trying to behave (but you know that we never learned how) / пытаясь вести себя (но вы знаете, что мы так и не научились)

Декабрь 2015 г. Среда, 30-е, 22:12 Сеул, Южная Корея Хосок не уверен, что любовь должна причинять такую ​​же боль, как она причиняет ему боль. Он задавался вопросом, день за днём, но вселенная отказывается давать ему ответы примерно так же сильно, как его отказ перестать быть маленькой стервой. Разве любовь должна быть такой? Он точно не шёл с грёбаным справочником. Почему он должен чувствовать, что его сердце разрывается в клочья каждую секунду? Или что в мире никогда ничего не будет хорошо, если он либо не приложит свой рот к губам Юнги, либо вообще не переспит очень скоро? Это? Он точно не знает. Конечно, он слышал об этом повсюду, о разбитом сердце, о потерях и обо всём таком, и, по мере сил, видел это в «Днях Плохого Чимина» Юнги, но, кроме угнетающего чувства осознания всего того, чего он никогда не мог иметь, Хосок не знал, и учитывая концепцию много думал. Он был счастлив. Доволен собой, своей танцевальной работой и обстоятельствами. Теперь, однако, теперь, когда он неохотно засёк три дня подряд только для того, чтобы посмотреть, сколько он сделал, кроме улыбки, он не так уверен. Он получает ерунду о разбитом сердце. А он не хочет. К чёрту Мин Юнги, к чёрту любовь и всё остальное между ними. (Он только один раз улыбнулся.) Утро холодное, и холод висит в воздухе, словно толстое одеяло из ничего, кроме крайней депрессии, когда Хосок, спотыкаясь, выходит на переднее крыльцо, закутанный в куртку и в облаке своего настоящего отчаяния, вызванного Юнги. Горько смеётся. Когда он успел так "устать"? Может быть, ему стоит бросить так много курить, он отдалённо размышляет, когда ему удаётся прикурить сигарету холодными, трясущимися пальцами, но в итоге ему всё равно; удивляется, когда курение стало для него привычкой. Удивительно, когда он на самом деле начал приветствовать дым в своих лёгких. Точно знает когда. Это не очень хорошо для него, учитывая, что он танцор и должен всё время быть на ногах, но всё это не имеет значения, когда Хосок вдыхает; вздыхает с облегчением от жжения, которое спускается вниз по его горлу и распространяется по всему телу, как лесной пожар. Это нехорошо для него. Но Юнги тоже не был. Никогда не был. И всё же он здесь. Он вздыхает, выпускает клуб дыма и смотрит, как он смешивается с его дыханием, холодным и видимым в воздухе. Нерешительно обещает себе, по крайней мере, прийти в танцевальную студию позже или через какое-то время и быть продуктивным, чтобы не провалиться в яму собственных мыслей. Это ложь, на самом деле. Хосок снова выдыхает, немного медленно; восхищается дымом, выходящим изо рта, и делает вид, что это часть его души, которую он не хочет хранить. Это ложь. Он уже погрузился в свои мысли. Выходит, вот в чём дело. Он вздыхает, жуёт сигарету между зубами и очень слабо желает смерти и бесов всем, кто причинил ему такую ​​боль. И, может быть, только может быть, небрежно приподнимается на цыпочки, чтобы посмотреть во двор рядом с ним, всё ещё холодный и бесплодный, но на удивление лишенный прыгающего мальчика впервые в жизни. Хосок не понимает, почему это его разочаровывает. Это действительно не должно, учитывая, что каждый раз, когда они видели друг друга, почти всегда начинался с того, что его душа пугалась его, а заканчивался полным сарказмом и раздражением; это действительно, действительно не должно его разочаровывать. Это должно облегчить его. Но это кажется странным, неуместным, даже не видеть ужасного существования мальчика, прыгающего вокруг, как на всех его перекурах. Хосок ненадолго задался вопросом, ходит ли он вообще в школу или делает что-то ещё, кроме того, что, может быть, раздражает его до чёртиков, но это лишь мимолётная мысль. Однако сейчас, когда его нет, это кажется… странным. Присоединяется к списку сбивающих с толку эмоций, назревающих в нём в последнее время. И это не похоже на то, что Хосок жутко присматривал за ним или что-то в этом роде. Ничего подобного; это просто какая-то регулярность его ежедневных перекуров. Прыгающий мальчик — обычное дело, и то, что он не видит его, бесит его, потому что он не очень любит перемены. Он всегда во дворе, копает, сажает и поливает, и чем бы он, блядь, ни занимался, курит ли Хосок со своего балкона или крыльца. Тот факт, что они почти ничего не говорят друг другу, если только это не дерзость или что-то связанное с Юнги, на самом деле его не смущает. Он просто всегда рядом. Словно высокая, долговязая тень прямо из ночных кошмаров Хосока, с улыбкой на миллион ватт и раздражением на миллиард ватт. И ладно, да, может быть, он жутко присматривал за ним немного. И он понятия не имеет, почему. Тогда где он, блять? Хосок закуривает вторую сигарету, чтобы заглушить оцепенение и странное разочарование, когда почти прямо над ним раздается голос, гулкий и немного хриплый. Успешно, словно это какая-то универсальная рутина, которая есть у них двоих, заставляет старшего немного подпрыгнуть, проклятие слетает с его губ, и дым успешно умудряется задушить его прямо в лёгкие. Ублюдок... — В который раз? Это простой вопрос, слово, и он раздражает и сразу узнаётся, учитывая, что его голос ниже, чем у всех, кого он знает, вместе взятых, но облегчение, которое распространяется на Хосока вместе с дымом, который он откашливает, тепло и дико. Он не любит перемен. — Что? — Хосок огрызается, морщась, когда понимает, что сильно пожевал кончик сигареты. Неуклюже выплевывает. — И перестань так делать. — Что делать? — прыгающий мальчик определённо звучит хрипло и устало; в его тоне есть какое-то веселье, слабо просачивающееся, но недостаточное, чтобы быть заметным, и он не уверен, почему это его беспокоит. Это не должно его беспокоить. Ему плевать. Он не знает. Хосок осторожно спускается со своего крыльца, пакет в руке вежливо напоминает ему, что он официально проиграл, и наклоняет голову набок, чтобы увидеть, откуда доносится голос; слегка удивлён, когда замечает мальчика на его балконе, закутанного в толстовку с капюшоном и одеяло и выглядящего в целом усталым. Это было бы почти нормально, если бы прямо поверх серого капюшона, почти надвинутого мальчику на глаза, не была застёгнута праздничная шляпа. Но опять же, что нормального в прыгающем мальчике? Хосок не понимает раздражённой нежности, внезапно проходящей через него волнами, потому что он выглядит чертовски глупо, и это самая милая вещь на свете. Улыбается в ответ, когда мальчик слегка изгибает губы, не видя квадратной ухмылки. Он выглядит измученным в тени своей толстовки. Как будто он много не спал. Почему он беспокоится, почему это беспокоит... — Не знаю, — медленно говорит Хосок, немного повышая голос, когда смущённо понимает, что должен что-то сказать в ответ, и таращить глаза не помогает. — Продолжаешь меня пугать? — он даже не знает. — Ты постоянно появляешься из ниоткуда. На этот раз мальчик улыбается шире, глаза прищуриваются, и на самом деле он выглядит немного мило. О боже... — Тогда я постараюсь этого не делать, хён, — он поправляет одеяло на плечах, и Хосок не замечает, как дрожь пробирает его под тканью. Ему холодно. Почему ему холодно? — Но я всё равно спрошу. В который раз? — В который, что? Почему ему холодно? Почему он выглядит усталым? Почему ему насрать? — Ты снова куришь, — пожимает плечами младший, и улыбка исчезает так же быстро, как и появилась. — Может, мне стоит начать называть тебя палкой смерти хён, потому что ты, очевидно, скоро умрёшь такими темпами. Ох. Эта сучка. — Может, мне начать называть тебя маленькой дерьмовой принцессой, — с горечью возражает Хосок, выхватывая третью из пачки, хотя больше они ему не нужны; это весело, нажимать кнопки этого ребёнка. — Поскольку это то, что ты есть. Он странным образом упивается смехом, который резко появляется, глубоким, но звонким, и его мозг говорит ему, чтобы он засунул свою задницу внутрь и в то же время остался там на крыльце. Опасная территория. Чёртов прыгающий мальчик. —Сегодня без садоводства? — вместо этого Хосок отводит глаза, чтобы посмотреть на улицу, сохраняет непринуждённый тон и зажимает сигарету в зубах; пристегивает его для верности, когда нет немедленного ответа, потому что ему нужно что-то сказать, даже если у него нет причин для этого. — Ты выглядишь не очень сегодня. Почему он когда... Секунду нет ответа, и это не в характере ни по какой причине, а по всем причинам. Прыгающий мальчик никогда не затыкается. Почему это беспокоит? Почему всё так, дорогой Христос. — Иногда мне холодно, — в конце концов невозмутимо говорит он, немного медленно, как будто взвешивая слова. — Разве я не как все? Дети, рождённые зимой, не мёрзнут. — Хотя ты сказал, — настаивает Хосок, вытягивая шею и приподнимая бровь, когда их взгляды встречаются. Чёрт, он выглядит таким усталым. — Ты сказал, что дети, что рождаются зимой... — он не понимает, что, чёрт возьми, он делает. — ...Они не мёрзнут. Так почему ты мёрзнешь? Последовавшая за этим тишина была немного ошеломлённой, как будто он только что сказал что-то очень глупое, и у него… Почему он делает вид, что вокруг них не 2 грёбаных градуса, почему он вообще что-то делает в последнее время? Залезай внутрь, заходи внутрь. Но его ноги не могут двигаться. Не двигаются. Не тогда, когда у него есть чьё-то полное внимание вот так. — Иногда мне становится холодно, — бормочет мальчик примерно через минуту самого неловкого, молчаливого состязания в гляделки, в котором Хосок когда-либо участвовал, но к этому моменту он уже широко улыбается, этой яркой квадратной улыбкой. — Как обычный маленький землянин. Хорошо. Это нормально говорить. — Это хорошо. Это нормально, — медленно выдыхает старший, снова отводя глаза, потому что это странно, и он не должен добровольно начинать такой разговор, не тогда, когда они только и делают, что чертовски раздражают друг друга. Ему это не нужно. Но это именно то, что ему нужно. Отвлечение. — Как землянин, — снова смеётся мальчик, как будто его собственная шутка смешная, а Хосок думает, что это нормально. — Отвечая на твой вопрос, заданный ранее, нет. Сегодня никакого садоводства. — О, — он немного жуёт сигарету и мельком бросает на него взгляд, прежде чем снова посмотреть на улицу. Вдалеке звучит автомобильный гудок, и для этого ещё слишком рано. — Почему? Он не любит перемен. — Потому что, — на этот раз быстрее отвечает младший, и неловкое молчание рассеивается, как-то успокаивает, учитывая, что раньше он никогда не затыкался. — Сегодня для меня особенный день, — короткая пауза, и Хосок с любопытством