — Как я и сказал. Чимин-хён показал мне эту книгу, и вы двое явно были в ней, я не знаю. Любовь. И я не думал, что когда-нибудь снова увижу тебя после той истории с магазином, понимаешь? Он знает. Не отвечает. Его телефон снова вибрирует у его ноги. — Я уже всё это сказал, — застенчиво смеётся Чонгук, прикрывает рот рукой и снова оглядывается через плечо, проверяя, нет ли там бог знает чего. — Но я видел тебя, и ты пришёл сюда из-за Чимина-хён-нима и... Он был так несчастен. И я могу сказать, что ьы был, тоже. Так. Просто в качестве благодарности. За то, что сделал меня счастливым, я помогаю тебе. — Спасибо, — бормочет Юнги, искренняя улыбка расползается по его лицу, потому что, Господи, что это за ребёнок. — Правда. — Без проблем! — яркий. Счастливый. — Я думал, что буду скучать по твоему отъезду, и я не смогу дать тебе это, но посмотри! — Слушай, — соглашается старший, снова улыбаясь, потому что это всё ещё больно, но это больше, чем он когда-либо надеялся добиться, и все из-за этого маленького дерьмового ребёнка, которого он даже не знает. — Но он сказал мне не возвращаться. Ага. Всё ещё болит. Чонгук машет рукой в ​​воздухе и снова фыркает. Может ли он остановиться. — Не слушай его, — и он звучит так, будто уверен в себе. Юнги не может сказать, что ему это знакомо. — Он просто убит горем и ненавидит себя, но он любит тебя. Он так сказал, не так ли? Вы двое уже явно сожалеете о многих вещах, не сожалейте об этом, — он наклоняется и гладит волосы старшего, как будто тот ребёнок, но не отходит. Чонгук не уважает личное пространство, и он очень быстро этому учится. — Я даю тебе шанс на счастье, хорошо? У тебя есть его расписание, ты знаешь, где он живёт, он любит тебя, ты любишь его, — он считает на пальцах. — Больше нечего делать или знать. — Но… — Юнги не знает, но все, что ему нужно, — это оправдания. Его сердце разрывается, но в то же время трепещет. — Это слишком просто и… — Иногда это слишком просто, — резко звучит Чонгук. Немного ругани. Как он может быть настолько моложе и таким? — Большинству людей нелегко, — в этом есть нотка боли. — Любовь. Это благословение, если кто-то, кого ты любишь, любит тебя в ответ. У тебя есть это, определённо больно. Не покидай его только потому, что Чимин-хён облажался и сказал тебе уйти. Он не это имеет в виду. Он рыдает, когда ты... когда он думал, что ты уехал обратно в Сеул, — воскликнул он. — Не заставляй его плакать. Не заставляй его плакать. — Это просто тяжело, — это слабо. Он знает, что это так. — Я знаю, — похоже, он тоже знает. — Но я пытаюсь облегчить тебе задачу. Почему, хочет спросить Юнги, но он уже знает. Какая-то компенсация. Для чего-то. — Я знаю, как больно любить, хорошо? Поверь мне, — Чонгук снова оглядывается через плечо и делает шаг назад к бару. — Вам двоим посчастливилось любить друг друга. Тебе просто нужно пройти через некоторые вещи, и я знаю, что ты можешь это сделать. Эта книга не была серьёзной шуткой. Юнги смеётся над этим, просто тихий звук. Эта чертова книга. — Просто любите друг друга. Не переставай возвращаться, — пауза. — Не оставляй его здесь. Пожалуйста, спаси его. Это больно. Так плохо. — Ладно, — он тяжело сглатывает, чувствуя, как его телефон снова завибрировал. Много раз. — Я буду стараться. — Вообще-то, может быть, не появишься в квартире, — говорит Чонгук, как будто это была вторая мысль, задумчиво нахмурив брови. Как будто он только что вспомнил что-то важное. А может это просто его лицо. — Это только для личных контактов. У нас будут проблемы. Юнги понятия не имеет, что это значит. — Чего? — Просто, — машет руками младший, скулит. — Иди сюда. В те дни, когда я писал. Работа всегда в 9, так что ьы можешь встретиться с ним снова. Хотя хочет ли он? Да, его сердце кричит. — Тогда никакой квартиры, — медленно повторяет Юнги, понимая, но от этого не становится менее запутанно. Упирается, когда понимает, что на самом деле серьёзно обдумывает это. — Неа — Хорошо, — хорошо. — Хорошо. — Однако помни адрес! На всякий случай. — Да, — Чонгук собирается закончить свою грёбаную жизнь такими же темпами, как сегодня. — Хорошо. Я сохраню его. — Хорошо! И не гляди таким запором! — младший делает паузу, немного хихикает, и Юнги не уверен, обиделся он или нет. — Ты остался для этого, не так ли? — Чонгук усмехается по-волчьи. Делает еще шаг назад и наполовину толкает входную дверь. — Так сделай это. Я буду болеть за тебя, если больше никто этого не сделает. И это каким-то образом, когда Юнги наблюдает, как он машет рукой и исчезает обратно на вечеринку с обещанием встретиться снова — и что-то вроде того, что я пойду искать Чимин-хёна! — это самое утешительное, что есть на свете. Группа: жопы Соки: чёрт возьми Соки: вы действительно целовались? Джун: ОНИ ЦЕЛОВАЛИСЬ Соки: КАКОГО БЛЯ ТЫ ТАК БЫСТРО ДВИГАЕШЬСЯ Юнги: это тот ребёнок. Его коллега хочет столкнуть нас вместе Мать Джин: я согласен с ним Джун: у тебя бедра проститутки ;) Соки: ты можешь заткнуться, ты такой мерзкий, пиздец Юнги: он дал мне его расписание. И адреса Юнги: отвали Джун Джун: Минни Маус дал?? Юнги: нет, втф. Его коллега, ребёнок, помнишь? Джун: ааа Мать Джин: так что же ты будешь делать? Юнги делает паузу, смотрит в окно кабины и видит пролетающие мимо здания. На улице пошёл снег. Симпатично. Юнги: Ты сказал мне попробовать. Соки: СОЖГИ ЕГО ДОМ, ДА Соки: мне нравится, насколько это всесторонне?? Нравится. Расписания! И квартира!! И дерьмо! Бог благословляет! Мать Джин: это поджог Мать Джин: да Юнги хорошо Юнги: да. Я вижу. Юнги: заткнись Хосок. Он не лжёт. Он видит. Он особенно хочет появиться на работе или дома Чимина? Не совсем точно. Он