моя сладость...моя слабость...

Вики

      ДЗЫНЬ.             ДЗЫНЬ.             ДЗЫНЬ.             — Захлопнись уже.             Бросаю свой будильник на дальний угол комнаты и встаю. Начинаю потягиваться и топать в сторону ванной комнаты. Чищу зубы, принимаю прохладный душ, ступаю на теплый кафель и вытираюсь полотенцем.              Смотрю на свое отражение в зеркале и ничего нового в нем не вижу: те же синяки под глазами, сухая кожа, опухлость.              Тимоти был прав, если меня такой видят люди…значит это не тупая ложь. Тогда какого хрена они мне улыбаются в лицо? Ах, да…мои, якобы, друзья, ошиваются со мной…ради денег.             Слышу стук в дверь.             — Входи!             Еще раз осматриваю себя в зеркале и выхожу из ванной комнаты…             Голой.             — Вики, твой отец… — Тимоти не договаривает и отворачивается, когда видит мой непринужденный вид.             Меня это даже позабавило, я подхожу к нему и ставлю руки по бокам.             — Что, никогда не видел голую девушку?             — Оденься! — велит он, все еще стоя ко мне спиной.             — Пффф…. — я закатываю глаза и беру футболку с трусиками, которые лежали на моем комоде. — Так что ты там говорил про отца?             — Мистер Кларк уехал.             — Замечательно, можешь подготовить машину, я хочу в клуб.             — Исключено.             Тимоти оборачивается ко мне и его глаза начинают исследовать мои голые ножки.             — Тебе лучше надеть штаны.             — А тебе лучше…сгинуть…я хочу в клуб.             — С этого дня твой отец запретил тебе гулять по клубам, — кровь закипала в моих жилах.             — Тогда какого хрена ты мне сдался?             — Это моя работа.             — Работа!             Я начинаю пыхтеть и нервничать. Мне необходимо выпить, у меня ломка, у меня чертова ломка из-за новостей о том, что мой парень меня бросил ради какой-то курицы.             — Пакетик у тебя? — парень кивает мне. — Хорошо.             — Мисс Кларк, — в дверях появляется Марта. — Вам…вам тут принесли.             Она протягивает мне какую-то открытку, я беру ее в руки и вижу на обложке изображение двух обручальных колец.             — Твою мать, только не это.      

«Фрэнк и Хоуп приглашают вас на свое бракосочетание, которое состоится в эту пятницу».