поднимает глаза. — А я отдыхаю. — Да? — Хосок думает зажечь сигарету, которая болтается у него изо рта, но не может найти мотивацию. — Что за день день? Не его дело, вообще никакого. Вот и снова нерешительная тишина. Умереть бы. — День рождения, — вот что в конце концов раздаётся в воздухе после того, как Хосок уверен, что не собирается отвечать, и ответ удивителен, хотя и не должен. У всех есть дни рождения. — Мой день рождения. — С днем ​​рождения, — тупо и невозмутимо произносит Хосок, больше рефлекторно, чем что-либо ещё, и удивляется, почему его чертовски раздражает то, что он не знал об этом; обиделся даже. И в этом нет ни хрена смысла. — Надеюсь, ты получишь много поздравлений с днем ​​​​рождения. Заткнись, заткнись, заткнись. — Спасибо, — улыбается мальчик y и полубыстро отвечает; дурацкая шляпа для вечеринок начинает иметь смысл, но лишь немного. — Надеюсь, я их обязательно получу. — Непременно, — неловко смеётся Хосок, внутренне морщась, потому что с каких это пор он стал чертовски неуклюжим? Винит в этом уход Юнги. — Поделишься тортом? Это должно беспокоить, что это самый приятный разговор, который у них был, и он почти уверен, что никто из них не знает, что, чёрт возьми, они делают. — Возможно, — пожимает плечами мальчик, снова вздрагивая под толстовкой, и это тоже настораживает. — Пожалуй, я сообщу тебе позже. Позже. — Да, — Хосок выплевывает незажженную сигарету изо рта, потому что она начинает становиться немного противной, и просто думает о том, чтобы оставить её внутри, потому что всё так неловко, и он обижен тем, что не попал в цикл дня рождения; но петли нет, и он даже не знает имени этого пацана. — Сейчас я пойду внутрь. — Ладно, хён, — легко выговаривается, никакого молчания или колебаний, или вопросов о Юнги или о том, чтобы он остался, чтобы поговорить, и каким-то образом это тоже его оскорбляет. Какой выходной? — Я тоже пойду внутрь, — слегка цокает языком и делает шаг назад к двери своей спальни. — Всё равно вышел только потому, что увидел тебя. Ох. Ой. Дорогая. Мать... — Да, — заткнись. — Я… — он немного спотыкается о свои потрёпанные кроссовки, которые, как он почти уверен, когда-то принадлежали Намджуну, и прижимает ладонь к незапертой входной двери. Необходимость побега никогда не ударяла его сильнее. — Увидимся позже. — Да, хён, — медленно произносит прыгающий мальчик, как будто он разговаривает с кем-то, кто немного умственно отсталый, и это тоже его оскорбляет. — Увидимся во время твоего следующего забега на палке смерти. Ублюдок... — Да, думаю, — кисло рявкает Хосок, рюкзак в его руке немного насмехается над ним и фыркает, когда мальчик просто смеётся. — И увидимся в следующий раз, когда ты будешь здесь маленькой дерьмовой принцессой. Гладко. Он заслуживает Грэмми за своё остроумие. — Думаю, нам просто нужно продолжать видеться, — дуется мальчик с притворной грустью, но он смеётся, и Хосок тоже, и это не имеет смысла, учитывая. — Какой позор. — Ты чертовски раздражаешь, — и он даже не лжёт, но всё ещё смеётся. — Но да. — И ты собираешься умереть от рака лёгких, но я ни хрена об этом не говорю, — настаивает мальчик, и смех становится еще милее, чем прежде, менее усталым. Хосок почему-то рад. Немного обиделся. Но рад. — Хотя меня зовут не маленькая дерьмовая принцесса. Хосок останавливается стоя одной ногой в тепле прихожей, и вытягивает шею, чтобы посмотреть на балкон. Он не очень хорошо это видит, но каким-то образом знает, что мальчик улыбается. Он никогда раньше не упоминал своё имя. Хорошо. — Что тогда? — Хосок готов умереть. — Я уже заслужил его? Нажимать чьи-то кнопки не должно быть так весело. Затем мальчик снова смеётся, ярко, и вся сегодняшняя половинчатость исчезает из него. — Ты всё ещё сосешь эти палочки смерти, так что нет, — поддразнивает. Игривый. — Но, наверное, мне придётся тебя пожалеть. — Да? — Хосок снова выходит полностью, снова на холод, с поднятой бровью и сердцем, бьющимся в каком-то неуместном предвкушении; как будто он ждёт, чтобы выиграть награду или результаты какого-то танца. Волнение. Почему он взволнован? — Тогда скажи мне, принцесса. Как тебя зовут? Принцесса, какого хрена. Почему он вообще говорит? Прыгающий мальчик смотрит на него, праздничная шляпа немного скошена, капюшон спадает, но он лениво ухмыляется, как будто он никогда не выглядел побеждённым и усталым. — Тэхён, — растягивает Тэхён, как будто это небрежно, как будто это неважно, и это не так, но Хосок не был так взволнован уже несколько недель. Дней? И он не уверен, почему. Шляпа, наконец, спадает и свисает с его шеи, и никакой реакции. — Я принцесса Ким Тэхён. Ох. Хосок внимательно смотрит на него, праздничная шляпа свисает с его плеча, а капюшон скрывает его коричневую чёлку, которая, как он подозревает, снова собрана в один из тех хвостиков, широко распахнутые глаза и самая яркая улыбка, которую он когда-либо видел. Он чувствует себя немного глупо из-за того, что ещё не догадался, как его зовут. Он выглядит не иначе как Ким Тэхён. — Это только потому, что ты поздравил меня с днем ​​рождения, — говорит Тэхён, но Хосок в ответ лишь тупо моргает. — Так что не думай, что ты сделал что-то правильно, — но он снова смеётся, и старший тоже, и почему они такие тупые? — С днём ​​рождения, Ким Тэхён, — он не уверен, почему повторяет это, но его ноги уже снова на полпути к входной двери, и потребность сбежать снова присутствует без какой-либо внятной причины. — Ешь торт. — Спасибо, хён, — по крайней мере, он звучит искренне. — Не умирай. Хосок фыркает, всего немного фыркает, а затем закрывает входную дверь и оставляет холод и слишком много болтливого мальчика позади себя. Ким Тэхён. Неплохо. Хосок не уверен, беспокоится он о себе или нет. Не знает, о чём беспокоиться, правда. Среда, 30-е, 8:45 Нью-Йорк, США Чимин просыпался в рабочих спальнях бара больше раз, чем может сосчитать за последние два года. Большую часть времени он был один, трахался и болел в местах, о существовании которых он даже не подозревал; лежал бы там, пока не находил бы в себе мотивации двигаться и ползти вниз к утреннему пикапу и возвращаться в квартиру. Поспать ещё немного и всё такое. В более редких случаях он просыпался с клиентами, с похмелья и без сознания, и это всегда немного менее приятно, если вообще есть хоть какая-то приятность в любом сценарии. Тогда ему приходилось тащить их и себя в страну нормально живущих, и это почти всегда бесило Чимина. Однако в ещё более редких случаях он должен был быть разбужен, чтобы вернуться домой, потому что — моё тело сдалось, пожалуйста, несите меня. Чимин просыпался в рабочих спальнях несколько раз, по-разному, с разной степенью боли и раздражения, пульсирующих в его венах. Но он никогда ещё не просыпался таким, в полном порядке и с комфортом, тяжелым сном, с грудью Мин Юнги, прижатой к его спине, как будто она принадлежит ему. Он тихонько мычит, пока его дезориентированный мозг пытается догнать остальную часть его тела, чувствуя себя более комфортно, чем за последние годы, и всё вокруг тепло, уютно и идеально, а давление на его спину ощущается как лучший фактор заземления, который он когда-либо чувствовал. Как давно ему было удобно? Чимин немного покачивается и давит назад, больше в него, потому что тепло, тепло, комфортно; отдалённо осознаёт свободную руку вокруг своей талии и немного вздыхает, когда она слегка напрягается, рука Юнги впивается в его живот и задаётся вопросом, должен ли он открыть глаза, потому что всё так прекрасно, и он не хочет это разрушать. Он не испытывает никакой боли. Он тёплый. Он удобный. Юнги любит его. Он любит Юнги. Юнги вернулся за ним. Всё хорошо. Всё... Стоп. Чимин приоткрывает глаза, немного затуманенный и сбитый с толку, когда радостный, комфортный кайф, пронизывающий его, почти сразу же рассеивается, и он разрывается между тем, чтобы попросить его вернуться, и тем, что ещё больше запутывается из-за паники, которая приходит ему на смену. Спальня та же, рабочее место клиента с выбеленными стенами и простой обстановкой. Слабый солнечный свет просачивается через маленькое окошко на противоположной стене и раздражающе падает прямо ему в глаза, как всегда. Всё то же самое, почему... Он делал плохие вещи в этой спальне. Он трахал людей на этой же кровати. Много раз. Юнги не должен быть здесь. Этого не может быть. Стоп. Блядь. Бля. Чимин шепчет проклятия, внезапно сверхчувствуя всё вокруг, и вчерашнее фиаско обрушивается на него, как приливная волна крайнего беспокойства и сожаления. Столько сожалений. — Как я… — бормочет он, паникуя, когда бледная рука, держащая его за живот, крепче сжимает его, и нет, он в постели с Юнги, и они, чёрт возьми, лежат рядом, ради всего святого, какого хрена… — Как... Он не знает, как закончить это предложение, потому что ему нет конца; нет конца ничему, кроме них и этого надоедливого пузыря блаженства, в который он позволил себя засосать прошлой ночью, и боже мой, как же он слаб? Юнги вернулся. Он не должен был. Чимин позволил ему остаться. Он не должен был. Они чертовски долго обнимались. Какого хрена. Чимин втягивает воздух, издавая тихий стон в горле, и удивляется, уже не в первый раз меньше, чем за грёбаную неделю, как он вообще позволил себе попасть в такую ​​ситуацию. Насколько он этого не заслуживает. Как это правильно. Но это не должно казаться правильным, блять, блять. Юнги ёрзает у него за спиной, бормоча что-то бессвязное, и то, как его губы касаются задней части шеи, заставляет Чимина почти вздрагивать, и всего на секунду он забывает, что всё это чертовски плохая идея и почему он такой чертовски слабый? Ему нужно бежать. Ему нужно вытащить Юнги, пока их кто-нибудь не поймал. Он нуждается... — Йа, Пак Чимин, — голос старшего сонный и хриплый, и на этот раз губы правильно прижимаются к затылку, и все его запреты застывают прямо в его мозгу. Чертовски нездоров. — Почему ты так много двигаешься? Он красиво звучит. Чимин тяжело сглатывает, позволяя руке сжимать себя ещё крепче, а затем наступает тишина, бормотание извинений теряется в воздухе между ними. Ничего не происходит. Какая-то часть его хочет попросить Юнги проснуться и уйти уже, блядь, и не возвращаться, но он уже сделал это, и это не сработало, что ещё, чёрт возьми, он должен делать? Другая часть, смущающе большая часть, хочет никогда не отпускать Юнги. Хочет оставить его здесь, чтобы он мог просыпаться в его руках снова, и снова, и снова. Чимин снова сглатывает. Вздрагивает, когда Юнги бормочет что-то ему в кожу и решает, что его губы на шее — его любимая вещь в мире. Так недостойно. Хочет большего. Гораздо больше. Он