Подари мне жизнь

Незваного гостя не было уже целую неделю. Жизнь, казалось, снова вернулось в свое русло. О том, что произошло семь дней назад, художник старался не думать. Однако мысли, подобно пчелиному рою, вертелись вокруг событий, которым парень не мог дать объяснения. Тело Арти Дикенсона вместе с его автомобилем пропало на следующий день после убийства. Просто исчезло, не оставив никаких следов. Чтобы отвлечься от всего, что произошло за столь короткий срок, молодой художник полностью погружался в работу. Он рисовал целыми днями, не отрываясь, стараясь хоть на время забыть обо всем, что творится вокруг. Когда прошло пять дней с последнего появления Тома, в голову Билла несмело прокрадывались мысли, что он больше никогда не придет. Во всяком случае, ужасно хотелось в это поверить. Но парень твердил себе, что нужно быть готовым к обратному. И не зря. Поздним вечером седьмого дня, закончив очередную картину, которых за неделю он написал на удивление много, художник обернулся и увидел Тома. Тот был, как обычно, в светлых джинсах и клетчатой рубашке. Билл никогда не видел его в чем-то, кроме этого. Парень стоял у письменного стола и заинтересованно перебирал листы бумаги формата А3 с новыми рисунками. Глубоко вздохнув, брюнет отвернулся от него и, как ни в чем не бывало, выключил свет в гостиной, а затем лег на диван, даже не раздевшись. Быть может, если не обращать внимания, Том сам уйдет? Так думал парень в этот момент. Со стороны стола до него донеслось тихое шуршание листов, а затем удаляющиеся шаги. Но уснуть у парня не получалось. Мозг то и дело прокручивал пленку воспоминаний, на которой были недолгие разговоры с Томом. Эти, казалось бы, мимолетные встречи врезались в память, не давая юному художнику покоя. Утром он проснулся позже обычного. Старые настенные часы показывали без четверти десять. Проходя мимо письменного стола, Билл заметил, что второй ящик был слегка выдвинут вперед. Совсем немного, но достаточно для того, чтобы обратить на него внимание. Парень подошел ближе и медленно вытащил оттуда большую стопку листов разного формата. Рисунки, рисунки... За несколько лет их накопилось очень много, и это были еще не все. Словно загипнотизированный, парень начал перебирать их, рассматривая каждый и с каплей ностальгии вспоминая время, когда он был нарисован. Но наконец он дошел до одного рисунка, который заставил его сначала отпрянуть назад, а потом вновь подойти и приглядеться. На листе бумаги акварелью был изображен красивый парень в клетчатой рубашке. Прямые темно-каштановые волосы были рассыпаны по его плечам, карие глаза смотрели на художника с искренней добротой, а пухлые губы озаряла легкая улыбка. Лишь сейчас Билл все понял. Воспоминания с самого первого дня встречи с Томом вмиг нахлынули на него, путаясь и перемешиваясь друг с другом. Он рисовал этот портрет три года назад. Портрет его души. Но разве он давал ему имя? Нет, определенно нет. Хотя возможно то, что где-то в глубине души он хотел увидеть этого парня вживую. — Ты нашел его, — Билл вздрогнул от негромкого голоса, внезапно раздавшегося сзади него. Том подошел ближе. — Теперь ты понимаешь? — Почти, — едва слышно отозвался парень. — Я — часть тебя. Но я не один. — Что ты имеешь в виду? — Нас много. Они не станут больше терпеть. Приготовься встречать гостей сегодня вечером.