хочет, чтобы Чимин любил его? Абсолютно. Юнги стонет и откидывает голову на сиденье, выпячивает губы в сторону окна, как будто это очистит его беспорядочную жизнь, потому что его друзья идиоты, и его ребёнок любит его в ответ, но его ребёнок на самом деле не его ребёнок, а он проститутка, и мать твою, чёрт возьми, что он делает? На самом деле это решение за доли секунды. Может быть, это холод ошеломил его мозг. Может быть, это что-то другое. Но он проклинает Чон Чонгука и решает вернуться, решает навредить себе до самой дальней точки, пока один из них либо не сгорит, либо они не сгорят вместе. Ненавидит себя за это. Джун: так Минни Маус хорошо целуется или дерьмово? Юнги: заткнись Суббота, 26-е, 13:03 Сеул, Южная Корея В этом мире есть много вещей, которые Хосок ненавидит. Например, он ненавидит очень маленьких детей. Маленькие вонючие, плаксивые, плачущие гады. Или кошек. Он им не нравится. Он ненавидит их. Мир развалится из-за кошек. Или Намджун и Сокджин, не обращая внимания ни на кого в доме — например, на его девственную душу — громкие стоны и грубость… Список длинный, слишком полный для человека, который всё время счастлив, потому что он чертовски ненавидит почти всё. Юнги, конечно же, первый в списке. Но больше всего он ненавидит любовь. Любовь может пойти трахнуть себя прямо в задницу. — Угу, — стонет он, протыкая яйца за поздним завтраком, и смотрит через стол на Сокджина, который с удовольствием готовит еду у плиты, а на сковороде перед ним шипят ещё яйца. Впрочем, это не так уж и плохо, он просто пытается накормить их всех, как стрессовая мать четверых детей. Три, напоминает ему его мозг, три, потому что Юнги знает, где Чимин теперь живёт, зависает и трахается, и они целовались, и ему пришлось притвориться, что он взволнован этим. Три. Он протыкает яйца и агрессивно жуёт, притворяясь, что это кости его врагов, и задаётся вопросом, когда его жизнь стала такой мрачной. Давно ли он улыбался? Кто, чёрт возьми, знает. Так что нет, готовка Сокджина, вероятно, не заслуживает его взглядов и его ненависти, но Намджун, грёбаный Намджун, который висит на спине своего парня, как коала, и кусает его челюсть, Намджун может пойти на хуй. Маленькое хихиканье Сокджина тоже может. Почему он такой одинокий? — Знаешь, — горько бормочет он, щурясь, когда двое смотрят на него этими большими счастливыми глазами, и в их взглядах остаётся игривость. — Если вы не хотите, чтобы ваши яйца на завтрак были оплодотворены, вы можете отойти от плиты. Чтобы полностью понять шутку, требуется некоторое время, но, чёрт возьми, когда это происходит. Лицо Сокджина на самом деле убивает его прямо здесь, и он хотел бы сфотографировать его, потому что с каких это пор он такой чертовски злой, такой дерзкий, такой грубый, и с каких это пор шутить по поводу Намджуна и Сокджина так смешно? С каких это пор его жизнь превратилась в такое дерьмо? — Ах, Чон Хосок! Так что, если загадывать наперёд, то тебя выгоняют из дома и отправляют на холод, пока ты не научишься разговаривать со своими хёнами! Во всем виноват Хосок. Он задаётся вопросом, почему все, кажется, забывают, что Намджун моложе его. Решает, что это не имеет большого значения, потому что он здесь, на морозе, на следующее утро после своего дерьмового оправдания на Рождество, в одной футболке и тонких пижамных штанах. И он морозит свою грёбаную задницу. Должно быть комично, как ключ от дома уютно устроился в кармане его брюк, которые почти нелегально тонкие, слишком тонкие, по крайней мере, для зимы, и его вообще не выгнали. Не совсем. Но в поэтическом смысле он на улице, потому что они там, и они влюблены, и они свободны трахаться, любить и целоваться, и делать ещё что-нибудь, блядь, а Хосок застрял внутри его собственной головы, с сигаретой во рту и разбитым сердцем. Он умрёт в одиночестве, Боже мой. К чёрту Юнги. К чёрту Чимина. С таким же успехом он мог бы просто взять грёбаную кошку и позволить ей убить себя. — Я же говорил тебе, что от них у тебя будет рак лёгких, — голос звучит как ни с чем не бывало, когда он опускается на последнюю ступеньку и закуривает сигарету; безэмоциональный и звучит с его непосредственной правой стороны, успешно выбивает из него душу. Почему он всё забывает, что чердак продан, почему, когда же он узнает? Хосок кашляет и делает вид, что не подпрыгнул на три фута, потому что голос знаком, и он не в настроении для этого. — Почему ты продолжаешь курить? — вот он снова, и тогда он бросает взгляд на живую изгородь, отделяющую садовые веранды на чердаке, и каким-то образом знает, что за ней стоит Прыгающий Мальчик, хотя его вообще не видно. — Это приблизит тебя к смерти. — Я хочу смерти, — тянет Хосок, опираясь на ладони, и выдыхает дым, наблюдая, как он смешивается с холодным паром собственного дыхания. Симпатично. — да. Прыгающий мальчик фыркает из-за кустов. Звук чего-то щелкающего ненадолго наполняет воздух. — Стало тяжело. — Это так. А потом они замолкают. Хосок снова задаётся вопросом, когда он пришёл за тишиной, потому что он любит людей. Любит шум. Сейчас любит этот район, фальшивые улыбки и тишину людей. Чёртов Мин Юнги. — Итак, по какой причине ты отдыхаешь здесь? — он когда-нибудь затыкается. — Или ты просто куришь? Я отпустил неприятную сексуальную шутку, и теперь мой мама-хён немного хочет, чтобы я умер. — Ты тоже здесь, — вместо этого бросает Хосок, немного приподнимается, чтобы лучше видеть соседний двор, но единственное, что видно из-за живой изгороди, — это один-единственный вертикальный хвостик, который время от времени немного смещается, а потом переходит в небольшие обрезки. Он отмечает, что прыгающий