пытается ломать голову над каким-то объяснением того, как он позволил себе приземлиться в этой ситуации; это, накануне вечером, всё. Но единственное, что отзывается в нём, — это полное замешательство и тот факт, что он слаб. И Юнги. И любовь. И всё, что он когда-либо хотел, это любовь. И он пытался, не так ли? Чтобы заставить его уйти? Он пытался. Он не настолько слаб. Но Юнги чувствует себя как дома, чувствует себя как дома, что он должен был делать? Чимин не осознаёт, что вздрогнул от рыданий, пока не осознал, пристыженный и незаслуженный, и ведущий этого прекрасного парня, как ничто другое, когда они даже не могут быть вместе. И соглашаясь, что он хочет пойти на свидание. Какого хрена? Прошлая ночь не кажется реальной. Такой слабый, такой уютный, такой счастливый. Ему нужно попросить Юнги уйти. Чимин едва открыл рот и проглотил ещё один болезненный, сердитый всхлип, потому что зачем вселенная делает это, если нет грёбаного продолжения, когда губы старшего слегка касаются его мочки уха, и его дыхание останавливается в горле. — О чём думаешь? — голос Юнги прямо в его ухе и красивый. Он такой красивый. Блядь. Бля. — Гм, — уходи уходи уходи. — Я просто… — Двигаешься в шторм? — старший слегка хихикает, и это всё ещё прямо ему в ухо; Чимин решает, что это чувство должно быть незаконным, всё это должно быть незаконным. — Хорошо спал? Лучше, чем за все годы. Его дыхание застревает в лёгких. Рука в его рубашке сжимается, тянет его назад, пока они не оказываются невероятно близко друг к другу, и нет, он должен остановить это, прежде чем он сможет к этому привыкнуть, нет. Ничто никогда не казалось более правильным. — Чиминни? Пожалуйста, не надо. — Я хорошо спал, — шепчет он в ответ, ему не терпится взять Юнги за руку, но он отказывается от этого, потому что это слишком, чертовски много, и этого не может случиться, почему он позволил себе уйти сюда прошлой ночью? — А ты? Он должен попросить его уйти. Но он не может заставить себя. Не тогда, когда всё так тепло. — Да, детка, спасибо, — мычит Юнги, дёргая рубашку, за которую он держится, и Чимин понимает, что прошлой ночью они даже не переоделись. Чёртов Христос. — Перевернись. Пожалуйста остановись. Мы не можем этого сделать. Чимин сглатывает, кивает и шаркает ногами, пока не переворачивается на бок и прямо в грудь старшего; решает, что нет, это его самое любимое дело на свете. Юнги с полуоткрытым глазом и светлыми волосами, взлохмаченными во всех возможных направлениях, одна рука обвивает его талию, а другая под головой, вся поддержка и любовь, и такой чертовски красивый. Дом. — Привет, — бормочет Юнги, глядя на него ещё долю секунды, прежде чем уткнуться носом в волосы Чимина, и если кто-то из них и замечает дрожь, которая проходит через младшего, никто не поднимает эту тему. — Я тебя люблю. Пожалуйста, не надо. Чимин подавляет всхлип, когда на него нахлынули воспоминания прошлой ночи, как легко он сдался, как легко признался, как легко позволил им погрузиться в это. Но он устал, он устал быть таким чертовски грустным всё время, сколько ещё он может выдержать? Насколько он недостоин? — Я тоже тебя люблю, — бормочет он, уткнувшись носом в шею Юнги и едва сопротивляясь желанию поцеловать его, потому что слишком далеко, и он никак не может привыкнуть к этому. — Но ты... ...должен уйти. — Если ты снова скажешь мне уйти, клянусь богом, — бесстрастно перебивает его Юнги, целуя его рыжие локоны, и Чимин тут же замолкает, потому что почему всё так сложно? Ещё более длительная пауза, когда никто не отвечает. — Ты собирался сказать мне уйти, не так ли? Стоп. — Ага, — пожимает плечами младший, потому что честность помогает, сморгнув слёзы настоящего стыда, которые навернулись на его глаза, потому что он прозрачный, отвратительный и недостойный. — Мы… это… Он не заканчивает. Этому нет конца. Всё, что он знает, это то, что им нужно вырезать это дерьмо. — Мини, — невозмутимо отвечает Юнги, и Чимин почти падает и плачет, потому что он идеален и так его любит, и почему это не может длиться долго? — Ты для меня настоящий скупердяй. — Я просто… — стоп, стоп, стоп. — Я просто пытаюсь… Почему нет конца всему, кроме них. — Ты глупый, — как будто это полезно, и Чимин снова почти плачет, потому что он глупый и чертовски глупый, и он так сильно хочет быть с ним, а не должен. — У тебя были хорошие сны? Смена темы неудобна, и на этот раз он пускает слезу, сжимаясь, когда она скатывается прямо по бледной коже шеи Юнги, потому что ему нужно уйти, но как он может позволить ему, когда всё так тепло и радостно и… — Ты плачешь? — на этот раз голос старшего мягче, он поднимает руку, чтобы мягко погладить Чимина по волосам, и насколько же он не заслуживает этого, чёрт возьми. Прижимается всё равно ближе, потому что он дома и этого быть не должно. — Не плачь, эй. — Пожалуйста, уходи, — невольно всхлипывает Чимин, растерянный и злой, и он никогда в жизни не чувствовал себя более беспомощным; всхлипывает ещё немного, когда Юнги безмолвно притягивает его ближе и баюкает, как ребёнка, вот кто он такой. Чёртов ребёнок. — П-пожалуйста, ты не понимаешь. Они, блядь, убьют тебя. — Тсс, — руки в его волосах, губы на лбу, успокаивающий шепот прямо в кожу, и Чимин рушится; он блять рассыпается в себя и для этого ещё рано. Слишком, чёрт возьми, слишком много. — Чиминни, нет. — Они… — он держится крепче и желает, чтобы он не плакал так легко каждый раз, потому что он такой уродливый и эмоциональный и не заслуживает того, что бы это ни было, и мир не должен был сбрасывать их снова вместе вот так спустя столько времени. Не тогда, когда его жизнь чертовски облажалась. — Они, черт возьми… Убьют тебя, убьют тебя, убьют тебя. — Никто тебе ничего не сделает, хорошо? — голос Юнги стал ещё мягче, грустнее, и Чимину хочется завыть, потому что он, блядь, беспокоится не о себе. — Я не позволю никому ничего с тобой сделать. Это не про меня, чёртов идиот. Это беспокоит, думает он сквозь сонливость, затянувшуюся в его мозгу, слёзы и боль в груди, как легко им было снова стать Юнги и Чимином, как будто последних четырёх лет не было, и он не отвратительная шлюха, и Юнги — это не всё, чего он не заслуживает. Интересно, как легко было бы просто притворяться, и боже мой, хочет ли он притворяться и говорить всё, что он когда-либо хотел, пока его горло не охрипнет, и Юнги будет с ним, и Юнги станет домом, в который он бежит обратно. Он хочет много сказать, много плакать, но он горячий и нуждающийся, и его дыхание перехватывает горло, поэтому он позволяет своему голосу замереть на какое-то время, вздымаясь, всхлипывая и злясь, потому что Юнги такой чертовски глупый, и если что-то случится с его... — Уходи, — выдавливает он сквозь особенно сильные рыдания и хочет закричать, когда уход — это последнее, чего он хочет, чтобы кто-либо из них сделал, потому что это не продлится долго, а ему это нужно. Он так устал грустить, он чертовски устал. — Нет, — вот и весь ответ, который он даёт, бормоча в его волосы, и это ничем не помогает. Почему бы ему просто не уйти. — Я тоже сказал это прошлой ночью. Я не ухожу. Вчера вечером. Чёртов Христос. Чимин немного плачет, когда вспоминает, потому что всё, что у него было в запасе, это жестокий секс втроём и ничего, кроме тяжелого утра, но теперь он здесь, в объятиях Юнги и столкнулся с его вопиющим отказом просто уйти, спасти себя. Он хочет убежать, но больше ничего не хочет. Слабый. — П-пожалуйста, это… — однажды его дыхание прекратится. — Это небезопасно, это небезопасно, ты не понимаешь и… — Заткнись и дыши, — голос Юнги по-прежнему мягок, по-прежнему, даже после того, как он вёл себя сложно и нелепо, а Чимин всхлипывает от недоверия; немного наслаждается тем фактом, что корейский акцент старшего просочился обратно в его английский, как это было в далёком прошлом, и, возможно, именно поэтому он звучит так красиво. Так много всего делает Юнги красивым, что он уже ни хрена не уверен. Он слишком красив для кого-то вроде Чимина, слишком чист и слишком мил, чтобы рисковать этим. Риск остаться. Риск возвращаться снова и снова ради его никчёмного блага. Страшные истории о каждой смерти и всех плохих вещах, которые когда-либо случались на ринге, обрушиваются на него, как непрошеное цунами, и его маленькое тело сотрясается ещё сильнее, потому что это чертовски небезопасно, и он не может допустить этого, он не может. — Пожалуйста, — теперь он задыхается. Задыхается от собственного дыхания и мечтает, чтобы они могли просто поговорить без того, чтобы он хоть раз расплакался, потому что он такой слабый и чертовски надоедливый. — Ты н-не понимаешь. — Тогда объяснишь мне позже, — пожимает плечами Юнги, и Чимин был бы почти ошеломлён тем, как небрежно он воспринял это, если бы его мозг не отключился так резко. Желает, чтобы они больше никогда не встречались, потому что он не уверен, что выберется из этого живым. — Просто дыши пока, Чиминни, хорошо? Дышать больно, хочется кричать. Ему просто хочется кричать. Но он пытается, по крайней мере, потому что старший такой нежный, терпеливый и красивый, и держит его так, будто он стоит миллиона звёзд и ещё миллиарда вещей, которых он не заслуживает, не заслуживает, и почему мир должен рушиться? Всхлипывает и всхлипывает, пока он не запыхался, и всё все, что осталось, это всхлипывания и столько сожалений, так чертовски много всего, что он не уверен, сможет ли когда-нибудь снова жить нормально. — Ну вот, — шепчет Юнги в его волосы, потирая одной рукой его спину, а другой поглаживая затылок, будто он может сломаться в любую секунду. Но это ложь. Он уже разбит. — Видишь? Ты дышишь. Хотел бы я, чтобы я не дышал. Чимин просто немного икает, хочет держаться крепче, но и вышвырнуть Юнги тоже хочет, потому что это небезопасно и невозможно, почему, почему… — Пожалуйста, — слабо хрипит он, умоляет, зная, что всё равно не услышит. — Пожалуйста, оставь меня. — Я буду бить каждый раз, когда ты это скажешь, — чуть фыркает старший, проводя носом по лбу, и он хочет умереть и жить, и он так влюблён, но не может себе этого позволить. Ох. Чимин не может сдержать недоверчивый смех, который вырывается из его рта, потому что он умирает от беспокойства, а Юнги даже плевать на то, насколько всё это неправильно. Как всё это правильно, когда этого не должно быть. — Ты действительно не понимаешь, — грустно бормочет он, осмеливаясь поцеловать бледную шею, в которую сейчас уткнулся его нос, и чувствует, как его сердце немного бьётся, когда Юнги мычит, что звучит как одобрение. — Ты не знаешь. Здесь умирают люди. — Я кое-что понимаю, — раздражённо говорит Юнги, явно пытаясь