Вальс Валькирий

Просыпаюсь рано утром. От холода. Свернувшись в позу эмбриона, я проспал беспокойным сном всего пару часов. Дни снова превратились в череду однообразного существования. Впрочем, это не было для меня чем то плохим. Я был вполне доволен и не видел смысла выходить из этого непонятного круговорота рутины. Просыпаясь рано утром, замерзая от холода, я делал себе кофе, наскоро одевался, и садился в свое старое, кое где протертое кресло, почитать какой нибудь роман. Потом работа, путь домой. Бар на окраине города, случайные связи или поглощение одного коктейля за другим, ругань, драка, путь домой. Я забыл о том незнакомце, которого однажды встретил в заведении, название которого уже давно исчезло из моей памяти. И когда, спустя время, стоя со стаканом кофе на остановке, вновь почувствовал этот взгляд, вызывавший бурю мурашек и покалывание в затылке, не мог поверить себе и своим ощущениям. Я поклялся себе не оборачиваться. Не искать причину этому урагану чувств внутри. Оглядываясь назад, я осознаю, что уже тогда я понимал что будет дальше и к чему это приведет. Мои попытки оттянуть неизбежное не увенчались успехом. Я чувствовал, что, если Он не сделает этого первым, я сам буду делать шаги навстречу, искать его черные, гипнотизирующие меня, глаза в толпе. Не важно, помнил ли я ту ночь. И неважно, сколько одинаковых дней пролетело после нашей встречи. Внутри я знал. Точнее, чувствовал. Именно это чувство, это подсознательное желание и ощущение неизбежного и заставляет меня теперь сомневаться в том, что это мое После могло и не произойти. Что у меня был этот жалкий шанс. Руки судорожно сжали стакан. Я так хотел, чтобы мой автобус приехал в эту минуту, в эту секунду, и увез меня от этого обжигающего взгляда. Мне казалось, что я был загнанной жертвой. Почему? Я не знаю сам. Но автобуса не было. Кроме меня, и Его, на улице не было ни единой души. Собрав всю волю в кулак, я медленно обернулся. Ну конечно! Ошибки быть не могло. Прямо за мной стоял Он, тот незнакомец из того чертового бара. Тот незнакомец из того чертового метро. -Что тебе от меня надо, придурок? — получилось не совсем миролюбиво. Адреналин бил по голове, выуживая оттуда все возможные мысли, кроме самых нужных и необходимых. Получилось, как получилось. Что будет дальше, уже не важно. Мужчина стоял напротив, засунув длинные руки в карманы старой поношенной куртки. Я думал, что мои слова разозлят его или, на крайний случай, он возмущенно поведет бровями, удивляясь моей дерзости. Но нет. Он был абсолютно холоден и равнодушен. Я бы даже посчитал, что он не обращает на меня никакого внимания, если бы не внимательный, изучающий взгляд. Вдруг его рука начала медленно высовывать из кармана что то. Я внутреннее напрягся, ожидая подвоха. Что у него там? Что этот непонятный, пугающий человек достает из рваного кармана? -Ты забыл- он протянул руку. Мальборо Лайт, помятая пачка. Те самые, которые я по пьяне оставил в баре. Я был шокирован. Он что, действительно все это время хранил ее у себя? Я не понимал, что именно беспокоит меня во внешнем виде незнакомца. Все наше взаимодействие было странным, непонятным и непривычным. Я не любил, когда все идет не так, как я планировал. А в мои планы точно не входило играть в неясные игры с этим человеком, и его пугающе магическими глазами. -Спасибо-выдавил я из себя. Пачка упала в карман моего пальто, я сжал ее от нервов, не отрывая взгляда от незнакомца. Буду ли я когда нибудь испытывать хотя бы меньшую часть того, что испытал тогда? Сейчас моя жизнь, нет, существование пусто и бессмысленно. Я иногда не замечаю, как утро сменяет вечер. Мне кажется, что было бы лучше не брать ту пачку Мальборо из его сухих, теплых и смуглых рук. Может быть, это все была череда неправильных выборов? Я был в смятении, слегка взволнован. Прошла неделя после нашей встречи. Сигареты так и остались лежать в кармане пальто. Если честно, мне казалось, что это сон. Они были напоминанием. Чем то материальным, что подтвердило бы реальность нашего разговора. Я бы хотел, чтобы он был таким.