мальчик присел на корточки. Он всегда такой. — Что же ты делаешь? — Я спросил тебя первым. — Я спросил тебя вторым. Когда он стал таким трудным? — Я занимаюсь садоводством, — коротко и просто говорит прыгающий мальчик и ещё что-то вырезает. Хосок задаётся вопросом, не сорняки ли это. — Я выращиваю цветы. — В такую ​​погоду? — с любопытством спрашивает старший, и выпускает ещё дым изо рта и вытягивает шею, пытаясь заглянуть, но это не очень хорошо получается. — Разве земля не твёрдая и как дерьмо? Как будто он охуенно разбирается в садоводстве. — Нет, всё в порядке, — его голос тихий. Всё такой же глубокий, как Хосок помнит несколько дней назад, но тише. — Я как бы должен вырастить их сейчас. Не могу дождаться весны — Крайний срок садоводства? — Хосок фыркает, он мудак? Вероятно. — Например, почему? Больше тишины. Больше обрезков. Прыгающий мальчик немного откидывается назад, как будто он стоял на коленях, и его глаза смотрят на старшего поверх живой изгороди, чёлка определённо собрана в хвост на макушке с самым неприятным розовым бантом, когда-либо украшавшим Землю. Он раздражающе милый. — Да, — поднимает тёмную бровь, и его глаза немного горят. — Срок садоводства. Я выращиваю их, чтобы подарить другу. — Да? — Хосок бормочет, жуёт сигарету и затягивается; наблюдает, как прыгающий мальчик снова приседает и подстригает. — Если ты хочешь подарить другу цветы, флорист недалеко отсюда. Он мудак? Да. Парень снова вскакивает, и на этот раз его глаза смотрят почти вызывающе, как будто он хочет избить Хосока до полусмерти или что-то в этом роде, и он понимает. Просто смотрит в ответ и выпускает дым, удивляясь, когда он начал быть таким. Нехарактерно. Интересно, почему ему нравится нажимать кнопки этого ребёнка. — Если бы я мог сходить к флористу, — он отрезает что-то под живой изгородью, но его взгляд не отрывается. Довольно карий. — Я бы не стал сажать цветы в такую ​​погоду, Хосок-хён. Ох. Хорошо. — Значит, ты не можешь пойти в цветочный магазин? — что за глупый вопрос. Он отворачивается и смотрит на дом прямо перед собой, потому что он социально неприспособлен. — Я могу, — что-то похожее на копание раздаётся в воздухе по другую сторону изгороди. — Мне просто нужно вырастить цветы для друга. Это то, что я сказал до этого. Какое это его дело? Это не его дело. Но черт возьми, это забавно. — Сделай это, — Хосок подталкивает себя, вытирая пыльные ладони о ягодицы и роясь в поисках ключа, потому что на самом деле холодно, а дети, рождённые в холоде, не простужаются, дерьмо полное дерьмо. — Я иду внутрь. Ему действительно нужно отчитываться? Возможно нет. Прыгающий мальчик поднимает руку в воздух, что-то вроде волны, но не выскакивает обратно, и Хосок не понимает, почему это его разочаровывает. Он качается назад на пятках, а затем вперёд, позволяя холодному воздуху содрогаться сквозь него, и задаётся вопросом, почему вернуться внутрь — такая трудная идея, когда любовь — отстой, а он живёт с парой. Хотя он точно знает почему. Поэтому он сдаётся и не делает никаких шагов; вместо этого он осматривает окрестности, впитывает тишину и покой, а затем, по какой-то прихоти, встаёт на цыпочки и выглядывает из-за смехотворно короткой изгороди, которая отделяет его от прыгающего мальчика. Странно короткий теперь, когда он стоит в полный рост. Смотрит в его садовое крыльцо. Холодно и бесплодно. Судя по всему, садоводство идёт не очень хорошо. — С цветами ещё не повезло? — он небрежно тянет, размышляя, не зажечь ли ему ещё одну сигарету. — Всё выглядит довольно мёртво. — Я только сегодня начал, — коротко бормочет прыгающий мальчик, и звуки копания продолжаются. — Это дерьмо требует времени. Кроме того, — добавляет он, что-то обрезает, и Хосок хотел бы видеть за забором достаточно, чтобы увидеть, что он там делает, но он не может. — Кстати, скажи Юнги-хёну, что я передал привет, когда войдёшь. О, черт возьми. Он должен? Он должен? — Он уехал, — сухо говорит Хосок, плохое настроение уже испортилось, потому что он действительно должен был… — Я скажу ему, когда мы поговорим. — О, — снова всплывает прыгающий мальчик, и теперь, когда он стоит, старший может видеть его целиком, развевающиеся на ветру волосы, большие глаза, розовые от холода щёки. При хорошем освещении он не выглядит таким странным, как на балконе. Хорошо. Скажи им всем, что я говорю привет. — Я передам, — он должен был. — Ага. — Хорошо, спасибо, — а затем он возвращается к своим обычным делам, и никто из них больше не говорит. Хосок хочет, чтобы кто-нибудь заговорил. Но он любит тишину. Чёрт возьми. — Итак, как тебя зовут? — сухо спрашивает он, спускаясь со своего крыльца на тротуар, потому что прогуляться по морозу — отличная идея. — Я не думаю, что понял. Это ложь. Он не «разгадал» это, что бы это ни значило. Хосок не понимает, почему он хочет, чтобы мальчик забыл об этом. — Ты этого не заслужил, — фыркает прыгающий мальчик, и с того места, где он стоит на дороге, теперь он может полностью видеть их крыльцо; — шипит сквозь раздражение и наблюдает, как мальчик отрезает что-то от живой изгороди и копается в холодной земле под ней, стоя на четвереньках в одной майке и шортах. Раздражающая задница — Что это хотя бы значит? — говорит Хосок, не собираясь кричать, но всё равно это делает, и понимает, что ему приходится немного повышать голос, чтобы его услышали на расстоянии между ними. — Почему я не могу знать твоего имени? Прыгающий мальчик поднимает взгляд от своих копаний, смотрит прямо на него и ухмыляется квадратной улыбкой, прежде чем вернуться к своей работе. — Потому что ты не можешь. — Ты знаешь моё! — Все знают твоё, — размышляет