уменьшить напряжение в воздухе, и никто не вспоминает о том, что они всё ещё связаны друг с другом, и в этом нет необходимости. — Я понимаю, как сильно я тебя люблю. Остальное не важно. Ох. Чимин решает, просматривая свой список любимых вещей в миллионный раз менее чем за неделю, что любовь Мин Юнги — это его самая любимая вещь в мире. Но опять же, зачем очищать список, когда он может добавить к нему? Нет. Он привыкает к этому. нет. — Я тоже тебя люблю, — умирает у него на языке, и он снова почти рыдает, но он выплакал себя до дна, и если их поймают… — И я понимаю, как сильно ты меня любишь, — настаивает Юнги, и Чимин почти вздрагивает, потому что он никогда ничего не любил больше. — И это единственное, что имеет значение, например. — Есть миллион других вещей… — что он вообще говорит, когда это звучит так чертовски просто, когда это не так. — Миллиард вещей не так с э-этим и… — Тогда поговори со мной —, как будто это чертовски просто. — Вместо того, чтобы сказать мне уйти, скажи мне, почему я должен, — он почти позавидовал бы способности старшего заставить его замолчать, если бы ему не было так грустно. — Аргументируй своё дело, ладно? Ты сказал мне, что любишь меня и позволил мне прижать тебя ко сну просто так, Чимин. Позволь мне, Чиминни. — Я... — аргументируй своё дело. Ему так много нужно сказать, но как он может произнести это без слёз. — Юнги, сейчас всё слишком по-другому для этого. — Объясни, — Юнги немного отталкивает его, и органы Чимина почти отказывают ему, потому что нет, держи меня, держи меня, но затем он приспосабливается и снова притягивает его к своей груди, и младшему почти стыдно, потому что он быстро протягивает руку и зарывается рукой ему в спину, в футболку. Просто чувствует. — Объясни, — мягко повторяет он с акцентом, и, боже, он больше никогда не хочет, чтобы акцент исчез. — Скажи-ка. С чего он, блядь, начать, что, если их поймают? Стоп. Дерьмо. Чимин вздрагивает, как будто контакт обжёг его, и это так, потому что он совершенно забыл, на столько блаженных минут, что ему действительно нужно сесть в утренний фургон обратно в чёртову квартиру, нет... нет. — Минни? — Юнги растягивает слова, поднимая бровь, когда младший, спотыкаясь, вываливается из постели, наполненный ничем, кроме крайнего беспокойства и, боже мой, пожалуйста, нет. Как он мог забыть? — Чимин. — Который сейчас час? — рассеянно бормочет он, зарываясь рукой в ​​волосы и дёргая их, потому что он такой чертовски тупой, и у них у всех из-за этого будут проблемы. — Сколько времени? — задаёт снова вопрос, после с тревогой переводит взгляд на прикроватные часы, которые просто всегда рядом и бесполезны; что-то в его сердце наполняется облегчением, когда он различает жирный цифровой 8:59, смотрящий ему прямо в лицо. Хорошо. Они не собираются умирать. — Чиминни, — снова мягко произносит Юнги, протягивая бледную руку, и Чимин наконец поворачивается, чтобы посмотреть на него, каким-то образом вытащив себя из постели и встав на босые ноги; с трудом сглатывает, потому что он такой чертовски красивый, даже когда его волосы невероятно взлохмачены, и вопреки здравому смыслу тоже протягивает руку. Позволяет их пальцам переплестись между ними, но не делает никакого движения, чтобы лечь обратно. — Я... — почему он так облажался, почему… — Мне нужно скорее идти. Пожалуйста, заставь меня остаться. — Куда? — старший поднимает тёмную бровь, и даже то, как она исчезает в его светлой чёлке, кажется неземной, или, может быть, Чимин просто предвзят. — В квартиру? — О, — Чимин почти забыл, что он знает. Странно, что он всё ещё здесь и хочет, чтобы он объяснил, даже когда знает. Ему интересно, действительно ли Юнги вообще знает. — Да. У нас есть фургон, — он позволяет блондину затащить себя на матрас, пока тот не сядет на него, и они всё еще будут держаться за руки. — Фургон. Чтобы вернуть людей, которые остались на ночь. По утрам. Э-э… — бледный большой палец пробегает по костяшкам пальцев, и он почти забывает, что говорил. — Гм, — стоп. — 9:45. Я думал, что пропустил его. — Что произойдёт, если ты пропустишь его? — с любопытством спрашивает Юнги, немного потянув его вперёд за руку, и Чимин пищит, но не протестует, пока практически не оказывается между ног старшего. Бог знает, он был в этом положении слишком много раз. Но на этот раз перед ним растянулся Мин Юнги, весь в небесном свете и с красивыми глазами, и он не уверен, что его это так сильно волнует. — Если пропустишь, — он позволяет Юнги держаться и за другую руку, образуя что-то вроде клетки вокруг вытянутых вверх ног более старшего, и это глупо поэтично. Например, как он не хочет отпускать его и уйти из его жизни. Или что-то. Чертовски глупо, да. — Тогда ты пиздец. Застрял здесь до конца дня, если не смог вернуться обратно. И никто не хочет возвращать его обратно. А потом, — Чимин нервно прикусывает нижнюю губу. — Если они думают, что ты пытался сбежать, они просто. Вернутся за тобой, и это некрасиво. — Да? — Да, однажды один из моих старых коллег потерял сознание после сеанса, — почему он так много говорит, заткнись. Но Юнги выглядит так, словно ему любопытно, и он не может; они так давно не говорили об обычных вещах. Так долго. — И никто его не разбудил, и да. Они думали, что он исчезла или что-то в этом роде, но он был здесь, и когда они его нашли, это было ужасно. — Но, — старший поднимает обе брови, и если они оба понимают, что внезапно отклонились от темы, то ничего не говорят. — Он не пытался бежать. — Им всё равно, — просто разговоры об ужасах, которые происходят на их работе, успешно пугают Чимина до чёртиков. Слишком много всего происходит, и недостаточно людей выходят. — Они не могут рисковать. — Дерьмо, — религиозно произносит Юнги и слегка пожимает их переплетенные руки. — Не рискуешь быть пойманным? — Это рискованно, — тихо соглашается Чимин, но он предпочел бы смотреть на их пальцы и на то, как они красиво смотрятся вместе. Как идеально они выглядят. — Незаконно и прочее. Не может быть, чтобы люди убегали, понимаешь? Кто знает, кому они скажут. Хорошо. Не лучший первый разговор. — Звучит как присвоение, но в десять раз грубее, — смеётся старший, глядя на него с нежностью в глазах, и почему он не чувствует отвращения? — Ужасно. Ты даже не можешь передохнуть. — Торговля людьми — это страшно, — пожимает плечами Чимин в ответ, и это так. Страшно даже. — Я полагаю, они оправданы? В любом случае, это действительно рискованно и незаконно, не нужно делать это ещё более рискованным, — он не замечает, что Юнги полностью замер в его хватке, пока не пожимает плечами. — Они действительно жестокие и всё такое. Тишина. Тишина? А потом... — Жестокие, — но ответ рассеянный, немного смущённый. — Ты сказал о торговле людьми? — ещё больше запутался; Тон Юнги становится чуть более встревоженным, но он не отпускает рук. — Торговля людьми? Ох. О. — Ты сказал, что знал, — нервно бормочет Чимин, снова закусывая нижнюю губу, потому что знал, и, конечно же, не знал полностью. Зачем ещё ему быть здесь? — Это что-то вроде сброса бомбы… — Торговля людьми, — медленно повторяет Юнги, и теперь его брови нахмурены; по какой-то причине ему хочется умереть, потому что ему вот-вот станет по-настоящему противно, блять. — Я думал, это бордель. — Это так, — не плачь лишний раз. — Просто. С нелегально доставленными… людьми. Выражение лица старшего теперь более чем встревожено, и он определённо не знал. — Это не так уж плохо, — спешит настаивать Чимин, сжимая его крепче на тот случай, если он захочет отпустить его руки, потому что у него больше никогда не будет такого шанса; хочет, чтобы они длились в данный момент. — Как это звучит. Получаем посылки. Из других стран! — и, блять, заткнись. — Мы все держимся вместе… — Чонгук? — Юнги резко обрывает его, но в то же время его тон медленный. Осторожный. Как будто пытается понять. — Чонгук — эээ, — он не говорит. Он сбит с толку. Хорошо. — Да, — пожимает плечами Чимин, немного неловко кашляя. — Из Пусана. — А как именно они доставляют? — у старшего нет ничего, кроме путаных вопросов, но он всё ещё не выглядит отчуждённым, и это сбивает с толку. — Да. Продают? — Ох. Я не знаю. Иногда они выбирают людей и приводят их сюда. Иногда покупают, — эй, заткнись, заткнись. Юнги начал выглядеть ещё более напуганным и не отпускал его рук. — Я не знаю. Но всё не так плохо! — заткнись. — Не все пытаются убежать, и в основном это безопасно. Ложь, ложь, ложь, спаси меня. — В основном, — медленно повторяет Юнги, и Чимин почти сразу кивает, потому что это имело неприятные последствия и даже не должно было всплывать в разговоре. — Они когда-нибудь причиняли тебе боль? — его тон снова становится немного резким. — Кто-нибудь… — Нет, — спешит он отрицать, потому что, честно говоря, нет. Никогда. — Нет, я… — ладно. — Я был хорошим. Тишина. Юнги снова поднимает бровь, открывает рот, будто хочет что-то сказать, но снова закрывает. На его лице сейчас видно замешательство. И ужас. Он в ужасе. — Всё не так плохо, как кажется, — снова пытается он, тише, чем раньше, и радуется, когда их руки остаются сжатыми там, где они есть. — Обещаю. — Это круг торговли людьми, Минни, — медленно говорит Юнги, и да. Это так. — Что значит не так уж и плохо? Это то, что ты имел в виду, говоря, что всё по-другому? Пожалуйста, уходи. Чимин сморгнул навернувшиеся на глаза слёзы, потому что ему не нужно было напоминать, чёрт возьми, и тихо кивает, пытаясь больше не плакать. Вещи так чертовски разные. Так намного хуже. Ещё немного тишины, а потом Юнги говорит и тоже молчит. Растерянный и немного испуганный, но тихий. И нежный. Всё ещё нежный, когда он остановится и поймёт? — Если это торговля людьми, — по-прежнему тихо. Проводит большим пальцем по костяшкам пальцев Чимина, и это успокаивает. — Что ты здесь делаешь? Нет. Нет. Чимин на самом деле не винит себя, когда у него перехватывает дыхание. Он ненавидит, когда это всплывает. Блядь. — Я… — он ненадолго задумывается о том, чтобы соврать, но Юнги спокойно смотрит на него со странной непревзойдённой напряжённостью, и похоже, что он уже знает. Уже собрал в голове осколки его дерьмовой жизни. Не может лгать. — Обстоятельства. Не ложь. Он не лгал. — Обстоятельства? — он снова кажется сбитым с толку. Допрос. Как будто это допрос и, пожалуйста, нет. — Обстоятельства, — подтверждает Чимин и почти останавливается на этом, но снова появляется эта напряжённость, заставляющая его продолжать. Заставлять его не лгать и скрывать то, что он хочет сказать, и это почти как толкать. Заставляет его плакать. — Мне нужно было место для проживания. — Да? — затем