      — ТВАРЬ…ТВАРЬ…НЕНАВИЖУ.             Я разрываю это пригласительное говно и подойдя к столику со своей косметикой, швыряю все на пол, разбивая флакончики с духами и вазу.             — Мисс! — Марта в испуге спряталась за спиной Тимоти, ну а тот…продолжал сохранять безразличие.             — Черт, прости меня, Марта, я сама все уберу.             — Нет, нет…не надо, не надо, — я склоняюсь над всем этим бардаком и понимаю, что у меня трясутся пальцы. — Вы поранитесь, мистер Шаламе, уведите, пожалуйста Вики отсюда.             — Есть, мэм!             Он поднимает меня и уводит от разлетевшихся осколков.             — Я сама!             Я выхожу из комнаты и начинаю быстро спускаться вниз. Залетаю на кухню и беру ключи от винного погреба, по пути хватаю тарелку с закусками.             — Куда ты?             — Отвлечься.             — С утра пораньше?             — А что? — я останавливаюсь на полпути к погребу и смотрю на своего телохранителя. — Меня это никогда не останавливало. Хочешь, можешь пойти со мной, ведь ты ради этого здесь….следить за моей задницей.             Строю ему рожицу и прохожу мимо. Начинаю спускаться в погреб. Нахожу нужное мне вино и откупориваю его. Сажусь за стол и наливаю в свой бокал немого красной жидкости.             — Сучий ублюдок, как он мог…свадьба…так скоро? — делаю большие глотки и бросаю в рот одну виноградинку.             — Ты всегда так делаешь? — наконец слышу голос Тимоти. — Напиваешься из-за плохих новостей?              — Да, это меня успокаивает.             Ты патологическая обманщица, алкоголичка и наркоманка…             Гулом проносится у меня в голове. Смотрю на бокал и перед глазами летят искры прошлой жизни. Когда я была не такой, не пила, не употребляла наркотики, не кололась и выглядела прекрасно, меня уважали, у меня была хорошая работа, и у меня была…мама…             — Я пойду на эту свадьбу. Я должна это видеть…я должна увидеть, как он женится. Но в таком состоянии меня не пустят.             Я затыкаю пробкой бутылку вина и встаю.             — Отвези меня в город, мне нужно купить платье.             — Слушаюсь и повинуюсь.             О, Боги, неужели он умеет шутить?              — Стой!             — Да?             Он садится обратно за стол и смотрит на меня снизу вверх. Я подхожу к нему и сажусь на стол, ставлю свои ноги на скамейку и слегка наклоняюсь к нему…             — Ты вообще умеешь проявлять эмоции, Тимоти? — с заигрыванием смотрю в его глаза. — Или в армии вас заставляли убивать свои чувства?             — Нет, не заставляли.             — Тогда почему ты такой? Такой стойкий и непробиваемый…ты чего-то боишься? — я начинаю пододвигаться чуть ближе.             — Нет, не боюсь.             — У тебя есть девушка? — я сделала задумчивое выражение лица. — Хотя, с такой то работой, откуда у тебя может появиться девушка…             Я касаюсь его плеча и его взгляд опускается вниз.              — Не бойся, я не собираюсь тебя соблазнять, — с ухмылкой убираю свои пальцы.             — Повторюсь….я не боюсь, у меня не стоит на таких как ты.             Бум! Вот она….еще одна правда от Тимоти…еще одна горькая правда прямо в лицо. Я сжимаю пальцы и огромный ком начинает расти в горле.             — Я просто пошутила, не нужно было грубить.             Я не даю ему и слова сказать, как тут же быстро скрываюсь за дверью погреба. Правда ранит, это точно…             Я собралась и пулей вылетела из дома. Тимоти открывает для меня дверцу машины и я залетаю внутрь. Надеваю наушники и предаюсь своим раздумьям. Не хочу слышать голос своего телохранителя. Я для него пустышка, это очевидно…я для него работа…             Мы подъезжаем к магазину и я начинаю подбирать себе наряд. Девушки окружили Тимоти и стали предлагать ему напитки.              — Ну как? — выхожу из примерочной и начинаю крутиться перед Тимоти.             — Ты хочешь знать мое мнение?             — Конечно. Хочу знать, в каком именно наряде у мужчин на меня встанет, — делаю акцент на последнем слове.             — Вики…то, что я сказал это…я не хотел тебя обидеть.             — Ну так как? — я делаю вид, что его не услышала, но на самом деле в моей голове крутились его слова, снова и снова, как напоминание.             — Если ты хочешь привлечь к себе внимание, это платье не подойдет.             Тимоти ставит чашку с кофе на столик и подходит к куче платьев, начинает там рыться.             — Вот, это должно подойти.             Я начинаю раздеваться и примерять новый наряд. Платье было коротким, очень коротким, спина была открыта, декольте было неприлично глубоким.             — Ты уверен?             — А ты нет?             — На мне будто…накидка со стразами.             — Зато заметно.             Ладно, его взяла. Я расплачиваюсь и мы выходим из магазина. Забегаю в салон красоты и прошу специалистов сделать из меня куколку. Лицо обретает свежесть и упругость, губы стали мягкими, кожа блестит от тонны масел и скраба.             Теперь это была другая Вики, прежняя Вики…но хватит ли мне духа, сохранить это все?             По возвращению домой, папа уже сидел за столом и ел свой ужин.             — Привет, папочка! — целую его в щеку.             — Ух ты…ты как-то….ты стала другой, Вики.             — Да, и чувствую себя так же.             Он еще долго вглядывался в мои глаза и изучал меня. На секунду мне стало неловко и я прервала эти гляделки.             — Пойду к себе.             — Ладно!             Падаю на кровать и смотрю в потолок, беру зеркало и принимаюсь заново узнавать себя…каждую деталь, каждую частичку себя. Трогаю свои щеки, свое лицо…             Время все шло и шло…а я так и уснула, сжимая зеркало в руках.