он, вырезая что-то ещё, и даже не удосуживается повысить голос, потому что он раздражающе гремит и всё разносится вокруг. — Ты знаменит. Справедливо. — Но ты не такой, — ноет Хосок — ноет? — и лениво проводит холодным пальцем по почтовому ящику мальчика; красный и синий, как и всё остальное по соседству, но полудлинный коричневый кусок ткани, свисающий с одного из его концов и качающийся на холодном ветру, как какой-то флаг, — самая неуместная вещь, которую он когда-либо видел. Этот ребёнок... Он задаётся вопросом, не странная ли вся семья; проводит подушечкой пальца по грязному узлу, где ткань привязана к холодному металлу, и чувствует, что тоже ведет себя странно. И он... Отводит руку. — Итак, что это? — Ничего, вот что это такое, — радостно смеется прыгающий мальчик, откидываясь назад как следует, копая ещё немного руками, и старший не понимает, почему он раздражён; говорит себе, что это потому, что просто странно не иметь имени, которое можно прикрепить к чьему-то лицу. Да. Вот и всё. — Да ладно, — ноет Хосок, и почему он ноет, слегка сверкая взглядом, когда мальчик весело смотрит на него в ответ; вроде хочет оторвать себе хвостик, этот самодовольный засранец. — Это ненормально. — Ты милый, — это всё, что он слышит, прежде чем мальчик встаёт на ноги, долговязый и выглядит так, будто вот-вот споткнётся, хотя он даже ничего не сделал. Просто выглядит неуклюже. — Вернись внутрь, да, хён? Ты выглядишь так, будто умираешь. я. — Да, почему ты не уходишь? — бормочет Хосок, проводя рукой по рукавам, потому что ему холодно, но сейчас в его доме счастливые люди; с отвращением наблюдает, как прыгающий мальчик радостно отряхивается и бросает в него знак мира. — Сейчас я зайду внутрь, хён! Ты, маленькое дерьмо. А затем пинком открывает входную дверь и исчезает. Оставляет Хосока на морозе. Ладно. Он закуривает ещё одну сигарету. Вдыхает дым и вместо этого делает вид, что поджигает себя. Он в порядке. Вторник, 29-е, 20:54 Нью-Йорк, США Иногда, идя по жизни таким, какой он есть, Юнги серьёзно думает о том, чтобы выгнать своих соседей по дому из дома, снять аренду и, если удобно, выгнать из страны. Серьёзно считает, без намёков на шутку. Сейчас один из таких моментов. Он испускает болезненный вздох, потому что почему мир так ранит его и нервно прокручивает вверх и вниз экран iMessage трясущимся пальцем; полностью прижимается спиной к ужасным тёмно-бордовым обоям и позволяет им впиваться ему в плечи. Смиряется с тем, что никогда не привыкнет к этому месту. Группа: жопы Юнги: хорошо, помоги, я дозвонился, а там везде отвратительные люди Юнги: они пахнут, боже мой Соки: сучка, требующая особого ухода Соки: хорошо, что ты это делаешь Юнги с опаской оглядывается, пытается ещё больше прижаться к стене, когда неряшливые пьяные мужчины вокруг него шаркают дальше, вперёд, ближе и, боже мой, он слишком приоделся для этого дерьма. Но опять же, как, чёрт возьми, он знает, как одеваться, когда отправляется на встречу с любовью всей своей жизни в бордель. В котором он работает. И есть люди. Пьяные, вонючие, сальные, неряшливые люди в настоящее время вторгаются в его личное пространство, как никто другой. Он задаётся вопросом, как, во имя бога, он позволил своим друзьям уговорить его вернуться, потому что здесь жарко и душно, и ему нужно перестать надевать тяжёлые пальто. Кроме того, он, блядь, умрёт прямо здесь, зажатый посреди очереди клиентов, к которой он когда-то решил, что у него слишком много достоинства, чтобы присоединиться. Это всё, что он делает? Клиент?.. Юнги: я в очереди Юнги: не знаю, что делать, не знаю, как это работает Юнги: чёрт возьми, я ухожу Юнги знает, что не уйдёт. Не тогда, когда он зашёл так далеко. Хотя забавно притворяться, что у тебя есть выбор. Мать Джин: не смей этого делать Мать Джин: ты проделал весь этот путь, чтобы встретиться с ним!! Не уходи Пожалуйста, не возвращайся. Он сглатывает ком в горле, не сводя глаз с телефона, прежде чем сделать какую-нибудь глупость. Как плакать, например. Потому что это забавная идея в его голове, во всех их головах, даже в голове Чонгука, Чимин хочет увидеть Юнги и ценит его, а затем он пытается, и ему это удаётся, и они влюбляются друг в друга и едут в закат на единороге. Это весело. Это привлекательно. Но это так нереально, Боже мой. Потому что да, конечно, Чимин сказал ему, что любит его в ответ, но он также сказал ему никогда не возвращаться, так что это раздражает. Юнги: это весело, но он сказал мне не возвращаться. Что, если он увидит меня и выгонит Джун: ты внёс свою плату, не так ли???? Соки: пожалуйста, скажи, что ты просто потерял себя, и забыл Юнги закатывает глаза и экспериментально гладит карман пальто, вздыхает с некоторым облегчением, когда чувствует там свёрток, его с трудом заработанные деньги, которые потенциально могут быть потрачены на то, чтобы заставить Чимина обратить на него внимание. Большое внимание. Теперь ему приходится платить Чимину за то, чтобы он хотя бы посмотрел на него. Не плакать. Юнги: то есть ты думаешь я тупой Юнги: это его обидит. Что я принёс деньги. Потому что не знаю, что ещё делать Мать Джин: он проститутка, это его работа, если ты платишь, он должен уделять тебе своё время, ты знаешь. Соки: Боже, мы что ёбаная мафия по проституткам? Соки: (да) Юнги соглашается. Они ужасно полны дерьма, учитывая, что никто из них никогда в жизни не был в борделе. Может быть, поэтому их планёрки по скайпу были такими отстойными. Но он солгал бы, если бы сказал, что это не имело законного смысла, потому что имело, а он в ярости и скоро всех выгонит из дома. Юнги: в этой очереди так много людей