Юнги немного размахивает их руками, пытаясь снять напряжение, и он не может солгать. — Я сказал объяснить раньше, верно? Так объясни это. Поговори со мной. — Не понимаю, зачем ты хочешь со мной поговорить, — грустно бормочет младший, смахивая очередную слезинку. — Я просто… ничего и… Ничего. — Я люблю тебя, — не пропущен ни один удар, и его тон такой уверенный, такой твёрдый, как будто он ни на секунду не сожалеет о том, что любит кого-то, кто находится в центре грёбаной сети по торговле людьми. — И прошли годы с тех пор, как мы нормально разговаривали. Итак, позволь мне догнать всё. Поговори со мной. Поговори со мной. Чимин по-настоящему ни с кем не разговаривал годами. Он не мог. Ни Тре, ни Мик, никто. Определённо не Чонгук. Однако теперь, когда Юнги смотрит на него так, будто он драгоценный, и его глаза побуждают его продолжать и углубляться в то, чего он никогда не говорил, Чимин обнаруживает, что слова всегда были рядом. Там просто некому было слушать. Поэтому он глотает густо. И он поддаётся. И он говорит. С него достаточно. — Когда ты ушёл, — это тяжело, но это не так, и Чимин не может поверить, как сильно ему не терпелось просто, блядь, поговорить о своей несчастной жизни, даже не подозревая об этом; быстрый взгляд на часы говорит ему, что это 9:07. У него есть время. — В ту ночь я… — Детка, — бормочет Юнги в знак ободрения, и он прекрасен, это слово прекрасно. — Всё в порядке. — Нет, я сделал тебе больно, — фыркает Чимин, смаргивая слёзы, но, что удивительно, внутри его тела нет побуждения разрыдаться, потому что он причинил ему боль, и в любом случае его любят безоговорочно в ответ. — Это было не так, как я хотел. Я просто боялся остаться один, и я был глуп… — Минни... — … и теперь всё так смутно, что я даже всего этого не помню, — почти четыре грёбаных года. — Теперь всё так глупо. — Это было как-то тупо, — со смехом соглашается старший, пожимая ему руки. — Немного. — Да, но я сделал тебе больно и… — он хочет поговорить, но это больно. Так больно вспоминать все суровые воспоминания, укоренившиеся прямо за его глазами. — Я не хотел. Когда ты ушёл, я… я сожалел об этом, пожалуйста, знай. — Нет обиды, детка, — как он может так легко сказать это? — Просто поговори со мной. — Ладно, — Чимин снова сглатывает. В горле пересохло. Возможно, худшая из возможных идей. — Когда ты ушёл, я просто. Я так хотел поговорить с тобой. Ты даже написал мне свой номер, верно? Я остался один, и я просто не мог. Я был... — чёрт возьми, это всё ещё больно. — Мне было стыдно, Юнги. Я был. Я был слаб… — Ты был напуган, — мягко мычит Юнги, притягивая его вперёд, пока он не садится ближе, вперёд, почти на бёдрах, и это самая интимная вещь на свете. Ему больно. — Ты был прав, ты просто испугался. — Я сделал тебе больно, — это как молитва. — Я никогда не разговаривал с тобой. И когда я захотел, я разбил свой телефон, глупо, глупо, глупо, это всё ещё кажется таким сырым. Как будто вчера уронил его в чёртов унитаз. В туалете. Уронил. Я потерял твой номер. Я только что… ты был в твиттере и всё такое? А наши р-родители разговаривали? Но мне было страшно, и стыдно, и… — он сейчас заплачет. — Я просто подумал, что будет лучше, если ты. Если ты просто… Если бы я оставил тебя одного. — Эй, — неуверенно замолкает он, немного всхлипывая, когда Юнги смеётся. Это не снисходительно, но и не весело. — Больше так не делай, ладно? Я чуть не умер внутри без тебя, — ещё одно нежное мычание, и он снова тянет Чимина вперёд, прямо на живот, и теперь он сидит на нём, и он может дышать и не может одновременно. — Больше так не делай. Никогда снова. — Без этого легко научиться жить, — настаивает Чимин, не обращая внимания на трепет в сердце, и напоминает себе, что нужно сказать Юнги, чтобы тот ушёл после этого, потому что всё это чертовски небезопасно, и он пытался указать на это, но он всё ещё здесь, как сейчас. Ларчмонт и ленивое воскресное утро. — Это. Я сделал. Я пытался, — быстро поправляется он. Без лжи. — Я не очень… — Ты — всё, — быстро перебивает его Юнги, и никто из них не комментирует румянец, заливающий щёки младшего при этом. Это слишком много похвалы для кого-то вроде него. — Я пытался научиться жить без тебя. Как видишь, не сработало. Пожалуйста. — И не для меня, — тихо признается Чимин, все бессонные ночи и тоска по нему возвращаются в его мозг. Без лжи. — Я очень сильно люблю тебя. Бля, остановись. — Я люблю тебя больше, — старший улыбается ему с морщинистыми глазами, широкой, красивой и сияющей. — Я тебя люблю. Всегда тебя. Всегда тебя. — Спасибо, — его сердце вот-вот разорвётся, и он этого не заслуживает, но это кажется таким чертовски правильным. — Но, как я уже сказал, пожалуйста, остановись, — сейчас всё по-другому. Я слишком глубоко в этом месте. Я не могу рисковать любить тебя так, тебе будет больно… — Я справлюсь сам, — пожимает плечами Юнги, снова сжимает его руки и не понимает. — Нет, — на этот раз Чимин всхлипнул, тихо, и с опозданием вспоминает, что вчера вечером у него была подводка для глаз, и она, вероятно, течёт, и он такой уродливый и грязный, и куда делся его грёбаный чокер? Проводит рукой по голой шее и снова рыдает, не заслуживает. — Я не могу любить тебя. Или быть с тобой. Если я… нас поймают, никто из нас не останется в живых к концу этого, — в ужасе, в ужасе. — И даже если бы этого не было, я… Слёзы теперь текут быстрее, и он почти протестует, когда руки Юнги покидают его, пока не достигают его щёк, а он такой недостойный. — Я проститутка Юнги. Я… каждую ночь кто-то другой, и я не могу причинить тебе такую ​​боль, и… — он задаётся вопросом, почему он говорит так, как будто они вообще возможны, но руки на его щеках бледные, нежные и красивые и он хочет, чтобы была возможность. Так плохо. — Юнги, просто… — Поговори со мной, — это всё, что он получает в ответ, нежно и мягко, и он не уверен, сколько ему нужно сказать; не уверен, почему Юнги не испытывает отвращения к тому, что он только что сказал. — Что случилось после того, как я ушёл? Я облажался, я всё испортил. Не заставляй меня говорить это. Он не может лгать. — М-м-м, — Чимин хочет поговорить, но боится, что слишком много выйдет наружу, но ему всё равно, и в то же время он слишком заботится. — Я получил твою книгу, — неуверенно продолжает он, кровь приливает к его лицу, и он немного скулит, когда Юнги мягко улыбается и нежно гладит его по щеке. Слишком мягко. — От этой дамы по соседству в твоём доме и... И гм... — И тебе понравилось, — мягко заканчивает за него старший, и это достаточно нежно, чтобы вызвать улыбку и у Чимина. — Да, — сказал он. — Я испугался и... Стыдно гадить на свои чувства в тот раз и... Я просто, я чувствовал, что могу любить тебя, когда ты ушёл, — и когда пришла книга, кажется, что это была чёртова целая жизнь назад, и Чимин снова сглатывает, позволяя Юнги гладить себя по лицу, как будто он важен. — Я понял, что всегда так делал. Любил тебя, я имею в виду, — он застенчиво умолкает, немного икая. — Я тебя люблю. Это так легко сказать. Слишком легко. — Я люблю тебя больше, — говорит Юнги, и ему тоже легко. Звучит так. Любить друг друга легко. — Всегда помни. — Я тоже, — и это не ложь. — Я только. Иногда хотелось увидеть это раньше. Пока ты был здесь, — Чимин мало думал о Райли. Всегда. В последние несколько лет, и это всё ещё так же больно, как это было, когда ему было 16, и он был только что обижен и наивен. — До того, как я пришёл сюда. Это было бы… — Как ты?.. — терпеливо спрашивает старший и тянет его вниз, пока они не ложатся вплотную друг к другу, сердце к сердцу и грудь к груди, и это так просто, но это не так, и они никого не обманывают. — ...попал сюда? — Я… — Чимин тоже не думал о своём отце, если только это не кошмарное топливо, и он слегка вздрагивает; вздыхает с облегчением, когда Юнги успокаивающе обхватывает руками его талию, и это работает. Он мог потеряться в этом. — У меня была ссора с родителями. Мой папа, нет, — нет. — И я больше не хотел быть обузой. Слова тяжело повисли в воздухе какое-то время, и он не произносил этого вслух почти два года, и, как ни странно, это всё ещё обжигает, потому что, чёрт возьми, он чертовски плох во всём, но его любят и… — Назовёшь себя так ещё раз, и я надеру тебе задницу, — бормочет Юнги ему в волосы, и это самый необычный ответ за всю историю; смущает Чимина, заставляя его смеяться, громко и радостно. — Я серьёзно! — но он тоже смеётся. — Ты заслуживаешь больше, чем это. — Нет, — выскальзывает без задней мысли, и Чимин сжимает крепче, потому что он не такой, он грязный, но вот они. — Я н... — Ты, — дёргает его за волосы, как будто старший ругает его, и это нежно, легко и радостно. — Заслуживаешь лучшего. Заткнись. Это решено. Чимин никогда не разлюбит Юнги. Младший всхлипывает, счастливо всхлипывает и недоверчиво качает головой, потому что он так влюблён, и как он вообще позволил себе забыть или жить без этого знания? — Итак, что? — Юнги давит дальше, слегка толкая его в плечо, и Чимин пожимает плечами, концентрируясь на тепле их тел и чудесах, которые оно творит. — Вы поссорились и? — Я убежал, — глупо, глупо, глупо. — Я убежал. Я только. Я был. Я... — Шшш, — бормочет старший как напоминание, и Чимин вздрагивает. Так глупо. — Я не знал, что делать. Я убежал, но я был слишком слаб, чтобы быть бездомным или что-то в этом роде, тупица, — значит, у меня был шанс остаться здесь и я принял его. Я остался и, чёрт возьми. — Я сказал всем, что я отгрузка, и никто не заметил и… Если так, то Чимин звучит глупо. В любом случае, Чимин звучит чертовски глупо. Глупый, глупый. — Детка, — мягко шепчет Юнги, проводя рукой по его спине, и это так успокаивает, но люди уже прикасались к нему раньше, и он чувствует, как воздух выдавливается из его лёгких одновременно. — Всё в порядке. — Н-нет, — хнычет Чимин, желая хоть раз перестать плакать. — Я не знал, что люблю тебя, пока не потерял тебя, а-а теперь уже слишком поздно, и тебе нужно уйти сейчас же, и я не могу п-потерять тебя снова, — это жестоко честно, но он выскальзывает прежде, чем он успевает его отфильтровать, и он хочет Юнги больше, чем воздуха в своих лёгких, но он буквально шлюха, и что теперь, чёрт возьми? — Юнги п-пожалуйста. — Я не планирую бросать тебя снова, — тон старшего тоже предельно честен, и это не то, что смертельно возможно, но у Чимина не хватает духу остановить его. — Я остался ради тебя, понимаешь? Я тебя люблю. Всегда любил. Как и ты. И это главное. — Я… — печаль превращается в разочарование, и Чимин снова садится и сердито хлопает Юнги руками по груди, потому что не понимает. — Я грёбаная проститутка