Бледно-зеленое сердце

После еды тому прямо в палату привезли четыре таблетки, отличающиеся по размеру и цвету. — А от чего они? — От твоей болезни. — Врач с грубой щетиной на подбородке и густыми бровями, что сразу же бросались в глаза, судя по всему, держал в руках поднос с двумя стаканами и горстками таблеток. Дима, чья кучка препаратов была гораздо больше, без колебаний одним махом закинул их все в рот и выпил пол стакана воды. Через несколько секунд тот открыл рот, показывая его врачу и вернулся на свою кровать. — А от чего конкретно? — Заткнись и пей. Я тебе не мамочка, чтобы что-то объяснять. Здесь ты не можешь ничего говорить, пока не разрешат. — Грубо отрезал мужчина, ещё сильнее хмуря брови. Вару вздохнул и повторил те же действия за Димой, лишь рот не открыл, ибо это показалось тому странным. — Покажи язык. — Бе-бе-бе! — Вару уже на автомате скривил рожу, показывая врачу язык. Правда, в ту же секунду опомнился и развернулся спиной, что было делать не очень тактично, ведь по спине его тут же ударили подносом. — Ауч! Хэй, поаккуратней! — Возмутился зеленоволосый. — Следи за языком. — На сей раз Вару решил просто промолчать, хотя уже пара ответок прямо-таки вертелась на этом самом языке, за которым надо следить. Врач быстро удалился из палаты, прихватив с собой поднос. — Я же говорил, ни на что не возражать. — Я им не раб. И что это вообще за наркоту он нам подсунул? — Не знаю, но я в первые дни мучался от сильной головной боли. Только я тебя прошу — делай вид, что всё хорошо. Не совершай моих ошибок. — Да не хочу я молчать. — Вару скрестил руки на груди и поджал ноги под себя. — Бунт! — Пробовали. Ты в курсе, что тут есть пыточная комната? И не одна… От такого заявления у пятого отвисла челюсть. — Да, прям такие, как в фильмах. — Ответил Дима на вопрос, который он не успел задать. — Я там побывал однажды… — Не продолжай, мне хватит. — Буркнул Пятый, упав на кровать и отвернувшись к стене, в которой уже должна была давно появиться дыра от пристального взгляда зеленоволосого. А, казалось бы, тот не пробыл тут и дня… Не прошло и минуты, как дверь распахнулась и внутрь зашёл очередной врач. Вроде как, Пиковый его уже видел, но точно утверждать не мог, ведь ни одного человека, находящегося в этих бездушных белых стенах, кроме Димы, тот в лицо не запомнил. Ах, да… Ещё Джорджа. Вот эту чёртову мразь Вару запомнил прекрасно. — Следуйте за мной. В голове мелькнула мысль спросить, а куда их, собственно, ведут, но на прошлом опыте парень решил промолчать. Им пришлось пройти почти всё здание, как показалось Вару, после чего их завели в разные кабинеты. Валету досталась комната под номером «8». — Добрый день. Вот пациент пятнадцать-тридцать-ноль-восемь. — Я же просил по именам. Ещё бы мне эти цифры запоминать. — Вместо приветствия кинул врач, сидевший за своим столом и что-то активно печатавший в своем ноутбуке. — Ай ладно. Проходи, сам тут во всём разберусь. Доктор, что привёл Вару сюда, быстро удалился, наглухо закрыв дверь. За нею ещё пару секунд слышались тихие шаги, после чего наступила полная тишина. В этом, казалось бы, очень старом здании оказалась очень хорошая звукоизоляция. До внешнего мира тут явно будет сложно докричаться. — Чего встал? Садись, смотреть на тебя тошно. — Вы ни разу даже взгляда на меня не подняли. — Подметил Пиковый, уже ожидая выговора или удара. Он уселся на кресло напротив стола. — Именно поэтому и не смотрю. Поверь, ты у меня не первый. Последняя фраза прозвучала довольно двусмысленно, что заставило парня усмехнуться. Через пару секунд последовал ответный смешок, заставивший сомневаться Вару в этом враче. Может, он не такой же бездушный, как и все остальные тут? — Ладно, зовут-то тебя как? — Вару Нечитайло. — Нечитайло? — Врач наконец впервые поднял удивлённые глаза, поправляя на носу очки. — Ты брат Джорджа? — Что? Нет! — Этот вопрос возмутил Пикового. Как вообще эту мразь можно называть его братом?! — А… Однофамильцы, значит… не сильно тебе повезло. — От такого заявления у того отвисла челюсть. — У него фамилия — Нечитайло?! — ему потребовалось немало сил, чтобы не подпрыгнуть на ноги и остаться сидеть ровно. — У него двойная: Джордж Биркуп-Нечитайло. — Биркуп-Нечитайло… — Задумчиво эхом повторил Вару, пробуя фамилию на вкус. — Ужасно звучит. — Скажешь ему — окажешься трупом. У него характер — Боже упаси. — Ответил тот, снова принимаясь что-то быстро печатать. — Я атеист, мне и бог не поможет. — Легкомысленно бросил зеленоволосый, переплетая пальцы в замок и заводя руки за спину. — Поверь, тут молиться лучше на любого, кого вспомнишь. Не поможет тут в целом никто. — В чём подвох? — В том, что я тут не по своей воле. Вот, держи этот тест, реши его быстренько и свободен. Ах, и да. Меня зовут Иван. — С этими словами доктор передал Вару небольшую стопку бумаг и ручку. Он вздохнул, принимаясь рассматривать полученные листки. Первый был гораздо меньше других, но напечатан тем же шрифтом, отчего сначала и не понять, что это такое.