помогите Юнги: как, по-твоему, это вообще работает? Это похоже на перекличку, мне нужно было ЗАПИСАТЬСЯ НА ВСТРЕЧУ Юнги: я выкину вас из своей жизни. Мать Джин: разве его коллега ничего не сказал!?!? Юнги в ужасной панике ломает голову, сглатывает в пересохшем горле, потому что тревога сейчас не очень хорошая вещь. Чонгук дал ему расписание. И сказал ему, чтобы он продолжал возвращаться. В бар. Но не в квартиру. Хорошо. Он дышит через нос и оглядывается, делая вывод, что он единственный, кто не пьян. Он здесь. Что теперь? Юнги: нет, он просто сказал, что работа начинается в 9 и лучше не ходить туда, где они живут, потому что не знаю Юнги: вроде без 1 минуты 9. Как вы думаете, они просто позовут нас? Юнги: потому что он не сказал, как это работает Юнги: тут так много людей, у них вообще есть столько проституток????? Юнги: я паникую Джун: нет, помнишь, когда я тогда позвонил, и он снял меня с очереди. Я думаю, ты просто. Джун: выйди из очереди, если забронируешь. Не думай, что все забронировали что-то вроде Джун: да ладно, я думаю. Когда ты увидишь его, просто набросься на него Юнги насмехается над своим телефоном и шлепает по нему. Надеется, что Намджун чувствует это, где бы он ни был. Мудак. Юнги: что это значит Джун: ты хочешь, чтобы кто-то другой купил его первым? Ох. О. Юнги сухо сглатывает и качает головой при этой мысли. Изображения. Ты: нет Соки: тогда иди на хуй и перестань гадить. Ты мужчина Мужчина. Испуганный мужчина. Социальное беспокойство Юнги никогда не было таким реальным. Прокручивает план в голове ещё раз, на тот случай, если его голова воспламенится в процессе, и он больше не сможет. Иди в бар, возьми Чимина, заплати ему, если он попытается оттолкнуть его, и проводи с ним больше времени, поговори об этом. Всё это хорошее дерьмо. Юнги делает глубокий вдох, набирает ещё текст и блокирует телефон. Он может это сделать. Юнги: ок, 9. Посмотрим, что будет. Какая-то часть его почти хочет спросить кого-нибудь, какого хрена он вообще должен делать, но в последнюю минуту прикусывает язык, потому что все в очереди либо ужасно шумные, либо пьяные, либо и то, и другое, а он не хотел бы этого. Жаль, что он не спросил Чонгука, как именно работает «работа», вместо того, чтобы слепо появляться и надеяться на лучшее, но пытается сосредоточиться на том, что Хосок сказал за компьютером целых два часа назад, полусонный и выглядящий чертовски злым. Чистая удача работала на него до сих пор. Ему не нужен план. Он будет в порядке. Какая грёбаная ложь. Ничего не происходит в течение минуты или двух, очередь перетасовывается раз или два, и около трёх пьяных людей бьют его в лоб, и Юнги готов закричать и просто уйти, потому что он любит Чимина, но ненавидит усилия, и почему это происходит с ним, почему. Он посылает свои проклятые плохие молитвы своим друзьям и Чонгуку одновременно, потому что, ну почему… — Ладно, — протягивает он с противоположного конца коридора, в котором они — он не может поверить, что начал причислять себя к этим людям, блять, — стоят и ждут бог знает чего. Юнги осторожно приподнимается на цыпочках, чтобы посмотреть поверх нескольких голов перед ним, не зная, хорошо ли появляться достаточно рано, чтобы быть почти впереди; винит в этом Сокджина. Он едва замечает высокого блондина впереди, подводку для глаз и всё остальное, и отводит взгляд от часов на стене сбоку, потому что он чертовски ненавидит чокеры, подводку для глаз и всё, что они ему напоминают. 9:04. Эти люди опаздывают. — Добро пожаловать многим из вас, — звучит скучающим голосом мальчика, акцент в его голосе тяжёлый, а «Я мертв внутри» практически просачивается из его голосовых связок. Юнги почти фыркает. — Если у кого-то из вас есть встречи, которые вы забронировали по своим телефонам, пожалуйста, обойдите меня и подойдите к стойке регистрации. Как вы и должны были сделать… — он делает паузу, когда кто-то, спотыкаясь, выходит из очереди с поднятой рукой и без лишних слов протискивается по коридору. — ...когда вы пришли сюда. Верно. Если кто-то не знает, где это, просто пройдите по коридору позади меня и поверните налево. Тем не менее. Юнги моргает. Как ухоженно это место, они просто пытаются засунуть свои члены в задницы молодых людей, ради всего святого. Это необходимо? Блять видимо. — Хорошо, — стоя на своём месте, вечно невысокий и слишком достойный, чтобы снова встать на цыпочки, он может видеть, что мальчик — диктор? Что он такое? — держит в руке какую-то бумажку, и, конечно, они организованы, чёрт возьми. — Вы все знаете правила, но если кто-то здесь впервые, — Юнги позволяет своему сердцу упасть, а затем взлететь, потому что, чёрт возьми, спасибо. — Просто следуйте за мной по этому коридору, и вы сможете посмотреть на сегодняшних рабочих и сделать свой выбор. Если ни у кого нет вопросов, идём дальше. Гид, решает Юнги. Он типа экскурсовода. И когда кто-то невнятно произносит неприятный вопрос: «Ты работаешь сегодня вечером, красотка?» сопровождаемый ещё более неприятным пьяным смехом, Юнги также решает, что хочет покончить с собой, проглатывает свои вопросы, пока очередь толкает его вперёд. Это законно? Как вы все спите по ночам? «Вниз по коридору» переводится как самая большая комната, в которую Юнги ступал с тех пор, как обнаружил это место, и задаётся вопросом, что было бы иначе, если бы он этого не сделал, если бы Намджун не забронировал им эту чёртову встречу в тот день. Он не будет здесь снова. Это было бы иначе. Комната полна людей, парней и девушек, их не менее 30, и все они выглядят либо в возрасте Юнги, либо немного старше, либо незаконно моложе, подводка для глаз и ошейники повсюду, как