по собственной воле! И если я попытаюсь когда-либо убежать или уйти, они убьют меня! И тебя! И я сожалею об этом! — он сейчас немного кричит, и всхлипывает, и боже, почему. — Я жалею, что не любил тебя, когда всё было нормально, и я не хочу ничего, б-больше, чем быть с тобой, но я не могу! Меня трахают каждую ночь, Юнги! И что ты имеешь в виду, говоря, что не хочешь оставить меня? Он сейчас плачет. Сильнее, чем раньше, и Юнги тоже сел, прижимая его к своей груди, как будто он имеет значение. Блядь. — У тебя там, в Сеуле, ж-жизнь, если ты не заметил! — Чимин обнимает его за шею и просто рыдает, потому что мир несправедлив. — Ты остался р-ради меня, и я л-люблю тебя! И что теперь? Что теперь? — может быть, он не должен кричать. — Мы не можем быть вместе! Я даже не могу выйти на улицу без людей на моём хвосте, и мой телефон постоянно отслеживается на предмет активности, и где я нахожусь, и ты хочешь, блядь, умереть? И не оставишь меня? Действительно? — Минни... — В конце концов, ты должен вернуться! — вопит он, и вопль «не оставляй меня» застрял глубоко в его костях. — И я застряну здесь, делая то, что делаю! И я н-не хочу удерживать тебя от т-твоих мечтаний и подвергать тебя опасности и... — может быть, им не следует так говорить, это делает только больнее. — Твои мечты… — Ты моя мечта, — без паузы бормочет Юнги ему в плечо, и это самая прекрасная и самая болезненная вещь, которую Чимин когда-либо слышал в своей жизни. — Моей мечтой всегда был ты. Ты моя мечта. — П-пожалуйста, — бормочет он, слабый и податливый, и хочет умереть на руках старшего, потому что это слишком, и он этого не заслуживает. — Пожалуйста, оставь меня. Пожалуйста, не говори так, ты не знаешь, как это плохо. Они стреляют в людей, — реакция на это не такая сильная и немедленная, как он надеялся, и он задаётся вопросом, позаботится ли Юнги о том, чтобы его не застрелили. И это. Это не здорово. — А...и, — заставь его уйти. — Твоя музыка... — У меня есть музыка и слава только благодаря тебе, тупица, — пауза, и Чимин снова почти плачет, потому что, конечно, это была его идея, но это талант Юнги, и он не может этого сказать. — Я написал все эти песни для тебя, у меня есть это из-за тебя. Я останусь, если захочу, и ты не остановишь меня. Ты не доберёшься. У меня было достаточно времени, проведённого вдали от тебя и вранья самому себе, — ещё одна пауза, и Чимин почти тает в его объятиях. — И думал, что ты меня не любишь, но ты любил, и мы оба чертовски страдали. Я больше не хочу. Я хочу быть с тобой. Я написал все эти песни для тебя. — Мы н-не можем, — в конце концов говорит Чимин, крепко сжимая его и почти не забывая проверить время, но не делает этого, потому что это, блядь, не имеет значения. Только Юнги имеет значение. — Если бы всё было по-другому, может быть. Если б меня здесь не было и… — К чёрту это место, — резко. Обрывает его, и он кажется раздражительным. — К чёрту это отслеживание телефона или что там ещё. К черту эту работу. Всё, что я хочу, это ты. — Будь реалистом, — младший чувствует себя побеждённым и погружается в Юнги настолько сильно, насколько может, потому что он уже устал и закричал, и ему хотелось бы, чтобы был выход. — Я тебя люблю. Т-так много. А также. У меня всегда есть твоя книга. Но всё по-другому. А также... — Ты любишь меня, — снова резко говорит Юнги. Конечно. — Я тебя люблю. Я здесь. Я не собираюсь расставаться с тобой хотя бы ненадолго, потому что всё к чёрту. Я хочу тебя, и я хочу быть с тобой и обнимать тебя всё время, и, чёрт возьми… — пауза, и Чимину хочется, чтобы его сердце не трепетало так сильно. — Это единственное, чего я хотел. Я снова нашёл тебя, я не могу тебя отпустить. Я не могу пройти через это снова, Чиминни. Вот он блин. — Ты н-не можешь держать меня всё время, — фыркает он и сжимает крепче. Так плотно, как это будет идти. — Я даже из квартиры не могу выйти без присмотра. Мой телефон отслеживается. Всё это и-и, — почему они притворяются, что это вообще возможно. — Я так сильно тебя люблю. Но теперь слишком п-поздно, а... и... — Ты любишь меня? — спрашивает Юнги, и это снова прерывает его, но он любит, и это точно, а Чимин даже не может солгать. — Да, — да. — Боже, да. — И всё это время ты любил только меня? — Да, — на этот раз Чимин хнычет от ситуации, от своей глупости, от того факта, что он думал, что остаться в борделе было чертовски хорошей идеей. — Да. Так сильно. — И тебе нравится книга и идея быть со мной? — Юнги звучит так уверенно. Он немного ненавидит это. — Да, — тоже уверен он. Но не такими же способами. — Но я не могу быть пойманным и позволить им навредить тебе и... Моя работа... — Ты мой Чиминни, — пожалуйста, не надо. — Меня не волнует всё остальное. Я хочу быть с тобой. Невозможно, почему они притворяются? — Разве ты не понимаешь? — усталость от всего этого снизила его голос до шёпота, и он просто крепко держит Юнги трясущимися руками, и из его горла едва вырываются неуверенные стоны. — Я слишком повреждён для тебя. С-слишком связан с этим местом, и мы н-не можем… — Я тоже нервничаю, — признается старший, тоже держится, и это приносит какое-то облегчение. Наподобие. — Я буквально наложил в штаны, спрашивая тебя, я не собираюсь врать. Но просто. Ты любишь меня... — Так сильно. — И я люблю тебя. И я нашёл тебя после стольких лет, и я больше не могу позволить тебе уйти. И… — продолжает он даже после того, как Чимин пытается возразить. — Я знаю, что ты проститутка, и твоё положение. Я не знаю. Привлеко тебя сюда, и теперь ты здесь застрял, и это похоже на мафию. Но я всё равно хочу рискнуть. Нет. — Я хочу быть с тобой. — Это слишком большой риск, — слабо указывает Чимин, но он потерпел поражение, и идея быть с Юнги — это всё, о чем он когда-либо просил. — Слишком много. Мы умрём, — перестаёт отталкивать это, потому что Юнги — нет, и если он уверен, то всё не так уж плохо. — И это… в какой-то момент тебе снова придётся уйти… — Малыш, ты хочешь быть со мной? Это просто вопрос, прямой и по существу, но это больно. И это убивает. И да. — Да, — пожалуйста. — Да. Но мы с… — Можем, — решительно говорит Юнги, и всё рушится и встаёт само собой. — Мы достаточно настрадались, и мы оба любим друг друга. Давай сделаем это. Мне всё равно. — Слишком рискованно, — пытается повторить Чимин, но он уже слаб, а быть вместе — лучшая идея, которую он когда-либо слышал. — Ты не будешь в порядке, если я буду трахаться со всеми подряд каждую ночь и… — больно. — Мы не можем п-пойматься, и мы… — Будь со мной, — он застрял на сломанной пластинке, и, чёрт возьми, это самая красивая пластинка, которую он когда-либо слышал. — Я чертовски долго ждал. Не отпущу тебя снова. — А когда ты поедешь домой? — не оставляй меня в покое. — Ты не можешь просто... мы не можем просто оставить это у... — Я хочу пересечь каждый мост, когда мы доберемся до него, — это всё, что говорит Юнги, прежде чем руки кладут ему на плечи, а Чимина выталкивают из объятий, чтобы они могли повернуться лицом друг к другу. Он выглядит красиво, с сонными глазами и светлыми волосами, и Чимин этого не заслуживает, но он — это всег, чего он когда-либо хотел. — Это рискованно, и мы можем умереть, или что там ещё, объяснишь мне это всё позже. Но с меня хватит тебя терять, хорошо? — он прижимает дрожащую ладонь к мокрой от слёз щеке младшего и тотчас же прижимается к нему, всё ещё икающего от рыданий. — Больше не надо. — Плохая идея, — фыркает Чимин, задаваясь вопросом, должен ли он ещё раз спросить, как именно он его нашёл, но все это не имеет значения, потому что Юнги наклоняется к нему с мычанием, а затем они снова целуются. И нет ничего более правильного. Это чертовски рискованно, когда Чимин открывает рот и позволяет Юнги вдавить его в кровать одним мягким движением, потому что, если их поймают и если ему придётся улизнуть для этого, его, блядь, убьют. Или хуже. Или что-то серьезное. Так рискованно. — Юнги, — бормочет он в рот, протягивает руку, чтобы запутаться в светлых волосах, мягких и красивых, и, чёрт возьми, это плохая идея, но это так здорово. — Будь со мной, — бормочет в ответ старший, скользя языком по языку Чимина, и он почти не задаётся вопросом, делал ли он это с кем-нибудь в Сеуле, но затем решает, что ему всё равно, потому что его, его… — Пожалуйста. — Хорошо. И звучит легко. Может быть это и так. Может быть, это и не так, учитывая, чем он зарабатывает на жизнь и для кого он это делает. Но в данный момент ничего не имеет значения. А потом они целуются и целуются, пока не могут больше. Чимину легко забыть, где они, слишком легко из-за того, как рот Юнги глубоко всасывается в его шею, и единственное, что ускользает от него, — это стоны и мольбы бог знает чего; Это очень хорошо. Так легко потерять след. Только он и Юнги и больше ничего… Только когда по комнате разносится тихий стук, ни в коем случае не громкий, но достаточный, чтобы прервать ход его мыслей о том, что просто имя Юнги повторяется как молитва, он падает обратно с высоты, разум онемел и внезапно он снова в борделе, и Юнги на нем, и нет, нет. Бля. — Чимин? — Тре тихонько окликает из-за двери и почти скулит, потому что, чёрт возьми. — Чимин, ты спишь? Ван придёт через десять. — Чёрт, — шипит он себе под нос, благодарный, когда Юнги почти сразу же отходит от него, потому что он не знал бы, что делать, если бы его упрямство сохранялось. — Блядь! — Дыши, Минни, — успокаивающе потирает старший свою руку, пока Чимин выбирается из постели и поправляет рубашку в поспешной попытке что-то сделать, потому что будь со мной и ладно, и он на какое-то время полностью забыл о своей жизни, второй там. — Минни... — Бля, — повторяет он себе под нос и спотыкается о собственные босые ноги, потому что паникует как ничто другое, и как он собирается объяснить… Он вообще нужен? — Бля. — Чимин? — кричит Тре, чуть громче, и ручка слегка трясётся; Чимин почти всхлипывает, но потом понимает, что дверь заперта и пока он в безопасности. — Тебе нужна помощь? — Нет! — пищит он, ища свои брошенные туфли, и лишь немного осознаёт, как Юнги наблюдает за ним, забавляясь и любя. — Нет, я сейчас! Дерьмо, дерьмо, дерьмо. — Ладно, — пауза, и он проскальзывает на ногу через кроссовки, задаётся вопросом, куда делись его носки, но считает, что ему плевать, потому что он всё равно умирает. — Я буду в раздевалке, ладно? — Да! — Чимин запрыгивает в свой другой кроссовок, чуть не спотыкаясь, когда его нога застревает в нём, и лишь немного благодарен, когда Юнги поддерживает его за талию и смеётся над ним. Чёртов мудак. — Позволь мне просто… — Окей, — кричит Тре, но его голос звучит немного