«Вот верные ответы. Не задавай вопросов. Здесь я тебе друг. Ты же не хочешь ещё больших проблем, верно?»

Пятый клон быстро кинул на того взгляд. Они встретились глазами и, получив короткий кивок друг от друга, продолжили делать то, что им положено. Вару уже и не был уверен, что Иван делает что-то важное, по работе. Вероятно, тот просто создаёт иллюзию занятости. Тут ведь такие правила, да? Да и вообще, с чего пиковый взял, что тут всё так плохо? Ну Дима говорит, и? Кто сказал, что он не псих? Может, тут многие врачи добрые, а из-за этого Джорджа-его-однофамильца так загоняться точно не стоит. Подумаешь, просто выскочка, которого Вару со своей-то харизмой и подколами точно поставит на место. Тест был выполнен, а точнее, списан, с невероятной скоростью, но, как только он отдал листы обратно, то получил задание просто сидеть и не шарахаться раньше времени, просто пялясь в свой тест. Впрочем, ничего не делание Вару более чем устраивало. Да, некоторые вопросы тут были до безумия тупы и бессмысленны. «Любить — это добровольно причинять себе боль…» Но зато ответы были "разные и многообразные": •ДА •Скорее ДА, чем НЕТ •Скорее НЕТ, чем ДА •НЕТ Так ведь и хотелось приписать к каждому слову рифму, что так и крутилась на языке валета. Но, увы, приходилось строить из себя культурного и воспитанного человека. На глаза Вару упала прядь русых волос. А он и забыл, что от его натурального-но-другим-скажет-что-это-краска волос не осталось ни следа на голове. Зато, вероятно, на его вечно расправленной кровати, вперемешку с крошками, фантиками и прочим мусором есть и маленькое напоминание о его истинной сущности, а не тем, кем ему приходится теперь прикидываться — пара ярко-зеленых волосков. «Так, стоп. Слишком много состраданий к себе. Завязывай, Вару. Всё в порядке. У тебя есть лишь одна проблема тут — Джордж, но и от него ты избавишься быстро. Так что, закрывай конторку и иди снова смеяться над этим миром и лохами, которые в нём живут.» Кстати, о кровати… Которая дома. А по нему вообще скучают? Сколько он тут уже вообще? Ах да… Ещё ни дня.