будто это ничего, как будто это на самом деле не пронзает его сердце. Вроде это нормально. Но как всё это может быть нормальным? — Хорошо… — мальчик-экскурсовод останавливается посреди комнаты, останавливается, когда очередь тут же расходится, возбуждённо-пьяно спотыкаясь по комнате и по всем рабочим в одну секунду. — Ладно. Юнги хочет смеяться; нет. Пьяный он тоже не захотел бы слушать ничего сверх необходимого. — Если все рабочие будут проданы к тому времени, когда дойдет ваша очередь, уходите. Любое плохое поведение, или отказ платить, или агрессивное поведение только помогут вам получить колоссальный вылет, — саркастически бормочет мальчик себе под нос, и это звучит отрепетировано, и он отворачивается, и на этот раз Юнги фыркает. — Что бы ни сделали. Он очень тяжело относится к случайному мальчику-гиду. Его тоже никто не слушает. Если бы они это сделали, он бы не вернулся сюда со своим дурацким планом. Это немного отвратительно, как с рабочими обращаются и практически пускают слюни в каждом углу, который он может видеть, но Юнги берёт себя в руки и засовывает руки в карманы пальто, как будто это помогает, и оглядывается; ищет копну рыжих волос в толпе с рвением, которое должно быть незаконным, учитывая, что это чертовски неловко. Это не заняло так много времени, как он надеялся. Всегда выигрывает себе время, чёрт возьми. Ни у кого в комнате больше нет рыжих волос. И Юнги очень устаёт от того, что в мире всё хорошо, и во всём мире достигнуто чувство, которое накатывает на него каждый раз, когда он смотрит на Чимина, потому что в мире нет ничего хорошего, их личная жизнь умирает. Но каким-то образом, когда он замечает копну рыжих волос в углу комнаты, спрятанную за двумя высокими мужчинами, его сердце учащается, и звёзды сошлись, и в мире всё в порядке. И один из мужчин прикасается к Чимину. Хорошо. Ноги Юнги смущающе быстро двигаются по комнате, прежде чем он успевает остановиться, план к чёрту, потому что его ребёнок и кто, чёрт возьми, эти люди? Почти забывает на секунду, где он, чем занимается Чимин. Но это ничуть не рассеивает его гнев. — Сколько? — один из них невнятно бормочет, когда он, наконец, оказывается достаточно близко, чтобы слушать, что говорят, и его кровь кипит, потому что к чёрту его работу. Чимин стоит на месте, опустив голову и такой крошечный, такой крошечный по сравнению с ними. — Отвечай. Пиздец пьяный. — 200 за ночь, полный, — бормочет младший, позволяя мужчине дотрагиваться до его шеи, но вообще не поднимает взгляда, и это каким-то образом ломает всё, чем Юнги является. — Если вы двое, вы можете разделить его. Его ребёнок. Его чёртов Чиминни. Два. — Говорил тебе, что нам не придётся платить вдвое! — смеётся другой мужчина, и он тоже пьян, достаточно, чтобы Юнги чувствовал его запах в своем воздухе с того места, где он остановился прямо за ними, и почему он должен быть таким низким? — Хорошо, малыш! Где мы платим! — Я... — Вот ты где! — Юнги пищит резко, случайным образом, и в его мозгу гудит паника, потому что он вообще не пытался говорить, и нет. Но он не может быть кем-то другим, сегодня вечером или когда-либо, чёрт возьми. — Чимин! Это глупо мило, как голова Чимина резко поднимается, чтобы посмотреть на него, глаза широко раскрыты и потрясены; он выглядит так, как будто не спал несколько дней, и у него так сильно болит сердце, так чертовски плохо, его бедный ребёнок, какого хрена. — Что ты сказал? — рявкает на него один из мужчин, переводя взгляд с него на младшего, и Юнги с трудом сглатывает, потому что понятия не имеет, что сказать дальше. — Ты говоришь с нами? Они большие. Они высокие. Они пьяны. Юнги умрёт. — Гм, — бля. — Вот ты где, Чимин! Я искал тебя повсюду! Игнорируй их, игнорь их нахуй всю жизнь. — О, — медленно говорит Чимин, тихим голосом и испуганными глазами. Они оба такие короткие. — О, ты искал? Четыре года, сука, четыре года. — Да, — Юнги почти не смотрит на двух мужчин, потому что его Чиминни прекрасен и выглядит более чем ущербным, и чёрт возьми, неужели он выглядел так в последний раз, когда они встречались? — Искал, — думай! — Приём... Приём! Стойка администратора? Я записался на приём, помнишь? И я пошёл на приём, но тебя там не было, поэтому я пошёл тебя искать, и вот ты здесь! Что за дерьмо он вытаскивает из своей задницы. В последнем отчаянном усилии храбрости и крайней глупости он протягивает дрожащую бледную руку и крепко сжимает запястье Чимина, восхищаясь визгом удивления, которое он заслужил, и боже, он такой тёплый и красивый. — П-правильно, — запинается Чимин, смотрит на мужчин и принимает извиняющееся выражение лица, но в итоге выглядит ещё более напуганным, чем он. Юнги вздыхает с облегчением, он не знал, что держит его. — Извиняюсь. Я забыл, что уже забронирован... — Какая дурацкая шутка, — рычит один из них, перебивая его, но они почти сразу же отходят, потеряв всякий интерес. — Слава богу, мы не заплатили. Юнги ждёт, пока они полностью отойдут, прежде чем испустить ещё один вздох полного облегчения, потому что сегодня никто не забирает Чимина, а он подыгрывал, и ни один из них не мёртв. И он красивый. — Привет, — бормочет он, запыхавшись, слишком смело опуская руку и переплетая их пальцы. — Привет. — Разве я не… — Чимин собирается заплакать, и это больно. — Разве я не говорил тебе не во-возвращаться? Бля. — Ага, — сейчас Юнги чувствует себя глупо. Что теперь? — Я думаю, ты действительно сказал. — Но ты всё равно здесь, — фыркает младший, и он определённо не спал уже несколько дней, судя по тому, каким избитым он выглядит под подводкой; даже не пытается сопротивляться. — Ты. — Я, — сейчас они