смущённо, а может быть, это просто потому, что мир туманен и не имеет реального смысла. — Возьми пальто и вещи из комнаты и спускайся скорее. — Я скоро буду, — его жизнь умирает. Пауза, и когда из-за двери раздаётся голос, он звучит ещё более растерянно. — Не торопитесь там. Ох, чёрт возьми, Иисус Христос. Будь со мной. Хорошо. — Это стресс, — разочарованно бормочет Чимин, садясь на кровать и пытаясь как можно быстрее завязать шнурки, как только шаги удаляются от двери. — Вот почему мы н-не можем быть вместе, понимаешь? — Всё, что я видел, это то, что ты был настоящим идиотом, — фыркает Юнги, мягко опускается на колени и берёт шнурки в свои руки, и если у младшего перехватывает дыхание от того, как их пальцы соприкасаются, он ничего не говорит. Ничего не может сказать. — Но ты согласился быть со мной, так что… — Нет, я сказал, хорошо, — настаивает Чимин, наблюдая, как бледные пальцы аккуратно завязывают его кроссовки на ногах, и почему он должен быть таким идеальным? — Это опасно, и быть друг с другом, и должны ходить на свидания и всякое дерьмо, и проводить время вместе. Если ты ещё не… — Тогда пойдём на свидание. Это резко, и Юнги небрежно надевает другой ботинок, как будто это вот-вот произойдёт. Чимин хочет смеяться. — Как именно, по-твоему, это будет происходить? — бормочет он, на этот раз издавая холодное фырканье, но это только потому, что его эмоции наконец умерли, и до него доходит тяжесть того, насколько рискованным и нереальным, чёрт возьми, это ни было. — Мне скоро нужно возвращаться домой на фургоне, Юнги. — Тогда не лезь в него, — он пожимает плечами, и старший смотрит на него из-под чёлки с той же глупой напряжённостью, которая лишает его дара речи. — И пойдём на свидание. На которое, кстати, ты сказал, что хотел пойти прошлой ночью, — добавляет он, откидываясь на задницу, когда шнурки развязаны и ему нечего делать. — Да. О, чёрт возьми, — Я был в полусне, — Чимин наблюдает, как Юнги пытается натянуть свои кроссовки, а его ноги в носках лишь напоминают ему о том, что нужно задаться вопросом, куда подевались его собственные. — Я не был реалистом. — Ты и твой реализм, — бормочет он, но улыбается. — Да ладно, не может быть так уж плохо пойти на свидание со мной. — Дело не в этом, — Чимин не говорит, как сильно он на самом деле хочет продолжать, потому что это смущает, и он должен положить этому конец, но он такой слабый, и что за хрень. — Я уверен, что ты планируешь прекрасное свидание! Это просто… — мы умрём. — Мы не можем быть вместе должным образом, и я не думаю, что ты всё ещё понимаешь, насколько это рискованно и плохо. Это больно. Больно, почему жизнь не может быть другой? — Какой риск в том, чтобы пойти со мной на свидание? — Юнги всё ещё упрям, дёргает шнурки и поднимает бровь, и он тупой? — Мы можем быть вместе должным образом, очевидно. Нам просто нужно постараться не быть придурками по этому поводу. — Я не придурок..., — почему. — Юнги, в людей стреляют за попытку убежать, улизнуть и всё такое. И ты на самом деле быть с кем-то на стороне? — нас разорвёт на куски, не плачь больше. — И ты намекаешь, что не против меня, и моей работы, и того, что я принимаю член и всё такое. И я знаю, что ты не будешь. Он шлюха. Грязный, повседневный. Почему они возможно... — Одно свидание, — почему бы ему просто не уйти. — Позволь мне пригласить тебя хотя бы на одно свидание. — Мы умрём, — невозмутимо говорит Чимин, но слёзы, наворачивающиеся на его глаза, говорят о другом. Сколько ему на самом деле плевать. — А мой телефон можно отследить. Если я не доберусь домой на этом фургоне… — Итак, оставь свой телефон здесь, — с любопытством бормочет Юнги, слишком занятый завязыванием шнурков, чтобы обращать внимание на выражение недоверия на лице младшего, потому что он не может быть чертовски серьёзным. — Подожди, вообще-то нет, — он поднимает глаза, и его лицо сморщивается в раздумьях. — Тогда это будет означать, что ты здесь. И тебе нужно быть дома. — Да, — медленно отвечает он, вставая и слегка вздрагивая. Нуждается в своём пальто. — Так да. Теперь, когда ты понял, что мы не можем быть вместе, или ходить на свидания, или делать что-либо ещё, потому что уже слишком поздно для этого, пожалуйста, уходи. Пожалуйста, останься. — Ты согласился быть со мной! — говорит Юнги с пола, немного надутый, и Чимину снова почти хочется плакать. — Меня не волнует это место или что-то ещё. Я просто не могу снова тебя потерять. — Если мы продолжим в том же духе, один из нас рано или поздно умрёт, — почему у него так сильно болит грудь? — Я знаю, что всегда хотел тебя много лет, но давай будем немного реалистами, — Чимин смахивает слёзы и движется, чтобы открыть дверь и, возможно, уйти от этой ситуации, потому что как это вышло из-под контроля, когда. — Извини. Я люблю тебя, но прости. Будь со мной. Ладно. — Я не отталкиваю тебя, потому что не люблю тебя, — бормочет он, выходя в коридор и хочет немного понюхать его духи, запах, когда Юнги торопливо следует за ним в пальто, перекинутом через руку, и с раздражённым выражением лица. — Я тебя люблю. Я признал это? И я хочу быть с тобой? Но я не могу рисковать и не могу рисковать тобой. Больно. Даже идти вот так по коридору больно. Их могут поймать в любую грёбаную секунду, и он задаётся вопросом, не следует ли ему переключиться на корейский, чтобы никто не мог понять, но решает, что он слишком эмоционально истощён. — Разве любовь не стоит риска? — бормочет Юнги, внимательно наблюдая за ним, пока он толкает дверь в их дополнительную комнату для верхней одежды. — Я так долго был без тебя, обстоятельства дерьмовые. Но я хочу быть с тобой. Я хочу рискнуть. Чёрт возьми. — Я знаю, что позволил себе уйти, — Чимин определённо собирается плакать и хочет, чтобы они перестали крутиться кругами снова и снова, потому что это начинает съедать его изнутри. — Вчера вечером. Этим утром. И я знаю, что сказал много вещей, которые сейчас невозможны, — он копается на кровати, пока не видит своё собственное пальто в гораздо меньшем беспорядке всего этого. Все, наверное, уже уехали. — Но я имею в виду это, когда говорю «уходи». — я не заслуживаю всего этого, больно, больно. — И не стоит рисковать жизнями обоих, чтобы быть вместе. Будь со мной. — Одно свидание, Минни, — настаивает Юнги, наблюдая, как младший засовывает руки в пальто, и его не сразу охватывает тепло; бесит его. — Я тоже испугался, понимаешь? Я бы не остался, если бы не думал, что у меня нет шансов. Я всё ещё боюсь. Но я просто… Стоп. — Просто решил, что хватит. Я больше не могу тебя терять, и если мне придётся вытащить тебя из этого места, пусть будет так. — Ты не можешь, — грустно пожимает плечами Чимин, засовывая руки в карманы пальто, и почти вздрагивает, когда листок бумаги попадает в его холодный кулак, этот ужасный автограф, с которого всё могло бы начаться. Он тоже вздрагивает, когда чувствует свой телефон. Холод и проклятие его существования. — Людей постоянно убивают и избивают. Думаешь, я хочу этого для тебя? — Я просто хочу тебя, — слова простые, но смысл тяжёлый, и как же они не могут этого сделать. — Только одно свидание. Я не могу отпустить тебя после того, что с тобой случилось. И что случилось сегодня утром. Меня не волнует твоя работа. Или, чёрт возьми, что угодно, — Юнги шагнул вперёд, и разница в росте мизерная, но младший всё ещё чувствует себя маленьким, таким маленьким и виноватым, и он не заслуживает этого. — Это всегда были мы. Что бы это ни было, это дерьмо не остановит. — Будь реалистом, — бормочет Чимин, сморгнув слёзы, и почему он так много плачет? — Я бы не смог даже написать тебе или что-то в этом роде. И ты должен вернуться в конце концов. Нам будет больно, хорошо? Пожалуйста, не делай этого. Он хочет. Так плохо. — Всего одно свидание, — повторяет Юнги, и теперь они слишком близки. Просто наклонить голову вправо, и они снова будут целоваться. — Только одно. Я хочу рискнуть ради тебя. — Я… — близость заставляет его голову немного затуманиться. — Я должен быть дома. Они отслеживают это. — Они пересчитывают головы или что-то в этом роде? — теперь их губы соприкасаются, и Чимин вот-вот сойдёт с ума. У них обоих есть утреннее дыхание, и это даже не так противно, но этого не произойдет. — Что? — Нет, — поцелуй меня. — Просто. Отслеживают, в-вернешься ли ты домой, — он чувствует себя таким слабым. Такой податливый. Почему он просто не выгнал Юнги и не покончил с этим? — Нас слишком много, чтобы они обратили внимание и… Есть ли конец этой фразе? — И это всё из-за этого ужасного телефона? — они целуются, но не одновременно, и это не входило в планы. Где реализм? — Только это? — Д-да, — здесь нет реализма. Они просто хотят быть вместе. Это всё все, что есть. — А-а если я н-не… — Тогда отдай это тому, кто идёт домой, — Юнги слегка наклоняет голову и коротко целует его. Немного сводит с ума. — Кто-то, кому ты доверяешь. Отправь его домой и пойдём со мной. — Мы не можем продолжать это делать, — шепчет Чимин, позволяя ему снова поцеловать себя. — Даже если я смогу провернуть это один раз, нет г-гарантии на другой, и мой дж-дж... — Мне надоело тебя терять, — он тоже. — Это дерьмово, и мне жаль, если я не обращаю на тебя внимания, — слова приглушаются прямо в его рту, и у него немного кружится голова. — Но я тоже понятия не имею, какого хрена я делаю. Я хочу тебя. Утешительно. Младший слегка приоткрывает губы, позволяя им поцеловаться, и в глубине души знает, что это не продлится долго. Но это так здорово, Боже, Юнги в конце концов возвращается домой, и риск всего этого даже не имеет значения, когда они вот так собираются вместе. Нереалистично. Но затем снова... — Отправь трубку домой, — шепчет он, и Чимин вздрагивает, слабо задаваясь вопросом, каково это, когда ему вот так шепчут в рот другие слова. — Только одно свидание. Только сегодня. — А потом ты уйдёшь? — он хочет держаться и не отпускать, но держит руки в карманах, где они и лежат. — Сохранишь себя? Почему он это рассматривает? — Я не могу держаться от тебя подальше, — пожимает плечами Юнги, обхватывает его щёки и снова целует. Всего на секунду. — Одно свидание. Это всё, о чём я прошу. — Это рискованно… — Я знаю, — блять. — А ты, видимо, этого не заслуживаешь. Я знаю, — Чимин вздрагивает от того, насколько это больно, но где ложь? — Но разве мы недостаточно страдали? Можем ли мы рискнуть? Пожалуйста. — О, какого чёрта, — разочарованно бормочет младший, наклоняется, чтобы углубить поцелуй, потому что он чертовски слаб, а Юнги говорит, что это звучит так чертовски легко, и, конечно, они могут рискнуть, и ему надоело грустить и каким-то образом, в момент, не имеет значения, если они будут застрелены за это. Рискованно. Опасно. Недостойно. Когда-нибудь он снова уйдёт. Но, чёрт возьми, в данный момент они влюблены, и это как-то всё, что имеет значение. Однако Чимин пожалеет об этом. Но не в данный момент. — Я тебя ненавижу, — бормочет он себе под нос, останавливаясь у двери гримёрки и прекрасно зная, что, если он не поторопится, фургон всё равно уедет, и телефона в нём не будет. — Как ты вообще это придумал? — Ты мало смотришь боевиков, — мудро говорит Юнги, взъерошивая его волосы и так сильно держит его. — Нет, но правда? Ты никогда раньше не сбегал? — Нет, я люблю себя, — Чимин собирается обосраться за то, что согласился. — Но серьёзно. — Ты просто должен отдать свой телефон. Так что отдай телефон домой. Это не сложно. мудак. — Я зарежу тебя, если меня убьют за это, — бормочет младший, толкая дверь мокрой ладонью, прежде чем он потеряет решимость. Плохая идея. — Одно свидание, Мин Юнги. Вот и всё. — Да, да, — как будто Юнги знает, что это ложь, и так оно и есть, учитывая, насколько они оба слабы. — Я имею в виду, что эта история с телефоном звучит как полная ерунда, учитывая, но неважно. Я подожду снаружи на улице, хорошо? — какого хрена, не оставляй меня. — Поживи немного. — Иди на хуй, — просто бормочет Чимин, наблюдая, как он со смехом уходит, и ещё больше облажается, потому что зачем он согласился, если было проще просто разбить ему сердце и заставить уйти? Но это всё, что он сделал. Разбить ему сердце. Больше не надо. Бля. — Одно свидание, — решительно шипит он, заходя в раздевалку и стараясь не колебаться, когда Тре и Элис оборачиваются и с любопытством смотрят на него. — Я могу сделать это. Он умрёт. — Вот ты где, — добро улыбается Тре, его собственное пальто накинуто на плечи, и Чимин чуть не обосрался прямо здесь. — Хорошая ночь? Чёрт возьми, ты не представляешь, хочет он сказать, но молчит. — Не так уж и плохо, — вместо этого соглашается он, телефон тяжело лежит в его кармане, и он недоумевает, почему это кольцо такое беспорядочное и организованное. Почему они не могут жить? — Мне нужно было поговорить о… эм, на самом деле кое о чём. Бля. Тре поднимает бровь. — Хорошо? Чимин обосрется. — Только ты, — медленно бормочет он, бросая извиняющийся взгляд на Алису, которая с любопытством смотрит в ответ и поднимает брови. — Просто Тре. Отдай его тому, кому ты доверяешь. — Просто Тре, — повторяет он про себя, как будто это было неясно в первый раз, и на этот раз Алиса медленно кивает, делает шаг в сторону, но на её лице такое вопиющее замешательство, что его сердце немного замирает. Что, если она подумает, что это странно, и скажет кому-нибудь, блядь. — Спасибо. — Всё в порядке? — тихо спрашивает старший, слишком тихо, как будто там ждет взрыва какая-то бомба, и Чимин ждёт, пока за ними не закроется дверь, и они останутся одни, чтобы ответить, заикаясь. Бля. — Мне нужна помощь, — могло быть и лучше. — От тебя. Тре прислоняется спиной к комоду и смотрит на него несколько пристально, снова приподняв брови, но он не осуждает или что-то в этом роде, и это каким-то образом делает ситуацию немного лучше. Он просто выглядит немного растерянным. — Продолжай? — О, я… — Чимин собирается обосраться. — Я был... — сегодня, нет. — Сегодня я думал о, гм. — Чимин? — тон Тре немного резкий, немного предупреждающий, и, чёрт возьми, он знает. — Что? — Ускользнуть, — замолкает он таким тихим голосом, что ему хочется, чтобы он вообще не выскальзывал, жаль, что он не соглашается. — Я собирался, чтобы... Ускользнуть в течение дня. И не вернуться в квартиру. нет. Лицо старшего смягчается в понимании, прежде чем вернуться к тому замешательству, но на этот раз в его чертах появляется намек на тревогу. Чимин рассказывает; он тоже гадит. Так много. Подумывает о том, чтобы забрать его и связать Юнги на самолёте обратно в Сеул. — Тайком? — дерьмо. — Чтобы убежать? Чимин, ты знаешь, что это… — Не убежать, — кричит он, дико размахивая руками, потому что нет… — Только на день. Только сейчас. — И что? — Тре не похоже, что он осуждает, и он не уверен, хорошо ли это. — Куда ты хочешь пойти? Что делать? Ты знаешь, насколько это рискованно? К чёрту, если он этого не сделает. — Я просто… — он лжет? — Я должен что-то сделать, — спокойно говорит Чимин; знает, что правда принесёт ему только лекцию и хрен, если он сам не захочет читать лекцию. — Только на один день, Талбот, пожалуйста. Ты должен помочь мне. Я не могу отказаться от этого. Они оба знают, что это плохо, когда кто-то вмешивает Талбота. Старший вздыхает, похоже, он хочет что-то сказать, но закрывает рот. Неловко почесывает затылок. — Ты никогда раньше не просил о чём-то подобном, — вот что он получает в ответ, и Чимину хочется сгореть. — Откуда это? — Я знаю, — он знает, блядь. — Я знаю, Талбот, но... Только сегодня. Я не думаю, что это повторится, — он ни хрена не знает. — Просто помоги мне. Больше тишины. Но Чимин знает, что Тре сдался раньше, чем узнает Тре. — С чем тебе помочь? — наконец произносит он, медленно, с сильным утренним акцентом, но и с облегчением. — Ты знаешь, всё, что я хотел для тебя, — это вытащить тебя отсюда, но Чимин, это рискованно… — Я знаю, что это так, — он хочет плакать. Убей Юнги за эту неловкость. — Только сегодня. Просто отнеси мой телефон обратно в квартиру. Это всё, что тебе нужно сделать. Он умирает. — Твой телефон? — Тре с любопытством приподнимает бровь, но всё все равно принимает её, когда Чимин неуверенно протягивает его, желая немного обжечься. — Почему? — Его можно отследить, — это так глупо и по-детски, блять. — Они нас не считают, так что. Если они отследят, я буду… — бля. — Дома. Спящий. А также. А также... — Это умно, — тихо смеётся старший, слегка качает головой и ох. — Значит, я просто заберу твой телефон? И ты уходишь и занимаешься своими делами, и возвращаешься вовремя на работу? Работа. Работа? У Чимина внезапно пересыхает в горле, когда он пытается вспомнить, работает ли он вообще по средам, и с замиранием сердца понимает, что да, чёрт возьми, работает по средам из баров. Как он мог забыть? — Чимин? — Хм? — он прикусил щёку изнутри от абсолютного явного стресса, потому что он даже не думал о том, как он собирается вернуться домой и почему он такой. Чёртов Юнги. — Ага. Я работаю отсюда с-сегодня вечером. Бля. — У меня нет плана, — добавляет он, тихое признание, и то, как старший смотрит на него с ошарашенным выражением лица, заставляет его тут же обосраться, потому что мать всех неудобств, и почему он такой? — Если у тебя есть что-нибудь. Я буду признателен. Мне как бы нужно сделать это сегодня. — А, — Тре медленно хмурит брови, задумчиво хмуря брови, с каждой секундой выглядя ещё более встревоженным, и рассеянно вертит телефон в руках. Чимин умирает. — Верно. Как насчет этого? — ебать. — Я заберу твой телефон и принесу его сюда сегодня вечером для работы, чтобы с отслеживанием всё было в порядке. И ты просто появляешься здесь до 9, работаешь, а потом возвращаешься домой в фургоне после работы? Я не могу поверить, что на самом деле поощряю это, — добавляет он задним числом, но всё так туманно, а концентрация внимания Чимина — мусор. — Ладно, — тупо выдыхает он, широко раскрыв глаза, а в его голове уже зреет план убийства Юнги. — Хорошо. Я буду здесь в 8:30. Какого хрена. — Тебе повезло, что Донни не обращает внимания, — смеётся старший, взъерошив ему волосы. — Будь осторожен, ладно? Это слишком рискованно. — Я знаю, — позволяет ему Чимин, разум всё ещё немного шатается, и он не уверен, что это когда-нибудь остановится. — Мне просто очень нужно сделать это сегодня. И спасибо за помощь. — Просто будь здесь в 8:30, — напоминает ему Тре, немного упрекая, но не совсем. — Я займусь телефоном, а ты будешь мне должен. Бога ради. Младший мальчик смеётся над этим, слегка кивает и делает шаг назад, потому что, чёрт возьми, он действительно делает это и впервые в жизни не появляется на чьём-то экране в виде точки слежения за телефоном. — Просто. Спасибо. Просто забери это, — и как запоздалую мысль, хотя ему это не очень важно. — Чонгук сегодня работает? Ладно, может быть, он немного заботится. Тре задумчиво мычит секунду, а затем кивает, одновременно вытягивая голову, чтобы посмотреть на часы на комоде. 9:49. — Он в квартире, — он отталкивается от поверхности и кладёт в карман телефон Чимина. — 8:30, хорошо? Я позабочусь обо всём остальном, и я надеюсь, что всё, что ты делаешь, того стоит. — Так и есть, — выпаливает он, не пропуская ни секунды, и почти морщится. — Спасибо за понимание. Юнги стоит всего. — Я уважаю людей за то, что они первыми убегают, — шутливо бормочет Тре, уже направляясь к двери, и Чимин чувствует, что снова может немного дышать. — Мы все были здесь. Как семья, да? Не парься. Чимину никогда не нравилась его способность не подталкивать больше. — Да, спасибо, — а затем. — Скажи Чонгуку, что я вернусь домой сегодня вечером, хорошо? Передай это. Он не знает, почему его это волнует. — Я передам. Веселись, — Тре почти вышел за дверь, и дыхание Чимина почти вернулось к нему, когда он снова оборачивается с любопытным выражением лица, как будто он что-то вспомнил. — Могу я получить твой платёж за прошлую ночь? Чтобы положить половину коробки Донни? Просто для того, чтобы казаться более реальным? Или нет? О. Как он мог всё забыть? — О, я… — Я заплачу за потраченное впустую время. Но он этого не сделал. — Вчера у меня не было клиентов. Это не ложь. Юнги не клиент. — О, — медленно кивает Тре. — Но тогда почему ты вчера вечером не поехал домой с первым фургоном? О, ублюдок. Чимин изо всех сил пытается вспомнить, когда их забирает первый фургон, несмотря на то, что он несколько раз садился в него в более медленные и быстрые рабочие дни, возвращаясь домой вместо того, чтобы провести ночь в этом чертовски ужасном месте. Полночь. Вероятно. — Я заснул, — невнятно бормочет он, ненавидя себя, потому что, чёрт возьми, Юнги, и его жизнь была достаточно тяжелой. — Я собирался дождаться утреннего фургона, но потом. Случилось дерьмо, — он жестикулирует вокруг себя, как будто это объясняет происходящее. — И я должен красться в течение дня. Тре не выглядит так, будто верит ему, но потом смеётся и слегка пожимает плечами. Не похоже, чтобы он трахался, правда. — 8:30 да, Чимин? Будь здесь к 8:30. Это не должно быть так просто. Но это. — Спасибо, Талбот, — улыбается Чимин, немного облегчённо, немного благодарно, потому что всё, о чём ему нужно беспокоиться, это то, что делать с Юнги. Отдай его тому, кому ты доверяешь. — Я буду здесь. И так же всё решается. И это ужасно.