идут по комнате, и в основном Юнги тащит его за руку, но там нет ни драки, ни ухода прямо сейчас, потому что он на самом деле подыграл, и это должно что-то значить. — Я хотел снова увидеть тебя. Храбрый. Глупый. — Не могу понять, почему, — тихо бормочет Чимин, и они уже в коридоре и идут по нему к комнатам, и Юнги беспокоится, что он уже помнит, где они. — Я сказал тебе не возвращаться. Это не место для тебя. Что за заезженная пластинка. — Я влюблён в тебя, — это выскальзывает легче, чем он думал, и он тут же вздрагивает, крепче сжимает руку в своей, и чёрт возьми, он держит Чимина за руку. — Глупый, — добавляет он как неуклюжую запоздалую мысль, потому что это слишком глупо, слишком случайно. Чимин не смеётся. — Пожалуйста, уходи, пожалуйста, перестань возвращаться, — его голос тихий, усталый, такой усталый. Юнги останавливается перед случайной дверью и толкает её, радуясь, что она пуста. 'Пожалуйста. Поверьте мне. — Да, — бормочет он, отвлекаясь и следуя совету Хосока. Не обращать внимания на всю его негативную чушь. — На секунду я подумал, что мне придётся драться с сучками за твою честь, — опровергни это своим смешным дерьмом. Ты смешной Юнги. ДА! — Спасибо, что подыграл. — Пожалуйста, — теперь умоляет Чимин, закрывая за ними дверь и поворачивая замок, но это всего лишь рефлекс. — Пожалуйста, уходи. — Нет, — невозмутимо отвечает Юнги и благодарен, когда его тон становится смелее, чем он себя чувствует, потому что наложил в штаны. — Я нашёл тебя спустя четыре года, поэтому заткнись. Я не хочу уходить. Да. Младший мальчик смотрит на него чуть широко раскрытыми глазами, в них блестят растерянные слёзы, когда он проходит через комнату, опускается на кровать и снимает пальто, раздражённо скрестив руки на груди. — Ты не хочешь? — Нет, — что он вообще делает. — Перестань пытаться избавиться от меня. Он снова чувствует себя на 18 лет. Это не кажется реальным. — Это… — теперь плачет Чимин, слёзы текут по его лицу, и сердце Юнги сжимается. Совет Хосока не работает. — Моя работа. Моя работа, и ты не можешь больше появляться и… — болезненный рывок, и он уже на ногах, потому что, черт возьми, ему нужно держать своего Чиминни. — Я должен зарабатывать деньги, и я не могу просто… — Я заплачу за потраченное впустую время, — пожимает плечами Юнги, тянет руку и притягивает младшего к себе, и лишь немного вздыхает, когда начинаются всхлипы, промокая переднюю часть его рубашки. Громко и больно. — Я это имею в виду, когда говорю, что люблю тебя, понимаешь? Я не могу просто держаться подальше, когда знаю, где ты. — Я л-люблю тебя, тоже так сильно, — стонет Чимин, крепко обнимая его, даже слишком крепко, и это одновременно согревает и разрывает сердце. — Но я п-понял и не о-осознал этого вовремя, и сейчас слишком п-поздно, ты не можешь просто… — Тсс, детка, — бормочет старший, целуя его в макушку, и он не уверен, должен ли он чувствовать себя таким же счастливым, как сейчас, потому что это грустно, но это не так. — Ты в порядке, хорошо? Ты в порядке. Список того, чего он не ожидал сегодня: это. — Я н-не… Я не п-за, — он не уверен, что Чимин пытается сказать, но он держится и рыдает, глядя прямо в грудь, и этого ему достаточно. — Юнги... — Заткнись, — услужливо бормочет Юнги, проводя рукой по его рыжим волосам и надеясь, что это его успокоит, потому что, блять… — Ты в порядке. Я люблю тебя, ясно? Я не ухожу. — Пожалуйста, просто уходи … — Заткнись, — он в этом не силён. — Я больше не оставлю тебя. Его не пугает то, что он имеет в виду это так яростно, всё его тело вспыхивает от этого. На этот раз Чимин действительно затыкается, всхлипывает, всхлипывает и всхлипывает, пока они не переходят в хныканье и фырканье, но он не двигается, просто остаётся на месте, и они просто обнимают друг друга и, может быть, всю свою жизнь вместе в этом мире. — Я не понимаю, почему ты просто не уходишь, — бормочет младший ему в шею, и кажется, что он устал. — Почему бы тебе просто не… — Потому что я люблю тебя, — пожимает плечами Юнги, и сейчас это легко сказать. Легче это признать. — Я умер внутри без тебя, и хорошо. Ты, по-видимому, тоже. — Я научился жить без тебя, — фыркает Чимин, подавляя очередной всхлип, и это причиняет боль. — И я не могу просто так. Эта работа, ты и... — К чёрту работу, — к чёрту работу, он честен; отказывается признавать, что мысли о работе причиняют боль. — Я люблю тебя. И я даже не пытался любить тебя, а теперь вот твоя задница, — он слегка дёргает рыжие волосы под рукой и улыбается, когда это вызывает у него небольшой влажный смех. — Влюблён в меня и говорит мне уйти. Какого хрена? Угу. Он проститутка. — Это просто… — Чимин снова задыхается, сжимая кулаками футболку Юнги. — Это не сработает. Поэтому, пожалуйста, уходи. Я не могу заставить тебя ждать меня и… — он определённо снова плачет. — …просто продолжай обижаться, я уже однажды причинил тебе боль, и тебе нужно перестать возвращаться и… — Заткнись, — серьёзно говорит Юнги, цокает языком и пытается убрать боль от себя, от своего сердца. — Я что, луковица? Всегда плачешь, когда видишь меня, айщ. Младший смеётся, обнимает его крепче, но не заканчивает предложение. Хорошо. Однако это должно что-то значить, что Чимин не борется с этим, даже не скрывает того факта, что он тоже влюблён. Это должно что-то означать. Юнги знает, что это так. — Ты определённо заплатишь мне за это, — сонно бормочет Чимин, прижимаясь к груди Юнги, и старший чувствует себя немного виноватым за то, что осмелился надеяться привыкнуть к этому, только они и большой кокон теплых одеял в темноте. — Мне, чёрт возьми, пора работать… — Так уже лучше, — пожимает плечами Юнги, смотрит в потолок, а затем на копну рыжих волос, которую он едва может разглядеть, где она прижимается к его плечу. — Ты выглядишь так, будто можешь проспать десять лет, если честно. — Всегда оскорбляешь меня, — сонное бормотание. — Всегда. — Тебе понравилась книга, поэтому заткнись, — он фыркает и проводит рукой по мягким волосам младшего, когда тот напрягается. — Но это лучше. Чимин мычит в знак согласия, а затем наступает тишина. Юнги почти уверен, что заснул, когда снова заговорил, задаваясь вопросом, как, чёрт возьми, жизнь так легко даёт ему вещи, потому что он чертовски любит обниматься, и он не может поверить, как сильно он скучал по этому. — Откуда ты знаешь? — Откуда знаю, что? — темно, а Чимин мягкий. — Где… — пауза. — Что это то место... где нужно искать меня? Сбивчивые, неуверенные предложения. Очаровательный. — Ну, — Юнги не уверен, должен ли он быть честным или нет. Решает, что он слишком туманен, чтобы вдаваться в подробности; или объяснить, что он связался с миссис Пак из-за истории с номером телефона и обострения. — Длинная история. Друзья. Видел тебя дважды и... Что ж. — Постоянно возвращался, — тихо говорит Чимин, снова звучит сонно и не настаивает на подробностях. — Продолжал возвращаться, — соглашается старший, немного поворачивается на бок, чтобы они могли как следует прижаться, уложив голову на своей груди, Пак Чимин в его руках, и боже, как его жизнь дошла до этого? — Не оставлю тебя в покое и всё такое. — Ты должен, — мягкий зевок. Он прижимается ближе. — Я этого не заслуживаю. Что. Это похоже на удар. — Но да, — быстро поправляется Чимин, прижимаясь ещё ближе, пока его ноги не перекидываются через бок Юнги, и ведёт себя так, будто он только что не сбросил эту бомбу ненависти к себе. — Тебе повезло, что ты пришёл в бар, чтобы найти меня в рабочий вечер, потому что тебе не придётся тратить здесь столько денег. У меня 250 в час на другом месте работы. Квартира. Частные контакты. Ах. Белые люди. Но богатые. — Квартира? — Юнги бормочет в ответ, потирает спину и протестующе скулит, когда младший напрягается. Ой. — Откуда ты знаешь? — Чимин звучит подозрительно. Ах да. — Откуда я работаю? — Чонгук, — и этого ответа достаточно; он почти смеётся, когда Чимин фыркает, что звучит как подавленное раздражение. — Он дал мне твоё расписание и всё такое. Реальные инвестиции. — Я собираюсь разбить ему голову, — но он звучит так сонно и так мило, что не похоже на то, чтобы разбивать что-то, кроме сердец. Сердце Юнги. — Я собираюсь... — Ты сделаешь это, — бормочет Юнги, нежно целует его в лоб и фыркает, когда мгновенно немного расслабляется. — Я скучал по тебе. Просто выскальзывает. Он не хочет этого говорить. Но он говорит. Он так скучал по Чимину. — Я… — пауза, и он может сказать, что Чимин задыхается. — Я скучал по тебе тоже. — Хорошо, — почему Юнги тупой в словах, почему… — Потому что было бы неловко, если бы ты не скучал. Ему не нравится долгая пауза, нависшая над ними после этого, поэтому он спешит прервать её, и он чертовски тупой. — Итак, я подумал, — его путь слов из мозга в рот буквально нарушен, потому что он не знает, что собирается сказать, пока не скажет это. — Мы любим друг друга, и мы, очевидно, действительно влюблены. Какого хрена. Чимин немного с любопытством наклоняет голову, слегка ударяется о подбородок и бормочет извинения. — Хорошо? — И я люблю, когда ты приходишь после отношений, очевидно, — Юнги так сильно хочет заткнуться. — Так... — Я хочу спать, — быстро обрывает его Чимин, снова уткнувшись лицом в его шею и даже имея наглость издать фальшивый храп. — Пожалуйста. Давай не будем об этом. Я не спал уже несколько дней. — Ты можешь поспать, — блять, блять, блять, он избегает этого. — Но я подумал, что мы должны пойти на настоящее свидание. БЛЯ, ЗАТКНИСЬ. Этого не было в плане. На этот раз младший действительно встревоженно вскидывает голову, и подбородок Юнги падает из-за этого. Мать. Блядь. — Ой, Чимин, какого хрена!.. — Мы не можем, — поспешил он. Паника. Ведя себя так, как будто он только что не пытался выбить нижние зубы старшего. — Пожалуйста, не говори так… — Мои зубы… — Я не могу и… Мы просто не можем, и я не могу улизнуть, и мы не можем… — Заткнись на секунду, — Юнги в знак протеста трёт подбородок, щелкает Чимина по лбу и самодовольно слушает его писк. — Я не просил тебя убивать кого-то, я просил пойти на свидание. — Это место опасно, ты н-не понимаешь, — искренне раздражённо звучит Чимин, и он немного смягчается, прижимает его к себе и решает перестать ныть. — Я не могу пойти с тобой на свидание, и… — Но ты хочешь. Юнги. Вечно мудрый. Затеял игру. Наступает пауза, и он почти уверен, что младший умер от паники, но затем он лишь слегка застенчиво кивает, прямо на сгибе шеи, и его сердце взлетает в небо, не предполагая, что когда-либо вернётся обратно. Ебена мать. Групповой чат будет освещен. — Мы поговорим об этом позже, — бормочет Юнги, как он надеется, успокаивающим тоном, и уже не в первый раз за самый безумный месяц в своей жизни задаётся вопросом, как, чёрт возьми, его жизнь дошла до этого. — Засыпай. Не умирай от паники. — Лучше заплати мне, — зевает Чимин, неуверенно прижимается к нему, и его руки такие маленькие, когда они сжимают в кулаке футболку Юнги. — Ты заплатишь мне. — Любовью, объятиями и 200 баксами, — обещает старший и хихикает, когда получает в ответ какой-то хнычущий смех, проводит рукой по волосам Чимина и дерзко, без чувства вины, называет его своим ребёнком в своей голове. Впервые за почти четыре года Юнги уверен, что всё будет хорошо. Может быть, не сразу. Но всё будет хорошо. Они будут в порядке.